Apesar de tudo, apesar de ter servido 'buffet' variado -- e, feito por mim, apenas a sopa e a preparação das saladas --, a verdade é que por ir buscar comida aqui, ali e acolá, e se calhar pelo peso da idade ou por outra coisa qualquer, à noite, o sono avançou sobre mim à força toda.
E os meninos até eram para ter dormido cá. Mas, afinal, um deles, apareceu com covid. Assim de repente, estando ele febril, houve que tomar uma decisão. Mas não foi difícil. O tempo este sábado já não esteve de chuva, do outono da véspera passámos para uma simpática primavera, pelo que esteve bom para almoçarmos ao ar livre. E o resto da tarde, tirando os rapazes do futebol que gostam de se fechar na sala a ver não sei o quê, futebol, vídeos ou cenas, estivemos sempre na rua. Portanto, apesar de o covid já não ser o bicho papão de há cinco anos, se pudermos evitar apanhá-lo melhor. Eu e o meu marido estamos convencidos que ficámos agarrados pelo long covid pois, depois de o termos, nunca mais nos libertámos do peso do sono que parece que continua a apertar connosco muito mais do que antes e muito mais que o razoável. O médico diz que há muita gente com estes sintomas e que se espera que acabe por ir passando.
Mas, meu rico menino, nada lhe tira o apetite. E, estando mais murchito, esteve menos reguila. Fofo, só me apetece dar-lhe beijinhos. Está um rapazinho crescido mas, claro, ainda longe dos primos que estão crescidos, uns homenzões grandes, de voz grossa, ou da mana, alta, uma belezura, ou como o mano que ainda não entrou propriamente na adolescência mas que para lá caminha com ansiedade, com vontade de ser grande, peludo e malandreco como os mais crescidos.
Agora à noite, quando ficámos só os dois, fomos fazer a nossa caminhada nocturna e, no regresso, depois de tratar de uns expedientes, sentei-me aqui e pimba, tiro e queda, adormeci.
Claro que não faço ideia do que se passou no país ou no mundo e, sinceramente, nem vou tentar saber. Não me apetece arranjar argumentos para me tirar desta doce paz de espírito em que me sinto tão bem.
Aqui ao meu lado, deitado no sofá 'dele' (sofá que os netos adoram, há sempre algum deitado no 'lugar do avô'), o meu marido dorme a sono solto. A esta hora já costuma estar na cama mas, desta vez, depois de ter ligado a televisão e posto no 24"Kitchen, adormeceu que foi um regalo. Como não me importo de ir ouvindo falar em noodles, couve chinesa cozida, anis estrelado, empratamentos elegantes e etc., não lhe digo para mudar de canal e deixo-o estar a descansar.
Nos últimos dias tenho acordado sempre mais cedo do que o habitual pois tem havido sempre algum afazer matinal e, como não continuo a não conseguir ir para a cama mais cedo (senão não prego olho), acumulei algum sono atrasado.
Por isso, hoje fico-me por aqui. Li os vossos comentários mas não tenho energia para escrever mais. As minhas desculpas.
Vou antes partilhar uma conversa entre dois comunicadores que, na medida das minhas possibilidades, vou seguindo: o charmosíssimo e empaticíssimo Pedro Bial e o médico que fala claro sobre tudo, Drauzio Varella. A conversa rola gostosa sobre vários assuntos, até que o tema da 'descoberta' do Brasil pelos portugueses e o que eles fizeram aos índios vem à baila. Interessante. Claro que tudo tem que se pôr em perspectiva, situar no tempo e no espaço. Não dá para pensar no que se passou, usando os cânones de agora.
MEDICINA, Amazônia e HISTÓRIAS | Conversa Com Bial | GNT
Em uma conversa profunda, Drauzio fala sobre seu novo livro "O Sentido das Águas: histórias do Rio Negro", uma obra que mergulha nas vivências das comunidades ribeirinhas da Amazônia. Ele também compartilha reflexões sobre a medicina como arte, seu compromisso com o cuidado humano e a importância de ouvir, com empatia, os relatos das pessoas por onde passa.
Pergunto porque não sei mesmo. O que sei é que gosto sempre das suas visitas guiadas. Os Globos de Ouro distinguem pessoas escolhidas não sei por quem nem com que critério. E não sei se há outros acontecimentos do género em que se reconheça o mérito artístico ou cultural dos intervenientes no espaço público. Mas, independentemente do meu desconhecimento, penso que Paula Moura Pinheiro pela consistência das suas escolhas, pela forma informada, educada e simpática como fala com convidados que desenvolvem os temas que ela aborda é bem merecedora do nosso reconhecimento. Falo por mim: apesar de, por vezes, achar que os seus trejeitos são excessivamente expressionistas (digamos assim), a verdade é que isso é pormenor, e não apenas nos traz temas diversos, interessantes, sempre bem documentados, como é sempre uma boa companhia.
Talvez por ser uma pessoa tão focada na qualidade do seu trabalho e talvez porque os critérios de alinhamento das televisões privilegiam a parvoíce, o escândalo e a espuma dos dias, mantém-se pela RTP 2 (que é um canal que tem sabido manter-se coerente e interessante) a, por isso, diria eu, até acho que está ali muito bem. Mas merecia maior destaque, maior acompanhamento, maior elogio e agradecimento público.
O programa de hoje agradou-me sobremaneira. Acompanhada por uma pessoa simpatiquíssima, um comunicador tranquilo que adorei escutar, Nuno Soares, um arqueólogo de Arcos de Valdevez, levou-nos a ver as maravilhosas paisagens do Sistelo, do Soajo, os socalcos, os espigueiros, os garranos, as vacas-cabreiras. A cultura é também isto.
O que aprendi ou relembrei... Que bom. Locais são lindos. Já lá estive mas é daqueles lugares do mundo em que a nossa alma se expande se conseguirmos vê-los como se fossem a primeira vez.
Quantos maravilhosos documentários, talvez para a Netflix ou outras plataformas afins, se poderiam fazer pelo nosso país com a Paula Moura Pinheiro, com o Nuno Soares e com outros comunicadores que, amando o nosso património, sabem como mostrá-lo?
Estou encantada com o que vi.
A quem não viu, sugiro que pesquise na programação de segunda-feira, dia 7 de Outubro, talvez por volta das 22:30, não sei bem, e veja.
E, apesar de presumir que a Paula Moura Pinheiro não seja frequentadora deste meu humilde pasquim, daqui lhe envio os meus parabéns pela longevidade e boa qualidade da sua presença em programas culturais na nossa televisão bem como o meu agradecimento pelo que aprendo e pelo que me delicio a ver o que nos oferece.
O dia hoje foi perfeito. A tarde maravilhosa e nós envoltos em verde e harmonia. A minha filha trouxe merendinhas, um bolo de noz e revistas para eu me sentir em férias. Toda a vida, quando íamos de férias para algum lado, em especial para o Algarve, eu comprava uma revista, podia até ser a Caras, a Hola. Parecia que as férias tinham que ser uma disrupção, um corte com a rotina. Estar em férias, sem ralações, sempre me pareceu que pedia uma daquelas revistas que eu jamais compraria. Portanto, comprava. E gostava de ver aquelas coisas surpreendentes.
Então, trouxe-me revistas. E eu fiquei comovida com aquilo de que ela foi lembrar-se. O meu marido também. Tenho-me comovido bastante nestes últimos dias. E o meu marido também.
Um dia talvez conte.
O meu filho trouxe croissants, cada um com seu recheio. Bons, bons, bons. Acho que são de uma cadeia de pastelarias muito conhecida. Como geralmente ando por fora das novidades, desconhecia. Adorei. Brie com compota de frutos vermelhos. Requeijão e nozes. Maçã e canela. Claro que, de cada, só um pouquinho. O que sobrou, guardámos e, ao jantar, comi mais um bocadinho. Uma delícia.
Como geralmente acontece, a minha filha maquilhou a sobrinha e a sobrinha maquilhou a tia. Depois a minha menina mais querida maquilhou-me também a mim e também me pintou as unhas. Está cada vez mais linda, mais coquette. Uma menina linda, adorável. No outro dia, enviou-me uma mensagem que me deixou de lágrimas nos olhos.
A mãe pintou as suas próprias unhas e foi avisada que, da minha parte, não vai ter aquilo que me disse que talvez gostasse de ter pelos anos. Riu-se e disse: 'Está bem'. Uma vez mais ousei e, uma vez mais, faço figas para que goste do que, daqui por pouco tempo, vai receber.
E conversámos. Conversa de mulheres, enquanto os rapazes andavam nos seus desportos de eleição. Levámos as cadeiras para o que ainda havia de sol, e estivemos à conversa. Falámos de nós, falámos de outras pessoas e outras situações. Conversar é uma coisa boa.
Este fim de semana não deu para ir buscar a minha mãe mas a minha filha enviou-lhe fotografias e depois ligou-lhe e ouvi que ela também ligou para o neto, qualquer coisa a ver com senhas de recuperação, dúvidas lá das andanças dela pelas netes.
O mais pequeno, menino mais querido, andou a brincar com os seus carrinhos, a pôr e transportar terra. Depois andou a regar as flores e as árvores. Não resisti e abracei-o e beijei-o no pescoço. Avisou-me: olha que estou sem máscara... Tranquilizei-o: Mas por isso é que te abraço pelas costas e dou beijinho na parte de trás do pescoço.
Quando estava a ir-se embora, fui dar-lhe a mão, chegar-me a ele. O meu filho avisou: olha que ele está cheio de covides. Anda no colégio, naquela idade ninguém usa máscara na escola, portanto é daquelas que ninguém sabe. Ele acrescentou: E ainda não levei a vacina... Menino mais inteligente, sabe tudo como se fosse um rapaz crescido.
Os outros rapazes estiveram a jogar rugby com o tio. Ou futebol, nem sei. Ou as duas coisas. Jogam afincadamente, caem, fintam-se, transpiram, sujam-se. Mas vê-se a alegria que aquilo é para eles. Tirei-lhes fotografias, feliz por vê-los tão felizes.
Enquanto lanchávamos, os dois meninos do meio, o menino que fez dez anos e a menina que vai fazer onze, começaram ao despique com coisas de História. Depois desataram a fazer perguntas a mim e ao avô. Falhámos várias. Sabem imenso daquilo. Fiquei surpreendida. O meu filho confessou que foi coisa que não lhe entrou, história. Também sempre foi dos meus pontos mais fracos. Tive maus professores de história e com a aversão que sempre tive a decorar coisas, acabei por me desinteressar. Por isso, é com espanto, agrado e orgulho que constato como estes dois sabem e gostam tanto.
Os outros dois rapazes, o mais velho, o que não tarda terá treze e a quem já se nota o buço, e o mano do meio do grupo de três, o que tem oito, têm outra especialidade: o futebol. Sabem tudo o que há para saber, nomeadamente o nome de todos os jogadores e respectivas posições, seja de onde for. Saint Germain, Lyon. Sei lá. Estava parva a ouvi-los. Não faço ideia de como sabem tudo aquilo. Começam: à baliza...E vão por ali fora, desfiando posições e nomes.O meu filho gozou: useless knowledge. Mas a verdade é que eles vibram com aquela informação. O mais velho disse que também está sempre a ver o site das contratações. Fiquei estupefacta. Site de contratações? Mas há um site sobre contratações? Há assim tanta matéria...? E porque é que ele gosta de acompanhar isso? Não faço ideia. O mundo é um belo exemplo daquele espaço topológico que dá pelo nome de bola aberta. Uma realidade infinita, de formas indefinidas, variáveis.
Depois o grupo do meu filho foi para casa, o meu marido quis ir ver o futebol e a minha filha ainda me deu uma boleia para um breve passeio até à praia, o mais velho a ouvir o relato pelo telemóvel. E, então, o mais novo, o menino mais desportivo, aquele que sempre vimos como o mais physical mas que sempre se sai com coisas surpreendentes, começou a fazer perguntas sobre Pablo Picasso. E sobre da Vinci. Disse que gostaria de ver a Mona Lisa ao vivo. E depois sobre Van Gogh. A mãe admirada: mas onde é que ouviste falar nele? Encolheu os ombros. E eu, então, ainda mais admirada. Depois falou de uma pintura com uma noite com muitas estrelas. A mãe boquiaberta. Mas como é que tu sabes disso? Ele não explicou. Mostrei-lhe no telemóvel se era aquela. Era mesmo. Então lembrei-me de lhes dar a conhecer o Vincent (Starry, starry night). Ficaram a ouvir, ambos zen, no banco de trás, pareciam hipnotizados a ver o vídeo em que iam passando imagens das pinturas de Van Gogh. A minha filha disse que, por pouco, eu não os tinha adormecido. E sugeriu que hoje aqui pusesse esta música.
Gostava de me meter no carro e ir com eles visitar museus, mostrar-lhes, ao vivo, todas estas pinturas. Holanda, Paris, Madrid. Acho que iriam adorar.
E, pronto, foi este o meu dia de domingo. A realidade do dia anterior já longínqua, improvável. E eu a pensar que por cada dia feliz que alguém vive há uns quantos dias infelizes para outros alguéns. A vida devora a vida. Tendemos a querer esquecer o que não são boas recordações.
Quando, no outro dia, eu e o meu filho estávamos lá à porta, enquanto o meu marido não chegava com o carro para me levar, nós íamos falando e, ao pé de nós, uma jovem mulher falava ao telefone, chorando, inconsolável. Falava e chorava e a sua voz denunciava aflição, angústia, medo. Afastámo-nos um pouco, o meu filho querendo proteger-me da dureza que é a constatação, a cru, das mais dolorosas emoções. Mas poderemos alguma vez proteger-nos disso? Conseguiremos aprender que tudo faz parte da vida?
Alguém pinta a luz e o ouro que banha os campos e as flores e a vida: uma jarra de girassóis, um campo de lírios, uma árvore em flor, uma planície ensolarada. E, do outro lado, uma pessoa angustiada, deprimida, automutilando-se -- a mesma pessoa. Os dois lados da vida. As múltiplas faces da vida. As nossas múltiplas faces.
O castelo supostamente amaldiçoado e de que ontem falei é o chamado Castelo do Rei Vamba que também é conhecido por Castelo de Ródão e Castelo da Vila Ruivas.
Na verdade não é um castelo mas sim uma torre de vigia que desempenhou um papel importante devido à sua localização. D. Sancho I doou a torre aos Templários no séc. XII e nesta fase funcionava para vigilância dos mouros.
Séculos depois, nas invasões francesas, serviu como posto de artilharia.
Eleição de Vamba como rei - Francisco de Paula Van Halen, 1843.
Sobre Vamba, supostamente nascido em Penamacor em 643, transcrevo da Wikipedia:
Após Recesvinto, Vamba foi eleito rei. Teve que lidar com revoltas em Tarraconense, e devido a isto, sentiu a necessidade de reformar o exército. Aprovou uma lei declarando que todos os duques, condes e outros líderes militares, bem como bispos, tinham que vir em auxílio do reino uma vez que a ameaça fosse conhecida, com perigo de severa punição. Vamba foi finalmente deposto num golpe.
Vamba, rei suevo ou visigótico, fundou o castelo de Ródão, onde vivia com sua mulher, filhos e restante corte. Por força das andanças de caça e guerra ficava a rainha encarregue do governo, o que a levou em determinada altura a falar com o rei mouro que governava na outra margem. Namoravam sentados em cadeiras de pedra situadas numa e noutra margem das Portas. O namoro foi prolongado, como prolongada seria a ausência do rei, até que a rainha, de amores perdida, resolveu abandonar o seu rei e castelo e acolher-se à capital do rei mouro. O rei Vamba conhecedor destes amores, que uniam as margens do grande rio, mas furioso pelo desconchavo, muito prudentemente urdiu o estratagema necessário ao resgate da sua rainha. De combinação com os seus guerreiros e filhos, por caminhos ínvios, de forma a não ser detectado pelos espias do rei mouro, dirigiu-se para a sua capital, em cujas proximidades se esconderam com a prévia combinação que ao seu toque de trombeta lhe acudissem.
Disfarçado de peregrino, entrou no castelo do rei mouro, pedindo esmola, chegando a falar com a rainha sua mulher. Esta, ao reconhece-lo, fingiu ser prisioneira e escondeu-o no próprio quarto, avisando o rei mouro do mesmo. O rei Vamba, feito prisioneiro, pediu à generosidade do seu inimigo que lhe concedesse tocar pela última vez a sua corna. Tocou, tanto tocou, que os seus companheiros, já de atalaia, lhe acudiram, derrotaram o exército, mataram o rei mouro e trouxeram a rainha para o castelo de Ródão.
Julgada pelo conselho e por sugestão do filho mais novo, foi a rainha condenada a ser atada a uma mó de moinho e despenhada pela íngreme encosta para o Tejo, dizendo-se, ainda hoje, que por onde o corpo rolou nunca mais cresceu mato.
A rainha, ao saber de tão cruel castigo, teria proferido:
A rainha, ao ser atirada escarpa abaixo, rogou a a maldição eterna que dizem que dura até aos dias de hoje:
Cercada de muita murta,
E terra de muita puta,
Não terás mulheres honradas,
nem cavalos regalados,
nem padres coroados
Já lá vão mais de mil e trezentos anos. À sua volta a paisagem é desoladora, tudo ardido.
Ergue-se no topo e de lá a paisagem é estonteante. Mas, quando os amores são fortes, não há arvoredos, rios serpenteando por entre rochedos, não há azul das águas ou dos céus ou gritos dos grifos que aquietem os apelos do coração.
Um rei mouro de pele tisnada e sangue quente desafiou o domínio de outro rei, escavou a rocha, abriu túneis sob o leito do rio, construíu labirintos onde dar largas à sua paixão. A rainha não conseguiu resistir a tanta bravura e tentação.
Ora os ciúmes nunca foram bons conselheiros. O rei despeitado rapidamente pôs fim a tanto amor.
A tragédia acabou com a paixão proibida.
E a maldição ficou inscrita no lugar. O ano passado o fogo voltou a destruir o arvoredo e, se bem que já teime em despontar de novo, é ainda um castelo triste e solitário que se eleva acima das cinzas. Reza a lenda que, por onde o corpo rolou, nunca mais cresceu mato.
Lá em baixo o rio corre -- tranquilo e indiferente como são sempre as coisas e as pessoas muito belas.
Começo por dizer que nunca fui ao Panteão. Não é por nada, é só porque, se calhar, ainda não calhou. Ou melhor, não. Acho que deve ser porque sinto uma certa falta de chamamento por parte de lugares assim. Não curto. Há quem goste de cemitérios, castelos assombrados, e se pele por andar a ver jazigos e tal e coisa. Eu não. Tenho ideia que o único em que não me senti um bocado a atirar para o incomodado foi naquele tão bonito e arejado na Normandia, o cemitério dos aliados, um relvado imenso com cruzes brancas e o mar ali tão perto. Mas, tirando isso, passo bem sem andar por lugares assim, onde há por lá gente que já foi um ar que se lhe deu.
Sei que quem está no nosso Panteão é gente a quem o país deve bastante -- embora antes fosse uma coisa mais reverencial e agora, tendo sido aberto a futebolistas e fadistas, a coisa tenha dado uma guinada para o lado mais popular da reverência. Mas sem drama, a mim tanto me dá tanto já que quem lá está não protesta e, como também não vou lá, acaba por me dar igual.
Dito isto: não me choca que os monumentos sejam usados para eventos desde que, os que os usam paguem bem, não estraguem nada, deixem tudo limpinho, não prejudiquem a normal utilização dos espaços e não pratiquem, lá, actos que atentem contra a dignidade do lugar. Por exemplo, fazer no Panteão um festa do Halloween, andando por lá aos gritinhos, a pregar sustos e partidas, vestidos de bruxas e fantasmas, parecer-me-ia coisa um bocadinho atrevida. Mas isso sou eu. Na volta, os mortos também não se ralavam nada com isso.
Mais. Como disclaimer devo dizer que já participei numa cena no Palácio de Queluz, noutra no Museu do Azulejo e provavelmente noutros lugares do género -- e gostei. E acho muito bem que o Estado obtenha receitas fáceis para melhor conservar o seu património. Mil vezes isso do que os monumentos não poderem ser restaurados ou, então, por falta de pessoal, fechem aos dias feriados ou que, no verão, não fiquem abertos até às dez da noite. Por exemplo.
Deverei, contudo, dizer que, se me convidassem para um jantar no Panteão, acharia uma coisa de um certo mau gosto mas, do que ouvi, não foi no meio dos túmulos e, às tantas, quem lá esteve, nem se apercebeu de simbolismo do lugar.
Resumindo: quem escolheu o lugar revela, cá para mim, alguma falta de bom gosto (o que não me espanta já que acho que aquela fauna que circula em torno do Web Summit me parece meio deslumbrada e a kind of desligada de cenas históricas e filosóficas) mas, de facto, não vejo drama de maior. Melhor: nenhum drama.
Onde vejo mal, mas mesmo mal a sério, é que a malta, como sempre, mal acontece alguma coisa mais fora da caixa, se transforme, de imediato, num grupo coral de beatas e virgens ofendidas. E depois é ver quem se mostra mais indignado, quem fala mais alto, quem põe o ar mais censor. Enjoa-me isso. Mas enjoa-me completamente. Como se não houvesse mais assunto nem maior mal à superfície da terra aí anda meio mundo a pregar contra o sucedido. Uma náusea.
Enjoa-me. Enjoa-me que, sobre uma coisa acertada (foi o Governo do Láparo, sim, mas, no meio da imensa porcaria que fizeram, uma ou outra coisa haveria de se aproveitar), agora andem todos a apontar o dedo uns aos outros.
E depois os jornalistas, comentadores e demais papagaios...? Tudo, de imediato, quais abutres sobre a carniça, tudo a debicar no tema. Os mortos lá tão sossegados e sem protestar e estes urubus todos a piarem como viúvas negras. Um enjoo. Ainda há pouco. Fiz logo zapping. Um jornalista travestido de comentador com ar de diácono remédios a zurzir na ideia de alugar espaços em monumentos para eventos de natureza não cultural. O que é que aquele badameco sabe de alguma coisa para poder avaliar o que quer que seja? Imaginará ele o orçamento que seria necessário para manter e restaurar todo o nosso património? Saberá ele quanta coisa importante tem que ser deixada de lado por falta de verba? Passar-lhe-á pela cabeça o jeitão que os milhares de euros que se podem averbar numa única noite pode dar para fazer as obras ou pagar ao pessoal para que melhor se possa dignificar o nosso património?
Em vez de fazerem trabalho sério, irem ver como é nos outros países ou de puxarem pela cabeça e verem as vantagens e desvantagens das medidas, não senhor, é tudo a saltar a pés juntos sobre a coisa. Um enjoo de pseudo-jornalismo.
Com políticos e jornalistas destes nunca mais o país sai da parvónia. Tudo preso ao politicamente correcto, tudo uns atadinhos da cabeça aos pés. Um bafio, credo.
E digo políticos porque, regra geral (ou seja, salvo raras excepções), na craveira e no comportamento, andam a par dos jornalistas. Aliás, parece que vivem a medir palavras para ver se não caem no goto de algum avençado feito jornalista ou comentador. Ou meio tolos ou meio cobardolas. Uma saturação, isto. É que, que eu tenha visto, não apareceu um político que os tenha no sítio e tenha ousado ir contra a corrente. Tudo a pregar contra, tudo indignado face ao dramalhão.
Gaita. Isso, sim, chateia-me.
Agora que os geeks, os late yuppies e alguns putativos empresários tenham ido papar um jantareco no meio do Panteão isso não me chateia nada. Nada mesmo.
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Imagens de:
Panteão Nacional, Palácio de Queluz, Mosteiro dos Jerónimos, Museu do Azulejo, Palácio da Ajuda
Propositadamente, o Space Oddity, não tem lá muito a ver com a grandiosidade e simbolismo dos monumentos que aqui se mostram -- mas também não lhes faz dói-dói.
Tive que ver aqui no computador o calendário para saber o dia da semana. Tinha ideia que era fim de semana mas não estava segura de ser sábado. A boa vida dá nisto.
De manhã, andei de passeio e a fotografar pela beira do mar. Depois, numa esplanada, vagaroso almoço mediterrânico na base do manuri, figos, alface, feta, mel, pêra, beterraba, iogurte, azeitonas, vinho doce a servir de tempero, orégãos -- coisas assim.
De volta a casa, seguiu-se o sagrado descanso pós-prandial e, depois de despertar do reparador sono de beleza, acabei o post sobre as peças de mobiliário e os apetrechos que me poderão proporcionar um suave reingresso no horário laboral e no ambiente de escritório e que, bem vistas as coisas, são sugestões da maior utilidade para toda a gente, mesmo para quem já não trabalha ou trabalha num outro qualquer ambiente profissional que não, estritamente, o de escritório.
Ao fim do dia, de novo para o laré: reunião plenária num café do mais castiço que há em torno de caracós, caracoletas grelhadas, moelas estufadas, pregos e bitoques para os mais pequenos.
Regresso a casa já de noite. Ligeiras arrumações, depois uma peça de fruta, uma gelatina sem açúcar, um saracoteio aqui e ali... e sala. Claro que, com este dolce fare niente, ando desfasada da realidade. E é que já nem tenho grande curiosidade em ir espreitar as notícias. Parece que o mundo, no dia a dia, se organiza para valorizar o lado negativo, azarado ou mesquinho da vida. Quase em vão, ponho-me à procura de descobertas científicas, obras de arte, visões espantosas da natureza; mas os media insistem em fustigar-nos com acidentes, desgraças, notícias que tendem a deprimir quem as lê. Não é que queira alienar-me mas há um desequilíbrio tremendo entre as notícias, reportagens ou crónicas sobre acontecimentos ou coisas agradáveis e as que escorrem sangue, ameaças, medos -- estas em catadupa.
Pensei: vou agarrar-me à Odisseia. Mas não sei se, de facto, é da tradução (do Frederico Lourenço) ou se é mesmo do Homero, passo a vida a dar com passagens que me incomodam, trechos que me soam a historieta do mais vulgar que há, uma coisa que parece que perdeu a alma poética pelo caminho. Portanto, como tantas vezes acontece, pus o livro de lado, e, na maior indolência, pus-me a passar fotografias para o computador e talvez daqui a nada componha um post com uma breve reportagem relativa ao passeio matinal.
Mas, ao escrever isto, hesito, temo que vocês se cansem com esta profusão de posts e todos sempre tão grandes. E as minhas fotografias interessarão a alguém? Gostava, a sério que gostava mesmo, de conseguir ser contida, três ou quatro linhas por dia, e tudo dito. Mas comigo é isto que se vê, uma infindável torrente.
Bem, já sei. Para não vos maçar com um post só com fotografias, escolho umas quantas e intercalo-as aqui. Um belo pot-pourri este post -- aliás, como é costume.
Será que em França estas quase burkas para homens seriam permitidas?
A seguir, enquanto vejo um programa interessante na RTP 2 sobre Ópera (ou bailado? não estou lá muito atenta, mas agora está num bailado bem bonito), pus-me a espreitar as sugestões do YouTube.
E, como sempre, é um mundo que se abre. Poderia ter optado pela cantoria ou pela dança ou pela arte mas comecei pela Porta dos Fundos. E, por enquanto, por aqui me fico para partilhar convosco este momento da história do nosso País.
Pero Vaz pelaPorta dos Fundos
Pero Vaz de Caminha foi um vanguardista. O autor do primeiro registro escrito da história do Brasil trabalhava explorando o mundo de graça em troca de produzir relatos. Pode-se dizer que ele é o primeiro blogueiro de viagens que se tem notícia, uma espécie de Bruno de Luca da corte portuguesa, conhecido até os dias de hoje por seu estilo único de contar os fatos.
Depois da abundância de posts de ontem à noite sobre a campanha eleitoral (para quem ainda não viu, é fazer o favor de descer) e tendo já dito de minha justiça sobre o cabeludo, o artolas, o zelig, a pimpolha e outros, hoje apetece-me fazer a agulha, partir para outra.
Portanto, com vossa licença, vamos lá.
Em 22 de Abril de 1500, Pedro Álvares Cabral desembarcava na Bahia para descobrir o Brasil. Se bem que não foi bem isso já que os nativos já estavam por aqui. No primeiro momento é aquela coisa, tudo é novidade, engraçado e bacana. Mas com o tempo essa graça vai se perdendo. É que existe um limite tênue entre visita, inconveniência e colonização.
Na sexta à noite fomos - com os meninos, pois claro - curtir a night de Lisboa. Do Mercado da Ribeira fomos até ao Terreiro de Paço onde ia haver festa. Depois contámos em voz alta os segundos a decrescerem até que o espectáculo começou. Se inicialmente os meninos se tinham sentado no chão, logo se ergueram para verem melhor as metamorfoses que o belo edifício que tem ao meio o arco da Rua Augusta ia sofrendo. Uma maravilha de luz e som. E todos (ou melhor, quase todos) nos balouçámos ao som da música, e todos vibrámos com os edifícios que pareciam desmoronar-se ou com o polvo gigante que parecia querer devorar o mundo para logo nos sossegarmos e alegrarmos com o ressurgimento da vida, da história.
Muito bom. As fotografias não fazem jus à qualidade do espectáculo mas a questão é que não fui prevenida com a minha machine e, portanto, tive que me socorrer do telelé.
É já esta sexta-feira que estreia o espectáculo multimédia “Lisboa, Cidade do Mar”, pelas às 21h30, no Terreiro do Paço.
Dos Descobrimentos às provas náuticas, dos pregões das varinas às embarcações de pesca, do património às actividades de lazer, o ritmo da cidade confunde-se com o das próprias ondas no espectáculo multimédia “Lisboa, Cidade do Mar”, que será projectado na fachada do Arco da Rua Augusta, até ao dia 31 de maio, no Terreiro do Paço.
Com sessões diárias, de entrada livre, às 21h30, 22h30 e 23h30, o espetáculo faz uso de imagens realistas alternadas e misturadas com animações 2D e 3D, numa viagem sensorial. Da autoria Oskar & Gaspar, o espetáculo multimédia “Lisboa, Cidade do Mar” é uma iniciativa da Associação Turismo de Lisboa, em parceria com a EGEAC e a Câmara Municipal de Lisboa.
Não encontrei no youtube o espectáculo deste ano mas não faz mal, coloco aqui o de há dois anos que também foi fantástico.
Depois fomos até ao Cais das Colunas mesmo junto à água, e depois fomos andando pelo passeio ribeirinho e o avô, que adora história e sabe tudo o que há para saber sobre qualquer assunto e que tem uma memória prodigiosa para essas coisas, começou a contar coisas dos Descobrimentos e os meninos ficaram encantados e fizeram mil perguntas, e fomos ver os carros da marinha e andámos pelo relvado inclinado e vinha um fresco tão bom do rio e eles 'e conta outra descoberta, avô' e mil perguntas sobre cada coisa e o avô, que não é de muita conversa, estava todo contente pelo interesse que os meninos mostravam pela história de Portugal e falou-lhes dos espiões do rei, da vela latina e do sextante e da escola de Sagres e do mostrengo que afinal não existia e de quão corajosos foram, então, os portugueses. Mas disse também que infelizmente o País nunca soube aproveitar capazmente o fruto de tão grandes feitos - mas disse-o en passant e os meninos, felizmente, nem deram por isso senão seria difícil entrar em pormenores.
O património cultural de um país como Portugal, para além do óbvio interesse em termos de identidade nacional e de ser uma base sólida para o desenvolvimento, é também uma fonte de rendimento interessante e um atractivo para o turismo.
Felizmente as cidades estão hoje atentas a essa realidade e os resultados são visíveis. As cidades ganham vida, alegria, as ruas têm uma vida que chama mais gente.
A feira que decorre em Lagos, dedicada ao período dos descobrimentos, é disso exemplo. Uma animação não apenas no largo onde está instalada mas um pouco por toda a cidade, especialmente porque, por todo o lado, se vê gente vestida segundo a moda medieval despertando natural interesse.
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A música é do tempo dos Descobrimentos* - "Si tantos monteros" (vilancete) - Anónimo.
Segréis de Lisboa - direcção de Manuel Morais. Coro da Câmara de Lisboa-direcção coral de Teresita Gutierrez Marques.
[Nota: Se alguma das pessoas que aparece nas fotografias não pretender que a fotografia aqui figure, peço que me escreva a pedir isso que, logo que possível, a retirarei]
No post já abaixo tenho um vídeo que mostra o que terá sido a tragédia brutal de 1 de Novembro de 1755 em Lisboa. Interessante.
Mas isso é a seguir. Agora a conversa é outra.
Aqui há tempos divulguei (depois de devidamente autorizada, claro) o conteúdo de um mail que recebi de um Leitor que muito estimo no qual ele me contava memórias do tempo da guerra colonial.
Nessa altura, o Vítor Manuel falou-me também nos seus tempos de menino e moço até à ida para a guerra. Fiquei curiosa e, por isso, quando recebi agora o mail relatando esses tempos, pedi autorização para também aqui o divulgar. Cá está, então. A escolha das fotografias é de minha lavra pelo que espero que as tenha escolhido bem. E daqui envio o meu sentido agradecimento ao Vítor por partilhar comigo as suas memórias e me autorizar a divulgá-las.
Meu amigo está longe
Recordações, tristes, do tempo do Estado Novo
Ano de 1944:
Um jovem de 21 anos, oriundo de Lisboa, chega à antiga aldeia de Venda Nova, mais de 500 Kms a Norte - actualmente submersa e reconstruída em cota superior - deixando noiva na Capital.
Tinha concluído o Curso da antiga Escola Industrial de Afonso Domingues a que se seguiu uma Especialidade em "Betões para Grandes Infra-Estruturas" e o cumprimento do Serviço Militar Obrigatório em Artilharia Pesada em Sacavém e Vendas Novas .
Consciente de que a carreira profissional, estável e de acordo com os conhecimentos adquiridos, exigiria sacrifícios e “mobilidade" (como agora soi dizer-se) concorreu a um lugar no Estado.
Logrou obter a colocação de "Encarregado de Laboratório" no então "Gabinete de Fiscalização dos Grandes Aproveitamentos Hidro-Eléctricos do Sistema Cávado-Rabagão".
Ano de 1945:
Casamento, em Lisboa, a 15 de Julho e, uma semana após, regresso - já com a jovem esposa - à Barragem de Venda Nova. Não foi fácil a adaptação da nubente!
Ano de 1946:
A 15 de Julho, em Lisboa e em casa (junto à Praça do Chile) e após muitas horas para parto, nasceu o filho varão. (A "régua de cálculo" que sempre acompanhou o Progenitor terá ajudado nas contas e desejo de um filho o mais rápido possível… ).
A jovem Mãe, 21 anos completados dez dias antes (com aperto mitral desde muito jovem) ficou bastante debilitada mas, naturalmente, imensamente feliz.
Passado um mês, os Pais colocaram a alcofa no banco traseiro de um Ford Anglia de muitos poucos cavalos e três velocidades e rumaram à Barragem de Venda Nova.
A viagem constituía uma verdadeira aventura e suplício: partida pelas 7 horas e chegada para cima das 22 com o itinerário pela antiga Estrada Nacional 1. Paragem para almoço em Coimbra e para jantar em Braga.
A partir de Braga, 16 Kms de estrada em paralelepípedo até ao cruzamento para Vieira do Minho após o que vinha o inferno final… em terra batida e dezenas e dezenas de curvas e contra-curvas. Não era nada fácil!
A recuperação da jovem Mãe prolongou-se por duas semanas (a fadiga e os efeitos da diferença de altitudes assim o exigiam). Depois, o muito pequeno "pimentinha " (permita-me usar o seu delicioso termo) foi crescendo e desenvolvendo-se.
Uma vez por Ano, na quadra natalícia, vinha-se até Lisboa para passar a Consoada e Fim de Ano com os Avós e Tios.
Por vezes, ficava vazio o lugar do Avô paterno, nas suas andanças pelos mares a que o obrigavam as suas funções de Oficial da Marinha Mercante.
O tempo ia correndo e a angústia dos jovens Pais ia aumentando também. É que subsistia um "pormaior" terrível: naqueles tempos, cinzentos e pobres, não havia Escola em redor!
Assim, chegados os quatro anos e meio do seu "pimentinha", os Pais viram chegada a hora da terrível e angustiante decisão: colégio interno, em Chaves, ou ficar em Lisboa entregue aos cuidados e educação da Avó e Tio paternos?
Com enorme tristeza e dor (apesar de ficar com quem ficava) foi tomada a opção por Lisboa.
A primeira dor, maior, de minha falecida Mãe foi o não me ter criado.
A segunda, foi a minha mobilização para a guerra colonial (nunca esquecerei vê-la ser transportada, em braços, por meus Falecidos Pai e Tio, para o automóvel enquanto o "Vera Cruz" se afastava, lentamente do Cais (foi uma "guerreira" e só colapsou quando as amarras foram retiradas).
Vinte e sete meses depois, reencontrei-a completamente branca!
Pois, fiquei em Lisboa; minha falecida Avó (ex-professora), mesmo antes de entrar para a Escola, foi-me ensinando a ler e escrever as primeiras letras secundada por meu falecido Tio que passou a ser o meu Encarregado de Educação até ao fim dos meus estudos, e meu "explicador" de sempre (fez o Curso de Económicas e Financeiras, no Quelhas, terminado em 1948 e de onde saíram alguns nomes conhecidos na sua área; ele, próprio, concorrendo ao Grupo Cuf e subindo a pulso, sem "cunhas", contribuíu para a remodelação da Contabilidade Industrial do Grupo passando de Chefe de Secção a Director Financeiro e, finalmente, a Administrador da então UFA - União Fabril do Azoto com sede na Avª da Liberdade - com a responsabilidade dos "Locais", Barreiro (hoje, "Quimigal") e Alferrarede. Terminou a sua carreira muito junto a Jorge de Mello, como Administrador da EGF.
Ambos inculcaram-me o gosto pela Leitura e pela História, aproveitando a minha predisposição natural.
Verdadeiros "segundos" Pai e Mãe, a eles muito, mas muito, devo o que sou e tenho sido na Vida e perante as suas Memórias me curvo, sempre!
Seis anos e a entrada para a 1ª Classe, no " Externato Lys " (mesmo em frente ao Café Império, próximo de casa. Depois… exame da 4ª classe e exame ao Liceu… conseguida a entrada no Liceu Camões…. e concluído o 7º Ano (sempre com grandes dificuldades a Matemática - não saí ao Avô, Pai e Tio; tinha mais "disposição" para Línguas, Histórico-Filosóficas, Geografia)
Entretanto, e a partir dos treze anos (idade em que comecei a raspar as "penugens" da face) passei a deslocar-me, sozinho, para férias de Páscoa e Férias Grandes na companhia dos Pais.
Saída de Santa Apolónia... transbordo em Campanhã... novo transbordo em Nine... e chegada a Braga por volta das 17H00 com o Pai aguardando (vá que ia devidamente precavido com umas belas sandes de bife carinhosamente preparadas pela Avó).
Uma aventura mesmo, e ainda se tinha de cumprir a étape Braga-Barragem dos Pisões.
Cumprir-se-ia o "religioso" horário das 20H00, para jantar e o primeiro abraço e beijo a minha Mãe.
Fiquei a conhecer, no terreno, (e em profundidade), todas as fases de construção de uma Barragem, acompanhando meu Pai nas suas funções de Supervisão da qualidade dos Betões feitos e aplicados pelo Empreiteiro, na rigorosa aplicação das Normas de Segurança do Pessoal e ajudando na elaboração de Mapas de Qualidade, no Laboratório do Estado.
Lá ia eu, felicíssimo, no velho Anglia (de que meu Pai não se separou até 1965 e no qual aprendi a conduzi).
Agosto de 1965 (Dia 2)
Por circunstâncias da vida e de saúde, agravada, de minha Mãe (tinha eu 10 anos foi operada ao aperto mitral" pela equipa do Sr. Prof. Pádua) meu Pai decidiu, com enorme pena, abandonar a sua vida de "barragista ". Foi muito duro para ele.
E, por coincidências da vida, também, Pai e Filho, juntos, tomaram o metro; Pai, para o seu novo emprego e filho para o seu Primeiro.
Conhecendo-me o Tio, muito bem, sabia de há muito (com muita pena dele e não só) que eu queria iniciar a minha vida de homem, ganhar o meu dinheiro e não sobrecarregar, mais, os meus Pais.
Assim, fui "inaugurar" a "Secção de Controlo Orçamental e de Gestão na UFA.
(O tio, lá dentro, era o Sr. Dr. e a partir da saída passava, de novo, ao meu “segundo" Pai e Grande Companheiro, ele que também não teve filhos. Fui o filho que não teve!)
Depois... veio o Serviço Militar e Comissão em Angola, de que já falámos.
Autor: Vítor Manuel
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Lá em cima Gisela João interpreta Meu amigo esta longe
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Permitam que relembre o vídeo do post abaixo.
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Desejo-vos, meus Caros Leitores, uma bela quarta-feira, cheia de sorrisos e esperança.
No post abaixo já mostrei o tipo de reuniões em que o Moreira Rato e outros aprendizes de feiticeiros devem participar quando se preparam para ser comidos pelos mercados. O Lacerda da Porta dos Fundos mostra como é. Uma fantástica rábula (que as meninas, especialmente as de ouvidos sensíveis, devem ouvir mas com algodões nos ouvidos).
Mas isso é a seguir.
Aqui, agora, a conversa é outra. Aqui dou a palavra, a eloquente palavra, à Leitora JV. Um texto que merece uma leitura em espaço desafogado pelo que repesco as suas palavras dos comentários e dou-lhes aqui espaço em página autónoma.
Mas primeiro música, por favor:
Sangue Oculto, GNR
UJM, o problema não é a raça, não senhor! Os portugueses têm uma coisa que uma vez quando era ainda muito nova ouvi um senhor dizer: passam a vida a "medir piças" (não me censure, por favor, a expressão não é minha :)).
Isto é, quando em negociação, cada um não quer apenas fazer o melhor negócio possível para si à custa do outro, à inglesa. Não! Os ingleses sabem que se abusarem podem ficar sem negócio, que é pior do que fazer algumas cedências, por isso há um " self-restraint". O objetivo é sempre económico, uma questão de custo de oportunidade: enquanto o negócio vale a pena, fazem-se cedências.
Ora bem, o português é diferente: muitas vezes sacrifica o objetivo económico para ganhar o jogo das "piças".
Umas vezes, faz uma proposta que nunca ninguém aceitaria e que se lhe fizessem a ele, tomando-o como parvo, se sentiria insultado (isto é quase sempre obra de advogados, que na ganância de defender o seu cliente a todo o custo, estragam negocio atrás de negócio, prejudicando-os sistematicamente). Outras vezes, têm uma boa proposta em mãos, mas em vez de aceitarem, porque não conseguem melhor, armam-se em picuinhas, apontam defeitos ao que o outro está a oferecer, querem sempre poder dizer que deram mais do que o que receberam. Às tantas o outro ofende-se, e lá se foi o negócio.
Lembra-se da tal proposta que nunca ninguém aceitaria: pois bem, às vezes, o português está tão desesperado que aceita, e depois, mesmo antes da finalização do contrato, diz que há uns problemazinhos (os tais que levavam ninguém a aceitar a proposta). Ele nunca quis aquele negócio, mas disse que aceitava tudo, que estava tudo bem, para não afugentar o cliente, na esperança de que ao falar nos problemas depois, ainda se faria o negócio. Pois bem: nunca se faz.
Sempre a adiar o problema, sempre a adiar dar a má notícia, mesmo que se saiba que se vai ter de dá-la, andando entretanto a perder tempo com um negócio que está condenado ao insucesso. Ora aqui está o problema da produtividade!
A causa dessa indignidade e falta de civismo no comportamento perante o outro, a falta de boa fé na negociação, não é a raça, porque basta um português passar uns anos em Inglaterra, na Alemanha, na Suiça, ou nos EUA, para os negócios que celebra serem lineares, agir com correção do inicío ao fim e sem dissimulações. Não digo que no estrangeiro não haja dolo e fingimento, tentar lucrar à custa do outro.
Na Common Law anglo-saxonica nem existe essa coisa da exigência da boa fé nas negociações. Mas todos sabem ao que vão e a melhor maneira de sair a ganhar e dar aos outros a ganhar. Aqui, finge-se que se está de boa fé, dá-se muitos elogios, mas não se abre o jogo: não se diz claramente as condições do negócio.
Porquê esta mentalidade? É o clima? É a geografia?
Sabia que vencemos aos espanhóis cerca de 40 batalhas pela independência, desde a formação da nacionalidade até meados do séc. XV, portanto excluindo as pós-1640? Um pequeno país que podia ser uma Catalunha ou um País Basco, reinado a partir de Castela, que existe porque houve um tipo que não queria mais ser vassalo do primo e faltou à palavra que o aio (quiçá pai) deu em seu nome para poder ser rei, jugando sujo, venceu tantas batalhas. Dá que pensar, havemos de estar aqui por algum motivo. E depois os descobrimentos, a expansão marítima, é uma história linda, épica, como não há outra. Como não há outra!
E então vêm os Padres Antónios Vieiras, os Fernandos Pessoas, os Almeidas Garretts, etc. com a história do 5º império, do sebastianismo, etc., etc. Que raiva me dá essa treta toda! Essas manias de grandeza!
Todos dizem que somos provincianos, mas vêm com essas teorias, esses mitos e exoterismos (o Pessoa - um tosco, um bêbedo, desculpem-me os admiradores, mas admitindo que nalguns poemas se possa admirar a beleza estética e até uma ou outra ideia interessante que contenham, é um bebedolas xenofóbico, que escreve uma prosa horrível, um doido, no fundo - o Pessoa diz que até o Eça de Queirós era um provinciano, precisamente um dos poucos que portugueses que não o era).
Conhece o movimento da Filosofia Portuguesa do século passado? Que coisa abjeta! Herdeiros da Escola do Porto do Agostinho da Silva e Santana Dionísio dizem que há uma filosofia especificamente portuguesa.
Não se trata de todos os filósofos portugueses, não, é um modo de filosofar português. Um país que não tem, nunca teve, filósofos, tem um movimento único no mundo que diz que temos uma filosofia só nossa.
Uma mediocridade tremenda, um provincianismo, que é o que eles próprios dizem que nos caracteriza.
Somos um país periférico e sempre tivemos esse complexo, sempre fomos atrás da Europa, da Moda francesa, das ideologias inglesas, etc., já o João da Ega dizia que importamos tudo e que depois nada nos serve, ficamos com as mangas demasiado curtas ou compridas.
Mas este não é um problema só nosso, também os russo sempre se consideraram periféricos. E outros países que, mesmo no centro da Europa, por serem pequenos e quase sempre ocupados por outros, centram muito as atenções na sua condição específica, por exemplo, a Bélgica.
Mas mesmo um Dostoievsky muito centrado no específico problema russo (da igreja ortodoxa que destronaria a de Roma, etc.) tem muito de universalidade nos livros que escreve. As suas personagens, muito russas, são também muito humanas. Os problemas por que elas passam, sendo muito russos, são também muito humanos e portanto muito universais. Agora olhemos para o Eça. Acho mesmo que é um dos maiores escritores de todos os tempos, escreve mesmo muito bem, como muito poucos.
Mas analisando esta questão da especifidade nacional, vemos que as personagens são menos universais, são mesmo só portuguesas. As suas obras são como grandes paradas, grandes cenários, as personagens são secundárias, o ambiente é o principal, aí está a universalidade do Eça, por isso não é tão problemático que os protagonistas sejam tão pouco universais. Não se trata de provincianismo, de maneira nehuma, mas o Eça que era, no fundo, um estrangeirado, olha para Portugal de fora para dentro.
Sendo o país dos descobrimentos olhamos sempre para Portugal de fora para dentro, e vemos um país de gente inculta, desonesta, feia. É muito difícil um estrangeiro ter paciência para os Maias (sei que para muitos portugueses também, mas digo um estrangeiro culto que goste de boa literatura), mesmo admitindo que o Eça é um grande escritor.
Porque quase nem há história, ninguém quer saber do amor dos dois irmãos, o que importa ali é ver como é o português e isso não interessa nada ao estrangeiro. Qualquer um lê Dostoievsky dez vezes seguidas. É a alma humana que está ali. E repare que o Eça é universal. Há nos Maias aquela personagem inglesa, o Craft, que é um tipo espetacular, mas passa a vida a dizer "curioso" sempre que acontece alguma coisa às outras personagens, as portuguesas, seja trágica ou divertida. O Eça topou muito bem o tipo inglês: que vê todos os outros como ratos de laboratório ou animais do circo, observando-os para ver como reagem, para se divertir, lá do alto na sua superioridade inglesa. Mas é um universalismo muito pouco humano, não sei se é esta a melhor expressão, mas é a que me ocorre.
Se nos deixássemos de 5ºs impérios e sebastianismos, se admitíssemos que temos uma história engraçada, que desempenhámos um papel de relevo na história da Humanidade com os descobrimentos, se pensássemos mais de dentro para fora, como até a nossa geografia propicia - caramba!, estamos virados para o mundo, de frente para o Oceano - podíamos preocupar-nos menos em ser Grandes como os Pessoas dizem que devemos ser, mas sim em portarmo-nos bem uns com os outros, tentar desenvolver este país que tem um sol maravilhoso, ser menos tristes e lamurientos.
Porque não faz sentido passarmos a vida a dizer que somos provincianos e que temos uma Missão tipo 5º Império do Espírito e da Filosofia a desempenhar.
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As imagens são pinturas de Júlio Pomar.
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Relembro que no post abaixo poderão entrar na Porta dos Fundos, uma verdadeira escola de sacanagem, perdição e má vida.
