Há um ponto sem chão nem ponte em que só é preciso abrir os braços e voar

O rio corre a teus pés, chama-te, parece uma cama macia e azul. Mas não queres ouvi-lo, viras-lhe as costas. Pareces querer esquecer aqueles outros dias.

Eu não. Recordo esses dias de dança e núpcias. Recordo tão bem. O rio como um quarto azul. Dizias, então, ao meu ouvido:

Agradeço ao amor os poemas que há

no céu e o fazem parecer azul

próprio para olhar recordar

demorada e esquecidamente

E eu pedia-te que parasses, a tua voz sussurrante junto à minha pele fazia-me arrepiar, toda eu me encolhia no aconchego da curva do teu ombro. Mas tu não paravas. Segredavas-me indecências, levavas-me para as lonjuras em que eu tudo esquecia, tudo perdoava:

Aqui

o murmúrio da cama

a falar por nós

Bem ao longe

o mar

os gritos das gaivotas

A cama, o mar, os gritos das gaivotas. Nós. Recordo tão bem. Recordo tudo, os sonhos que me trazias escondidos nas dobras das palavras, recordo os abraços que inventavas para me poderes ter junto a ti, recordo os sorrisos alados com que perfumavas a tua voz doce, recordo-me tão bem. 

Deixava-me enlevar, sabes bem, presa ao azul que se desprendia do teu olhar que me domava, deixava que os meus olhos se deixassem beijar, longamente, longamente. Tão largo o teu amor, tão largo. Abarcava o horizonte todo, abarcava o meu querer. Rendia-me. Não sou de me render, sabes bem, mas pela tua voz que me segredava poemas e promessas proibidas, pelos teus tentadores murmúrios, pela tua pele, pela força dos teus braços eu rendia-me.

Quando me vias assim, em paz, quase adormecida, fascinada pelo sossego que se desprendia do teu amor, brincavas: dizias que voavas; então porque não voas? Desafiavas-me. Tentavas-me. Sempre o fizeste. Malicioso, rodando os olhos pelo meu corpo, as mãos deslizando pela minha pele, testavas-me: Não és gaivota? Então porque não voas?

E eu, que gosto de ser tentada, mostrava-te a marca dos teus beijos no meu ombro e dizia-te: Sou sereia, vim do fundo do mar, trago ainda comigo as algas com que me adornaste. Lembras-te de como me enfeitiçaste, de como me cobriste com o teu corpo de deus das águas, lembras-te? E tu rias: Então, sereia, porque não mergulhas? Vai, vai. Gaivota, sereia, mulher.

E, então, eu olhava-te nos olhos, desafiava-te, era a minha vez: Então porque não voo? Vou, vou, voo. Ciciava-te ao ouvido, uma e outra vez, Vou, vou, voo. E, quando te sentia acariciado, vencido, voava, voava para a outra margem, para longe de ti. E dançava, dançava sobre o mar, dançava de costas para ti, nua, rente às águas, os cabelos molhados como algas, a luz do luar iluminando o meu olhar, dançava, fingia que te esquecia, fingia que te abandonava. 

Vendo-me, então, assim, mulher-gaivota dançando sobre as águas, assustavas-te. Pensavas e se eu me afogasse?, e se eu me perdesse?, e se eu fosse com as nuvens?, se eu procurasse outras paragens? Viravas as costas, como agora fazes, não querias ver, não querias que eu te visse sofrer. Mas, de longe, eu ouvia-te suplicar: Vem, vem.

E, então, eu voava para junto de ti, para os teus braços, para o teu corpo que me aquecia, para as tuas palavras que me beijavam. E tu sorrias, todo tu sorrias, lembro-me tão bem, sorrias e envolvias-me e dizias-me: Ainda bem que voltaste. 

Por isso, não me voltes as costas agora. Olha para mim, olha. Recorda comigo esses tempos. Diz comigo, diz baixinho, diz ao meu ouvido, como antes:

Era como uma praia

uma praia difícil de alcançar

e eis-nos lá, sem nunca lá ter ido

Demos-lhe um nome - quarto azul

Volta-te, pois, para mim. Sempre voltaremos um para o outro, sabes isso. Sempre nos amaremos no quarto azul, no nosso quarto azul. 

No corpo que é de um

e que é do outro

E aqui viveremos muitos anos.

....

.....

Os poemas ou excertos de poemas bem como o título do post fazem parte de 'O quarto azul e outros poemas' de Rui Caeiro.

Jorge Palma e Sérgio Godinho interpretam, juntos, 'A noite passada'.

As fotografias foram feitas esta terça-feira no Ginjal.

...

Convido-vos, ainda, a descer até ao post já aqui abaixo onde continuo pelo Ginjal, desta vez por entre a decadência suave e bela das suas casas abandonadas.

...

Noites quentes (e o corpo: o movimento, a música, a fotografia, a poesia)

Para ouvir enquanto se desliza devagarinho pelo texto abaixo.
Depois, por favor, voltar cá para ver.

(Pode, é claro, inverter-se a ordem dos factores)

Grupo Corpo 

Coreografia Rodrigo Pederneiras, Música Ernesto Lecuona 

.                                                                                                                                                                                                                   .

                                                                Respira. Um corpo horizontal,
                                                                tangível, respira.
                                                                Um corpo nu, divino,
                                                                respira, ondula, infatigável.

                                                                Amorosamente toco o que resta dos deuses.
                                                                As mãos seguem a inclinação
                                                                do peito e tremem,
                                                                pesadas de desejo.

                                                                Um rio interior aguarda.
                                                                Aguarda um relâmpago,
                                                                um raio de sol,
                                                                outro corpo.

                                                                Se encosto o ouvido à sua nudez,
                                                                uma música sobe,
                                                                ergue-se do sangue,
                                                                prolonga outra música.

                                                                Um novo corpo nasce,
                                                                nasce dessa música que não cessa,
                                                                desse bosque rumoroso de luz,
                                                                debaixo do meu corpo desvelado.

.                                                                                                                                                                                                   .

                                                                         Há um tempo para estar só
                                                                         há um tempo para estar nu
                                                                         há um tempo que falta para ser
                                                                         o bastante uma coisa e outra
                                                                         há uma ponte em direcção ao tu

                                                                         que é necessário atravessar e que
                                                                         é necessário, coragem, minar
                                                                         e há um ponto sem chão
                                                                         nem ponte em que só é preciso
                                                                         abrir os braços e voar

.                                                                                                                                                                                                                   .

                                                                  Teu rosto de desastres e tormentas
                                                                  e risos lágrimas e sol e vento
                                                                  teu rosto de marés e vagas lentas
                                                                  em que o prazer é quase sofrimento

                                                                  e o sofrimento é como rosa roxa
                                                                  florindo devagar em tua boca
                                                                  se a minha mão te chicoteia a coxa
                                                                  e no teu corpo há uma égua louca.

                                                                  Começam então as tuas doces queixas
                                                                  e vais para um país onde desmaias
                                                                  quando o sol no teu rosto acende flechas.

                                                                  E eu temo que te percas e não saias
                                                                  do abismo em que te abres e te fechas
                                                                  de cada vez que te levanto as saias.

.                                                                                                                                                                                                                   .

                                                                          Acicato o meu desejo
                                                                          traço em volta
                                                                          a vã lisura

                                                                          Dedos leves na cintura
                                                                          despido o fato e o fio
                                                                          tecido pela fissura

                                                                          Nos lábios resta o sabor
                                                                          a sal de gosto aberto
                                                                          na pele cujo suor tem o odor do incerto

                                                                          Quebro a cela
                                                                          do meu corpo
                                                                          ao golpe da tua anca

                                                                          Derramo o prazer
                                                                          na boca
                                                                          onde a sede se desmancha

.                                                                                                                                                                  .

                                                                      Avançar desfazendo
                                                                      os nós dos nomes
                                                                      aceitando a oferta nua
                                                                      na sua abolição

                                                                      Passa uma ave de sombra
                                                                      entre as virilhas do sol
                                                                      e sob a cálida abóbada
                                                                      a duração redonda
                                                                      nos seus anéis de pólen
                                                                      flui sem ecos

                                                                      A amêndoa do estio
                                                                      consagra
                                                                      a lentidão clara
                                                                      do sossegado desejo
                                                                      de não ser nada

:  :  : 

                                                                      Na serena encantação as paredes resplandecem
                                                                      e na realeza do instante o espaço doura-se

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[As fotografias são da autoria de James Hickey que, para o caso de estarem interessados, tem estúdio nos Estados Unidos.

Os poemas são respectivamente de Eugénio de Andrade (título: 'Apenas um Corpo'), Rui Caeiro (sem título), Manuel Alegre (sem título), Maria Teresa Horta (título: 'Cela') e António Ramos Rosa (títulos: 'Passa uma Ave de Sombra' e parte final de 'Decantação da Casa')]

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A partir de mais uma noite quente, vos envio, Caros Leitores, os meus votos de um belo dia. 

(E agora toca a refrescar...!)

Poesia, apesar de tudo - diz António Guerreiro no Expresso. Pedro Tamen, Rui Caeiro, Alice Vieira confirmam-no. E eu agradeço a todos os poetas as palavras que me alimentam.

Já aqui vos falei várias vezes no meu grande amor pela poesia. Dela costumo dizer que é a síntese perfeita de todas as coisas. Costumo também fazer o paralelismo entre poesia e matemática, na sua pureza, na sua redução ao essencial e rigoroso. Não será por acaso que encontraremos entre os matemáticos e os físicos grandes apreciadores de poesia.

No suplemento Actual do Expresso deste sábado, António Guerreiro escreve 'Poesia, apesar de tudo' - 'Ao mesmo tempo que parece definhar sob a ameaça da falta de leitores e das regras editoriais, a poesia insiste e resiste, alheia às circunstâncias pragmáticas'. Neste artigo António Guerreiro refere dissertações que, ao longo dos tempos, se têm produzido sobre o tema da poesia, analisa as políticas editoriais e constata a falta de interesse que os distribuidores e livreiros dedicam aos livros de poesia.

E conclui que, apesar de tudo, e apesar das fracas tiragens e apesar do fraco interesse comercial, a poesia se impõe hoje, como sempre e para sempre.

Eu não sei se os poetas têm dificuldade em ver os seus livros publicados mas a verdade é que eu vejo a secção de poesia das livrarias, nomeadamente na Fnac, razoavelmente apetrechada. E há várias editoras novas que lançam interessantes livros de poesia, e vejo a D. Quixote com uma muito consistente colecção de poesia, vejo antologias, vejo traduções - ou seja, não vejo o desinteresse comercial de que António Guerreiro fala. No entanto, presumo que ele se refira a edições esgotadas e não reeditadas mas, mesmo aí, noto algum ressurgimento.

No entanto, tenho para mim que a poesia nunca será um objecto mainstream, não vale a pena idealizar tiragens de milhares, exibições nos escaparates de topo. Acho que a poesia será sempre um objecto raro, para amantes, amantes exigentes.

A poesia é a essência pura (tal como a essência nos perfumes), é o traço límpido e perfeito (tal como ambicionam os arquitectos), é a fórmula simultaneamente perfeita e imensa (tal como é, por exemplo, a equação E=mc2, a equação base da teoria da relatividade), é o acorde soprado pelos deuses (tal como os compositores ambicionam), o sabor delicioso e raro mesmo que apenas subentendido (pelo qual lutam os grandes chefs), o movimento extenso e etéreo (pelo qual os bailarinos tanto se esforçam).

A poesia é o intangível tornado possível através das palavras perfeitas. É a emoção destilada, é a lágrima imprevista, o arrepio interior, o sorriso verdadeiro, o pensamento substantivo e limpo, o som, a luz, o sabor, traduzidos em irredutíveis palavras.

Descarna-se a ideia, decanta-se o sentimento, filtram-se os efeitos. E fica a pureza. Uma sombra geométrica. Um som tangente à emoção. Um pensamento límpido.

Enquanto existirem amantes exigentes existirá poesia e amantes exigentes sempre os haverá.

Não é uma opção. Ama-se a poesia porque não se pode deixar de amar.

Procura-se com avidez a poesia, porque cansados de mensagens falaciosas, discursos demagógicos, ruído ambiente de vária ordem, confusão e verborreia, se sente a necesssidade da pureza mais absoluta, a singeleza da verdade sem máscaras.

António Guerreiro (que, por acaso, na sua coluna 'Ao pé da letra' também escreve um interessante artigo sobre a 'comercialização mediática' em que Valter Hugo Mãe anda a ser frito desde que, no palco do festival de Paraty, deixou a assistência em lágrimas lendo um textozeco melodramático, com aquela sua voz que tem algo de provinciano desterrado na cidade), tem conhecimentos teóricos e técnicos para suportar a sua tese de uma forma mais sustentada.

Eu, leiga, posso apenas corroborar através da minha intuição, da minha paixão. Poesia, sim, sempre - apesar de tudo.

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E agora, tal como António Guerreiro ilustra o seu texto com uma pintura de Marc Chagall, 'Le poète allongé', permitam-me que também eu ilustre o meu com fotografias minhas e excertos de alguns poemas que vou escolher a partir do que as imagens me sugerem.

Quero com isto apenas mostrar como para uma situação, porventura complexa (mas sabemo-lo lá, é apenas uma fotografia), há palavras que descem sobre ela vestindo-a na perfeição. Ou melhor, imaginemos que pomos a imagem ao espelho e que o espelho nos devolve não a imagem reflexa mas as palavras exactas que a descrevem.

É um exercício, apenas isso. Subjectivo.

(Também escolhi esta fotografia para ilustrar ontem o Soneto da Separação
 de Vinicius de Moraes no meu outro blogue, o Ginjal)

Descai a folha sob o peso da tarde

despejou a fonte a sua última lágrima

Estou sentado a que beira e que rio

contemplo? que sorriso desmaia na boa

que tive?

(excerto de poema de Pedro Tamen in Memória Indescritível)

Um sinaleiro invisível manda parar o trânsito

há uma pausa brutal no bulício da cidade.

Grande é a importância que me dás.

Por momentos tudo vais trocar pelas minhas mãos.

Devagar a tua língua

vivifica o que

resta de mim

(excertos de dois poemas de Rui Caeiro in O quarto azul)

Às vezes uma palavra bastava

para que eu soubesse que virias ao meu encontro

mas depois chegaram imprevistas tempestades

que desenharam estranhas perdições

no mapa dos teus dedos

e as palavras que ninguém quis

silenciaram a festa do meu corpo

(excerto de poema de Alice Vieira in O que dói às aves)

Poesia, pois. Eternamente. e-ternamente.

<>

Nota: Meus amigos, já sabem que agora, de 2ª a 6ª temos Música no Ginjal. Por isso, acompanhem-me até ao post abaixo, sim? Gostaria de vos levar até Ms Bessie Smith.)

Cherchez la femme

Devenir essentiel - este é uma das chaves do segredo. L’attachante pureté où tout compte – outra das chaves.

E, depois destes dois ensinamentos, adiante.

Nesta segunda feira, regressando ao trabalho num dia triste e chuvoso, contei-vos da minha frustração: tudo aborrecido e nem nos saldos fui bem sucedida.

Pois bem, acham que sou de atirar a toalha ao chão? Claro que não.

Não há roupa de verão? Seja.

Se não podes vencê-los, junta-te a eles, certo? - e eis que hoje, depois de uma investida bem sucedida, regressei a casa já mais animada.

(Por favor, não encolham os ombros, não arqueiem as sobrancelhas, não suspirem entre dentes ‘mulheres…’. Indulgência, por favor. Sou mulher, não nego, adoro ser mulher mas, quanto a futilidades enfim, tenho dias.)

E tão motivada me achei hoje, ao chegar a casa, que me marimbei para a imagem da Dona Teresa Morais, a Dona Moralona, outra vez armada em cavalheiro, outra vez a dar passagem ao ministro da voz de coisinho que fala como se tivéssemos quatro anos, o Vitinho que me aparece à hora de mandar os meninos para a cama, marimbei-me para a crise brava que aí vai e que faz virar o navio europeu, Itália e Espanha já com as calças pelos joelhos, marimbei-me para o volume aterrador da dívida americana, que está a deixar todas as praças com nervoso miudinho, marimbei-me para a crise que começa a rondar o México, marimbei-me para isso tudo.

E que fiz eu…?

Pois imaginem. Juntei as minhas comprinhas e mais umas coisitas, fiz uma instalação e fotografei.

Saldos com um cheirinho saison

Passo então a elencar: uma echarpe (quem costuma visitar esta casa, sabe que adoro echarpes) muito macia, 92% pura lã e 8% de viscose, fínissima, quase transparente, muito leve, em tom chocolate com pintinhas beige, já a dar muito bem para o fim de verão; um colar e uma pulseira Natura, nuns tons prata, cinza, verde água muito claro; um pregador de penas cor de pérola esvoaçantes que apenas fui repescar para compor a imagem; o livro que estou a ler ‘Apenas miúdos’ da Patti Smith que recomendo e um outro de poemas do Rui Caeiro que é óptimo e que estava ali mais à mão e, last but not he least, o elengantérrimo FlowerbyKenzo.

Uma papoila from heaven to kenzo

Quem me acompanha sabe também que, em perfumes, sou Chanel. Têm uma qualidade única, inalterável, têm charme, classe, são quentes e subtis - e eu sou Chanel adicted faz anos. Geralmente uso Chance e, once and a while, um pouco de Numero 5 (já aqui o contei mas nunca é demais: quando perguntaram a Marilyn Monroe o que usava para dormir ela, sexy girl, sorriso malicioso e voz de cama, respondeu ‘umas gotas de Chanel Nº 5’).

No entanto, recentemente, deixe-me de tantas fidelidades e ousei variar. Resultado: gostei. E, assim, tornei-me também fã de She Wood da Dsquared. Hoje fui ainda mais longe na galdeirice. Vi nos saldos aquele frasco lindíssimo de Flower by Kenzo quase a metade do preço (explicação: tinha-se acabado o tester) e tentei-me.

Ou seja, nem deu para experimentar, foi mesmo na base do blind date. Mas, para não me achar indesculpavelmente fácil, armei-me em exigente e fui ler o que dizia a embalagem:

‘Devenir essentiel. L’attachante pureté d’une fragance où tout compte. Rosa Damasceno, Jasmin, Vanille, Encens et un accord de Muscs rémanents. L’essence de FlowerbyKenzo’

Perfeito. Isto é saber o que torna uma mulher especial. Não resisti.

E agora, ao vir escrever isto, espreitei a publicidade e não me senti defraudada, não desmerece. Sensualidade e graciosidade. Subtileza e erotismo. Ça va bien. E o aroma, meus amiggos, muito agradável mesmo. Ah, tomara que amanhã esteja fresco para eu sair à rua já com a minha echarpe macia, comprida, elegante, e toda perfumada com FlowerbyKenzo.

Cherchez la femme.

E agora, para terminar e para dar alguma elevação a este post, partilho convosco um poema perfeitamente integrado no air du temps que atravessa este post. Com vossa licença:

Um sinaleiro invisível manda parar o trânsito

há uma pausa brutal no bulício da cidade
Soa a campainha da porta, entras furtiva-

mente, sorris acanhada e logo começas

a abandonar sapatos e a despir a roupa em gestos

sacudidos. Grande é a importância que me dás

Por momentos tudo vais trocar pelas minhas mãos.

(Poema de Rui Caeiro in O Quarto azul e outros poemas)

PS: Uma palavra de reonhecimento à Margarida de O destino marca a hora que, no seu belo post de ontem, teve a gentileza de incluir a referência a Um Jeito Manso (UJM).

E, já agora, também aproveito para lhe dizer, Margarida, que a inclusão de UJM nas suas  Daily Goods & so on me sensibiliza, e Papier Mâché é uma designação que assenta muito bem ao que aqui se faz. Felicitações pela qualidade geral do blogue e pela inteligência e humor que as classificações demonstram.

Livros e écharpes - ninguém é perfeito, meus amigos...

Livros e écharpes à mão de semear

Gosto imenso de écharpes. Estas duas têm estas cores que se vêem, luminosas, de primavera a caminho do verão. Há quem tenha o vício das carteiras ou dos sapatos. Pois bem, eu tenho o das écharpes (entre outros - de entre os quais, o dos livros).

Por isso, por essa associação de ideiais, apeteceu-me pegar nelas e juntar-lhes alguns livros em processo de leitura ou consulta (... wishful thinking... acabo sempre para não ter tempo para os ler a todos, pelo menos como queria, como devia).

Se me permitem:

• 'O acidente' de Isael Kadaré
• 'Um promontório em Moledo' de António Sousa Homem
• 'Nenhuma palavra e nenhuma lembrança' de Manuel António Pina, Prémio Camões 2011
• 'Algo parecido com isto, da mesma substância' também de Manuel António Pina
• 'Relâmpago - Revista de Poesia', Nº 27, recheadinha como um ovo, um apetite
• 'O quarto azul - e outros poemas' de Rui Caeiro com ilustrações de Bárbara Assis Pacheco
• 'Plast&Cine' - Pintura de memórias . Emília Nadal, por Ana Maria Gastão, Yvette Centeno et al

Como objecto o Plast&cine é muito bonito, tem uma capa agradável ao toque, tem aquelas cores late spring da minha écharpe, e, para além dos textos, tem fotografias, ilustrações, imagem de pinturas. Ainda só o folheei mas estou desejando de o ter nas mãos, com tempo. É das Edições Cão Menor com tiragem de apenas 500 exemplares. Precious.

Quanto ao livro de Rui Caeiro, uma edição da Letra Livre com apenas 300 exemplares (lucky me), estou encantada e, a propósito de ler com tempo, não resisto a deixar-vos aqui um pequeno poema:

Agradeço ao amor os poemas que há

no céu e o fazem parecer azul

próprio para olhar recordar

demorada e esquecidamente

E, já agora, por azul e por vícios, aqui está uma fotografia que fiz há bocado, quando cheguei a casa, já quase caía o dia.

Num imenso azul, a elegante ponte Vasco da Gama é apenas uma sugestão, e o navio encarnado não passa de um simples enfeite passageiro