Nada contra uma coisa ou outra. Mamilos tapados ou mamilos destapados, maminhas beatamente cobertas ou mamocas descaradamente ao léu. Tudo está bem quando acaba bem. #Freethenipples. #Coverthenipples.
Posso já não ser praticante mas sou admiradora. Como em tudo, há que usar o que se usa com elegância e dignidade. Mais do que usar uma moda, há que ter atitude. So they say.
Pela parte que me toca, o que posso dizer é que gosto de decotes grandes e que agora pouco uso soutien. Só o uso em dia de festa ou afim tal como, por exemplo, reunião presencial. Livre sempre fui mas agora ainda mais me sinto.
Para o trabalho, tempos houve em que usei roupa que, em meu entender, dispensava o soutien Tinha um vestido de que gostava muito. Já não me cabe mas não o deitei fora. Tenho esperança que alguma outra mulher da família ainda tenha prazer em usá-lo. Era de uma malhinha de algodão preta, um vestido bem justo, liso, com um decote nas costas em V profundo, com umas tiras horizontais para unir as duas partes do decote dorsal. Usava-o com um cinto largo de pele macia em bordeaux. Claro que era incompatível com soutien dado que as costas estavam muito a descoberto. Na altura, mil vezes não usar soutien do que ir com ele à vista. Agora isso também já não choca. Nessa altura, lembro-me bem, já tinha os meus filhos, eram pequenos, e nem trinta anos eu devia ter. Vestia-me assim, na maior descontração. Claro que, olhando para mim, se percebia que a única coisa que tinha vestido para além do vestidinho eram as cuecas que, de resto, eram escolhidas a dedo para não se notarem. Gostava de o usar.
Também tinha um vestido branco sem mangas nem alças, um cai-cai com um franzido na zona do peito e depois solto para baixo. Gostava de o vestir no verão, quando estava um pouco bronzeada. Claro que o soutien também não tinha ali qualquer cabimento.
Se agora tivesse vinte ou trinta ou quarenta anos seria uma alegria para as liberdades vestimentais de agora. Há uns anos, eu vestir-me como por vezes me vestia era coisa que envolvia alguma ousadia pois não havia muita gente que se aventurasse.
Já o contei e conto outra vez pois na altura achei graça e nunca mais me esqueci. Aos trinta fui nomeada directora de uma grande empresa. Era uma directora multiplamente atípica. A direcção tinha umas vinte e tal pessoas e na altura tínhamos também sempre estágios curriculares, geralmente jovens finalistas e, por coincidência, porque me mandavam os melhores alunos e os melhores alunos eram raparigas, tínhamos geralmente um par delas. E trabalhávamos com empresas de consultadoria, a maior parte deles não portugueses. Havia, pois, para além de mim mais umas meia dúzia, pelo menos, de mulheres muito jovens, algumas estrangeiras, gente desempoeirada e muito bem disposta. Havia uma, estagiária, que usava saias e vestidos tão curtos e tão justos que tinha que andar sempre a puxá-los para baixo. Havia uma outra que morava ao pé da praia e andava sempre bem morena, com um cabelo muito louro, muito comprido, que usava sempre vestuário que destapava mais do que tapava. Eu tinha um gabinete mas o resto do pessoal estava numa ala grande, em open space. E foi por essa altura que um colega, um já com alguma idade, uma vez me disse com sorriso malicioso: gosto sempre de vir para estes lados, é como se estivesse a ir para o Meco. Para quem não saiba, a Praia do Meco é uma praia conhecida por se praticar nudismo. Achei um piadão.
Mais recentemente, eu já vestida com a discrição que a idade aconselha (a idade e 'a posição social' -- como dizia a mãe do meu amigo) pasmava com as roupas reduzidas de algumas raparigas que trabalhavam no escritório. E pasmava por o fazerem para tentarem partido disso. Isso deixava-me chocada. Uma, quando lhe chamaram a atenção para a saia reduzida num dia em que ia ter uma reunião importante, disse: 'Então... tenho que fazer pela vida...'. Fiquei deveras incomodada. Acho isso uma subversão e um atentado. A antítese do que deveria ser sempre o gosto de vestir.
Eu sempre me vesti para me sentir bem, porque gostava de me ver assim. Claro que sentia que despertava alguma atenção e isso não me desagradava. Mas não era isso, tal como não é hoje, o que me motiva. O que me motiva é o prazer de me sentir bem. Nunca me passou pela cabeça tirar qualquer partido da situação. Sentir-me-ia indigna se sentisse que estava a exibir-me para que alguém me promovesse pela minha aparência.
Provavelmente se hoje fosse uma jovem mãe e não uma idosa avozinha não iria trabalhar em tronco nu, apenas com uns tapa-mamilos. Mas para a praia iria, talvez até ousasse um modelito assim numa saída nocturna. Não sei...
O que sei é que acho uma graça, uma libertação, uma alegria. Felizes os tempos e as sociedades livres que o permitem.
Contudo, quando se lê o título Breast in show! How nipple pasties went from underwear to outerwear. The self-adhesive covers are normally used in lieu of a bra, but celebrities from Cara Delevingne to Doja Cat are proudly flaunting them on the red carpet, sobre o facto dos tapa-mamilos deixarem de ser um adereço de underwear para passarem a moda à vista, pode pensar-se que é coisa recente, de agora. Mas não. Veja-se, por exemplo,
Miley Cyrus leaves Jimmy Kimmel flustered by wearing heart-shaped nipple pasties for chat show
Tenho ainda a dizer que fiquei agora a saber que há tapa-mamilos que são usados para fazer um lift instantâneo e não invasivo. Funcionam na base da fita cola e parece coisa bem prática. Aqui fica a dica a quem quiser aparecer espevitada das ideias e do frontispício. Não ponho o vídeo porque o youtube, que é algoritmo todo metido a besta, pudico que só ele, quer atestado de idade para o incluir no blog. Não estou para isso. Fica só a fotografia.
Hoje é daqueles dias em que estou aqui só por vício. Vício ou devoção. O meu filho diz que é uma doença: o sentir que tenho obrigação de não decepcionar os meus leitores. Não sei. Talvez seja apenas o gosto pela escrita. Não faço mesmo ideia. O que sei é que estou mesmo cansada. No trabalho, só pepinos, autênticos berbicachos, e que, ainda por cima, supostamente, têm que ser descascados até ao fim da semana. Ora o fim da semana é esta quarta-feira. Ou seja, vai ser um dia lindo. A menos que todos, solidariamente, nos juntemos e mandemos os pepinos de volta para a horta. Tenho esperança que seja isso que vai acontecer. Aliás, não vejo alternativa.
Ora conjugar maçadas, trapalhadas no trabalho e saídas tarde com compras de natal (ainda esta terça-feira, à hora de almoço, andei a correr a despachar os últimos presentes e, depois, séculos no trânsito, um choque numa das vias mais movimentadas da capital) e com preparativos em casa é do caraças. Do caraças, mesmo.
Para entrada para levarmos para casa do meu filho no dia de natal, juntamente com umas tiropitas que vou ver se consigo fazer, o meu marido lembrou-se de um petisco que comemos, no outro dia, num restaurante. Portanto, esta terça-feira, depois de chegar a casa tarde e de termos ido fazer uma caminhada rápida, ainda fomos ao supermercado. Galo. Aquilo que queríamos não havia. Trouxemos já os acompanhamentos para o bacalhau e mais umas tretas mas ficámos a pensar onde arranjaríamos o tal ingrediente. Chegámos a casa às nove e tal e sem termos jantado. Resolvemos, então, ir jantar no centro comercial e ir lá ao super. Assim fizemos e, felizmente, lá arranjámos o que queríamos. Portanto, de compras acho que finalmente está tudo.
Mas a verdade é que, agora que me consegui sentar aqui, já passa da meia-noite.
Para o jantar da véspera vou fazer bacalhau com todos e, de entrada, alheira à Brás. E tenho bolo-rei, bolo-rainha e pão-de-ló. E os convidados vão trazer um prato de carne, que me palpita que vai ser supimpa, e arroz doce.
E agora, como não estou com cabeça para conversas profundas, vou contar-vos uma coisa. Os meus filhos gostam de bacalhau cozido com todos. Mas, ao passo que a minha filha nestas coisas é mais moderada, o meu filho tem aquela pancada da mística das coisas. E, por causa da dita mística, torna-se fundamentalista.
Ou seja, acha que bacalhau, especialmente na véspera de natal, tem que ter couves portuguesas. Ora eu não gosto de fazer dessas big couves. Por isso, tinha combinado com o meu marido fazer o bacalhau com batata normal, batata doce, cenoura, feijão-verde, grão e ovo cozido. Ponho tudo em travessas grandes e cada um que se sirva do que quiser. Ao ouvir os meus planos, o meu marido foi logo avisando: 'o puto vai querer couve'. Respondi que azarinho, haveria muito por onde escolher. Couves é que não -- e nem tem a ver com o gostar ou não de couves. A chatice é que são grandes, a lavar as folhazonas molha-se tudo, acaba o chão molhado, e é preciso um panelão enorme só para as couves. O meu marido insistiu: 'é melhor não dizeres nada, senão ele vai insistir, não vai descansar enquanto não fizeres couves'.
Estávamos nós nisto quando me toca o telemóvel. Era ele. Ora ele liga sempre mais tarde. Vi logo que havia coisa. 'Então, filho?'
'Olha lá: deram-me um cabaz e no cabaz vem uma couve portuguesa. Não queres aproveitar para o bacalhau?'. Só me apeteceu dizer um palavrão, the f word.
Disse-lhe que não, que não estava a pensar pôr couves. 'Não? Então porquê?'. Lá expliquei que ia pôr outras coisas, que não estava para a trabalheira de molhar tudo, o chão ao pé do lava-louça, que demora muito tempo porque gosto de lavar folha a folha, que um panelão vai todo só para as couves. Não se deu por vencido: 'Se não a quiseres vai para o lixo'. Chantagem. Sabe que odeio desperdiçar o que quer que seja. Disse-lhe que a usasse ele. Que não, que não ia usar. E ali estivemos. Por fim, já se vitimizava: 'Estou a oferecer uma couve e não aceitas?'. Pronto, desisti. Como sempre, fui vencida pelo cansaço. Agora temos que lá ir buscar a santa da couve.
Nestas coisas, volta e meia ponho-me do lado do problema. O meu marido é mais pragmático: arranjou logo uma solução. Diz que damos banho à couve, na banheira. Desatei-me a rir. Diz que é a maneira lógica de lavar uma couve. Põe-se num alguidar e, folha a folha, dá-se-lhe uma valente chuveirada, que assim não se molha a cozinha nem me molho eu. Depois de me fartar de rir com a perspectiva de dar banho à couve na casa-de-banho já me parece uma boa ideia.
Andava no supermercado e, pensando nisto, só me dava vontade de rir. E lembrava-me de uma outra maluquice que o meu filho contou e de que aqui já falei. Tem um grupo de amigos do Técnico com quem mantém uma sólida amizade. De vez em quando encontram-se para jogar futebol, para jantarem, para conversarem, para se divertirem. Uma das vezes foram jantar a casa de um deles, o que foi o melhor aluno e que ficou investigador, um jovem sobredotado -- e que, talvez por isso, é meio despistado. Parece que para um grupo de uns quantos galifões tinha apenas dois frangos assados. Perante a óbvia escassez de morfos, o dono de casa resolveu, então, rapidamente o assunto: descongelou um sacalhão de febras, todas pegadas umas às outras. Pelos vistos não tinha micro-ondas pelo que não foi de modas: pôs água quente na banheira e pôs as febras de molho. O meu filho, ao contar isto, fartava-se de rir, diz que nem queria acreditar mas que 'o gajo fez aquilo com toda a naturalidade' Quando amoleceram, cozinharam-nas. Sobraram umas quantas cruas (ou meio cozidas). Não foi outra vez de modas: voltou a congelar as que já tinham andado a tomar banho na banheira. 'O gajo é completamente maluco', contava o meu filho. Diz isto mas com afecto, gosta imenso do colega que é tão inteligente e tão fora do comum nas ideias que tem.
Mas, pelos vistos, as febras não lhes fizeram mal apesar daquele tratamento prévio no spa (e isto já não querendo questionar o estado de limpeza da banheira).
E, portanto, pensando bem, se as febras tomaram banho de imersão, é capaz de não ser nada de mais que uma couve tome banho de chuveiro (desde que não use de gel de banho, claro).
...
E agora o momento musical do dia: que entrem os cânticos natalícios.
Christmas in Heaven - Monty Python's The Meaning of Life
Miley Cyrus & Bill Murray - Let It Snow (A Very Murray Christmas)
Cin City Burlesque - Christmas in Heaven
...
..
E, thanks God, finalmente, este Natal já não vai ser assim:
Embora, ainda que (felizmente!) por pouco tempo, tenhamos que aturar esta lástima que por aí anda a dizer coisas do além:
....
E, por hoje, é isto. Vou descansar que já nem sei bem o que digo, já estou mais a dormir do que acordada e daqui a nada tenho que estar a pé. Olhem, vou mas é sonhar com a big couve a frequentar a minha banheira, quiçá até a tomar um revigorante banho de espuma antes de se atirar de cabeça ao belo do bacalhau.
......
Desejo-vos, meus Caros Leitores, uma quarta-feira muito feliz.
