Dia de rebuliço com uma senhora surpresa à mistura

 

Há dias em que tudo converge. Encomendamos aqui, encomendamos ali, combinamos com uns, combinamos com outros, e, não sei como, de repente, parece que tudo se alinha para que apareça tudo no mesmo dia. Esta sexta-feira foi um desses dias. Não sei se já contei que finalmente acedi a trocar de forno. Toda a gente me chateava com isso. Mas eu entendia-me (mais ou menos) com ele e parecia-me um gasto desnecessário. Mas é verdade que algumas coisas já não estavam lá muito bem. Portanto, lá foi, encomendámo-lo. 

Quando estávamos a proceder à encomenda, o senhor perguntou: com entrega e instalação?

Pareceu-me óbvio que sim pelo que estranhei a pergunta e contra-perguntei: mas poderia ser sem instalação?

O senhor riu-se e disse: tenho clientes que dizem que pagaram quase cinquenta euros para depois a pessoa chegar lá, ligar três fios e, em cinco minutos, estar tudo feito.

O meu marido ouviu a conversa e perguntou: mas é só isso?

O senhor puxou o forno para fora e mostrou-lhe o cabo com os ditos três fios, pelo que o meu marido decidiu: nesse caso, é só o transporte.

Encomendou uns conectores wago. Como continuamos sem carro (está na oficina do representante, que tem uma fila de espera de cerca de dois meses), conectores encomendados online.

O forno era para chegar na quarta-feira e os conectores só na sexta. Afinal, a entrega do forno atrasou-se e só chegou esta sexta-feira. Estava o homem do forno a carregar com ele e estava o dos conectores a tocar à campainha.

Portanto, o forno ficou no meio da cozinha, envolto em esferovite e plástico. O forno antigo que o meu marido desinstalou foi levado. Quando o meu marido foi pôr o forno no buraco, parecia que não cabia. Fiz um esforço para me manter zen, até porque na loja tinham-nos dito que não aceitavam trocas de fornos. Medimos e parecia que caberia por um ou dois milímetros, quer em largura, quer em profundidade. Mas, ali, no momento da verdade, parece que não entrava. 

Contudo, o meu marido deu-lhe um jeito e um empurrão valente, aquilo fez um click e entrou, encaixando que nem uma luva. Depois puxou-o outra vez e fez a ligação. Ao princípio não percebeu como funcionavam os ditos conectores wago, que são diferentes dos que ele costuma usar, mas o chatgpt explicou e a coisa deu-se. Finalmente, com a parte elétrica reslvida, lá o encaixou definitivamente. Impec. À medida, perfeito.

Entretanto, na cozinha, temos na parede entre a porta e a entrada para a despensa, um móvel baixo, de prateleiras, mesmo à conta. É ali que temos as taças da fruta, uma caixa com os biscoitos e alguns produtos do cão, onde estão as embalagens de águas das pedras ou de cervejas. Praticamente não se vê. Ora o meu marido sempre embirrou com o pobre do móvel, diz que a porta da cozinha não abre completamente porque bate no móvel, que não conseguimos entrar bem na despensa por causa do móvel. Sempre a chatear por causa do móvel, que, coitado, é tão útil e tão invisível. Como se não bastasse, como anda numa de reorganizar tudo na cozinha, começou a ver soluções alternativas. No outro dia, convenceu-me a ver os móveis que tinha pré seleccionado. Às tantas pensei que, de facto, se o móvel fosse mais estreito e menos comprido, sobretudo a entrada para a despensa seria mais fácil. E se fosse mais alto, talvez ganhasse um espaço extra, a uma boa altura, para aquelas coisas que agora estão nos armários da cozinha, lá mais em cima, inacessíveis. Portanto, lá me dei por vencida. Encomendámos.

Chegava na segunda-feira. Pois bem, no meio da confusão, tocam outra vez à campainha. Um homem tira de um camião duas caixas pesadíssimas. O meu marido ficou espantado: o que é isso, agora? 

Eu também não sabia mas depreendi que só poderia ser o móvel que se tinha antecipado. Só que o meu marido convenceu-se que o móvel viria montado. Ao ver aquilo, teve o primeiro dissabor. Quando abriu as caixas e viu carradas de peças de madeira, montes, e uma caixa com carradas de parafusos e de porcas e um desenho com o que há para montar, ficou passado.

Felizmente foi ele que o escolheu... Imagine-se o que seria se fosse eu a impingir-lhe um móvel que ele não quisesse e lhe aparecesse uma coisa assim...

Já começou a montar mas depois desistiu, parou, já lhe doíam as costas.

No meio de tudo quem também apareceu hoje foram os homens dos estores. Desde Julho que ando a querer que venham, depois, no início de setembro veio um e desistiu e, finalmente, cá apareceram dois. Substituiram os motores de dois e alinharam quatro outros. 

Escuso de dizer que o cão-de-guarda estava na rua, vedado, capaz de estraçalhar quem lhe aparecesse pela frente, tamanha a barafunda de entra e sai, e em especial ao ver os das janelas a aparecerem à vez em cada janela. Devia pensar que eram lobos a andar por dentro do redil, as ovelhas em perigo, e ele sem poder fazer nada. Ladrava e saltava como um possesso.

Portanto, amanhã temos a continuação da odisseia do móvel. A ver se o meu marido dá conta daquele quebra cabeças. E temos as compras. Já nos habituámos ao uber. Prático. Chamamos o carro, vamos. Acabamos as compras, chamamos, esperamos com as compras no carrinho. Chega o carro, do carrinho do supermercado as compras vão para o porta-bagagens e regressamos. Li há tempos que, no futuro, não fará sentido ter carro a não ser como gadget pois andar de carro será recorrer a um serviço. Talvez. Parece que sem condutor. E isso já me parece mais estranho.

Entretanto, nesta semana que vem chegam os materiais para a renovação da casa de banho. O homem que vem montar agora fala que só lá mais para o início de novembro. Já estou por tudo. Desde que venha. Antes, supostamente, ainda virá para limpar o telhado, ver aquilo das telhas partidas, pintar o quebra-fogos (ou lá como se chama o rebordo do telhado). Já era para ter vindo mas todas as semanas desliza mais uma. 

Enfim. É o que é. Já lá vão os tempos em que eu planeava tudo ao milímetro e fazia questão de cumprir sem um atraso. Agora já me deixei disso. Estou dependente de aparecerem quando podem. Seja lá quando for.

Mas há coisas piores. Não me queixo. Na verdade, de certa forma até me divirto.

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Nota:

À hora a que estou a escrever isto, a coluna lateral direita com os blogs que gosto de espreitar está outra vez toda despassarada. Presumo que os fulanos do blogger lhe andem a mexer e, pelo que vejo, sem atinarem pois está tudo desconchavado. Pode ser que de manhã já tenham resolvido os erros. Portanto, como dá para perceber, é coisa alheia à minha vontade e à minha capacidade para resolver. Tenhamos esperança de que tudo se componha.

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Desejo-vos um sábado feliz

Tim Walker no sofá

 

Gostava de encher o post de fotografias de Tim Walker. Sou fã, fã, muito fã dele, acho-o um dos melhores. Mas não me arrisco, não quero atrair urubus que andam em volta de quem usa fotografias sem pagar direitos de autor. Eu compreendo que o trabalho dos fotógrafos tem que ser remunerado. Nem é apenas compreender: é aceitar na íntegra. Mas isto aqui não é comercial. Quando aqui coloco imagens de algum artista, seja de que tipo for, é para o divulgar, não para me aproveitar do seu trabalho, muito menos para monetizar o que escrevo à custa de trabalho alheio. Aliás nem disso, nem de coisa nenhuma. Tudo o que faço, quer aqui quer seja, onde for é pro bono. Obviamente. Mas há plataformas que funcionam por arrasto e, por isso, tomo cautelas. Rastreiam imagens que não tenham pago o fee da ordem e saltam em cima, de mão estendida. E são plataformas que o que arrecadam nem é para os fotógrafos ou artistas em geral, é nem se percebe bem para quê, parece esquema, talvez até seja pois se há caso em que se aplica aquilo de que se parece que é esquema, cheira mesmo a esquema, então, o mais provável é que seja esquema.

Mas podem googlar: Tim Waljer. Verão como os trabalhos dele são especiais: oníricos, maravilhosos, cheios de cor, de fantasia, de magia, de elementos etéreos. Não se confundem com nada. São arte.

É curioso ele dizer que sempre receou ser um impostor. E parece ficar surpreendido por ser tão requisitado, tão elogiado. As pessoas diferentes às vezes t~em alguma dificuldade em aceitar que t~em valor.

Não é qualquer um que é fotógrafo. Há que saber conhecer o outro, observá-lo. Não interessa propriamente apanhar o melhor ângulo, isso é pouco relevante, é passageiro. O interessante é captar a essência da pessoa, a forma como se comporta quando está distraída, ou a forma como a luz a envolve quando ela não se dá conta disso, ou como as sombras se recortam no seu semblante.

Mas Tim Walker, em mais uma das conversas íntimas com Bella Freud, não fala apenas de fotografia. Com total naturalidade, conversa sobre as diferentes etapas da sua vida assumida de homossexual, dos meandros dos encontros, da vulnerabilidade que aí se encontra e se partilha, da conexão que se pode sentir num encontro sexual com um desconhecido. Que, segundo ele, pode ser tão poderosa como a conexão que se pode sentir quando se fala com alguém, que se encontra por acaso, que tem um cão e se põe à conversa connosco, quando estamos a passear o nosso cão. É tão amiga e despreconceituosa (e poshy) a forma como Bella fala de todos os assuntos, que os dois estão totalmente à vontade em territórios que poderiam ser algo melindrosos. Não há pudores, não há tabus. Ela fala abertamente de tudo. E Tim Walker conversa também de tudo. É carinhosa a forma como ela refere que transpira amor a relação entre Tim Walker e o seu actual companheirro, Chris. E ele confirma, diz-se feliz e afortunado por tê-lo na sua vida.

Mas o melhor é calar-me, que não sou para aqui chamada, a conversa é entre eles os dois. 

Tim Walker fala sobre Kristen McMenamy, sexo e selfies nuas | Fashion Neurosis

Tim Walker é um fotógrafo inglês. Começou a fotografar ainda jovem e, depois de terminar os estudos, trabalhou no arquivo de Cecil Beaton na Biblioteca Condé Nast antes de estudar fotografia na Exeter College of Art.

Após a universidade, mudou-se para Nova Iorque para trabalhar como assistente de Richard Avedon, antes de regressar a Inglaterra, onde fotografou o seu primeiro editorial de moda para a Vogue com apenas 25 anos. Tornou-se conhecido pelas suas composições elaboradas e ensaios fotográficos ambiciosos e narrativos em locais de todo o mundo, trabalhando com adereços e cenários extraordinários, frequentemente em colaboração com a cenógrafa Shona Heath.

Walker realizou seis curtas-metragens, entre as quais "The Lost Explorer" (2010), e criou capas de álbuns para artistas como Harry Styles e Kate Bush.

Já realizou exposições individuais em importantes instituições, como o Design Museum, a Somerset House, o Victoria and Albert Museum e o J. Paul Getty Museum. As fotografias de Walker fazem parte de coleções privadas e de instituições públicas, incluindo o V&A e a National Portrait Gallery de Londres.

A sua mais recente exposição, Tim Walker’s Fairyland, inaugura esta semana na National Portrait Gallery, em Londres.

Neste episódio de Fashion Neurosis, Bella Freud e Tim Walker conversam sobre como superar um coração partido através do sexo, a experiência de ser despedido por Richard Avedon e o que é a Beleza Extrema.

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Desejo-vos suma happy friday

Uma casa com arte, design e muita luz

 

Deveria acrescentar ao título: e com muito bom gosto. E ainda: fácil de limpar.

Para uma casa assim, com este espaço, esta disposição, com esta mobília, peças de arte e peças decorativas, com este jardim e com esta vista, eu poderia mudar-me com a certeza de que me sentiria muuuuito bem.

O design seduz-me. Gosto imenso de peças que são isto mas também podem ser aquilo. Por exemplo, um caso simples: uma mesa de jogo. Pode ser uma simples mesa de apoio, mas, se rodar e abrir o tampo, vira mesa de jogo. Tenho uma, gosto imenso. Nunca a uso como mesa de jogo, mas gosto de saber que a posso transformar. A Julianne Moore tem um banco que vira cadeira, acho uma graça. 

E gosto também muito das prateleiras que usa como estantes: são elegantes, embora robustas, e acompanham o evoluir da parede. 

E as pinturas e as demais peças, tudo despojado e bonito.

Já o confessei aqui algumas vezes: gosto muito da minha casa, muito mesmo, tudo parece à medida do meu gosto. Mas, se fosse hoje mobilá-la de raiz, teria menos móveis e, sobretudo, quase não teria móveis de madeira escura. 

Contudo, para ter menos móveis, teria que ter menos coisas para lá guardar. Por exemplo, aqui em casa seria impensável ter umas prateleiras pequenas com a louça. Primeiro porque duvido que ninguém desse um encontrão e atirasse com os pratos e as tigelas ao chão, segundo, porque apenas caberia lá uma ínfima-ínfima parte da louça que tenho. Hoje posso questionar: para que tenho eu tanto prato, tanto prato, senhores, tanta terrina, tanto copo, copos, então, mais do que um enxame? São os que eram meus, que já eram demais, e são muitos que eram dos meus pais e que não consegui que os meus filhos os levassem. Copos que não acabam. E o pior é que grande parte deles não são de tipo de trazer a uso, são copos delicados e frágeis de mais, uns com pé ultra-fino, outros com desenhos, outros de cristal. Lindos, reconheço, mas uma carga de trabalhos pelo espaço que ocupam e pelo cuidado que há que ter no seu manuseio.

Uma casa, clean, como a da Julianne Moore é uma casa que só é possível se ela tiver não mais que o mínimo indispensável. Por exemplo, na onda arrumadista do meu marido, uma coisa com que embirrou foi ter duas gavetas cheias de panos da louça e das mãos. E são gavetas grandes. Para não o ouvir mais com isso, condescendi em tirar os panos de uma das gavetas e arrumá-los num cesto, cesto esse que coloquei numa daquelas prateleiras junto ao tecto que os meus armários da cozinha têm, em que mesmo com o meu escadote, mal lá chego. Quando estava a arrumar os panos no cesto já estava a passar-me. Tanto pano, não acabavam. Enchi um cesto grande com panos, e, para caberem, tive que fazer rolinhos e arrumá-los ao alto, a la Marie Kondo. O meu marido, passa-se, pergunta quando é que vamos precisar de usar todos aqueles panos, por ele ia tudo fora. Mas foram-me oferecidos pela minha mãe, pelas minhas avós. Custa-me. Se a Julianne Moore visse o espaço que ocupo cá em casa com coisas desnecessárias certamente não ia acreditar.

E nem vou falar das cómodas com gavetões a rebentar pelas costuras com toalhas de mesa cheias de bordados e de rendas que nunca uso. Nem faço ideia de quantas. Tenho pena de não as mostrar, são lindas. Mas, depois, se ficam com nódoas que não saem? Ia pô-las a lavar a altas temperaturas? Poderiam estragar-se. E a trabalheira a passar a ferro. Não arrisco nem estou para me meter em trabalhos. Só uso toalhas que não precisam de se passar a ferro. Aliás, já é raro passar alguma coisa a ferro. Mas vou desfazer-me das verdadeiras obras de arte que são aquelas toalhas? Horas de laborioso e amoroso trabalho da minha mãe e da minha avó? Não vou.

Mas, ao mesmo tempo, penso: pessoas que têm casas como a Julianne Moore fazem como? Não compram quase nada? Passam a vida a deitar coisas fora? Não sei. Gostava de saber, tenho essa curiosidade.

Seja como for, se há coisa que gosto de ver são casas, em especial casas luminosas, desatranvancadas, elegantes, fáceis de manter. Desta gostei bastante. Um chão daqueles limpa-se que é um mimo. E até limpar o pó, que é coisa que destesto fazer, há de ser um tirinho. E a casa de banho, que bonita, também sem tralha de qualquer espécie, branquinha, luminosa, facílima de limpar.

E o jardim no telhado, tão verdinho, tudo tão bonito... e com a vantagem de estar perto do céu, longe da barafunda de Nova Iorque.

Mas vejam e digam se não tenho razão. Não gostavam de viver numa casa assim?

Na casa de Julianne Moore, uma casa num rooftop em Nova Iorque | Open Door | Architectural Digest

Julianne Moore recebe a AD na sua casa em Nova Iorque, projetada pelo arquiteto Oliver Freundlich. A atriz vencedora de um Óscar encheu o seu apartamento na cobertura, construído na década de 1920, com arte, mobiliário vintage e peças de design colecionáveis, incluindo obras de George Nakashima e Isamu Noguchi. A partir do seu belo terraço no último piso, lareira em funcionamento e casa de banho em mármore, a casa de Julianne é um oásis de tranquilidade no meio da metrópole. 

E ela é uma simpatia, não é? E claro que está descalça. como se pode andar em casa a não ser descalça?

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Desejo-vos um dia feliz

A diva Cris, aka CR7, pariu um comunicado tentando apunhalar Jorge Jesus -- comunicado esse que, se as televisões se apiedassem do seu autor, o atiravam para o lixo, sem possibilidade de reciclagem

 

Continuo agarrada a requisitos, compilação de documentos, digitalização de documentos, fusão de documentos para irem todos no mesmo arquivo, redução da dimensão dos sub-ficheiros, e o diabo a quatro. Claro que, no meio disto, abro alas para ver, com carinho, a escritura em que os meus pais participaram, a sua assinatura que se manteve inalterável até ao fim, a descrição da casa em que cresceu, as plantas da casa em que reconheço a letra do meu pai, a memória descritiva em que reconheço o seu rigor. Tanto que se entregaram. O meu pai e o irmão acompanharam a construção, todos os dias iam ver o andamento da obra. Sei porque ele e a minha mãe me contavam. O meu pai disse que a casa era robusta, com o dobro do ferro do exigido, que podia vir a todos os tremores de terra que não caía. E, de facto, que me lembre, nunca houve problemas com aquela casa, construção à prova de bala. Como eles poderiam imaginar que esta papelada eles sobreviveriam e que, tantos anos depois, eu já com netos, ainda andaria às voltas com um empecilho burocrático, um pinchavelho que não seria problema em lado nenhum senão num país assente numa máquina burocrática operada por calhaus?

E posso ser injusto para as pessoas capazes, competentes e esforçadas que lá há. A eles peço perdão pela aparente generalização. Não generalizo. Mas quando é vítima de uma máquina, uma pessoa perde a paciência. É que, apesar de haver pessoas competentes e razoáveis, o pior são os outros, os que bloqueiam tudo, insensíveis a qualquer argumento por mais lógico, racional e legal que seja.

De uma coisa todos podem estar certos: jamais darei dinheiro a quem quer que seja para resolver ou agilizar ou o que for. Jamais. Posso esgotar-me até ao tutano mas isto tem que se resolver, e resolver pelos meios legais, normais, sem favores, sem dinheiros por baixo da mesa.

Mas, enfim, eu estava embrenhado nesta papelada que tenho que andar para aqui a desencantar quando ouço meu marido a protestar. Fui ver. Tinha ligado a televisão e estava um batalhão de gente a comentar o comunicado emitido por Cristiano Ronaldo. Fiquei a ver durante um bocado. Incomodada. Depois afastei-me. Tudo aquilo me parece inenarrável, pindérico, medíocre.

Como é que é possível que um jogador de futebol aprove comunicados que completou o treinador ia ler a pedir-lhe desculpas e o louvá-lo como se ele fosse uma diva? Como é possível que essa senhora diva faça uma tamanha birra porque o treinador obviamente não se prestou ao papelinho miserável que o dito Cris queria? Como é possível que, depois de ter feito o que fez, ainda tenha o topete de vir dizer que está disponível para jogar? Não percebe que, se o fulano da Federação, que não sei se é um fulano com coluna vertebral ou uma corcunda moral, você tiver no sítio lhe dirá, liminarmente, que vá dar banho ao cão? Já chega. 

Aquela conversa de que ele é um símbolo e rebéubéu, pardais ao ninho, poderia fazer sentido se ele, para além de marcar golos, informar manter-se digno, relatórios sair a tempo, informar que um capitão não faz birras, não põe o ego acima de tudo, não abandona treinos ou promessas ou compromissos. E se souber que um jogador de futebol aceita o que o treinador decide, não negociar x minutos ou neste ou naquele jogo. Quando um fulano, por muitos golos que tenha marcado, não sabe portar-se de acordo com o seu papel ou não reconhecer que o treinador, tal como um maestro, é soberano nas suas escolhas, então, santa paciência, a sua adição e maisce fortemente e, em vez de despertar afecto, desperta é prazer. 

Munch revisitado - elaborado pelo ChatGPT

E andar a fazer saber que vai comprar ainda mais presença na comunicação social mais parece manobra de intimidação junto de jornalistas e comentaristas. Ou andar a fazer-se de humildade para com isso conseguir ganhar vários meses, que faz de conta que são castigo, quando está na cara que é o tempo de que acha que precisa para manobrar e conseguir correr com o Jorge Jesus , é coisa que só engana os pategos. Muito mau o comunicado. Mais do que patético, a mim parece-me uma coisa quase miserável.

Como é sabido, de futebol não há peso uma. Tenho alguma simpatia por Jorge Jesus porque me parece uma pessoa autêntica, que vive para o futebol, mas ele só conhece as tiradas que se transformam em memes. Mas está a ter bons resultados na Seleção e isso é importante. Aliás, é o que é importante. O resto são fitas de pessoas que não se enxergam.

Um comunicado como o que a princesa CR7 emitiu, em que se vitimiza, em que se louva a si próprio e em que lança acusações, suspeições, e faz de tudo para manchar a imagem de Jorge Jesus, parece-me coisa abaixo do admissível. 

Se não fosse uma coisa tão mediática, o que merecia era silêncio, que as televisões dissessem: 'por compaixão pela imagem de Cristiano Ronaldo, vamos poupá-lo à vergonha de emitir o seu comunicado'. E a Federação, se quisesse ser simpática, bem que poderia informar o País que já falou com o vidrinho e que acordou com ele pagar-lhe uma série de sessões de terapia.

O meu marido diz que estes meandros do futebol são complexos, que nada é exactamente o que parece, que, por exemplo, acha muito que numa conversa entre Jorge Jesus, na qualidade de treinador da Selecção de Portugal, e Ronaldo, na qualidade o jogador da Selecção de Portugal, tinha estado presente o director desportivo do Al-Nassr. Pois, também não me faz sentido, mas admito que possa haver uma explicação, e que essa explicação possa não ser tão absurda quanto tudo isto parece ser.

Só me ocorre que isto se poderá é fazer uma ópera-bufa, uma paródia, um mega cagaçal para a gente do coco a rir -- com as manas Aveiro, cada uma mais caricata e dada ao furdunço que a outra, e mais a esposa dos diamantes, carteiras de milhares e com o seu fornido e mui contratado arrière, e mais a simpática mamãe a fazer anúncios ao pingo-doce, e mais toda a comitiva de mãos, primos, cunhados e padrasto, todos alto style, e o próprio, agora ruivo, baita cachucho na orelha, todo estiloso mas um estiloso às avessas, um desses estilos que condiz com lamber o rabo ao Trump ou prestar-se a limpar a imagem de um regime que não se recomenda -- e tudo condimentado com birras, com amuos, com choros, com ameaças, com recados mandados por este e por aquele, isto já para não falar na fase de andar a fazer filhos por encomenda. Consigo imaginar até uma série, vários episódios, tudo para a galhofa. Até o Montenegro, alto admirador do estilo, recomendando aos portugueses que seguem o super guru CR7, lá poderia fazer uma perninha de quando em vez. 

Enfim. Só visto. 

Agora a sério: não há neste país quem colocou a diva Cris na ordem? 

Caraças, já não há saco para tanto chilique. Até me apatece dizer: e que tal se falasse de futebol? Mas, note-se, do esporte futebol (e não do negócio e dos estranhos meandros do futebol)

Proposta de revisão eleitoral -- num dia em que não sei como ainda não me saltou a tampa

 

O dia todo, até agora, e já passa das duas da manhã, a tentar compilar documentos de mil novecentos e troca o passo para mais um requerimento às Finanças. Este país não é para pessoas impacientes. O que eu já penei para que as Finanças resolvam um não-problema criado por elas próprias não tem explicação. Nem têm conta as vezes em que me apetececeu desistir. Mas sou paciente, obrigo-me a fazer mil vezes a mesma coisa juntando mais e mais documentos. Mas estou exausta.

Uma máquina que não existe para resolver problemas mas antes para os criar, é parte do que pode ser o inferno na terra. Uma pessoa não poder dispor de um bem que lhe pertence porque as Finanças não conseguem nem querem resolver um problema que não é problema, é de uma pessoa ir ao céu e voltar, dar mil pinotes, espernear, enfurecer-se, virar a mesa, fazer não sei o quê.

Tem-se a nítida sensação de que se se conseguir descobrir um funcionário inteligente ou diligente isto se resolve em cinco minutos. Mas não o descobri até hoje.

Uma pessoa que lida muito com Câmaras e outros serviços públicos dizia-me que não tem dúvidas que muita dessa gente cria problemas para depois, se devidamente aliciada, poder facilitar. E uma outra cuja profissão passava muito por tratar de projectos e licenciamentos em Câmaras disse-me que abandonou essa actividade porque não aguentou mais, obstáculos e mais obstáculos, cada um mais despropositado que o outro, aquilo não era para ela. Desistiu.

Um castigo.

De dia, pensei em falar nas eleições do Brasil mas agora já estou perdida de saturação. só mesmo um breve lamiré. 

Do lado do PT não conseguem descobrir gente nova, sangue novo, uma visão nova, mantendo a independência, a liberdade, a democracia, a visão de atenuar a pobreza e as desigualdades, de pugnar pelo desenvolvimento e por um futuro alicerçado no respeito pelo planeta. E o facto de continuarem a aparecer com o mesmo PT lulista enfraquece o sentido de voto. Mas, caraças, quase metade dos brasileiros opta pelo Flavinho? Está tudo doido? 

No outro dia vi como é o sistema de voto no Brasil, tudo automatizado, um terminal quase como as máquinas ATM. 

E ocorreu-me que em todo o mundo, em todo, as eleições deveriam ser assim. Mas com uma selecção prévia. Tal como hoje, volta e meia, temos que provar que não somos robots e nos forçam a assinalar os quadrados onde aparecem semáforos, autocarros ou passagens de peões, e, se não provarmos, não conseguimos seguir adiante, também para votar se deveria provar que não somos burros, estúpidos ou ignorantes para lá da conta. Perguntas aleatórias, diferentes de pessoa para pessoa para evitar que fossem para lá com as respostas coladas com cuspo. E, já que a malta não se importa de partilhar tudo da sua vida, o que come, o que veste, com quem anda, por onde anda, o que pensa, imagens no hospital, a chorar, declarações de amor ao pai, à mãe, ao cão e ao gato, então, tudo bem. A resposta às questões deveria vir com aviso prévio: 'As respostas que der serão validadas com as suas intervenções públicas pelo que se vier a proferir afirmações diferentes das que aqui escolher como resposta acertada, será multado em x mil euros, ficará sem conduzir durante y anos e ficará sem acesso às redes socias durante z anos'. 

As perguntas seriam básicas, ao todo umas doze perguntas por pessoa, combinações aleatórias. Exemplo:

Qual a capital de Portugal?

Onde se situa a Madeira?

Qual a moeda dos países da zona euro?

Portugal é uma república ou uma monarquia?

A terra é redonda ou plana?

As vacinas são uma coisa boa ou uma invenção das farmacêuticas?

Em que continente se insere Portugal?

Luís de Camões foi rei de Portugal, um futebolista célebre ou um poeta?

O que se produz a partir de painéis solares?

O tomate pertence ao reino animal, vegetal ou mineral?

Quanto é um terço de 30?

Quanto é 20% de 50?

etc. Coisas b-a-ba. Uma triagem do mais básico, mesmo para identificar gente incapaz.

Quem não conseguisse responder acertadamente a pelo menos 80% das perguntas, seria impedido de votar, por manifesta incapacidade de participar num processo de escolha responsável e consciente das pessoas que nos vão governar.

E agora chamem-me elitista à vontade que a mim tanto se me dá. 

Aliás, vou mas é pregar para outra freguesia que, na volta, o meu mal é sono.

De um lado o Flavinho e o CR7, do outro o Lula e o Jesus

 

Com os meninos cheios de compromissos, cada um a ser convocado para dias e horas não coincidentes, e um deles, para além de jogador, a ser agora também treinador de meninos mais novos (e, para além dos jogos em que participa como joador. a ter também os jogos em que se apresenta como treinador), juntarmo-nos todos juntos é cada vez mais difícil. Fasemos turnos. Portanto, entre o almoço de sábado e o jantar de domingo, foram chegando. E eu, claro, feliz da vida.

Vi uma fotografia do jovem treinador nessa função, e lá está, posicionado tal e qual como os treinadores, a olhar para todo o jogo, concentrado e responsável.

Quando cá chegou disse que não tinha muita fome e, se bem ouvi, tinha comido dois hamburgueres. Como estava do outro lado da mesa e há sempre muitas conversas cruzadas, não cheguei a perceber se foi a organização que providenciou o lanche. Mas percebi que só o facto de ter comido dois hamburgueres já era motivo para se sentir feliz e contente.

E desta vez, pela primeira vez, acho eu, houve televisão ligada durante o jantar: jogo de futebol com a rapaziada, desde os miúdos aos graúdos, a quererem acompanhar. No entanto, depois de jantar, já na sala e melhor instalados, viram com mais vibração.

Eu perguntei: 'Será que o Ronaldo está a ver o jogo?'

O meu filho disse: 'Claro que sim. Isto é a vida dele'.

Mas eu tenho dúvidas. 'Está ressabiado.'

O meu filho e o meu marido dizem que 'por isso mesmo'.

Não creio. Uma coisa seria constatar que depois dele é o dilúvio, o edifício a desmoronar-se. Sentir-se-ia necessário, provavelmente compelido a ir salvar a equipa, Outra, bem diferente, é que sem ele os resultados são melhores, a equipa joga para ganhar e está unida em torno do Jesus. Imagino que sinta um amargo de boca difícil de suportar, que desligue a televisão e vá levantar pesos para ver se engole o sapo que ele próprio enfiou goela abaixo. Saíu da Selecção pela porta pequena, de gatas, a fazer birra. Não há como voltar pela porta grande para junto do coração dos aficionados. Digo eu.

Também vi que no Brasil, entre um Bolsomaro, igual ao pai, e um Lula igual a si próprio, uma unha negra ali mesmo a meio estragou a festa de um deles, obrigando a que vão desempatar daqui por uns dias. Uma seca. Se eu votasse lá, obviamente votaria no Lula, mas, confesso, um bocado contrariada. Não posso com pessoas providenciais e faz-me impressão que a democracia brasileira não consiga encontrar um candidato com menos de oitenta anos. Por isso, espero bem que os brasileiros percebam o tiraço no pé se derem a vitória ao Flavinho, mas, ao mesmo tempo, desejo que, mesmo que ganhe o Lula, este se preocupe em não ser insubstituível e gira o seu tempo de forma a poder sair de cena sem que se abra um fosso no meio da esquerda democrática.

E estou de uma maneira tal que adormeço de minuto a minuto. Da última vez devo ter dormido uns dez minutos com as mãos em cima do teclado. Fico-me por aqui pois hoje, muito sinceramente, estou mais a dormir em pé do que capaz de continuar a escrever.

Ia desejar um feliz dia de domingo, esquecida de que domingo é hoje... ou melhor, foi porque já a segunda-feira, 5 de outubro, aí está e a esta hora já deve estar o Seguro, com vontade de ser Tozé e ir dizer palavras redondas, daquelas que não aquecem nem arrefecem. A ver se estou acordada quando o grande momento acontecer.

Bom feriado. 

De que é que ele tem mais medo? -- Que descubram que é estúpido

 

Po vezes quase descreio da bondade e da inteligência da humanidade -- humanidade lato sensu, leia-se. Ao mesmo tempo que escrevo, apetece-me ironizar, gozar comigo própria por parecer que estou a dramatizar.  E estou. Mas, ao mesmo tempo, forço-me a esfriar as ideias. Já aqui escrevi: se fizermos uma viagem literária às arrecuas (arrecuas temporais, entenda-se),  vamos ver que, em todas as eras e em todos os quadrantes, os escritores mais observadores ou mais dados à crónica social achavam que estava tudo mal, cada vez pior, que a classe dirigente era uma miséria, que a decadência moral estava a corrroer os alicerces do futuro. E, no entanto, o mundo foi andando, muitas vezes aos solavancos, aos pinotes, muitas vezes desviando-se dos caminhos morais, muitas vezes anulando o progresso que outros construindo. Mas foi andando. Não colapsou. 

No meio das descrenças e decepções, vamos, portanto, andando.

Pela parte que me toca, lembro-me de, colectivamente, termos atravessado períodos de incerteza, de crise, de desalento. Crises financeiras, guerras por motivos inventados, a pandemia -- por exemplo. No entanto, não tenho ideia de um período em que a descrepitude moral fosse tão gritante. Em muitos países elegem-se como representantes os mais ignorantes, os mais broncos, os mais mal-intencionados, os mais inescrupulosos.  Os países em que isso acontece são, assim, arrastados para situações inimagináveis, para guerras absurdas, para impensáveis derivas imperialistas, para cruéis atentados, para situações em que os mais pobres ficam mais pobres e os mais ricos se tormam destemidos e desencabrestados oligarcas.

Olho para o mundo e não reconheço lógica ou inteligência, vejo perigosos aventureirismos, vejo desatinos atrás de desatinos, riscos impensáveis nas mãos de irresponsáveis. Assusta-me o futuro.

Veja-se o que acontece em Espanha. Lá, como cá e por todo o mundo dito civilizado, não há casas para os mais pobres ou para quem está em início de vida. Grande parte das casas que estavam em arrendamento normal viraram-se para o alojamento local, em que o rendimento é muito maior e o risco muito menor. Por outro lado, face ao envelhecimento da população, grande parte da força de trabalho pior remunerado é levado a cabo por imigrantes que ganham pouco e não conseguem pagar uma casa cuja renda é superior ao que ganham. E o mal não está no valor das rendas pois parece que todas se arrendam. Ou seja, há procura para casas com rendas elevadas. Portanto, estar a olhar para isso é pura miopia. Esqueçam-se as casas que hoje estão no mercado. O problema não está aí, o problema está nas casas que não há. O problema está na escassez de casas, em número absoluto. Escassez. Fixemo-nos nisso e não no preço das rendas. E, claro, em particular escassez a rendas baixas -- habitação social pura e dura. Só por vistas curtas se pode pensar que o problema está nos senhorios ou nos despejos. Claro que se tem que dar garantias aos senhorios senão ou põem as casas em alojamento local ou vendem-nas ou fecham-nas. Portanto, deixem os senhorios em paz, tranquilizem-nos. O problema não está nos senhorios. O problema é que não há casas que cheguem, em particular casas que os mais pobres possam pagar. Os imigrantes amontam-se em quartos superlotados ou em bairros ilegais e os jovens não desandam da casa dos pais. Este é o problema. O problemão.

O Isaltino anda há que tempos a dizer isto mesmo: ponham-se casas no mercado, usem-se terrenos públicos para que neles se construam casas económicas (porque, terrenos privados, a preços de mercado, são caríssimos, e isso encarece logo o preço final das casas; deixem-se os terrenos privados para casas dirigidas à classe média ou média-alta). Vi que em Espanha, perto de Madrid, o município pegou em terrenos públicos, estabeleceu uma concessão de 75 anos a privados que lá construam casas económicas. E em cerca de 3 anos eles fizeram isso. Num condomínio com parque iinfantil, piscina, boas condições e a cerca de 30 minutos de Madrid, um T2 ou T3 arrenda-se à volta de 1300 euros. E note-se que o nível de vida em Espanha é superior a Portugal. Por isso, o que impede que os municípios em Portugal peguem também em terrenos devolutos (e, se necessário, alterem o Plano Director), e façam parcerias público-privadas para construirem e arrendarem prédios com fartura, bem pensados, bem integrados, bem urbanizados, com T0 e T1 a 500 euros, T2 a 700, T3 a 900? Por exemplo. Mas muitos prédios. Acabe-se com os bairros clandestinos e com a indignidade dos quartos com gente a monte. Caraças. Custa muito perceber isto?

Eu insurjo-me mas, pelos vistos, custa. Porque, em vez de se pensar na solução e de se pôr pés a caminho e mãos à obra, anda-se à volta, à volta, à volta, e discutir tudo menos o que é relevante. Fazer casas baratas, pegar em prédios públicos e reconvertê-los, pôr no mercado casas a pontapé a preços baratos, népias. Só conversa -- e acção zero, bola. Um atraso de vida que até dói.

Em Espanha, perante a crise e perante as manifestações, com as Portas do Sol transformadas num acampamento, quando Pedro Sánchez quis fazer qualquer coisa para atenuar um pouco o problema, o resto dos partidos boicotaram-no e a lei não passou. A direita e os populistas, uma vez mais, a ensarilharem tudo.

E, no entanto, as pessoas votam nesta gente que faz muito barulho, que atiçam multidões, mas que, na verdade, não têm nenhuma solução. Os deputados que fizeram isto, estão no Parlamento porque foram eleitos. Parte da população elege os mais trauliteiros, mais arruaceiros, mais incompetentes, mais estúpidos.

É como nos Estados Unidos, o exemplo mais acabado da suprema estupidez colectiva. Apesar de ser um cretino, um estupor, um corrupto, um desavergonhado, um anormal que já levou não sei quantas empresas à falência, já não sei quantas vezes condenado, com um passado infecto de atentados contra mulheres, um narcisista maligno que não respeita a democracia, um ignorante que nunca leu um livro na vida, Trump foi eleito pela segunda vez. E, apesar de todos os dislates, de todas asneiras que já fez -- e asneiras é palavra fofa para designar os atentados de toda a ordem que cometeu -- a verdade é que continua ainda a ter uma percentagem significativa de apoiantes. 

Ensarilhou o mundo: uns pagam com a vida, outros pagam com carteira cada vez mais vazia. E vamos ver como vão correr as eleições de Novembro. Tudo o que faz corre mal, o que não espanta porque só faz porcaria. Mas é inspirado nele, no seu descaramento, no seu populismo, nas suas mentiras, na sua forma prepotente e aldrabona, que muitos movimentos políticos, por todo o mundo, se inspiram. 

Quem conhece bem Trump é Michael Wolff. Gosto imenso das suas análises, quando conversa com Joanna Coles. Esta última conversa é muito elucidativa. Seria bom que se pensasse nele como pessoa, como o ignorante, o estúpido e cobardolas que é, e não como se fosse um político normal.

E, na volta, passa-se o mesmo com os estúpidos que por aí andam, a fazerem de tudo para que ninguém descubra que são umas nódoas, uns zeros. Esta conversa é tanto mais interessante quanto revela os mecanismos de defesa (que, muitas vezes, se transformam em mecanismos de ataque) a que provavelmente todos os estúpidos com poder sempre recorrem.

Estas são as 10 coisas que mais aterrorizam Donald Trump | Inside Trump's Head

Michael Wolff e Joanna Coles revelam os medos que, segundo eles, impulsionam Donald Trump — desde o medo de ser exposto como pouco inteligente e incapaz de absorver informação até ao pavor da rejeição, do ridículo, da solidão e de perder o protagonismo. Wolff relata os esforços extraordinários alegadamente feitos para manter o historial académico de Trump em segredo, explica porque é que uma conversa comum pode deixá-lo vulnerável e descreve um presidente que precisa de uma audiência, mas que se esquiva ao contacto humano genuíno. Ao analisar como estas inseguranças moldam os seus ataques, obsessões e recusa em aceitar a derrota, Wolff oferece uma previsão arrepiante de como Trump poderá preservar o seu poder depois de deixar o cargo — e porque é que a sua sede de atenção poderá nunca o deixar desaparecer.

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Desejo-vos um belo dia de domingo

A época dos tesourinhos deprimentes, como diria o RAP - De novo, a palavra ao meu marido --

 

Esta coisa dos tesourinhos deprimentes pega-se e parece que ninguém quer ficar atrás no concurso para tesourinhos do ano. 

Haverá tesourinho mais deprimente do que o protagonizado pelo MP que passou meia dúzia de anos a investigar uma cunha que parece não ter prejudicado ninguém e apenas acelerou a marcação de uma consulta? E que, de acordo com os que leram o despacho de acusação, suportou a acusação em percepções e enquadrou-a numa moldura penal injustificável mas, como parece ser prática corrente, com pena superior? 

E, já agora, parece curioso que a casa civil da presidência não tenha participado na cunha. Ou será só percepção? 

Quanto tempo mais vamos ter que suportar estes tesourinhos do MP? 

Quem concorreu também para este prémio foi o Ronaldo (Cris para os amigos). E, claro, concorreu para ganhar. Depois de uma carreira brilhante, que se arrastou penosamente nos últimos anos na Seleção, em que protagonizou vários episódios indignos do capitão de uma seleção nacional, decidiu, no meio de uma competição, mandar vir o jacto e cavar para Madrid. 

Seria preciso tanto para concorrer, com hipóteses de ganhar, ao título de tesourinhos deprimentes do ano? 

E vai daí o Luís (Montenegro, claro) seguiu, como nos tinha incitado a fazer, os passos do Cris. Para se posicionar numa boa posição para ganhar o prémio, telefonou ao Jorge e ao Cris para mediar o desaguizado, o que é obviamente uma das tarefas prioritárias da esfera do PM. Quando as comadres se zangam, vem o Luís e intervém. Que lhes terá dito? Imagino que ao Cris tenha dito "Volta, estás perdoado, podes continuar a arrastar-te na seleção até ao Mundial, aqui quem manda sou eu!" 

Imagem gerada pelo ChatGPT

Ao Jorge terá, provavelmente, referido, com algum azedume " É pá, deixa de ser rufia! O gajo é como eu, quer mandar em tudo, qual é o problema? Mete a viola no saco ou voltas para a Arábia. Aqui quem manda sou eu!". 

Será um tesourinho super deprimente se, como dizem algumas notícias, o Proença promover uma reunião para o "Volta, estás perdoado!". 

Os portugueses não têm que continuar a ter uma Seleção atrofiada por causa dos milhões dos patrocínios. 

Qual será o próximo tesourinho?

Administração Pública: em grande parte, uma máquina de arrasto chamada burocracia

 

Hoje não me apetece escrever, estou arreliada. É o tipo de coisa que me tira a boa disposição, me mói, quase me esvazia. Decorrente da morte dos meus pais tenho enfrentado a grande, a devoradora, a verdadeira máquina de arrasto que é a Administração Pública. É certo que isto se passa porque herdei. Certo. Mas isso não é mal nenhum, pois não? 

Tal como grande parte das famílias portuguesas, os meus pais tinham casa própria. Ora porque a casa, uma moradia bi-familiar, foi construída para o meu pai e para o meu tio, e respectivas mulheres, num terreno que os meus avós paternos ofereceram aos filhos, incialmente foi registada na Conservatória como prédio único, embora na Câmara, no projecto e confirmado na vistoria, constasse que se tratavam de dois fogos, em regime de propriedade horizontal. Pouco depois, os dois jovens casais, foram ao Notário e fizeram uma escritura de aquisição de coisa comum. Os meus pais compraram aos meus tios a casa em que viviam e os meus tios compraram aos meus pais a casa deles, cada uma das casas com o respectivo logradouro. Depois foram à Conservatória e o artigo inicial deixou de existir e deu origem a dois artigos: o da casa dos meus pais e o da casa dos meus tios. Artigos separados. Foram às Finanças e nas Finanças dividiram o artigo inicial em dois. Tudo certo, sem qualquer problema. 

Entretanto, há uns anos, por obra e graça, nas Finanças alteraram a matriz quer da casa dos meus pais quer da casa dos meus tios e passou a vigorar o artigo inicial da Conservatória, anterior à divisão. E, também por obra e graça, os meus pais e os meus tios voltaram a ser todos proprietários de tudo.

Quando isso aconteceu, o meu pai já estava acamado. A minha mãe é que tentou tratar de tudo: foi às Finanças pedir para corrigir. Disseram-lhe que não, que tinha que ir pôr a casa em propriedade horizontal na Câmara. Na Câmara disseram que na Câmara o que já figuravam eram dois fogos, com pavimentos separados e mais não sei o quê, que a casa tinha sido projectada e construída nessa base. Foi às Finanças que lhe recomendaram que fosse então à Conservatória. Na Conservatória disseram-lhe para dizer nas Finanças que se deixassem de coisas e corrigissem, que o erro era deles, que na Conservatória já não havia nada que se pudesse pôr em propriedade horizontal pois as casas já estavam em artigos distintos. Voltou às Finanças. Disseram que não podiam fazer nada. 

Os meus tios fizeram as mesmas démarches e igualmente sem sucesso.

A minha mãe contratou um advogado que, do que sei, andou a calcorrear as mesmas capelinhas. Sucesso: zero.

Entretanto morreu o meu pai, depois a minha mãe. 

Iniciei eu o calvário. Exactamente a mesma coisa, nada a fazer. 

Entretanto, não consigo dispor da casa pois está como se apenas fosse dona de metade. Mais recentemente faleceu a minha tia. Resta o meu tio mas que, tendo problemas diversos de saúde, não quero incomodar com coisas que o perturbariam e confundiriam.Portanto agora a casa que era dos meus pais agora tem como donos eu, 50%, o meu tio 25%, e a herança da minha tia os outros 25%. Ou seja, a confusão amplificou-se.

E não faço ideia de como resolver isto pois, aparentemente, quem poderia resolver, a Conservatória, recusa-se pois diz que o que está, está bem feito e que as Finanças estão equivocadas, e que lhes compete a eles colocar nas Finanças o que está na Conservatória. E o que sei é não saímos disto. Já fiz, junto das Finanças, não sei quantas exposições, requerimentos, reclamações, recursos, sei lá que mais. Nada. Sempre a mesma resposta: não podem fazer nada.

Quando for a vez da minha prima herdar na totalidade vamos continuar na mesma, ambas donas da nossa casa e da casa da outra, sem que ninguém consiga fazer nada para corrigir a situação.

Como se deve classificar isto? Kafkiano? O reino do absurdo? A prepotência cega de uma máquina destruidora?

E como isto tenho enfrentado toda a espécie de buracos burocráticos onde se cai sem saber como, e sem se saber como se sai de lá. Por exemplo, a minha mãe tinha irs a receber no ano em que morreu. Portanto, herdei esse crédito. Ninguém imagina o que penei para o receber. Tive que ir presencialmente à repartição à qual a minha mãe estava adstrita preencher não sei quantos papéis, tive que pagar imposto de selo, que afinal era zero, tive que passar por todos os passos, declaração disto e daquilo e do outro. Meses. Meses. Era pouco, e mil vezes me diziam 'esquece isso, andas a maçar-te dessa maneira por uma coisa de nada'. Mas, para mim, era uma questão de princípio. Porque havia de abdicar de uma coisa que era devida à minha mãe? 

Dir-me-ão: sorte a tua porque herdaste. Certo. Mas, primeiro, não herdei milhões, não herdei fortunas, não fiquei milionária, e, segundo, fosse o que fosse, o normal é que, depois de ter tratado da habilitação de herdeiros, do imposto de selo e de mais não sei o quê, não tivesse que passar por um calvário para conseguir dispor das coisas. E, passado não sei quanto tempo, continuo com isto da casa tão embrulhado como no princípio e sem conseguir ver a luz ao fundo do túnel.

Imagino o que passam famílias com mais herdeiros ou com mais bens herdados ou que herdam quotas de empresas. Imagino também a quantos funcionários estamos nós a pagar para nos andarem a complicar a vida. Imagino ainda o que é isto a uma escala nacional, esta máquina trituradora que nos faz consumir tempo, dinheiro, paciência, que aniquila a produtividade nacional pois são não sei quantos funcionários que não geram riqueza, só empatam, só complicam, só fazem a vida dos outros andar para trás. Infernal.

Não anda para aí um ministro qualquer que supostamente ia acabar com estas máquinas de causar encrencas? Tenho ideia que ouvi falar nisso mas a verdade é que, se anda, não sei por nada.

Enfim.

Mas percebem porque é que hoje não me apetece escrever...? É que estou verdadeiramente maçada com isto, o meu dia foi passado a tentar avançar nem que fosse um milímetro... e não consegui. 

Dou em doida com isto. Juro.

Montenegro & Sarmento - é gastar à tripa forra! --- A palavra ao meu marido ---

 

O Montenegro acompanhado pelo Sarmento juram (quem mais jura mais mente!) que não é possível ajudar o povinho porque o orçamento não aguenta, e não querem correr o risco de haver défice no fim do ano. 

O que é curioso é que não é possível ajudar o povinho mas é possível ajudar os que estão em melhores condições para enfrentar a crise (por exemplo, o IRS jovem beneficia mais quem tem melhores condições). O ponto é o seguinte: o Estado deixou de arrecadar cerca de 1,3 mil milhões de euros com as medidas ditas emblemáticas do governo, como o IRS jovem e as isenções e apoios para os jovens adquirirem casa. E quais foram os resultados destas medidas levianas do governo? 

Os resultados são uma lástima! 

• Embora não existam dados definitivos, a opinião generalizada é que a emigração jovem até parece ter aumentado. 
• Relativamente à habitação, confirmou-se o que se previa: as medidas do governo originaram o aumento dos preços das casas e um aumento sem precedentes da taxa de esforço para muitos daqueles que adquiriram casa, o que poderá ter consequências muito nefastas para esses jovens num futuro próximo. 

Resumindo: a emigração jovem não diminui, a crise da habitação piorou e os cofres do estado arrecadaram menos 1,3 mil milhões de euros que tanta falta fazem para apoiar quem mais precisa na crise atual.

Para além de deixar de arrecadar dinheiro, a política do governo promoveu aumentos na função pública, muitas vezes sem critério, como aconteceu com os professores, que oneram bastante a despesa pública. São custos fixos, que passaram a pesar nas contas do Estado e esmagaram a margem de manobra necessária para superar situações de crise. É esta a política do governo AD tendo como expoente máximo a dupla Montenegro & Sarmento que, curiosamente, ao contrário do que acontecia com governos anteriores, não merece uma crítica veemente de comentadores económicos, geralmente próximos da apoplexia com governos anteriores. 

Governar também é saber ler os números, ser prudente e não hipotecar o futuro. Neste governo ninguém terá estas capacidades, muito menos o Montenegro. 

Ontem ouvi a parte final da entrevista ao José Luís Carneiro na CNN e gostei da forma como se apresentou e respondeu às perguntas. Apesar dos entrevistadores demonstrarem, como  também aconteceu recentemente na SIC, uma animosidade intrínseca, não conseguiram montar as armadilhas que pretendiam. Pode gostar-se ou não das políticas do PS, mas é certo que se percebe que o José Luís Carneiro é uma pessoa honesta, sólida, que conhece os dossiers e que está a tentar definir uma política que possa projetar o Pais para um futuro melhor. Quando o comparamos com o Montenegro e com o Ventura as diferenças para melhor saltam à vista, a começar pela honestidade intelectual. 

Alguém que afirmou no Parlamento que tinha uma empresa para gerir terrenozitos com meia dúzia de árvores de fruto quando, afinal, a empresa prestava serviços de consultoria diferenciada, recebia avenças para completar ordenados e suportava custos, é intelectualmente honesto? E um tipo que  publica geralmente notícias falsas é honesto? Não são, pois não? 

Para além disso se são impreparados e não conhecem os dossiers pouco se pode esperar deles. Estou convencido que o José Luís Carneiro, se continuar neste caminho, dará um bom primeiro ministro. Espero que sim. 

CR7, aquele que não soube sair a tempo

 

CR7, o Patético

IA: uma questão de upsides e downsides com muitos $$$$$ à mistura

 

Há um vídeo que mostra uma senhora finíssima, vestida de uma forma sóbria mas distinta. Os gestos são discretos mas elegantes. Reconheço o estilo, é o agora chamado old money. Dá conselhos sobre o que deve constar do roupeiro de uma mulher de bom gosto sem ter que ter muita coisa a atravancar os armários, ou sem necessitar de gastar muito dinheiro. As pessoas assim, old money, são poupadas e não gostam de dar nas vistas pelo que poucas peças, monocolores, em que todas condizem com todas e em que a qualidade é boa, resolvem bem a questão da elegância e da economia. A senhora dá conselhos também sobre como pegar num copo de vinho, explica porque se deve pegar sempre pelo pé e não pelo bojo. Regras simples de como estar à mesa, de como conviver em sociedade. Cada vídeo debruça-se sobre um tema. Todos os conselhos me parecem correctos, não ouvi um único que me parecesse deslocado do contexto ou que contrariasse o que sei ou penso sobre o assunto. 

Mas o meu faro está cada vez mais apurado. Fui ver o perfil. Confirmei: a senhora não existe, os lugares em que se move não existem, tudo aquilo é gerado por inteligência artificial. Tudo.

Um outro vídeo: uma série típica dos anos 60 ou 70, uma família americana em que as cenas divertidas se sucedem. Aparece, então, por cima, um homem dos tempos presentes a dizer: 'o que estão a ver nunca foi filmado na realidade, aqueles actores não existem, tudo isto é gerado por inteligência artificial'. A seguir ele explica: 'enquanto está a ser difundida a série, decorre uma sondagem junto da assistência a perguntar como deve evoluir o argumento e, acto contínuo, no momento, o argumento da série adapta-se à sugestão mais votada -- podem entrar novos personagens, pode alterar-se o cenário, mudam os diálogos, mas tudo com coerência, sem saltos bruscos'. E, enquanto ele diz isto, nós assistimos a uma demonstração da capacidade da 'ferramenta'. No fim ele interroga-se sobre os riscos disto: poderemos estar a ver noticiários em que os jornalistas mostrem reportagens e em que se convidem pessoas a comentar o que se sucedeu, e ser tudo mentira, tudo inexistente, tudo gerado por IA, tudo assustadoramente real? Como vamos distinguir o real do falso?

Ouço os defensores acérrimos da inteligência artificial, os que só veem o upside da coisa (e uso a palavra upside deliberadamente, pois é assim que os fãs falam): os extraordinários avanços que a IA vai trazer à medicina, à matemática, à física, à biologia, à gestão, à história, ao direito... e por aí adiante.

E eu, que reconheço tudo isso, junto-me aos que, apesar de louvarem os benefícios, temem o que o downside pode fazer à sociedade. Sobretudo quando penso que cerca de 35 a 30% da população de alguns países, se calhar de muitos países, é ignorante, crédula, manipulável, estúpida até à quinta casa, e vai acreditar em tudo sem pestanejar, vai caminhar para o cadafalso a cantar e a rir como se fosse para uma festa (tal como hoje convictamente votam em tudo o que é alarve -- veja-se o caso de Trump, de Ventura, e de todos os que, do mesmo género, vão ganhando força nos países democráticos), fico francamente preocupada com o que estamos a fazer ao futuro dos nossos filhos e netos e aos que vierem a seguir. Temo que não seja coisa boa.

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Enquanto isto, se quisermos perceber porque não se conseguirá regular esta evolução e, muito menos, travá-la, nada como follow the money. Cito, apenas como exemplo, e para ilustrar a distopia absoluta, a incoerência paradoxal:

Anthropic alerta para riscos existenciais da IA ​​para a humanidade num documento IPO. Os investidores são alertados sobre os "comportamentos de autopreservação" da IA ao mesmo tempo que a empresa se prepara para uma possível oferta pública inicial de 2 triliões de dólares.

O mundo está a ficar um ninho de cucos sobre o qual voamos, no qual mergulhamos, no qual parecemos querer afundar-nos.

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Para aligeirar, dancemos ao som da agradável canção do vídeo abaixo.

E creio que será escusado dizer que ninguém compôs a música, ninguém a interpretou, ninguém deu corpo aos personagens, ninguém criou o cenário, ninguém filmou, ninguém tratou do guarda-roupa ou das luzes ou do som. 

O dinheiro que se poupa... 

Não é preciso ninguém. Só é preciso alguém usar a aplicação e escrever que quer um vídeo com um toque surrealista, com pessoas e animais, uma música pop no mesmo mood. E está feito. Tem um upside, então não tem? Um upside gigantesco. 

Mas e a quantidade de gente que se arruma a um canto, desnecessária? É para aqui que caminhamos? A aperfeiçoar-nos cada vez melhor para nos tornarmos cada vez mais irrelevantes?

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Surreal AI Music Video - "A Very Unusual Town" - Kelly Boesch | 4K

Legenda do vídeo: Uma cidade muito peculiar. Adoro quando um vídeo combina tão bem com a música. Estes clipes parecem um conto de fadas. Imagens feitas com #Midjourney e animadas com @Hailuoai_MiniMax #Minimax. Música feita com @suno.

Desejo-vos um dia feliz

Se há uma mão invisível que vem de lá e toca no meu coração ou na minha pele ou nas minhas vísceras então é porque é arte? Pergunto.

 

Há temas que me são caros, talvez porque encerrem um enigma que não consigo deslindar. O tema da arte é um deles. O que é a arte? Como distinguir se uma obra é arte, se é artesanato, se é artifício, se é uma mera provocação?

Imagino que isto seja tema de estudo nos cursos de Arte ou de História da Arte. Poderia, agora, ir pesquisar sobre o que se diz sobre o tema, talvez até interrogar as inteligências artificiais, mas não quero. Prefiro que permaneça sem resposta.

No outro dia, ao conversar com uma amiga que ensina e pratica a matéria, ela dizia que também não tem resposta: qual a fronteira entre uma escultura e um objecto de decoração? Quando a dúvida lhe ocorre, ela sabe formular a pergunta mas não arrisca na resposta.

Desde muito cedo me interessei por arte. Enquanto estudava na faculdade, era rara a semana em que não me enfiava na Gulbenkian. Como entrei para a faculdade aos dezassete anos, posso dizer com segurança que parte de mim se formou nessa altura, no contacto directo com todas as formas de arte. 

Já contei várias vezes o efeito que uma grande exposição do Miró provocou em mim: espanto, dúvida, admiração, alegria, incompreensão. Isto também é arte?, perguntava-me eu. Na altura não consegui assimilar tudo. Ao longo dos anos, as imagens foram fazendo o seu caminho dentro de mim. Algumas palavras foram criando raízes. Fascínio. Liberdade. Como se consegue ser tão livre a ponto de encher telas com cores e símbolos e estrelas e pontinhos? Como se consegue ser tão livre a ponto de fazer peças com escadas, sapatos e peças de roupa? Como se consegue que aquelas cores e formas façam tanto sentido?

E aquela exposição de Rodin, que comoção. Não conseguia deixar de andar de volta daquelas figuras. E depois a obra que mais me marcou, quase a mais insignificante. Até hoje, uma imagem que ficou gravada em mim. Voltei ao puro encantamento ao revê-la, anos mais tarde, em Orsay. Celle qui fut la belle Heaulmière. Uma escultura relativamente pequena, uma mulher curvada, enrugada, os seios esvaziados, caídos, o ventre lembrando talvez distantes maternidades. Outrora bela. Aquela que em tempos foi bela. A inclemência com que se pode olhar para um corpo velho e apenas ver nele a sombra do que se foi.

Tive vontade de chorar pela beleza da mulher, ainda tão bela na sua nudez sugada pelo tempo. Arte, sem dúvida. Arte maior.

Tantos exemplos. Um dos casos que mais me toca, não apenas porque é dos pintores que produz em mim um impacto emocional mais forte, mas também porque me deparo com a total indiferença, senão mesmo repúdio por parte da maioria das pessoas com quem falo. Rothko. Não tenho como explicar. Leio que acontece muitas pessoas ficarem em frente de uma tela de Rothko e chorarem. Comigo aconteceu isso. Sempre me senti inexplicavelmente atraída pelas suas pinturas. Conhecia de livros, de vídeos, de documentários. Mas quando me vi em frente a uma, de uma dimensão maior que eu, fiquei quase hipnotisada, não conseguia dizer nada nem afastar-me dela. Parece que me apetecia entrar por ela adentro. E, estando ali, ao vivo, apercebi-me de nuances de cores, da transição esfumada entre as faixas de cor de que não tinha tido ainda total percepção, e isso provocou em mim um efeito ainda mais imersivo. Quem não vê ali nada, não consegue sequer perceber o que digo. Acham que aquilo não vale nada, dizem que o filho ou neto de cinco anos faz melhor. Já ouvi esse comentário mil vezes. Mesmo que se saiba que o valor de mercado é brutal, cada tela vale muitos milhões, ainda assim consideram que as excentricidades do mercado não transformam uns borrões sem graça nenhuma em arte. E eu não sei rebater. Sei apenas que, para mim, é arte, arte suprema, intemporal, quase imaterial. Não sei dizer se o que ali vejo é beleza. Creio que é mais que isso, é transcendência. Não sei o que é o espírito, não sei mesmo, mas creio poder dizer que as pinturas de Rothko alcançam o que em mim há de mais espiritual. 

Mas tudo isto é subjectivo.

Estava agora a escrever e a lembrar-me de um dia ir a conduzir e ouvir uma entrevista a um escultor de cujo nome não me recordo. Contava ele tinha uma vez estava a esculpir uma figura meio abstracta que, na ideia dele, simbolizaria a compaixão. Estava a trabalhar nisso com as suas ferramentas, a aperfeiçoar a peça. Então, entrou uma pessoa no espaço onde ele estava a trabalhar e, ao ver a figura que ele estava a esculpir, emocionou-se e benzeu-se, como se aquilo não fosse o bocado de pedra no qual ele estava a trabalhar mas um personagem religioso a quem já se devia respeito e devoção. Ele contava isso com alguma estranheza e, ao mesmo tempo, com indisfarçavel emoção, como se a peça naquele instante tivesse deixado de lhe pertencer, como se tivesse adquirido alma e voado. E eu, ao ouvi-lo, percebi como pode ser estranho tanta gente rezar e benzer-se e dirigir-se ao divino quando está em presença de peças esculpidas por uma pessoa. Acontece e alguma explicação há-de haver.

Nestas matérias em que a subjectividade impera, não há conclusões: há mistérios. E é na ignorância da sua explicação que poderemos maravilhar-nos, deixando-nos levar nas asas dos indecifráveis enigmas. Afinal a arte está em quem a sente -- talvez seja isso. Só isso.

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Não me canso de ver vídeos sobre Rothko mas aqui contenho-me e coloco um com apenas um minuto, um shot, coisa que se pode ver quase de penalti

Mark Rothko em 60 segundos

Desejo-vos uma boa terça-feira

A atitude de Nuno Markl perante o AVC. E a atitude do meu pai também perante o seu AVC.

 

Em especial quando a coisa me toca de uma forma profunda e, ainda mais, quando já aqui a abordei tantas vezes e segundo diversas perspectivas, evito falar. Soará a déjà vu, poderá ser uma seca.

Estou com o computador no colo e já me ocorreu escrever sobre diversos outros temas, mas a verdade é que não comecei, e isto porque o que se sobrepõe é o AVC do Markl. 

AVC
Imagem gerada pelo ChatGPT

Por isso, rendo-me, não há volta a dar: é sobre isso que vou voltar a escrever. 

Quando eu tinha uns quarenta anos, numa manhã, no trabalho, soubémos que um colega tinha saído a voar para o hospital, que tinha acontecido alguma coisa à mulher. Ninguém sabia ao certo o que seria.

Só apareceu no dia seguinte e por pouco tempo. Muito transtornado. A mulher tinha tido um AVC gravíssimo. Ele ainda não estava nele. Julgava, como eu também julgava, que era coisa que acontecia a pessoas mais velhas. Ela, jovem, magra, dinâmica, seria a última pessoa a quem se pensaria que podia acontecer. Factores de risco: fumar muito e, disse ele, parece que também poderia ter a ver com a pílula. Mas, ao certo, ele pouco sabia dizer, estava em pãnico. Esteve em coma, ela. Temeu-se o pior. Quando estava a trabalhar, ele mal conseguia falar no assunto, custava-lhe a acreditar. Com filhas pequenas, foi um pesadelo que se abateu sobre a família. Sobreviveu. Perdeu a fala, perdeu o andar. Teve uma recuperação lenta, difícil.

Anos depois, quando ela já trabalhava normalmente, estive num almoço em que ela estava na minha mesa. Fez-me muita impressão. O marido já me tinha avisado: normal, normal, ela não está, as palavras por vezes vão e não vêm. Por isso, eu já estava preparada. Talvez o que me tenha feito mais impressão é que continuava a fumar. Parecia inconsciente do risco. Mas, a falar, também exigia de nós uma atenção grande. Por exemplo, disse-me: 'passas-me aí o relógio?'. Fiquei a olhar, espantada. No entanto, vi que tinha estendido a mão na direcção do cinzeiro. Dei-lho, e ela agradeceu, aparentemente sem se dar conta da troca da palavra. Depois, mais à frente, queria dizer botão e dizia 'aquilo que entra na casa'. Mas dizia isto no meio da conversa, normalmente, como se não percebesse que, quando estamos a conversar normalmente, usamos palavras e não charadas. A seguir a conversa derivou para o ensino e ela, animadamente, queria criticar a reforma que a ministra tinha introduzido. Contudo, seguir a sua conversa foi um desafio. Apesar de me parecer que ela agia como se estivesse fluente, a sua conversa soava quase incongruente, embora me parecesse que talvez fosse porque não usava as palavras certas. Isto, enquanto fumava cigarro atrás de conversa. Quando comentei com o meu colega o facto de ela fumar tanto depois do AVC tão grave, ele encolheu os ombros: 'Já desisti. não é fácil... Percebeu isso, não percebeu?'. Noutra vez ele comentou: 'À vista desarmada parece bem, ninguém diz aquilo por que ela passou, recuperou os movimentos, anda bem, tem força nos braços. Mas a cabeça....'

Cada caso é um caso, disso não há dúvida.

O livro "Valsa lenta" no qual José Cardoso Pires relata como foi com ele: outros sintomas, outra evolução (e outra aflição).

Com o meu pai, metade do corpo foi à vida: a perna, o braço, e o campo visual daquele lado ficaram inactivos. Os movimentos da perna e do braço acabou por recuperar. A boca ao lado, ao fim de um dia ou dois estava normal. A fisioterapia faz milagres. Nunca simpatizou nem com andarilho nem com bengalas, quase como se quisesse preservar o orgulho de conseguir andar pelos seus próprios meios. Andava sozinho, embora agarrando-se aos móveis, subia e descia a escada sozinho, apoiado no corrimão, andava sozinho no jardim. O meio campo visual é que se perdeu irreversivelmente. E a orientação geográfica de proximidade, de início, também. Para sair do quarto, abria a porta do roupeito e ficava desorientado, sem perecber como entrar, para ir para a sala não sabia se era para a esquerda ou para a direita, quando estava na sala às tantas dizia que queria ir para casa, quando afinal o que queria era deitar-se.

E acertar com a medicação foi difícil. Por vezes alucinava, dizia que havia uma fenda na parede, queria que a minha mãe chamasse um pedreiro para arranjar a parede. Outras vezes, dizia que tinha deixado ficar as chaves num sítio em que poderia vir alguém e pegar nelas. A minha mãe dizia que as chaves estavam no lugar delas e que não entrava ninguém dentro de casa que as levasse, e que não havia fenda nenhuma. Então, exaltava-se, gritava, achava que a minha mãe não ligava ao que ele dizia, achava que a minha mãe negava a evidência de uma corrente de ar que passava pela fenda. A minha mãe chegou a dizer que já não o aguentava mais naquele estado, e que eu fosse lá a casa resolver o assunto. Quando lá cheguei, vi que ele estava num estado de pressão assustador, parecia ir rebentar a qualquer momento, enervado, stressado, a tender para o agressivo. Consegui levá-lo ao hospital. Alteraram-lhe a medicação e ficou bem. Outras vezes estava num estado de prostração que nos deixava a temer o pior. A minha mãe ia falar com o neurologista que alterava a medicação e ficava melhor.

Passava temporadas muito bem. Autónomo a nível das refeições e da higiene, sentava-se e levantava-se sozinho, conversava normalmente. A perna e o braço que ao princípio não mexiam, voltaram a funcionar. Chegou a ir passar o natal a nossa casa, chegou a ir passar o dia à nossa casa no campo, andou por lá a passear (com a minha mãe ou eu a dar-lhe a mão), chegou a ir ao casamento do meu filho (quando foi o da minha filha ainda estava bem). Só declinou de forma muito evidente quando partiu o colo do fémur na sequência de uma queda e foi operado. A partir daí tudo se complicou de vez.

Quando vejo o Nuno Markl no seu passo ainda hesitante, quando o vejo com o braço inerte, inevitavelmente penso no meu pai.

Mas vejo como ele encara as limitações com sentido de humor e, aparentemente, sem pudor e sem receios. E constato como isso é positivo.

O meu pai não. Sentiu o que lhe aconteceu com tristeza, desânimo. E não gostava que o vissem assim. E não gostava de sair de casa não apenas porque parece que se sentia humilhado por outrora ser tão autónomo e em tão boa forma física e, naquela altura, já tão frágil, a carecer da mão de alguém. Sobretudo, apavorava-o a perspectiva de ter vontade de ir à casa de banho e, com a sua lentidão e dificuldades, não chegar a tempo. E isso, para ele, seria a humilhação maior, temia ser objecto de comiseração ou chacota.

A forma como o Markl brinca com a situação, apesar de ainda ter os movimentos da perna um bocado presos e de ter um braço ainda incapacitado, a forma como se arrisca a ir para um palco ou para um estúdio de televisão, talvez demonstrre que parte da forma como o corpo reage a uma rasteira destas tem muito a ver como o modo como a cabeça reage.

Enquanto teve energia e cabeça para isso, o meu pai empenhava-se fortemente na fisioterapia e nos exercícios. A sua tenacidade enchia-me de orgulho e os seus progressos espantavam-me. Mas tudo o que fazia, fazia sempre com tristeza, sempre como se a vida o tivesse privado do prazer de ter liberdade de movimentos e total autonomia durante os últimos anos da sua vida, como se percebesse que não poderia voltar a ir fazer caminhadas para a praia, não poderia voltar a ir passar férias no verão para o Algarve e na primavera para a Curia ou para um desses sítios de que tanto gostavam. não poderia voltar a conduzir, não poderia fazer as suas marcenarias, não poderia voltar a ir ao mercado comprar peixe fresco, não poderia voltar a fazer as suas belas caldeiradas para a família. Essa consciência das suas limitações faziam com que se sentisse diminuído e, no seu íntimo, ele sentia-o como uma condenação a uma morte antecipada. E talvez isso fosse um acelerador para o seu declínio, enquanto o optimismo e o sentido de humor do Markl talvez sejam um reforço vitamínico, um autêntico catalisador para uma recuperação mais feliz.

Mas não sei. Não há AVCs iguais. Não há pessoas iguais. Esta é uma realidade complexa (e temível).

Bom mesmo é prevenir o mais possível pois passar por uma destas não é bom para ninguém. E bom mesmo seria que houvesse instituições públicas que apoiem na recuperação de pessoas a quem isto acontece. Pessoas sem condições para estarem internadas meses numa clínica privada ou para pagarem fisoterapia privada três vezes por semana ao domicílio durante meses como fazem? Entregam-se à fatalidade de ficarem acamados até morrerem? Isso, sim, deveria ser objecto de reflexão para os nossos políticos. Toda a gente tem direito à dignidade e à recuperação na sequência de um acidente. E escrever isto não deveria soar a lirismo.

Reencontros felizes

 

Se grande parte dos dias podem ser bons apenas porque não são maus, outros há que são bons porque são mesmo muito bons. Felizmente não tenho de que me queixar, mas há situações que, mais do que serem-me agradáveis, são verdadeiros presentes da vida.

Toda a minha existência tem sido feliz, ou, pelo menos, boa, e cada vez mais penso que isso se deve, sobretudo, a ser descomplicada, a não querer saber do que me indispõe ou maça e a dar muito valor ao que me apraz. Raramente me aborreço com o que não tenho, raramente desejo o que sei que está fora do meu alcance. E digo raramente para não dizer nunca. Pelo contrário, contento-me com pouco. E também não quero saber do que dizem ou pensam de mim. E não é por arrogância, é mesmo porque nem me ocorre ligar a isso. Muitas vezes já aqui disse, e disse-o com sinceridade: acho-me muito básica, muito primária, quase ao nível dos animais que se dão por felizes com o que têm e que vão às estrelas quando recebem qualquer coisinha, em especial quando dada com afecto.

E este meu sábado foi mesmo muito bom. Não abano o rabo porque estou sentada a escever, mas, por dentro, estou toda sorrisos e agradecimentos mil. Reencontrei uma vez mais muitos amigos que vêm de um outro tempo, do tempo em que tínhamos todos o futuro inteiro pela frente. 

Imagem gerada pelo ChatGPT para ilustrar aquilo de que aqui falo

E bora lá com música:

In my life - The Beatles

O futuro agora é mais curto. Mas não interessa, tudo é bom enquanto dura. 

Senti a falta dos que não puderam ir e não pude deixar de sentir ainda mais dolorosamente a falta dos que entretanto partiram. Quando estive pela última vez com estes, os que entretanto partiram, não sabia que não haveria próxima vez, e eles, se calhar, também não. É muito triste que tenham sido levados. Parece que não faz sentido, que foi injusto, que eles não mereciam ser afastados da festa que pode e deve ser a vida.

Mas é o que é. E a vida continua. Por vezes faz sentido invocar alguns lugares comuns e este é um deles: a vida continua. E há que agarrá-la bem porque, como sabemos, é fugidia, tantas vezes traiçoeira.

Por isso, é com ambas as mãos que agradeço a vida que me habita, a vida que habita os meus, a vida daqueles a quem quero bem, a vida daqueles que me acompanharam quando eu era uma jubilosa menina e que agora, tantos anos depois, ainda partilham aqueles instantes de cumplicidade e empatia que parece que nos uniram para a vida.

Quando falo sobre estes felizes reencontros apetece-me sempre aqui falar, mais em particular, de alguns dos meus amigos. Num dos últimos assim fiz e, no dia seguinte, tinha uma mensagem de um deles. A filha tinha lido o que eu tinha escrito e percebeu que eu estava a referir-me ao almoço a que o pai também tinha ido. Ligou ao pai e ele logo descobriu o enigma. O blog é anónimo mas é escrito por uma pessoa com uma vida real e, por vezes, alguns apontamentos, sabe-se lá como, chegam a quem os consegue decifrar. E eu, mais do que surpreendida, fico feliz, quase como se fosse um milagre.

Desta vez tenho que reconhecer: contei à menina que me ofereceu a linda árvore que me foi dada como sendo da baunilha mas que, afinal, não dá baunilha mas, sim, umas delicadas florzinhas violetas que se alegram quando o sol lhes dá, que não apenas estou no instagram como tenho este blog. Por isso, para ela, o blog não é anónimo. 

Ao longo dos anos, aqui, ao recordar os meus tempos de menina e adolescente, várias vezes me referi a ela. Ela diz que, naquela altura, era tímida, apagada. As pessoas têm percepções de si próprias que muitas vezes não correspondem às percepções alheias. É o caso. Nunca a achei apagada. Pelo contrário, sempre a achei a mais bonita de todas e muito sincera, genuinamente boa pessoa, divertida, muito espontânea. Nós duas, em conjunto com uma outra, ríamo-nos imenso, achávamos graça a tudo, entre nós ríamo-nos dos traços pitorescos dos outros, imaginávamos situações divertidas. Não tínhamos segredos. Eu, pelo menos não tinha, partilhava dúvidas, amores, contava tudo o que sentia ou pensava, falava das minhas ideias, e sentia-me sempre acolhida por elas. Aos meus olhos ela não era nada apagada: era uma parte muito importante da minha vida.

Seguimos cursos distintos, eu saí logo de casa dos meus pais, só ia ao fim de semana, enquanto elas continuaram a viver em casa. Portanto, deixámos de nos ver. Não havia telemóveis, as comunicações eram complicadas para quem não frequentava os mesmos lugares. Arranjei novos amigos, casei, fui viver para outra cidade. A vida levou-nos por caminhos divergentes. 

Mas eu pensava muitas vezes nelas. Com uma ainda mantive algum contacto, ainda a visitei levando já a minha filha, ela também já com um filho. Com esta de que falo não. 

Por obra e graça de algumas almas generosas que fizeram o trabalho de formiguinhas, encontrando o contacto de uns e outros e fomentando a reunião, voltámos a encontrar-nos todos. Uma felicidade.

Com esta minha amiga -- a que se lembra de si própria como sendo uma menina tímida e apagada mas a quem recordo como luminosa e de uma inocência extraordinária, tocante mesmo --, voltei a sentir aquela compreensão que sempre senti. Parece que adivinho o que ela pensa, e solidarizo-me com tudo o que ela diz e pensa e sente. Mesmo quando ela, adolescente, se encantou por uma pessoa que a mim me parecia não reunir as características de príncipe encantado com que ela sonhava, eu compreendi. Eu olhava para ele e pensava que ele não seria o amor para a vida inteira com que ela sonhava, e tinha pena, mas, ao mesmo tempo, percebia o que nele a encantava: a subversão, a suprema irreverência, a ideia de liberdade. E, por isso, tenho ideia que não fui capaz de lhe dizer o que achava dele, dizer que não fosse por aí, pois pensava que, se calhar, apesar de não ser para a vida toda, enquanto durasse talvez a fizesse feliz, e essa felicidade não lhe deveria ser negada. E quando a felicidade, mesmo que incompleta ou breve, dá frutos, então, claro que vale a pena. Que se esqueçam as desilusões e que se louve a felicidade dos frutos que o romance fez nascer.

O tempo passou, as nossas vidas andaram para a frente. Percursos diferentes. Mas, dentro de mim, ainda sinto que, se ela precisar, estarei lá para ela. Sempre, incondicionalmente.

Também me apetece falar de uma outra, amiga um pouco mais tarde, mas muita amiga nos tempos de faculdade. Alegre, alegre, brincalhona, por vezes truculenta, tiradas divertidas, por vezes com uma deliciosa malícia. Cumplicidade também total. Acompanhou os meus animados tempos a nível amoroso, brincava com isso. Nunca tive segredos com ela. Sabia das minhas dúvidas, da minha queda cada vez mais fatal por um e pelo meu desligamento cada vez mais irreversível de outro. Assistiu a tudo. Ainda me lembro de estarmos as duas, eu à espera de um, e ela anunciar com sobressalto na voz: 'Olha! Ele vem aí!', como se estivesse a avisar-me que o outro tinha aparecido, e eu, em pânico, a pensar que a coisa ainda ia dar para o torto, os dois frente a frente. Depois ria-se do susto que me tinha pregado. Continua igual. Brincalhona, leve, leve, amiga da boa disposição.

E talvez amanhã fale de outras duas. Não hoje que o texto vai longo. 

Só lhes desejo bem, a todas. A todas e a todos, que nisto, como em nada na vida, não sou sexista. Que tenham saúde. Que a vida lhes corra o melhor possível. E que por muitos e bons anos continuemos a encontrar-nos, a gostarmos de estar uns com os outros.

E, de resto, talvez não seja preciso muito para sentirmos momentos de felicidade, talvez baste apenas reconhecer como felizes estes momentos em que nos sentimos bem.

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Desejo-vos um belo dia de domingo