Venturas* e agruras na vida de um casal

 

Viver com uma pessoa vinte e quatro horas por dia tem que se lhe diga. No nosso caso, se coincidimos em muita coisa, também divergimos noutras. Podemos ter mais ou menos os mesmos objectivos mas os métodos são dferentes. Eu gosto de fazer as coisas bem feitas, mesmo que isso implique demorar mais tempo e ter mais trabalho. Ele o que quer é despachar serviço. Se a coisa me é relativamente indiferente, deixo andar. Se a coisa me é cara, oponho-me. E aí a coisa começa a aquecer. 

Foi o caso há bocado. 

Identificámos um camiseiro alto, com talha dos lados e em baixo, antigo, uma mesa de meia lua que serve de mesa de cabeceira e um pequeno móvel, muito antigo, com três gavetinhas e duas prateleiras recuadas, que também serve de mesa de cabeceira. 

Ensinou-nos o rapaz: primeiro limpar muito bem os móveis com benzina, deixar secar, depois cobrir bem com primário, se ficar bem basta uma demão, senão dar segunda, deixar secar muito bem, e, então, passar à pintura. Pois bem. Antes de jantar fui espreitar. Nem as gavetas e nem os puxadores tinha tirado, tinha aplicado o primário à volta, e estava tudo mal, ainda a ver-se o escuro do mogno. Perguntei-lhe se ia completar. Pela reacção, percebi que, por ele, a parte do primário estava feita. Claro que não podia ficar-me. As gavetas tinham que ser tiradas para pintar bem em volta, e, além disso, se pintasse assim, para além de mal, ficava tudo colado, e se ficassem mal fechadas via-se o escuro, e claro que a parte da talha tinha que ser pintada com cuidado, e tudo precisava de pelo menos mais uma demão. Aqui d'el rei, que não era preciso, que com a tinta ficava bem, que não era preciso mais primário. Perguntei-lhe se não via que era óbvio que tinha que retirar os puxadores e as gavetas. Ficou furioso. Depois de jantar, contrariado, esteve a tirar os puxadores. Não se percebe a urgência. Passado um bocado, estava a dar mais primário, mas às três pancadas. Em vez de fazer as coisas com tempo, com calma, não senhor, é tudo a despachar.

Conclusão. Disse-lhe que o assunto passava para mim. Respondeu-me: à vontade. Mas vi que ficou furioso. Para atalhar razões: estive até há bocado a pintar com primário. Uma estupidez. Temos todo o tempo do mundo, qual a necessidade de estar a pintar até perto da meia noite?

Pois. Eu explico. É que sei que, se não o fizesse, amanhã, quando me levantasse, já ele tinha pintado tudo com a tinta de cor, e provavelmente estava tudo manchado, a ver-se a madeira escura por baixo.

Ainda por cima, com as fúrias todas, nem me preparei e acabei com calças e blusa pintalgadas. Portanto, no fim de tudo, ainda fui tirar a tinta. O rapaz tinha-nos dito que a tinta da roupa saía bem com detergente da louça e, se necessário, com uma escovinha. Assim fiz e saiu.

Quando se foi deitar, voltou aqui à sala a perguntar-me se eu ia lavar louça na casa de banho. Nem me lembrava. Esqueci-me do detergente e uma esponja rija no lavatório da casa de banho.

Enfim, é isto. 

Mas isto tem um lado positivo: metemos uma na cabeça e, num abrir e fechar de olhos, está feito. 

Entretanto, abriu-se-me uma nova porta: volta e meia aparecem-me no Instagram anúncios da Temu. Não sei porquê tinha a ideia de que aquilo era só porcaria. Mas fui espreitar e é um mundo: há de tudo, porcaria e coisas boas, fancaria e objectos de design, coisas baratas e coisas caras. Andava à procura de peças fora da caixa e já tinha corrido não sei quantos sítios (interneticamente falando, bem entendido) e é justamente na Temu que estou a encontrar peças mesmo giras. Não sei se ao vivo serão como parecem. Corro o risco de, quando abrir a embalagem, me sairem umas coisas com ar de fake, de pechisbeque. Ainda não encomendei nada, tenho que validar com ele mas, com a disposição com que ficou, corro o risco de achar tudo uma porcaria ou, pelo contrário, dizer para eu fazer o que quero. Tenho que esperar que a poeira assente.

E, entretanto, chove a bem chover. Ao fim da tarde tinha estado a ver um inglês a explicar os modelos que usava para prever o comportaento de fenómenos extremos como estes. Mostrava em particular este, o Charles e o efeito combinado ou consecutivo face à Bruna. E dizia que, apesar da imprevisibilidade, lhe parecia que ia entrar em Portugal mais abaixo, talvez transversalizando para Espanha mais abaixo do que parecia há uma ou duas horas atrás. Pelas explicações que dava e pelas imagens que mostrava, pareceu-me que fazia sentido, que aquela imensa massa de humidade que se deslocava a grande velocidade não se dirigia directamente à zona da Grande Lisboa. Mas depois ouvi a gente do IPMA e ainda estavam no cenário inicial. Agora, quase três da manhã, parece que o cientista inglês estava certo. A ver vamos. Tomara que não haja muitos estragos. 

* A palavra ventura tornou-se mal afamada. Uma pessoa vai usá-la e... trava, com receio que se pensem em conotações indesejáveis. Neste caso, apesar de tudo, vou em frente e uso-a porque a rima me soa bem. Mas que não subsistam dúvidas: ventura aqui tem o sentido de felicidade, claro.

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Desejo-vos um dia bom, apesar de tudo

Entre os lugares de consumo e os lugares de despojamento e solidão

 

Deslocámo-nos até uma grande superfície e, como se tivessemos chegado das berças, surpreendemo-nos pela aceleração do calendário, pois todas as lojas estão preparadas para o natal ou para o reveillon. Ou seja, onde se vende bugigangada ou brinquedos ou coisa miúda, natal total, onde se vendem roupas, tudo brilha e reluz, passagem de ano já a caminho.

No entanto, metendo a mão na consciência, também nós, quando fomos ao supermercado para preparar o domingo em família, trouxémos cinco calendários do advento. Ainda hesitei: mas isto não é para o mês de dezembro? É que, com a perspectiva de um little chocolatinho everyday, duvido que não se inaugurem o advento já em novembro. O meu marido respondeu-me que natal é quando o homem quiser. Considerei um bom argumento e, portanto, cinco adventos. Se for preciso, em dezembro reforça-se a dose. Mais uma daquelas globalizações. Até há pouco tempo não havia cá calendários do advento para ninguém. É como a cena dos pijamas de natal. Entrámos numa loja e todo um espaçozão estava repleto de pijamas para a família: todos iguais, encarnados aos quadrados, alguns com ligeiras variações. Ou andava muito distraída ou não era costume pais, mães e filhos, tudo de pijama de flanela igual. Connosco a moda não pegaria, nem eu nem o meu marido usamos tal coisa. Só se fosse para fazermos uma foto para o instagram. Mas como também não somos da raça exibicionista, também não vai ser por aí. 

Aliás, numa destas recentes arrumações, o meu marido disse que um dos móveis do quarto que ele pintou tinha duas gavetas cheias de pijamas, que bem podia ir tudo fora. Não concordei, disse que, se um dia precisássemos, tínhamos que ter um pijama para vestir. Respondeu que os pijamas estão ali desde que nos mudámos, há mais de seis anos, e que eu nem me lembrava que eles ali estavam. E que antes disso também já estavam esquecidos na outra casa. Recordei-o que uma vez, recém casados, numa altura em que eu tinha frequentes amigdalites com febrões assustadores, resolvemos chamar um médico a casa. Contado assim, dá para ver como sou pré-histórica. Naquela altura ainda se chamavam médicos a casa. Só que, antes do médico chegar, apesar do estado em que estava, lembrei-me que tinha que me pôr apresentável. E... pijama...? Zero. Tenho ideia que vesti a camisa de dormir dita da noite de núpcias, uma branquinha com bordadinhos, a única coisa minimamente adaptável à situação. Lembro-me bem da atrapalhação dos dois, eu a ferver, o médico a chegar, e eu sem ter a porcaria de um pijama, e ele também não encontrar mais nada que fizesse sentido eu ter vestido dentro da cama. Por isso, não deitei fora os pijamas que para ali estão, meus e dele. 

Outra coisa a que continuo a achar graça é que a malta já interiorizou que o se lê é mais na base da metáfora do que da literalidade. Em várias lojas vimos letreiros de black friday. E noutras não ousaram travestir uma segunda-feira de sexta feira mas anunciavam descontos de 50%.

Passei ao lado. Não consigo sentir espírito natalício e começar a pensar já em presentes no início de natal. O consumismo incomoda-me cada vez mais. Dantes era incapaz de passar por uma zara e não ir espreitar em que paravam as modas. Agora passo ao largo, sem qualquer esforço. Pelo contrário, quero é distância. E mesmo outras coisas, sejam de que tipo forem: comprar porcarias por comprar, só porque estão mais baratas, é coisa para cujo peditório já dei. Agora debato-me é com tralha a mais. Às tantas já nem sei onde pôr as coisas que retiro de circulação. Não quero deitar fora, por exemplo as cinquenta mil molduras com fotografias, mas mesmo a cave já mais parece um museu. 

Almoçámos por lá e por acaso comemos bem. Costuma ser mais rápido mas, apesar de já serem quase duas da tarde, estava completamente cheio, foi mais demorado do que é habitual. O meu marido decretou logo que nunca mais lá poria os pés. Mas como depois o risotto lhe soube bem não voltou a ameaçar.

À vinda, perguntou se eu queria ir comprar tintas. Dito por ele, significa que está receptivo a ir pintar os móveis que identificámos. Fomos. E convergimos na cor. Um rapaz muito simpático instruiu-nos. Viemos com produtos para tudo e mais alguma coisa. Não será porr falta de material e de explicações que a coisa vai derrapar. Vamos ver. Penso que não vamos estragá-los pois, na verdade, os que identificámos para reconversão são móveis antigos, de mogno, nada de transcendente. Claro que nos de raiz de nogueira, polidos, não tocaremos. Nos outros tenho para mim que será na base do tiririca, pior não fica. E ainda nem começámos estes e já estou de olho noutros dois. Mas tenho que ir com calma, primeiro vamos ver como corre e qual o resultado.

O que acontece, e não sei se é só comigo (e, de certa forma, com o meu marido), é que parece que se nos abriu uma porta e várias janelas para uma maneira diferente de olhar para as coisas. Parece-me que muita coisa aqui em casa beneficiaria  em ser intervencionada. A minha casa, acho eu, não é escura, não é monótona, não é chata. Não, nada disso. Mas, de certa forma, é mais para o convencional. Por exemplo o móvel que tenho à minha frente: agoro olho para ele e penso que ficaria bem melhor se, em vez de ser todo escuro, lá dentro, pelo menos a parede do fundo, fosse pintada. Ponho-me a olhar e penso que um bordeaux profundo daria uma outra graça ao móvel, ganharia uma vida e uma identidade próprias. E mesmo a arrumação das coisas dentro do móvel deveria ser repensada. Vários dos meus móveis têm portas de vidro. Ou seja, vê-se tudo o que lá está dentro. Se não estiver bem arrumado, não fica bem. À minha direita tenho um móvel feito por medida com quatro prateleiras e portas também de vidro. É onde estão essencialmente álbuns de fotografias e caixas com negativos, fotografias avulsas, outras com documentos, já nem sei bem o quê. Acontece que inicialmente foi tudo bem arrumado. Como de vez em quando alguém se põe a ver as fotografias, depois a arrumação de volta nunca volta a ser perfeita. Pelo menos a prateleira de baixo está meia bagunçada. Na volta devia ter umas caixas mais bonitas para arrumar as cenas avulsas e dar a tudo um ar mais estruturado. Só que estas coisas dão uma trabalheira do caraças pois tiro tudo para fora, reorganizo, e, durante o processo, fica tudo uma desarrumação. E por vezes falta-me o fôlego.

Bem. Adiante.

Partilho um vídeo daqueles de que gosto muito. Não sou nada assim, despojada, solitária, de certa forma minimalista. Mas gosto imenso de ver isto praticado por outros. Transmite-me paz e, apesar de a minha vida ser tão diferente da mulher que aqui se apresenta, identifico-me bastante com o que ela diz.

Fugiu para as montanhas aos 19 anos: Porque é que esta fotógrafa deixou o mundo para trás

Com apenas 19 anos, Alicia Ahumada Salaiz virou costas à civilização moderna. Refugiou-se nas remotas regiões montanhosas e desérticas do México, longe do barulho, da agitação e do mundo da arte. Mas, em vez de se isolar, criou algumas das fotografias a preto e branco mais marcantes e intimistas da história da fotografia mexicana.

Neste documentário, exploramos a escolha radical de vida de uma artista extraordinária: porque deixou o mundo para trás? Como foi viver e trabalhar durante meses entre as comunidades indígenas da Sierra Tarahumara? E porque é que ainda é considerada uma das mestras da fotografia analógica?

Mergulhe na fascinante história de Alicia Ahumada Salaiz: uma viagem pela solidão, pela arte e pela busca do que realmente importa.

Desejo-vos uma terça-feira feliz

Quando o adultério é mais do que isso

 

Quando vi no Instagram que Jensen Huang, o CEO da toda-poderosa Nvidia, foi infiel à mulher e que ia ser investigado pensei que o mundo caminha a passos largos na direcção errada. Obviamente não defendo o adultério como a prática mais recomendável do mundo, mas, acontecendo, penso que é coisa que diz estritamente respeito aos envolvidos e, vá, às respectivos conjuges. Que lá porque algum dos prevaricadores é CEO da empresa já tenha que vir desculpas ou seja despedido ou o diabo a quatro parece-me uma aberração e uma atitude perigosa. Não gosto de devassa, seja por quem for e sobre quem for. Por isso, não liguei patavina e segui em frente.

O meu dia foi maravilhoso, um dia verdadeiramente feliz, todos juntos, um cozidinho à portuguesa apreciado por todos, actividades de grupo, todos felizes, a lareira acesa, um calorzinho bom, todos bem dispostos. Não posso querer mais. 

E, agora à noite, estive a escolher umas coisas para as redecorações que andamos a fazer. Como sempre, o meu marido o que tem que fazer faz de atacado pelo que a parte das pinturas, para já, está concluída nas duas divisões intervencionadas. Eu queria que ele fizesse outras coisas mas não quis e tudo bem, já lhe disse que fazemos daqui por algum tempo. Não percebo a sua maneira de despachar tudo. Poderia pintar uma parede por dia. Mas não, levanta-se às sete e tal da manhã e, se for preciso, está a pintar até à noite (obviamente com interrupções para caminhadas, ginásio, refeições). Seja como for, a parte mais relevante já está. E, como já se despachou do que meteu na cabeça que haveria de fazer em três tempos, hoje já me veio dizer que se poderiam pintar alguns móveis. Eu já tinha pensado nisso mas nem quis arriscar-me a falar no assunto antes de tempo para não ouvir um não antes de tempo. E eu, enquanto ele andou a pintar,  aproveitei para revisitar o que estava guardado e já deitei imensa coisa fora, e estou a dar uma reviravolta na decoração em si. 

Portanto, a pesquisar sites e etc., deixo o tempo passar e, por isso, só agora, às duas e tal da manhã aqui estou a exercitar os dedos sobre o teclado.

E foi ao ligar o computador e ao espreitar o Expresso que percebi que afinal o tema do adultério do amiguinho do Trump não é propriamente o adultério mas com quem o palerma o praticou: com uma agente escreta chinesa. Pois. 

Não há muito contei o que se passou com pessoas com responsabilidades mais ou menos análogas no Grupo em que trabalhei. Não posso entrar em detalhes mas o facto é que um deles conheceu uma mulher chinesa muito interessante. Vaidoso como é, todo se derreteu com ela. Bonita, interessante, tudo nela o cativava: ela adulava-o, ela era toda charme, havia coincidências que o levavam a querer aproximar-se ainda mais, pareciam ter muitas coisas em comum, gostavam dos mesmos temas. Quase uma alma gémea. Mesmo que ele não a procurasse, como se fosse por um feliz acaso, lá estava ela, ou numa conferência, ou num aeroporto, ou nos sítios mais improváveis. Ela fingia que não o via, ele é que a descobria, 'olha que coincidência...1'. As visitas à China foram memoráveis. Os que o acompanhavam, contavam que ele andava com a cabeça nas nuvens. Casado, claro, com filhos, amantíssimo da sua querida mulher. Mas nada que o fizesse virar as costas à sedução que a chinesa exercia sobre ele. As bebedeiras que apanhou e em que fez coisas inimagináveis, as cenas no quarto com ela e que ele depois descreveu aos colegas passaram a fazer parte do anedotário da equipa de gestão pois, durante muito tempo, era quase inevitável que a queda dele pela chinesa viesse à baila. E, creio que já contei, que a 'queda' não foi só metafórica, foi também real. Não sabe explicar como -- os outros presumem que ela lhe tenha misturado alguma coisa na bebida -- estando com ela no quarto do hotel, resolveu armar-se em tarzan, subiu para cima da cómoda e quis voar para cima da cama, uma coisa tipo mergulho. Imagino a figura. Claro que não chegou ao destino, estatelou-se no chão. Chegou a Portugal com a testa esmurrrada, inchada, ferida. Todo um número.

Já contei também que por essas alturas, e também na sequência de uma operação falhada envolvendo as arábias (uma coisa também com contornos idênticos, embora não o tendo a ele como protagonista principal), recebemos a visita de pessoas dos nossos serviços secretos que vieram alertar-nos para os riscos da espionagem empresarial, da espionagem por parte de outros estados, de sabotagem e, até, de actos terroristas. Mas, na parte da espionagem, o que foi descrito como exemplo ou como abordagens típicas assentou como uma luva em alguns dos meus colegas, nomeadamente o que se embeiçou pela dita chinesa e de quem alguns de nós já suspeitávamos que ela lhe tivesse sacado toda a informação que quis.

E o que espanta não é o facto de haver espiões e espias, sempre os houve, o que espanta é o quão fácil que é apanhar algumas pessoas. Explorando alguma carência afectiva ou explorando o lado vaidoso ou explorando o facto do incauto querer penetrar em determinados meios ou explorando o gosto em, simplesmente, conversar com alguém que fala das mesmas matérias, o agente secreto vai-se insinuando, vai conversando, vai aparecendo, vai estando disponível, vai parecendo que está a ficar caidinho, vai de fininho dando um passinho e depois mais outro, e depois já se sentem quase íntimos, e depois, e depois, e depois. E depois já está.

Sugiro a leitura do artigo do Expresso pois é um exemplo claro de como estas coisas se passam. Quantos empresários, homens de negócios, políticos continuam a cair, com uma facilidade incrível, nestas esparrelas? Quantos? 

(...) Numa declaração separada, Jensen Huang admitiu ter sido “infiel” à mulher e assumiu “total responsabilidade” pelo que fez. “As minhas ações magoaram-na e magoaram os nossos filhos. Não há desculpa para o que fiz. Estou profundamente arrependido”, afirmou, acrescentando que irá colaborar plenamente com a investigação independente.

Antes de aparecer como quadro superior da Megaspeed, Alice Huang tinha estado ligada à área da cibersegurança, através de investimentos numa subsidiária da China Electronics Technology Group, um dos maiores fabricantes de tecnologia militar do país. (...)

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Desejo-vos uma boa semana a começar por esta segunda-feira 

Quando está a perder, a perder feio, a perder por todo o lado, o que é que o maluco faz? Dobra a parada!

 

Não sou fixada nele. Simplesmente, em certa medida, a minha vida, tal como a vida de grande parte do mundo (em alguns casos, desgraçadamente), depende dos humores dele. Dizem que esta 'brincadeira' das ameaças de bomba a bordo de aviões por todo o lado, com as nefastas consequências disso, é obra dos iranianos. Não sei se é, se não é, mas percebe-se que os iranianos queiram mostrar que têm o poder de perturbar o mundo. E, se estão tão assanhados, a Trump o devemos. Só um estúpido muito estúpido se montaria na perfídia de Netanyahu e iria atacar o Irão. E já nem falo na destruição que lá causou, não se percebe exactamente a que propósito, falo da profunda desestabilização do mercado do petróleo, que tem estado a puxar a inflação para cima e a dar cabo da vida das pessoas, com a corda na garganta, com as prestações da casa a subir devido à subida das taxas de juro, e com o preço dos combustíveis a puxar todos os preços para cima. Obra de Trump. 

Acontece que o que se passa com Trump excede em toda a linha a narrativa mais delirante que algum hipercriativo pudesse inventar. Tudo, em volta dele, parece uma comédia. Não vale a pena tentar perceber qual a estratégia dele, qual o pensamento político que o move. Tal não existe. Nele tudo é improviso, é entretenimento, é acto de puro narcisismo, é loucura. E, em background, é interesse pessoal, corrupção, descaramento, falta de vergonha, ignorância profunda.

Um dia, quando se estiverem a ver documentários sobre os seus tempos na Casa Branca, será como se se estivesse a ver um filme de humor, humor do princípio ao fim, gags improváveis, tiradas da mais pura comédia, uma paródia desbagada. Os comícios em que diz as coisas mais esdrúxulas que se poderiam imaginar, as conferências de imprensa em que insulta jornalistas e opositores, os momentos na sala oval em que dorme profundamente com uma maltosa estranhíssima atrás dele, a forma como bajula uns e humilha outros, a pancada em dar sapatos aos seus 'colaboradores, por vezes uns números acima, a sua obsessão por corpos masculinos, em particular por rabos, os disparates que profere em catadupa, a mania em dar o nome a tudo, o surrealismo de querer anexar outros países ou partes de outros países e de ir raptar um presidente à cama e depois roubar o petróleo desse país e publicamente e à cara podre gabar-se disso, ou loucura por decoração do mais piroso que se possa imaginar, as figurinhas de série de 5ª categoria de que se rodeia, a sua venalidade desavergonhada... e por aí vai, uma lista interminável. Um palhaço de primeira. Como podem os Estados Unidos ter um presidente assim é daqueles momentos em que a História resolveu gozar com o pagode, colocando um doido varrido na lista de presidentes que figuram no wall of fame da Casa Branca.

As eleições de terça-feira passaram por cima dele com uma violência que deixaria qualquer um de rastos. 

Qualquer um. Só que ele não é qualquer um.

Veio logo dizer que se o nome dele estivesse nos boletins de voto teria tido uma vitória estrondosa. Portanto, de certa forma, na cabeça dele, ganhou. Quem perdeu foram os losers que não lhe chegam aos calcanhares. E, para provar que se está a marimbar para o significado do sentido de voto, convocou a imprensa para lhes falar do futuro salão de baile.

Há vários meses que Michael Wolff vinha dizendo que a purga iria acontecer e que o primeiro a ser corrido seria Susan Wiles (um aparte: supostamente a pessoa que deveria garantir o sigilo e a discrição mas que, segundo Michael Wolff, era uma das que vazavam informação para fora da Casa Branca). Dizia ele, que isso aconteceria em Novembro, a seguir às eleições. E assim foi. Uma precisão absoluta.

Segundo Michael Wolff, Trump, que já andava farto dela, culpou-a de arranjar o maestro da campanha eleitoral, e, portanto, se a campanha não deu bons frutos, a responsabilidade era também de Susie. E por mais de uma vez, em público, gritou com ela. Até que ela se fartou, virou costas, bateu com a porta. E, uma vez mais, vazou a informação de que tinha virado as costas a Trump. Ou seja, Susie consumou o acto.

Ora, ninguém vira as costas a Trump. Por isso, Trump teve que arranjar rapidamente alguém para o lugar dela para poder dizer que tinha sido ele a fazer umas mudanças. E o único que é puxa-saco a ponto de aceitar o convite sem pestenar é o tarado, engraxador-mor, Stephen Miller. Stephen Miller, um dos tipos mais odiados dos Estados Unidos, uma criatura louca, pérfida, uma cobra rasteira e perigosa.

Claro que toda a gente ficou passada com a estapafúrdia decisão, coisa para a qual Trump se está bem nas tintas. E está por preencher o cargo de porta voz da Casa Branca e parece que o maluco terá convidado a figura mais improvável: Dana White. Tão estúpido seria que toda a gente ficou na dúvida se não seria uma provocação. Mas parece que o próprio Dana White já fez saber que não aceita. Vá lá... 

Tudo doido para além da conta.

Mas nada como ver a sempre interessante conversa entre Michael Wolff e Joanna Coles

Porque é que Miller é a jogada mais perigosa de Trump até agora | Dentro da cabeça de Trump

Michael Wolff e Joanna Coles examinam a impressionante humilhação de Donald Trump nas eleições intercalares e porque é que, em vez de mudar de rumo, está a reforçar as mesmas forças que o derrubaram. Com a saída de Susie Wiles e a ascensão de Stephen Miller a chefe de gabinete, Trump sinaliza uma Casa Branca ainda mais extremista, e Wolff revela o explosivo drama dos bastidores que levou à reformulação. Além disso, o rompimento cada vez mais amargo de Tucker Carlson com Trump, o futuro político cada vez mais incerto de JD Vance e se Ron DeSantis se posiciona para 2028. De seguida, o novo e bizarro trailer do documentário de Melania Trump levanta uma nova série de questões incómodas, enquanto Wolff se defende das suas ameaças legais. E enquanto os multimilionários de Silicon Valley e os poderosos escritórios de advogados se esforçam por se distanciar de Trump, a questão é saber se o panorama político mudou mais drasticamente do que qualquer pessoa do seu círculo próximo está disposta a admitir.

Desejo-vos um feliz dia de domingo

Não saber negociar, não ter bom senso e, ainda por cima, ser uma insuportável picareta falante

 

Já contei aqui muitas vezes mas, com vossa licença, vou repetir-me: durante uma parte significativa da minha vida profissional tive que negociar. Não negociações políticas, nisso nunca participei, mas em negociações ligadas a transacções comerciais ou a grandes contratos ou ligadas à gestão de processos transformacionais.

Ter que lidar com quem queria o oposto do que eu queria era parte da minha ocupação diária. Posso dizer que era a minha praia. Sempre gostei de fazê-lo. É uma sensação de desafio que activa a minha adrenalina. Apela ao poder de argumentação, apela à análise lógica, sobretudo para desmontar os argumentos dos outros, apela à autoconvicção e à assertividade, apela à paciêcia, apela a um certo sentido de liderança. Durante essas liças tinha sempre presente aquele velho e útil lugar comum: um bom acordo é um acordo que é bom para as partes envolvidas. Um acordo em que uma parte vergue, derrube, desautorize ou humilhe a outra parte é um mau acordo. Sempre fiz de tudo para que, no fim, ambas as partes sentissem que tinham ganho, que tinham conseguido um bom acordo.

Sempre me dei lindamente com alemães. Os meus preferidos. Muito pragmáticos. Também com holandeses. Minuciosos, rigorosos, afáveis. Também com franceses. Querendo levar o clima para o bom entendimento pessoal, o que a mim nem sempre me agradava pois poderia ter que ser implacável mesmo com pessoas com quem me desse bem, e tive casos de franceses que achavam que, por amizade, eu poderia aliviar a pressão. Já contei várias vezes daquele (por sinal, um homem muito interessante) que se meteu num avião em Paris para me entrar no gabinete ao fim da tarde, furioso, vociferando e dizendo que eu era uma mulher infiel, petit nom que, na boca dele, passou a estar associado ao meu nome. Cansaram-me um bocado os japoneses. Com uma atenção insólita aos detalhes, com um comportamento desconcertante, por vezes quase me parecendo infantil; mas, quando gostam, não se poupam, pagam bem a atenção que recebem. Cansaram-me bastante os marroquinos. Chegava a ficar tonta, com a tensão baixa. Falavam horas a fio, uma conversa que voltava ao princípio, com uma voz muito baixa, sempre muito amáveis, sempre a puxarem a brasa à sua sardinha, que eram da família do príncipe, muito cerimoniosos. Horas e horas. Depois mostravam-se muito agradecidos por chegarmos a um bom acordo, diziam que eu dava muita luta. Mas, se, no fim, eu respirava de alívio e satisfação pelo bom acordo, a verdade é que acabava quase sem uma pinga de sangue. Um dos piores, um horrível, foi um israelita. Prepotente, intransigente, bruto, arrogante, quase mal educado. Uma vez estive a ponto de o pôr fora do gabinete. Um dos colegas que estava comigo, quando eu comentei em voz baixa: 'mais uma e ponho-o no olho da rua', disse-me: 'força, conte comigo para o que for preciso', e parecia estar capaz de lhe ir às trombas. Dos espanhóis, e lidei com muitos, não gostei especialmente. Não eram muito fiáveis, com excessiva facilidade davam o dito por não dito. Os australianos. Muito queridos. Traziam a família para aproveitar o bom tempo e a beleza de Portugal. E queriam que eles me conhecessem. E fazíaam fotografias em conjunto, e traziam-me lembranças. Uma negociação sempre muito fácil, parecíamos estar do mesmo lado. E etc.

Mas se eu tivesse que negociar com o Eurico Brilhante Dias passava-me. Aquele tipo tira-me de sério, completamente. E felizmente só o vejo à distância, via televisão, mas, mesmo assim, dá-me conta do juízo. Eh pá, não suporto. Fala, fala, fala, interrompe, faz esgares, gesticula, abana a cabeça, e fala, fala, fala... e não diz nada. Caraças. Nada se aproveita. Um daqueles tipos que se deve achar um belo tribuno, quiçá à antiga. Mas, em minha opinião, nem isso. Posso estar injusta mas do que lhe conheço, muita parra e zero uvas. 

Nunca percebi o protagonismo que as direcções do PS lhe deram. Em minha opinião representa o lado mais dispensável do PS. Não lhe vejo ideias inteligentes, não lhe vejo capacidade para ouvir, para pensar, para negociar. Dá ideia que lhe enfiam uma cassette e que o tipo se põe a debitar a cassette sem pensar no que diz. Não aguento.

Quando penso que José Luís Carneiro está sobretudo apoiado por dois tipos que não têm a mínimo das mínimas das competências indispensáveis à negociação porque não são empáticos, não são flexíveis, não sabem dar a volta ao texto de forma inteligente, não têm golpe de rins, não tem punch -- a saber, Eurico Brilhante Dias e António Mendonça Mendes --, penso que mais valia que os sacudisse para cargos de rectaguarda. Não têm competências para estar na linha da frente. Criam anticorpos e não contribuem para uma visão moderna da política destes novos tempos. 

Eu, se estivesse no lugar de José Luís Carneiro, não saberia o que fazer com o Brilhante Dias, pois quereria tê-lo bem longe de mim. Pessoas como o Brilhante Dias dão cabo de mim, cansam-me até à décima casa. Não se calam e conseguem a proeza de não conseguir contribuir para qualquer solução. Se fosse numa empresa pensava-se em mandá-lo para a Qualidade, para os Serviços Administrativos, para a Gestão da Frota, para coisas assim. Num partido não sei para onde se mandam aqueles que devem estar onde não chateiem muito os outros, em áreas em que não façam grande estrago. O Mendonça é diferente, é peixe da fundura. Esperto, fino como um alho. Mas se tecnicamente é bom, já na parte relacional, de saber construir consensos ou de saber convencer adversários, é para esquecer. Obstinado, seco, fechado. Lá está: bom no backoffice, a fazer análises, a preparar propostas, e passar a pente fino propostas dos outros, a elaborar pareceres. Não a ir a reuniões em que há que ter inteligência emocional, empatia, versatilidade (para além da agilidade intelectual e integridade -- que isso acredito que tenha).

Nisto da crise da habitação, a posição do PS tem sido um desastre. Nem se percebe. Parece que não estão a usar a cabeça. O advogado Magalhães e Silva, no Expresso da Meia-Noite, deu uma lição ao Brilhante e ao PS. Mas o Brilhante não ouviu, estava a mostrar papéis, a interromper, a  dizer coisas, a ser mal educado, a ser insuportável. Uma coisa constrangedora. Muito sinceramente, espero que alguém no PS tenha ouvido os conselhos e os ensinamentos do Magalhães e Silva.

Já ontem o disse: neste caso da habitação, a portar-se como se tem portado, com tiradas demagógicas e com uma inabilidade total, incapaz de perceber que a população quer ver o PS a influenciar favoravelmente a política, o PS corre o risco de erodir o seu capital político. Face ao comportamento balofo do PS, o Hugo Soares até parece um tipo com maturidade política e com um sentido cívico e de Estado. Imagine-se! E, como sempre, o Ventura esfrega as mãos.

Se o José Luís Carneiro não redefinir a sua equipa e não escolher melhor os seus braços direitos, depois não se queixe se as pessoas começarem a recuar no seu apoio ao PS. 

Avisei.

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Desejo-vos um bom sábado

Um dia bom para o Montenegro

 

Adquiri o terrível hábito de, pouco depois de acordar e antes de ganhar balanço para me levantar, dar uma vista de olhos pelo que se passou durante o meu sono: pego no telemóvel, vejo mails, mensagens, notícias, instagram. Tudo pela rama porque não gosto de estar deitada na cama estando acordada. 

Esta quinta-feira, apareceu-me o Cristiano Ronaldo meio às escuras, pareceu-me que num canto da casa, meio dobrado, a ler um papel e a dizer que finalmente ia deslargar-se da Selecção. Pensei: 'Tá bem, abelha, como se eu fosse cair nessa, há de andar a cair da tripeça e a fazer beicinho para o deixarem jogar', e continuei sem prestar puto de atenção. Imaginei que, daí por um bocado, apareceria ele a rir-se: 'Gandas totós, acreditaram? Não viram que era a fake?', ou, mesmo, que aparecesse a inefável Kátia ou a mana-superior Elma a rirem-se de quem tinha caído na balela. 

Contudo, quando cheguei aos jornais, lá estava: afinal era mesmo verdade e eu é que já desconfio de tudo o que é improvável. E, sendo assim, pensei: o Montenegro já se safou, já ninguém vai querer saber das acampadas ou do Neves, vai ser uma overdose de CR7. 

Quando ouvi que um senhor, nem quero pensar no horror da situação, tendo dado entrada com dores abdominais horríveis, esteve doze horas na sala de espera sem que nenhum médico o tivesse visto, apesar dos apelos da mulher, e que acabou por morrer sentado, na cadeira, sozinho (a meio da noite disse à mulher que fosse para casa que ele suportava as dores), senti uma revolta imensa. Quantas vezes passei eu horas e horas e horas a fio à espera que atendessem os meus pais, sem que dessem informação, muitas vezes sem que os vissem. Sei bem o horror que isso é, a ansiedade, o desconforto, a impotência. Agora isto é demais: deixar uma pessoa morrer na sala de espera depois de doze horas parece crueldade, desumanidade. Cambada de incompetentes, cambada de estúpidos. Raios os partam. Não é admissível uma pouca vergonha destas.

E pensei: sorte a do Montenegro que isto tenha acontecido no dia em que o CR7 finalmente percebeu que já estava mais que na hora. 

E comentei: vai ser como se a diva Cris tivesse morrido -- as televisões já têm de certeza o epitáfio mais do que cozinhado. Documentário com ele desde pequenino até agora, os golos, os choros, os magníficos saltos, as glórias, tudo com o bruá-á dos estádios, músicas apoteóticas, a onda de aplausos que coroa os golos. Se já era herói agora, vai virar super herói e só não o mandam já, de penalti, para o Panteão porque, se a vida continuar a ser-lhe generosa, para isso ainda faltam uns longos anos. Mas o lugarzinho já há de estar mais do que cativo. E logo imaginei os canais todos pejados de comentadores, loas e mais loas, CR7 o maior, a estrela galáctica, o vip mais vip de todos os vips, o amigo do Trump e dos príncipes árabes (bem, se calhar no Trump e nos príncipes, se falarem, vai ser muito ao de leve, bem como aquela cena de ele beijar o cachecol da Arábia Saudita). E pensei que os mais críticos nem ousariam destoar da ladaínha generalizada.

Por isso, foi um bom dia para o Montenegro.

Nem na tenda da Renata e nas outras devem falar, sorte a dele.

De qualquer maneira, com a chuva, a malta do acampamento também deve desaderir. Provavelmente, para não darem o braço a torcer deixam lá ficar as tendas. No fim, ainda há de ser como os cartazes das eleições, já as eleições foram há dois anos e os cartazes ainda continuam nas rotundas. A Clara Ferreira Alves, no Eixo do Mal, contou que foi a Madrid quando ainda lá estavam as tendas mas quem lá estava já não eram os bacanos dos campistas da conchinha, já só eram os sem-abrigo que aproveitaram terem ali uma tendinha à maneira.

Note-se: sou completamente a favor de manifestações e concordo que se há matéria sobre a qual é justo que haja protestos uma delas é seguramente a da escassez de casas para a classe média/baixa, para os pobres, para os que não têm alternativa senão viverem em quartos, viverem ao monte ou em bairros clandestinos. 

Mas não me parece razoável que os manifestantes ocupem espaço público para acamparem, de certeza conspurcando tudo aquilo (ou andam todos de fralda?). Imagino a bela porcaria que para ali deve ir. Enfim.

Pode dizer-se que eu me deixe de picuinhices, que o acampamento é simbólico e que chama a atenção. Certo. Mas poderiam manifestar-se todos os dias e à meia noite irem para casa. Também é certo que as televisões se fartariam porque seria todos os dias mais do mesmo. E, assim como assim, com confrontos com a polícia (mais uma inabilidade e incompetência do Montenegro, que não percebeu ainda como é que as coisas funcionam), as televisões estavam lá caídas e o tema deu canal durante dias e noites a fio. Só que tudo o que se repete cai no déjà vu e as audiências não se alimentam do que é igual ao dia anterior. Portanto, com chuva ou sem chuva, a coisa já deu o que tinha a dar. Com isso, o Montenegro já não tem muito mais com que se preocupar.

O Seguro e a malta do Conselho de Estado devem ter-lhe apertado qualquer coisa que o levou a fazer o favor de falar aos portugueses e a reunir-se com a oposição. 

E as reuniões já começaram, e eu só espero que se consiga chegar a algum consenso. É importante que eles percebam que, como políticos eleitos pelos cidadãos, estão lá para zelar pelos interesses do país e não para andarem a medir pilinhas.

Para já, do pouco que sei, o PS queria que o Governo esquecesse a lei do arrendamento já aprovada na generalidade e começasse tudo de novo, de preferência para aprovar uma lei concebida pelos socialistas. Está mal o PS, se foi isso que se passou. O Governo em funções foi eleito, deve governar. A lei foi aprovada. Pode, na especialidade, ser melhorada. E é nisso que o PS deve colaborar. Não pode exigir que o Governo rasgue a lei que concebeu e que viu aprovada. Se o PS se mantém obstinado, vai fazer papel de nhurro, e quem vai capitalizar o momento ainda vai ser o Chega que, no meio deste ensarilhamento, ainda vai aparecer como o adulto na sala. 

Mas, enfim, é o que temos. E o que temos por vezes cansa-me.

A fada dos dentinhos, o coelhinho da Páscoa e o Pai Natal chegaram ao mesmo tempo, na mesma noite, a casa da muita gente. Só que, se calhar, não (pelo menos, não completamente)

 

Não foram só as casas americanas que, na outra noite, ficaram em suspenso a assistir à evolução dos resultados das eleições intercalares. Creio que, um pouco por todo o mundo, se quis saber para que lado iria pender a balança. Seriam os americanos tão estúpidos a ponto de não darem um valente chega para lá a Trump e ao seu exército de acéfalos do boné encarnado ou poderia voltar a haver esperança de que o mundo voltasse a respirar ares mais sãos?

E, na realidade, aconteceu. Aos poucos toda a gente normal foi sentindo que uma gigante onda azul se estava a formar. O Congresso e o Senado saíram das mãos cobardes dos que se auto-silenciaram a mando do velhaco corrupto e vão passar a estar nas mãos de gente mais civilizada, mais decente. Talvez os oligarcas passem a ter a vida menos facilitada, talvez as inteligências artificiais deixem de andar tão à solta, talvez Putin volte a sentir que não tem completamente os Estados Unidos no bolso, talvez o porco Netanyahu deixe de ter total poder sobre a classe política e militar americana, talvez os mais pobres voltem a ter quem se preocupe com eles, talvez os imigrantes deixem de ser perseguidos como se tivessem lepra, talvez volte a haver apoio à investigação científica, talvez volte a haver alguma racionalidade nas políticas públicas de Saúde e da Educação, etc, etc. Mas vamos com calma... Tudo está infecto demais para que se possa resolver rápida e facilmente. Além disso, Trump ainda tem pela frente cerca de dois meses em que estará à tripa forra, livre para tentar sacar o máximo que puder.

Entretanto, como é normal com animais deste tipo, a rataria começa a abandonar o navio, não sem antes se cusarem uns aos outros do final humilhante de toda a fantochada a que assistimos nos últimos tempos.

Não me iludo acreditando que a fada dos dentinhos, o coelhinho da Páscoa e o Pai Natal chegaram ao mesmo tempo, na mesma noite (como, de forma tão engraçada, Scaramucci refere aqui abaixo, no vídeo), mas, forçosamente, muita da mais absurda e surreal estupidificação colectiva vai ser refreada. 

Trup já começou a reagir e acredito que vamos assistir a demonstrações descabeladas e aberrantes. Mas, a partir do ano que vem, talvez a sua energia destruidora comece a esvair-se. Trump vive de ocupar espaço, de se sentir no centro das atenções e de usar o poder a seu favor, sem medir consequências para os outros, mesmo que os outros seja uma grande parte do mundo. Quando começar a sentir-se cercado e, na prática, bastante apeado, talvez a pica que o tem mantido à tona apesar da crescente demência comece a apagar-se. Veremos.

Contudo, se por aí talvez os tempos se tornem mais salubres, já não sei se a outros níveis poderemos voltar a ter algum sossego.

Aquilo que eu sempre temi e a que aqui me referia por indirectas palavras, sempre com receio que alguém, algum dia, pudesse dizer que há coisas que não deveriam ser explicitadas em público, está a acontecer.

No outro dia foram dezenas de supermercados com as redes de refrigeração hackeadas, comida estragada, um pesadelo. Agora voltaram a atacar os frigoríficos do Intermarché. E, talvez ainda pior, os frigoríficos dos bancos de sangue. 

Tenho quase a certeza que grande parte das pessoas não está ao corrente do risco brutal que pode vir das intrusões nas redes a que estão ligadas 'coisas' e não apenas computadores normais.  A chamada internet das coisas é uma realidade fabulosa que tem contribuído para que a globalização seja uma realidade, para que a eficência seja garantida e para que as pessoas possam trabalhar a partir de casa, da praia, de um escritório do outro lado do mundo, podendo controlar à distância se as máquinas (seja do que for) estão a funcionar bem, se as válvulas ou disjuntores de equipamentos (seja de elevadores, seja de compressores, seja de controladores, seja de torres de refrigeração, seja de radares, seja do que for) estão a abrir e fechar quando é suposto, se as temperaturas ou as pressões estão dentro dos parâmetros normais, etc. E podem fazê-lo para garantir o seu bom funcionamento, controlando ou reparando remotamente,... ou, entrando ilegalmente nas redes e nos sistemas, podem fazê-lo para causar danos materiais, actos terroristas, o que for. 

E isto acontece porque não há redes ou sistemas invioláveis. Não há. Ponto. Mesmo as organizações mais sofisticadas deixam sempre algum ponto de vulnerabilidade ao alcance de quem faz vida de descobrir como entrar onde não deve. 

Mas, sobretudo, muitas empresas/hospitais/organizações em geral ainda não perceberam que tão importante como ter os sistemas mais sofisticados do mundo é tê-los bem protegidos. Já o disse e vou voltar a dizer: se os informáticos, nas grandes organizações, já estão razoavelmente sensibilizados para os riscos, já o mesmo não se pode dizer da gente do chamado shop floor, da malta das engenharias, dos técnicos de produção ou manutenção. Para muitos desses não lhes passa pela cabeça que os piratas informáticos (muitos a mando de países com intuitos de prejudicar economicamente a concorrência ou de minar a confiança dos consumidores ou de grupos terroristas ou de de espionagem que quer roubar tecnologia ou informações sensíveis) lhes entram facilmente 'em casa' porque muitas dessas coisas foram ligadas nas redes sem obedecer aos protocolos de segurança que deveriam ser rigorosíssimos.

Com as inteligências artificiais tem-se percebido que os agentes de IA não precisam de ser como a água em pedra dura: basta que se lhes dê a ordem: 'entra nos sistemas de refrigeração dos supermercados, custe o que custar, e aumenta-lhes a temperatura', que eles aí vão, furando, fuçando, esburacando até conseguirem. E conseguem. Portanto se os roubos de criptomoedas ou de limpeza de contas de bancos começam a acontecer com frequência, espero que as entidades que regulam a cibersegurança nos países estejam atentas, vigilantes, lancem programas de formação, lancem alertas consistentes, previnam a população para o que pode estar para vir a nível da intrusão noutras 'coisas'.

Não sou catastrofista, acreditem. Sou realista. Sou atenta. 

Os governos e os parlamentos de todos os países deveriam ser formados por gente muito experiente, muito competente, gente que conseguisse, a cada momento, identificar as grandes ameaças e, rapidamente, mobilizar esforços para as neutralizar.

Infelizmente o que se vê é que, por exemplo por cá, temos um parlamento em que uns nunca abrem a boca e outros nunca a fecham, e temos um governo em que a maioria não sabe a quantas anda. 

Temos que ser mais exigentes. Temos que ser representados pelos nossos melhores -- e não pelos mais medíocres.

A vitória dos democratas nos EUA, em especial de alguns que mostraram ser bem corajosos, dá-me alguma esperança. Espero que esta onda que tem estado a varrer os países mostrando que a malta parece estar, de novo, a valorizar a democracia e a ética, engrosse e que o saber, a consciência, a verdade, o bem e a justiça voltem a ser valores pelos quais a maioria das pessoas se levanta.

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Tsunami Azul: A Era MAGA Acabou? Com Anthony Scaramucci | Christiane Amanpour apresenta

O que significam os resultados das eleições intercalares para Donald Trump, e será que a era MAGA está finalmente a chegar ao fim? Christiane e Tina Brown recebem Anthony Scaramucci, antigo diretor de comunicação da Casa Branca, para comentar uma noite histórica para os democratas. Juntos, examinam os resultados surpreendentes em todo o país, a grande vitória democrata no Texas e uma série de conquistas inéditas na política norte-americana.

Discutem o que afastou os eleitores de Trump, desde o custo de vida e a guerra com o Irão à corrupção. Anthony explica porque acredita que o trumpismo foi rejeitado, porque é que os democratas devem ter cuidado para não desperdiçar a sua oportunidade e se os republicanos podem ficar sem poder no Congresso durante muitos anos.

Entretanto, depois de uma valente noitada no The Daily Beast, Joanna Coles e Michael Wolff voltam a encontrar-se para analisarem o tsunami azul e anteverem o que irá passar-se dentro da cabeça de Donal Trump

A Fúria de Trump com o Desastre Eleitoral com Joanna Coles e Michael Wolff

As eleições intercalares trouxeram uma onda azul tão grande que nem Trump consegue contestar os resultados. Joanna Coles e Michael Wolff regressam para analisar a vitória dos democratas e o que os próximos dois anos podem reservar para os Estados Unidos.

Desejo-vos um dia feliz

Na mesma noite, temos o Montenegro a fazer (uma fraca) prova de vida e, espero eu, o afogamento político do lame duck -- E, ainda, um apelo para um crowdfunding feito pelo meu marido --

 

Desde o momento 1 que tenho e mantenho a mesma opinião: Montenegro não tem estofo de estadista, não tem cabedal para ser primeiro-ministro, não tem perfil de político democrático e moderno. 

De cada vez que o vejo em acção, só me faz lembrar aqueles tipos habilidosos, videirinhos, que conseguem ir-se safando por conseguirem andar naquele limbo de esperteza em que o que dizem não é declaradamente mentira mas também não é bem verdade, pelo menos não é toda a verdade, em que o que fazem não é verdadeiramente ilegítimo mas também não é eticamente muito correcto. São pessoas que, para confirmarem a sua razão, dizem: 'é tão verdade e tão correcto que, se fosse hoje, faria exactamente a mesma coisa', e fazem um sorrisinho matreiro como se, com isso, arrumassem quem deles duvide. E não percebem que estão apenas a demonstrar a sua tacanhez, uma tacanhez que é um misto de provincianismo, de falta de mundo, de auto-satisfação, de teimosia saloia.

Montenegro não tinha experiência de governação, não tinha experiência de gestão, não tinha experiência no mundo da economia real. Sempre rodeado de fiéis do seu círculo nortenho, Montenegro especializou-se, em conjunto com o seu grande amigo Hugo Soares, no drible retórico, nas tiradas trauliteiras, nas braçadas para sobreviver politicamente nos conturbados tempos em que Passos Coelho se gabava de ir mais longe do que a troika e em que, fosse o que fosse que acontecesse, a culpa era sempre do PS. Montenegro viciou-se nisso.

Quando eleito, formou um Governo em que grande parte dos ministros ou tem objectivos pouco transparentes ou tem uma agenda de contactos 'que interessam' ou tem apoios nas distritais ou nas cocelhias. Daquele grupo todo, talvez se salve um ou dois ministros e um ou dois secretários de estado. Não chega.

Herdaram, do PS, umas contas certas, procedimentos bem oleados, 'cofres' cheios, planos de acção em movimento, inciativas em vias de conclusão ou a caminho disso. 

Tendo ganho as eleições por criticar ferozmente o PS e por prometer resolver todos os problemas em três tempos, com uma perna às costas, fosse na saúde, na educação, na habitação, fosse onde fosse, o que é que Montenegro fez?

Pois bem. Montenegro montou-se nos planos do PS e começou a colher os frutos do que o PS plantou. E, com a nula humildade e a indelicadeza pacóvia que o caracteriza, em vez de o referir, não senhor, colhe os louros de trabalho alheio e finge que é mérito seu. E, ao mesmo tempo, mal agradecido, ainda tem a falta de vergonha de, sempre que acusado de não resolver nada, atirar as culpas para o PS.

E, para parecer que tem ideias próprias, Montenegro pôs os seus ministros a fingir que faziam reformas. Reformas nenhumas. Tretas. Mas nem tretas conseguem fazer em condições. O que tem acontecido é que estragam tudo em que tocam. Tudo. Não há uma em que tenham mexido que não se tenha ensarilhado completamente.

Com a agravante que, mesmo perante o descalabro, Montenegro teimosamente mantém o desastre. Não arreda os incompetentes que demonstram à saciedade que não dão conta do recado. Tem-se visto isto em todas as áreas. Por exemplo, na Saúde as notícias dão conta do desastre nas contas, gastam dinheiro como se não houvesse amanhã, e, no entanto, todos os indicadores estão piores. Não houve um único problema resolvido. Pelo contrário, vários problemas acentuaram-se. E, no entanto, Ana Paula Martins mantem-se em funções. Aconteceu o mesmo na Educação. Acontece o mesmo com outro que tal, o chico-esperto Luís Neves.

Por isso, não é novidade que na Habitação o que Montenegro tem para apresentar sejam resultados já obtidos pelos socialistas ou que resultam dos planos dos socialistas. Tirando isso, ao isentarem de IMT os jovens (até aos 35 anos) o que conseguiu foi que a procura tenha aumentado, segundo se diz com muitos pais a comprarem casas em nomes dos filhos, e com a garantia do Estado, o que toda a gente comprova é que isso aqueceu ainda mais o mercado, puxando o preço das casas para cima.

Depois de ter estado escondido durante semanas -- enquanto o país se dividia entre acampados e não acampados, entre a favor ou contra as bastonadas, com discussões legalistas sobre se as bastonadas vinham ou não a propósito -- eis que aparece, em horário nobre, para vir dizer que vai falar com o PS e com o Chega, deixando toda a gente a pensar que só pode ter levado um valente apertão no Conselho de Estado para que finalmente perceba que deve articular-se com a Oposição e para que tenha a coragem de se chegar à frente e dar a cara pelo Governo.

E que grandes novidades teve ele para nos comunicar? Anunciou o que fez, e era o que se esperava, que viesse tranquilizar as pessoas, mostrar que têm estado a trabalhar -- mas, por exemplo, se mexeu na lei dos solos, mexeu tão ao de leve que ninguém deu por isso, e, se vai chegar ao fim da legislatura com mais 50.000 casas (as tais que vêm do PS ou que são a concretização dos planos PRR), ainda bem, mas, caraças, não sabe que faltam mais 250.000? Talvez algumas venham de edifícios públicos reabilitados, mas, caraças, de quantos? E talvez algumas venham de mais casas que os senhorios ponham no mercado, mas, caraças, quantas? E não percebe que com esta instabilidade e esta inação e esta crise nas ruas o que acontece é o contrário, os senhorios retraem-se, ficam com medo de confusões e preferem desfazer-se das casas ou fechá-las?

Portanto, o que vi na conversa de Montenegro é que se mantém igual a ele mesmo: sem rasgo, sem ideias, sem estratégia. Além do mais, desgastado. Ou melhor: gasto.

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Entretanto, o meu marido enviou-me uma gracinha para eu publicar. Aqui vai:

Sugiro um crowdfunding para uma ida do Montenegro & Associados a Madrid

Vi nas notícias que o governo espanhol retirou centenas de tendas da Praça do Sol sem se ver uma única imagem de violência policial. Afinal é possível a polícia atuar de forma democrática e civilizada. Por isso sugiro a abertura de um crowdfunding para financiar a viagem a Madrid, pelo menos, do Montenegro, do Neves e do diretor nacional da PSP para um curso de formação acelerado com o Pedro Sanchez e restantes envolvidos na operação de Madrid. Alerto para que estejam atentos não vá o Neves ver algum atrelado ou algum Golf que lhe possa dar jeito e desencadeie ações de apropriação indevida, o que seria embaraçosa para a delegação governamental. Se os fundos forem suficientes sugiro também a ida do Leitão Amaro para transportar as malas.

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O pato devoto da Reflecting Pool vai ou não vai ao fundo?

Enquanto escrevo, estou a ver a evolução das contagens dos votos nas Midterms americanas, mas ainda não consigo atirar foguetes. Espero muito que o pato-patareco, coxo, anafado e tonto, leve uma abada que vá de banda, e não consiga sequer fazer aquilo que anuncia: que vai vetar tudo, ser o Sr.Veto. 

Mas desejo que o cataclismo trumpiano aconteça, que não dê sequer para levantar cabelo. Nos dias de hoje, para grande parte do mundo, seria uma das melhores notícias.

Vamos torcer, ok?

Ganda porrada, hein...?, Montenegro & Associados... + O Varandas fica muito mal na fotografia. -- Claro que, de novo, a palavra ao meu meu marido --

 

Hoje o tribunal decidiu a favor dos manifestantes autorizando que se possa acampar até 24 de Novembro e referindo que não é automático que as manifestações terminem às 00:30. Gostava de ter visto as trombas dos bacanos que até agora foram inventando argumentos para sustentar a violência da PSP, quando souberam da sentença. Com que trombas do caraças devem ter ficado o Montenegro, o Hugo Soares, o Rangel, o Pedro Duarte, o piqueno Moedas e o só visto que contado ninguém acredita Leitão Amaro, ao saberem da notícia. Será que vão continuar no estado de estupor catatónico que os caracteriza, inventar uma mentira ainda mais estapafúrdia para defenderam a forma como têm agido e como têm usado a PSP ou afirmar que sempre afirmaram o que o juiz agora plasmou na sentença. Nunca se sabe porque o impensável é possível com estes bacanos. E o Neves? Será que vai ameaçar o juíz que proferiu a sentença e a Provedora, que está a inquirir sobre a atuação da PSP, com uns dossiers que tem na gaveta ou vai dizer que dá cabo deles na primeira oportunidade como fez com o Gouveia e Melo? Com o Neves, que todos dizem ser um mentiroso encartado e um grande paladino do não cumprimento da lei, como têm demonstrado os diversos casos  noticiados na comunicação social, tudo é possível. E, já agora, Dr. Vital Moreira (com o qual concordo bastas vezes, mas não neste caso) será que o idiota útil neste processo foi o Diretor Nacional da PSP? 

Enfim, o melhor é esperarmos sentados e, se possível, em diálogo. Pior não fica e deixamos de chatear o Seguro.

Nota: soube hoje pela comunicação social alguns pormenores do despedimento do Rui Borges. O Varandas fica muito mal na fotografia. Os funcionários do Sporting merecem respeito e gratidão pela dedicação ao clube e um treinador que estando menos de dois anos no clube foi o único que ganhou a dobradinha nos últimos 24 anos deve merecer todo o respeito e gratidão do dirigentes e dos adeptos. O Varandas é o principal responsável pelos problemas atuais com a sua insensatez de mudar praticamente todos os jogadores. Chutar para canto, atirar as culpas para cima do treinador e tratá-lo de forma pouco ética, não é bonito! É cobardia!

É sempre bom haver um Rui Borges para bombo da festa, não é Varandas? -- Obviamente, a palavra hoje é do meu marido --

 

Obviamente que a saída do Rui Borges não é o assunto do dia. 

O que releva verdadeiramente hoje é a enorme incompetência, o provincianismo e a falta de bom senso do governo e, sobretudo do Montenegro, que devido também aos tiques de autoritarismo que sempre demonstrou conseguiu transformar uma manifestação, cujo fim estava anunciado, numa situação bastante difícil. 

Mas também releva a forma, na minha opinião completamente desproporcionada, como a polícia carregou várias vezes sobre os manifestantes numa tentativa de intimidação injustificável num estado democrático seguindo, seguramente, indicações do governo. 

Mas, como sou sportinguista e tenho bastante simpatia pelo Rui Borges, vou referir-me à rescisão pré anunciada e hoje concretizada como treinador do Sporting. 

A grande maioria dos sportinguistas nunca terá perdoado ao Rui Borges a derrota na final da Taça e quiseram fazer-lhe rapidamente "a folha". Uma parte de comunicação social sempre o tomou de ponta e revelou uma animosidade que não consigo justificar, e que só serviu para acirrar ânimos e desestabilizar a relação do treinador com a massa adepta. O Rui Borges nem sempre tomou as decisões acertadas nos jogos e na gestão do plantel, o que foi sempre aproveitado para o criticar, geralmente de forma exagerada. 

Mas, na realidade, o Rui Borges conseguiu vitórias muito significativas como a dobradinha ou os quartos da Champions, o que raramente aconteceu com outros treinadores. Agarrou o Sporting num momento dificílimo e demonstrou muito mérito nos êxitos que conseguiu nessa época e na época seguinte, na qual,  tirando a final da Taça, as coisas não correram mal. 

Esta época a coisa não engrenou. Mas será que a responsabilidade é do Rui Borges? 

Há esclarecimentos sobre várias aspectos que ajudariam a esclarecer quem deve ser responsabilizado por este sofrível início de época. 

A primeira é sem dúvida saber quem teve a ideia peregrina de vender uma equipa e comprar um conjunto de jogadores com o objetivo de construir uma equipa nova. Só com uma sorte nunca vista seria possível transformar um conjunto de jogadores numa boa equipa de futebol em poucos meses. Quem terá acreditado nesta quimera? 

E as lesões, o que se passa com as lesões? Como é possível tantas lesões e tão prolongadas? 

É obvio que o Varandas,  sendo presidente, é o grande responsável pelo que se passou com a troca do plantel e também pela manifesta incompetência do departamento médico. Mas, como é costume, quando o mar bate na rocha quem se lixa é o mexilhão. O mais fácil foi correr com o Rui Borges encontrando um bode expiatório para a incompetência que tem que ser atribuída à governação do clube. 

O Rui Borges parece-me um homem bom, honesto, humilde e trabalhador com quem sempre simpatizei e que me deu muitas alegrias como sportinguista. Desejo-lhe a melhor sorte porque, sem dúvida, merece. Quanto ao Varandas devia analisar os erros que cometeu e admiti-los, revelando alguma humildade que só lhe ficaria bem e sobretudo não fazer novas asneiras. Vai ser difícil e, ainda por cima,  não tenho grande fé no Paulo Fonseca. A ver vamos.

Viva o Sporting!

Ele jura que não se casou com a irmã, com nenhuma das duas, e diz que nunca se sentiu atraído por elas nem nunca as pediu em casamento

 

Trump é um comediante. É um misto de Bruno Nogueira, com um humor virado para o insólito, para o desbragado, para o politicamente incorrecto, e de Claude Verneuil, o personagem racista interpretado por  Christian Clavier que deixa toda a gente desconcertada com as suas tiradas xenófibas e inconvenientes.

Não só Trump sabe conduzir as emoções da plateia, como tem o sentido certo do momento em que deve falar ou ficar em silêncio, e da entoação adequada para levar ao rubro os que o ouvem. Sem qualquer filtro, diz o que lhe vem à cabeça. Improvisa, imita aqueles contra quem invectiva, inventa, insulta, ameaça, promete benesses -- o que calhar. Não tem receio de ser desmentido, não tem receio que os tribunais o condenem, não tem receio de nada. Tem a escola toda. Sabe-a toda, e tem grande parte da Justiça nas mãos. Nunca vi ninguém tão descarado, tão tresloucado, tão desconcertante. Dizem-no demente. Talvez. Talvez em cima do narcisismo, da crueldade, da estupidez e ignorância natural, haja mesmo aquele sintoama típico da demência: ausência de filtros.

E tem inimigos de estimação por quem manifesta raivas obsessivas, uma coisa tão excessiva que mais parece uma criança parva, mal educada.

Uma das pessoas que ele insulta, apouca e ameaça é Ilhan Omar, a democrata somali americana. Uma das coisas que ele não se ensaia nada para continuar a apregoar nos comícios é que ela casou com o irmão e teve filhos com ele. E, embalado com a conversa, derivou para si próprio. Inventou que lhe perguntaram se tinha casado com alguma irmã e, fazendo vozes e gestos, jurou que não tinha casado com nenhuma irmã e, sabe-se lá porquê, resolveu levar a conversa ainda mais longe, dizendo que nunca sentiu atração por nenhuma delas nem as pediu em casamento.

Como sempre, os Magas aplaudiram com entusiasmo. Diga ele o que disser, mostre-se racista, goze com defcientes, com árabes, com somalis  ou seja com quem for, os Magas aplaudem sempre.

'Juro que não fiz isso': Trump diz que foi questionado 'no início' da sua campanha se tinha casado com a sua irmã.

Mas nada como ver a dupla Joanna Coles e Michael Wolff a dissertar sobre o momento, nomeadamente o que esperam (e desejam) após as intercalares de 3 de Novembro.

Porque é que a Casa Branca de Trump está prestes a ficar muito feia | Dentro da cabeça de Trump

Michael Wolff e Joanna Coles abordam as eleições intercalares com uma análise das disputas que se intensificam em torno de Donald Trump. Wolff partilha uma atualização sobre a sua batalha judicial com Melania Trump e, de seguida, os apresentadores discutem o alegado acordo de 50 milhões de dólares assinado entre a ex-advogada de Trump, Alina Habba, e o seu conflito com Trump sobre dinheiro e influência. Wolff defende que a disputa pode ser um sinal precoce de uma corrida mais ampla entre as pessoas próximas do presidente. Avaliam também candidatos vulneráveis ​​do movimento MAGA, questionam se a queda das audiências da Fox News indica problemas para Trump e consideram o que os resultados de terça-feira podem significar para o seu domínio sobre o Partido Republicano.

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Entretanto, enquanto escrevo, as televisões estão a salivar à espera de mais um ensaio de pancadaria em Lisboa e no Porto, para haver de que falar nos próximos dias. Os manifestantes foram avisados de que deveriam levantar o acampamento. Mas os manifestantes não estão ali para cumprir ordens policiais mas para agir segundo a votação das assembleias populares. Acho que nem no PREC. Vamos ver no que dá. Podia ir espreitar as notícias mas não estou para isso. 

Por toda a Europa alastra a instabilidade. Os problemas são comuns. Enquanto Putin e Trump esfregam as mãos, gostava de aceditar que alguém está a equacionar medidas rápidas para apoiar os sectores mais vulneráveis da sociedade. Sendo certo que uma crise tão grande levará muito tempo a resolver, seria importante que houvesse quick wins, medidas de curto prazo e com impacto palpável para acalmar os ânimos, para trazer esperança. Uma sociedade sem esperança, entrega-se às promessas vãs do populismo.

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Desejo-vos um feliz dia de domingo

Habemus computador! Por isso, a conversa hoje é mais do que vadia.

 

É difícil explicar porque é que as coisas acontecem assim, mas acontecem. De repente, tudo acontece ao mesmo tempo. Estava na cama e o telemóvel já a tocar, para saberem se estávamos em casa e podiam cá vir. Não é que não os quisesse -- queria. O que queria é que avisassem com antecedência. Perguntei: a que horas? Resposta: já; estamos a cinco minutos daí. Enfiei uma roupa à pressa e fui ver se descobria o meu marido, para prender o cão. E estava eu a pôr-me mais apresentável, tudo a correr, e o meu marido a isolar o cão, e já eles estavam no portão. E, mais uma vez, o telefone a tocar, outro com mais uma questão. Com isto tudo, só conseguimos ir à ginástica muito em cima do que seria a hora de almoço. 

A seguir ao almoço, abateu-se-me uma vontade de dormir que nem vos digo nem vos conto. Mas eis que chegou uma mensagem: podia ir levantar o computador.

Avisei o meu marido, que soltou uma interjeição que não reproduzo. E vociferou: logo hoje que tínhamos pensado que seria um dia calmo, sem trabalhos cá em casa nem idas aqui e ali, é que até a p... do computador havia de ficar pronto. Respondi-lhe que poderíamos não ir. Mas ele, já mais refeito da fúria momentânea, disse que, pronto, lá teria que ser. E que aproveitaríamos para ir comprar tintas para retocar quer cá dentro, quer lá fora, nos sítios afectados pela instalação do ar condicionado. E aproveitava também para ir comprar biscoitos para os treinos com o cão. 

Portanto, lá fomos. Mas porque nunca é à velocidade que queremos, acabámos por chegar a casa já de noite, o que, de resto, com os dias a pequenar à força toda, já não é de espantar.

E aqui tenho que abrir um parêntesis porque também fui eu que aproveitei para ir ver como funciona a 'cena' das fitas led. Com o bichinho das renovações com que andamos, estou com vontade de colocar fitas led numas prateleiras. Mas não sabia como é que se põem à medida que se quer, se dá para cortar, como vem o fio da tomada, que está cá em baixo, até à prateleira que está lá em cima, e como se acende, fui informar-me e ver com os meus próprios olhos. Afinal não há que temer coisa alguma: tudo previsto, medidas variáveis, fitas preparadas para serem cortadas, com comando, etc. O meu marido, por ele, já trazia também uma lata de tinta e um rolo e começava já a pintar as paredes do quarto a que chamaos das meninas. Isto sem ainda termos assentado jogo. Eu quero fazer riscas na parede, ele não quer, eu quero colar papel de parede, ele não quer. Portanto, pintar o quê? Ainda nem decidimos nem a cor e já ele se quer despachar. Nos tempos em que havia telefonistas, a telefonista da empresa brincava quando, falando comigo, o imitava. Ela atendia e ele disparava bom dia ou boa tarde e, sem espaço de permeio, dizia o meu nome e se faz favor, de rajada. Ela diz que nem tinha tempo para o cumprimentar, e quase se via a correr a passar a chamada, tamanha a urgência que ele parecia demonstrar.

Mas isto para dizer que já o tenho aqui ao meu colo (ao pc, claro, não ao meu marido que esse já dorme o sono dos justos, na cama, não ao meu colo), já posso escrever com as duas mãos, quase sem olhar para o teclado. Há muitas pessoas que têm esta pontinha de velocidade quando escrevem no telemóvel, quase só com os polegares. Eu, no telemóvel, não consigo essa destreza, mas nem pouco mais ou menos.

E já estive a tratar de alguns assuntos que requeriam computador e que estavam a aguardar. No outro dia, pediram uma declaração assinada. Sem computador, a hipótese mais viável foi escrevê-la à mão. Pois, acreditem, quase parecia uma totó, já desabituada de escrever à mão, a letra horrível,  e as linhas um bocado a subirem. Depois enganei-me numa letra e emendei por cima, ficou feio.

No outro dia, um amigo, muito dado às escritas, dizia que, todos os dias, quando se levanta, vai escrever. Diz que tem montes de cadernos. Diz também que o seu processo de escrita passa forçosamente pela escrita manual. Escreve, reescreve, volta a escrever, tudo à mão. Quando está já na versão final, escreve então no computador. Dizem que isso preserva melhor as capacidades mentais, mas a mim parece-me um desperdício de tempo, escrever no computador é outra rapidez e um outro asseio, muito mais prático. Do que lhe conheço, acredito que ele tem a esperança de que no futuro alguém se entreterá a ler os seus cadernos, talvez os queiram publicar. Talvez ele mesmo os queira publicar. Esqueci-me de lhe perguntar se são diários. Talvez tenham uma certa piada, embora, desbocado como é, talvez sejam também um perigo.

Eu sou o contrário: escrevo aqui, sempre sem pensar antes de escrever, sem emendar, sem rede. E, mal acabo de escrever, carrego na opção publicar e aí vai disto, logo tudo disponível para quem quiser ler. 

Por exemplo, agora enquanto escrevo, verifico que estão muitas pessoas a ler o blog, algumas a ler posts escritos há imenso tempo. O que se vê aqui nesta imagem é parte do que eu vejo, uma grande lista de posts a serem lidos neste preciso instante

Quando vejo isto, geralmente tenho que carregar no título do post para ir ver sobre o que é, já não me lembro. Nem sei como é que as pessoas dão com isto que estão a ler. 

Quando tive a ideia peregrina de tentar extrair parte do manancial gigante que já escrevi aqui, para organizar por temas, acabei por desistir. Mesmo recorrendo à inteligência artificial, é quase impossível. Tanta, tanta coisa. Por exemplo, extraí todos os posts que, internamente, etiquetei como tendo a ver com 'heaven', a nossa casa no campo. Não direi que são infinitos, mas para lá caminham. Impossível lê-los a todos, não há capacidade humana para tal. Despejei-os para o Claude e pedi para escolher os melhores. Coisa estúpida, pois o gosto é mais do que subjectivo, e ser um algoritmo a escolher uma coisa destas é completamente abaixo de estúpido. Mas ser eu ler tudo e seleccionar, daria cabo de mim. O algoritmo ia dando em doido. E fomos fazendo por etapas. Por exemplo, excluindo aqueles em que falava do heaven mas em que o tema central não era o heaven. Ou que eram textos curtos e tinham muitas imagens. Eu ia dizendo critérios e 'ele' ia cortando. Mas, depois de dias e dias nesta monda, e tendo chegado já a uma selecção de uns quarenta textos, ao lê-los, fiquei com a sensação que o gosto do algoritmo não tem muito a ver com o meu. Desisti. Não tenho pachorra.

Agora imagine-se o que é alguém ter um armário cheio de cadernos escritos à mão... Mas, enfim, pelo menos, se tiver que escrever uma declaração à mão não se sente completamente desabituado, sem jeiteira nenhuma.

Bom. Vou dormir que bem preciso. Com o entusiasmo de voltar a ter o meu lindo computadorzinho a funcionar bem, tenho estado para aqui a escrever já nem sei bem sobre o quê e já são quase três da matina, que parvoíce a minha. Como tenho que dar um título ao post, acho que vou dizer que estive para aqui a vadiar.

E a ver se este sábado consigo dormir descansada, nomeadamente se o cão não anda a correr e a saltar e a ladrar feito maluco, que, quando não são telefonemas, mensagens ou compromissos, é ele que não pára calado, um chato de primeira.

Desejo-vos um belo dia.

Conversa sobre coisa nenhuma

 

Sem computador (porque está de novo em reparação), estou desde há dias limitada ao telemóvel. Um dia ainda hei de ganhar coragem e pegar no tablet da minha mãe. Reconheço que é absurdo estar a escrever num pequeno rectângulo quando podia ter uma superfície de escrita maior e um teclado que me permitisse escrever a alta velocidade. Mas, enfim, são coisas.

A noite passada voltei a ter um sonho quase igual a um que tive há pouco tempo e que me impressionou muito. O pano de fundo é sempre parecido: ter muito que fazer, muita gente a entrar-me no gabinete, muitos telefonemas, eu a querer despachar-me e a não conseguir. E depois, já tarde e más horas, fui ter com os meus filhos que pediram para eu levar os meus netos a casa deles. Eu tinha que ir ter uma reunião foma de Lisboa, mas não lhes disse nada, claro que fui levar os meninos. Mas eu não achava o carro, estava tudo em obras e eu não reconhecia aquilo, e resolvi ir a pé com eles. Só que o caminho era longo, íngreme, eu tinha medo que eles caíssem. E queria que fossem juntos mas uns ficavam para trás. E não passavam autocarros. E eu queria chamar um Uber mas com as mochilas e sacos desportivos deles mal tinha mãos para achar o telemóvel. Já era de noite quando cheguei a casa deles. Depois fui a correr, exausta, para minha. E estava cá a minha mãe que dizia que estava preocupada por eu chegar tão tarde e não avisar. E dizia que me tinha preparado uma mala porque eu tinha que ir para o norte de madrugada e não tinha deixado nada arrumado, e então ela já tinha despachado isso. Eu ia ver a mala e tinha montes de roupa e nada do género de coisas que me agradam, tudo muito formal. Mas não queria melindrar a minha mãe, só que estava cansadíssima e ainda ia ter que desmanchar a mala e arrumar aquilo tudo e arranjar a mala a meu gosto. E nesse ponto acordei e, mais uma vez, acordei a pensar: 'Mas que confusão é que para aqui houve? Afinal toda a gente a pensar que a minha mãe tinha morrido e, afinal, aqui está ela na maior, igual a ela própria'. Levantei-me para ir à casa de banho e tive que me focar e fazer-me acreditar que tinha sido um sonho.

Mas, enfim, isto deve ser por andar um bocado cansada. 

Para além disto, atravesso um daqueles fenómenos em que, de vez em quando, parece que tudo converge. Não sei quantos telefonemas fiz e recebi, quantos mails tive que enviar com documentação. Cheguei ao fim do dia estafada.

E hoje voltei a estar parte do dia fora, só regressando já de noite. Tenho andado a frequentar sítios inusuais para mim. E, como sempre, constato que há sempre um conjunto de mundos paralelos cujo modo de funcionamento desconhecemos.

Claro que com isto, praticamente zero televisão, zero notícias. Por isso, não estranhem se não falo de nada da actualidade. 

E já passei os 12 milhões de visitas aqui a esta chafarica e nem festejei. Gostava de assinalar este número extraordinário com qualquer coisa que mostrasse como vos estou agradecida. Mas isto apanhou-me nestes dias em que ando fora do meu ambiente, sem tempo ou sossego mental para ter ideias 

Mas é isso: não imaginam como ainda me surpreendo com o número crescente de visitas que recebo. Fico sempre admirada, quase sem perceber porque gostam de aqui vir quando tantas vezes nâo digo nada que se aproveite. Talvez me sintam genuína, sem disfarces, próxima de vós. Se for isso, fico feliz.

Muito obrigada.

Eagora vou dormir, estou mesmo off. A ver se não faço como no outro dia em que escrevi, fechei o computador e só no dia seguinte reparei que não tinha publicado aquilo que a duras custas, os olhos quase fechar, tinha escrito.

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Desejo-vos uma happy friday 

Sobre drones, comboios e riscos existenciais -- ou talvez seja eu que hoje estou a modos que fatalista

 

Um dos meus netos sempre gostou muito de Física, mas, de início, não sabia bem que curso seguir em que a Física fosse dominante. Eu dizia-lhe: aeronáutica ou qualquer outro em que se estude a utilização de drones. Na altura, era muito miúdo, para ele drones era coisa de brincar, ria-se da minha sugestão. 

Sempre me mantive nessa ideia, mas sempre sem sucesso. 

Quando teve que escolher, convictamente escolheu o curso e o sítio onde queria frequentá-lo e, tal como aconteceu anos antes com o tio, também ele estava profundamente decidido e convencido de que era aquilo e ali e nem valia a pena escolher outras opções. Depois lá cedeu (tal como o tio anos antes) aos conselhos prudentes e preencheu as outras linhas. Mas, felizmente, conseguiram ambos o que queriam. 

Nada a ver com drones.

Mas eu continuo a achar que os drones são uma das muitas alterações substanciais a que vamos assistir num futuro próximo. A nível bélico nem preciso desenvolver pois é cada vez mais evidente o poder extraordinário dos drones no cenário de guerra. Para fins de reportagem também é mais do que óbvio e já banal. Mas não tenho dúvida que, para muitos outros fins, é um meio de transporte (de coisas e, um dia, de pessoas) que vai vir para ficar. Claro que se levantarão mil problemas (de regulação, de segurança, etc) mas as soluções irão aparecendo. 

Li que podem vir a constituir uma ameaça existencial, e acredito que sim. A inteligência artificial, os drones, os poderosos meios de processamento e de comunicação, tudo junto, quando nas mãos de gente doida, serão um cocktail muito perigoso.

Não sei como se vão compatibilizar os ideais que alguns dos nossos jovens professam, quase num happy retorno aos tempos de peace and love e flowers in their hair, com esta dura e fria realidade tecnológica.

Ao mesmo tempo, leio que há avanços no tratamento do cancro e de outras patologias. E seria bom que toda a inteligência humana estivesse sempre ao serviço do desenvolvimento criativo, sempre com a preocupação da paz e da felicidade. Mas não, temos podido constatar como há uma maldade intrínseca dentro do corpo de uma parte significativa da população.

Claro que usar drones para transportar, por exemplo, órgãos para transplantes, medicamentos urgentes, encomendas críticas ou, mesmo, para resgatar pessoas em lugares de difícil acesso, são utilizações virtuosas. E creio que em breve aí os teremos nessas missões. Mas usá-los para vigilância indevida ou para carregarem explosivos ou armas de outro tipo já me parece daquelas utilizações perversas.

Mas, como em tudo na vida, há que ter abertura para ver o outro lado. Por exemplo, louvo a capacidade extraordinária que os ucranianos têm demonstrado para fazerem face à criminalidade terrorista da Rússia, usando drones. 

Seja como for, o controlo sobre a segurança da vida humana vai-se deslocando dos humanos para as tecnologias. E se isso tem inegáveis vantagens, tem também riscos diabólicos. O que aconteceu no pavoroso acidente com os dois comboios em Espanha prova bem como, afinal, os mais infalíveis sistemas são, por vezes, de uma assustadora vulnerabilidade. Há um sistema todo automatizado no controlo do movimento dos comboios. E está tudo bem. Até ao dia em que o sistema falha. E, de repente, tudo depende de alguém que difunde avisos e de, do outro lado, alguém que os recebe, os interpreta e age de acordo com o que interpretou. E, se interpreta mal, aí vão os comboios -- cheios de gente indefesa, incapaz de antever o desastre e de se precaver -- a alta velocidade, esmagarem-se um contra o outro. 

O mesmo pode vir a acontecer com um céu atravessado por drones no dia em que um sistema falhe e alguém dê instruções erradas ou mal compreendidas. Pode não haver guerra nem ser intencional, mas as cidades podem vir a sofrer situações de perigo colectivo como agora acontecem Espanha.

São percentagens pequenas, é certo. Mas a vida deveria ser tranquila, tudo concebido para melhorar as nossas vidas, sempre com garantias robustas de que o céu não nos cairá na cabeça, de que viajar de comboio é super seguro, de que haverá sempre mecanismos de último recurso para evitar danos colectivos.

Mas, enfim, estou cansada, estes dias, por circunstâncias várias, têm-me tirado de casa e, portanto, estou um pouco cansada e à míngua de notícias animadoras. É isso.

Desejo-vos uma boa quinta-feira 

Dentro de um grande hospital público

 

Desde que me tornei utente do SNS tenho-me estreado em algumas coisas. Por exemplo, fui a uma consulta num grande hospital público. Não correu mal embora a exiguidade de meios dentro do consultório (tinha equipamentos mas poucos, antiquados, diria que talvez attobsoletos) e o ser um espaço partilhado com outro médico me tenham feito alguma impressão. Depois entrou o que devia ser o chefe de equipa: interrompeu o que os outros estavam a fazer e ignorou-me completamente, sem a mínima consideração ou boa educação. Pos-se a falar com os outros omo se não estivesse ali mais ninguém. Fiquei com vontade de o chamar à razão, mas, claro, não o fiz. Certamente ainda acharia que eu não estava boa da cabeça. 

Depois de frequentar durante anos a fio a medicina privada, é para mim sempre um banho de realidade inserir-me num meio que apenas conhecia de quando ia com os meus pais às urgências ou, das vezes em que estiveram internados, quando ia visitá-los. E, mais tarde, quando acompanhava a minha mãe às consultas de insuficiência cardíaca. Mas, embora com eles fosse também um hospital distrital, nada que se compare com a dimensão brutal deste.

Lembrei-me da minha mãe, quando não queria ir às consultas de insuficiência cardíaca e, sobretudo, estando sempre enervada, creio, por eu estar com ela e ouvir tudo o que era dito, muitas vezes me dizer: 'Mas o que é que eu estou aqui a fazer? Tenho alguma necessidade disto?'. Não apenas, por ela, saltava aquelas consultas, como, a ter que ser acompanhada, questionava o ter que aturar a desorganização daquilo em vez de ir a um hospital privado, já que tinha ADSE e um seguro de saúde. Eu não tenho ADSE mas tenho seguro. E estou habituada à organização, ao conforto. Ali, naquela sala de espera, estavam seguramente mais de cem pessoas. E toda a espécie de situações. E também me perpassou pela cabeça: Mas o que é que estou aqui a fazer? Qual a necessidade?

Mas depois moderei-me e pensei: E porque não?

Depois, de certa forma, gosto de observar. 

Vi um homem que me fez lembrar um colega que tive que trabalhou quase até morrer, quase parecia já um defunto, magro, amarelo, esquelético, toda a zona abdominal inchada. As pessoas já ficavam aflitas sem saber como lidar com a situação e ele, teimosamente, ia trabalhar todos os dias. Quando estava mais aflito, saía, ia para o carro. Depois voltava. De feições quase irreconhecíveis, tal o estado irreversível e terminal em que se encontrava. E no hospital vi um homem assim. Fez-me muita impressão pois acho que é de uma coragem arrepiante. Mas se calhar é mais que isso, é instinto de sobrevivência, é não desistir até ao último suspiro. Em vez de se desviar o olhar talvez fosse de ir ter com ele e fazer saber que invejamos a sua bravura.

E vi uma mulher não muito nova, diria que talvez pela minha idade mas francamente envelhecida. Ou talvez cansada. Estava a acompanhar uma senhora muito idosa, muito frágil. Lembrei-me das minhas últimas vezes a acompanhar a minha mãe, quando foi fazer os exames (no privado, de urgência) que haveriam de confirmar que estava já em fase terminal. Já mal andava, o meu marido quase tinha que a pegar ao colo para a tirar do carro, e tinha que ser posta em cadeira de rodas. Isto cerca de um mês depois de estar bem, a andar normalmente, de ter ido às compras, de eu não desconfiar sequer do mal que a consumia. Ao ver aquelas duas lembrei-me desses dias tão tristes. Tive que desviar o olhar. O caminho para a noite escura é um bocado triste.

E também vi um casal, também já com alguma idade. O senhor tinha um penso num olho e estava um pouco combalido. E era a mulher que o ajudava. Mas ela também parecia um bocado perdida no meio daquela barafunda. Tive vontade de os ir ajudar. Mas estaria a imiscuir-me, quase a evidenciar que era notório que estavam a passar um mau bocado. E as pessoas muitas vezes têm o seu orgulho. Pensei que a idade é tramada 

E estou ali, a fazer de conta que estou a ver o telemóvel, mas, na verdade, na cusquice, a observar tudo, com vontade de me armar em repórter e ir entrevistar aquelas pessoas. 'Conte-me a sua vida. Fale-me de si.'. Gostava.

Nos hospitais privados há outra organização e conforto, não se vê tanta pobreza mas a fragilidade é a mesma. Quando as pessoas não estão bem ficam tão vulneráveis sendo pobres como sendo ricas.

Agora uma coisa é certa: um grande hospital destes beneficiaria muito, e digo mesmo muuuuuuito, se fosse gerido com a eficiência e o profissionalismo das equipas que gerem os hospitais privados. E os utentes seriam os grandes beneficiários. Provavelmente os contribuintes também.

Tirando isso, o que desejo, e desejo com toda a convicção, é: longa vida ao SNS.

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Desejo-vos um dia feliz