Deslocámo-nos até uma grande superfície e, como se tivessemos chegado das berças, surpreendemo-nos pela aceleração do calendário, pois todas as lojas estão preparadas para o natal ou para o reveillon. Ou seja, onde se vende bugigangada ou brinquedos ou coisa miúda, natal total, onde se vendem roupas, tudo brilha e reluz, passagem de ano já a caminho.
No entanto, metendo a mão na consciência, também nós, quando fomos ao supermercado para preparar o domingo em família, trouxémos cinco calendários do advento. Ainda hesitei: mas isto não é para o mês de dezembro? É que, com a perspectiva de um little chocolatinho everyday, duvido que não se inaugurem o advento já em novembro. O meu marido respondeu-me que natal é quando o homem quiser. Considerei um bom argumento e, portanto, cinco adventos. Se for preciso, em dezembro reforça-se a dose. Mais uma daquelas globalizações. Até há pouco tempo não havia cá calendários do advento para ninguém. É como a cena dos pijamas de natal. Entrámos numa loja e todo um espaçozão estava repleto de pijamas para a família: todos iguais, encarnados aos quadrados, alguns com ligeiras variações. Ou andava muito distraída ou não era costume pais, mães e filhos, tudo de pijama de flanela igual. Connosco a moda não pegaria, nem eu nem o meu marido usamos tal coisa. Só se fosse para fazermos uma foto para o instagram. Mas como também não somos da raça exibicionista, também não vai ser por aí.
Aliás, numa destas recentes arrumações, o meu marido disse que um dos móveis do quarto que ele pintou tinha duas gavetas cheias de pijamas, que bem podia ir tudo fora. Não concordei, disse que, se um dia precisássemos, tínhamos que ter um pijama para vestir. Respondeu que os pijamas estão ali desde que nos mudámos, há mais de seis anos, e que eu nem me lembrava que eles ali estavam. E que antes disso também já estavam esquecidos na outra casa. Recordei-o que uma vez, recém casados, numa altura em que eu tinha frequentes amigdalites com febrões assustadores, resolvemos chamar um médico a casa. Contado assim, dá para ver como sou pré-histórica. Naquela altura ainda se chamavam médicos a casa. Só que, antes do médico chegar, apesar do estado em que estava, lembrei-me que tinha que me pôr apresentável. E... pijama...? Zero. Tenho ideia que vesti a camisa de dormir dita da noite de núpcias, uma branquinha com bordadinhos, a única coisa minimamente adaptável à situação. Lembro-me bem da atrapalhação dos dois, eu a ferver, o médico a chegar, e eu sem ter a porcaria de um pijama, e ele também não encontrar mais nada que fizesse sentido eu ter vestido dentro da cama. Por isso, não deitei fora os pijamas que para ali estão, meus e dele.
Outra coisa a que continuo a achar graça é que a malta já interiorizou que o se lê é mais na base da metáfora do que da literalidade. Em várias lojas vimos letreiros de black friday. E noutras não ousaram travestir uma segunda-feira de sexta feira mas anunciavam descontos de 50%.
Passei ao lado. Não consigo sentir espírito natalício e começar a pensar já em presentes no início de natal. O consumismo incomoda-me cada vez mais. Dantes era incapaz de passar por uma zara e não ir espreitar em que paravam as modas. Agora passo ao largo, sem qualquer esforço. Pelo contrário, quero é distância. E mesmo outras coisas, sejam de que tipo forem: comprar porcarias por comprar, só porque estão mais baratas, é coisa para cujo peditório já dei. Agora debato-me é com tralha a mais. Às tantas já nem sei onde pôr as coisas que retiro de circulação. Não quero deitar fora, por exemplo as cinquenta mil molduras com fotografias, mas mesmo a cave já mais parece um museu.
Almoçámos por lá e por acaso comemos bem. Costuma ser mais rápido mas, apesar de já serem quase duas da tarde, estava completamente cheio, foi mais demorado do que é habitual. O meu marido decretou logo que nunca mais lá poria os pés. Mas como depois o risotto lhe soube bem não voltou a ameaçar.
À vinda, perguntou se eu queria ir comprar tintas. Dito por ele, significa que está receptivo a ir pintar os móveis que identificámos. Fomos. E convergimos na cor. Um rapaz muito simpático instruiu-nos. Viemos com produtos para tudo e mais alguma coisa. Não será porr falta de material e de explicações que a coisa vai derrapar. Vamos ver. Penso que não vamos estragá-los pois, na verdade, os que identificámos para reconversão são móveis antigos, de mogno, nada de transcendente. Claro que nos de raiz de nogueira, polidos, não tocaremos. Nos outros tenho para mim que será na base do tiririca, pior não fica. E ainda nem começámos estes e já estou de olho noutros dois. Mas tenho que ir com calma, primeiro vamos ver como corre e qual o resultado.
O que acontece, e não sei se é só comigo (e, de certa forma, com o meu marido), é que parece que se nos abriu uma porta e várias janelas para uma maneira diferente de olhar para as coisas. Parece-me que muita coisa aqui em casa beneficiaria em ser intervencionada. A minha casa, acho eu, não é escura, não é monótona, não é chata. Não, nada disso. Mas, de certa forma, é mais para o convencional. Por exemplo o móvel que tenho à minha frente: agoro olho para ele e penso que ficaria bem melhor se, em vez de ser todo escuro, lá dentro, pelo menos a parede do fundo, fosse pintada. Ponho-me a olhar e penso que um bordeaux profundo daria uma outra graça ao móvel, ganharia uma vida e uma identidade próprias. E mesmo a arrumação das coisas dentro do móvel deveria ser repensada. Vários dos meus móveis têm portas de vidro. Ou seja, vê-se tudo o que lá está dentro. Se não estiver bem arrumado, não fica bem. À minha direita tenho um móvel feito por medida com quatro prateleiras e portas também de vidro. É onde estão essencialmente álbuns de fotografias e caixas com negativos, fotografias avulsas, outras com documentos, já nem sei bem o quê. Acontece que inicialmente foi tudo bem arrumado. Como de vez em quando alguém se põe a ver as fotografias, depois a arrumação de volta nunca volta a ser perfeita. Pelo menos a prateleira de baixo está meia bagunçada. Na volta devia ter umas caixas mais bonitas para arrumar as cenas avulsas e dar a tudo um ar mais estruturado. Só que estas coisas dão uma trabalheira do caraças pois tiro tudo para fora, reorganizo, e, durante o processo, fica tudo uma desarrumação. E por vezes falta-me o fôlego.
Bem. Adiante.
Partilho um vídeo daqueles de que gosto muito. Não sou nada assim, despojada, solitária, de certa forma minimalista. Mas gosto imenso de ver isto praticado por outros. Transmite-me paz e, apesar de a minha vida ser tão diferente da mulher que aqui se apresenta, identifico-me bastante com o que ela diz.
Fugiu para as montanhas aos 19 anos: Porque é que esta fotógrafa deixou o mundo para trás
Com apenas 19 anos, Alicia Ahumada Salaiz virou costas à civilização moderna. Refugiou-se nas remotas regiões montanhosas e desérticas do México, longe do barulho, da agitação e do mundo da arte. Mas, em vez de se isolar, criou algumas das fotografias a preto e branco mais marcantes e intimistas da história da fotografia mexicana.
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