Fazer o tempo voltar para trás. Sou eu com os tapetes e o Emile Ratelband a querer ser 20 anos mais novo.

Só para dizer que, a bem dizer -- e, mesmo assim, é como quem diz --  fiz a agulha e voltei à minha faceta de fadinha do lar, uma cinderela new age.

Isto de falar em agulha está bem lembrado porque, por acaso, bem tive que joeirar a bagunça da caixa de costura para descobrir uma. Não é uma agulha normal, que dessas encontrei umas poucas, mas uma adequada ao ofício. Mas, felizmente, no meio de linhas, botões, molas e whatever, lá estava, qual varinha de condão, a agulha certa.

Sempre ouvi dizer que quem quer vai, quem não quer manda. Portanto, ontem peguei na escadinha para alcançar os livros das prateleiras mais altas e, em vez de ir apanhar livros, fui-me às partes de cima do roupeiro. Uma caixa de pandora. Mas uma pandora benévola. Só saíram de lá tesouros, coisas boas. Por exemplo, vários desenhos. Estive a ver e pasmei. Cabeça de alho chocho: já nem me lembrava. No meio dos outros, um desenho (do género dos clássicos) feito, ie, inventado por mim. E, vendo-o, assomou a recordação daquelas noitadas. Pura motivação. Um tapete de arraiolos clássico é simétrico da esquerda para a direita e de cima para baixo. Ou seja, basta fazer o desenho de um quarto dele. Ora conseguir encaixar os vários motivos e assentá-los sobre uma base em quadrícula e tudo bater certo e tudo fazer sentido quando visto de outro lado é uma ginástica mental que requer que a pessoa esteja entregue na íntegra à tarefa. E tem que se fazer o desenho ao mais ínfimo pormenor. E depois é preciso estipular que cores para cada coisa, desde os contornos aos recheios, desde o centro à barra. Que engraçado rever aquela minha obra. E já o tinha começado a transpor para a juta. E depois fui também encontrar uma carpete pequena, talvez mais tapetão do que carpete, metro e quarenta por dois metros e dez de superfície bordada. Depois, quando pronta e esticada, fica um pouco maior pois ainda leva a franja (que, aliás, também já está feita). Deixei-a a meio, com o fundo por preencher e uma ou duas fiadas na barra também por fazer. Coisa do blog. Como comecei o blog só para ver como era, sem ter a mínima intenção de lhe dar qualquer importância, na altura não me ocorreu que se iria tornar absorvente a ponto de parar com as pinturas e com os tapetes.

Embora...

Embora, para ser totalmente sincera, também já não soubesse o que fazer aos quadros que pintava e também me começasse a faltar chão para os tapetes. Aliás, duas carpetes que estavam no campo em lugares em que até estavam mal aproveitadas foram parar a casa do meu filho. A minha filha, como os miúdos têm um certo fundo alérgico, quase não tem tapetes (e o que tem é de um estilo completamente diferente, os arraiolos não encaixariam ali). Portanto, às tantas começou a faltar-me o destino para as minhas obras. 

Mas a verdade é que estava mesmo com saudades e, pensando bem, ainda há muito chão disponível para mais um ou outro.

E, portanto, tirei daquela arca do tesouro que há no topo do roupeiro a carpete que aqui vos mostro e a lã azul escura do fundo (vêem-se dois novelos no chão) e agora estou feliz e contente de roda dela. Tem um pequeno senão. A juta que agora se vende é uma juta mais aberta, que facilita bastante o bordado. Mas esta que aqui tenho é das tradicionais, genuína. E não apenas requer mais atenção para apanhar os dois fios como, sendo apertada, é preciso mais força. Mas tudo bem. Quem corre por gosto não cansa.

E, portanto, também, se virem que deixo de responder a comentários ou a mails não levem a mal. Por muito que me custe, o meu tempo não estica. Só consigo sentar-me aqui na sala lá para as dez da noite ou depois e, para conseguir tempo para a minha faena de bordadeira, alguma coisa será prejudicada. Leio tudo, comentários e mails, gosto de ler, mas para ter tempo para aqui escrever no blog e para o tapete -- e para conseguir dormir qualquer coisita -- pode acontecer que tenha que sacrificar a conversa com os Leitores que me escrevem. Não sei. Veremos.

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E, quando escrevo uma coisa assim, como esta que escrevi, sem ponta de coisa nenhuma, fico sempre com um certo sentimento de culpa. Acho que quem por aqui me visita dará o tempo por mal empregue. Mas a verdade é que não me apetece falar sobre o Bruno de Carvalho, essa nódoa tresloucada, sobre o défice ou a dívida de Itália, esse país que não atina com os governantes, sobre o brexit da Senhora Desengonçada May ou sobre as pornochanchadas do Trump que agora até goza com a França pela derrota perante a Alemanha nazi. Não tenho pachorrinha nenhuma. 

Claro que poderia falar daquela histórica verídica mas fantástica de Emile, o homem que apresentou um requerimento para mudar de idade, alegando que, se se pode mudar de nome, de nacionalidade ou de género, não vê porque não mudar de idade. Sente-se vinte anos mais novo e quer que o tribunal o reconheça. Mas, para eu falar disso aqui, teria que ter uma ideia formada sobre o tema -- e não tenho. Por exemplo, se tal maluqueira passasse a ser possível, quereria eu mudar de idade? Não sei. Nem sei se haveria de querer ser mais velha -- e mudar para os sessenta e seis anos e cinco meses para me poder reformar -- ou se quereria mudar para os vinte e seis para poder divertir-me a ver a reacção das pessoas a quem eu dissesse e provasse que tinha vinte e seis anos e que estava com o relógio biológico a dar horas e a pensar ter mais filhos.

E cá está ele, o Emile:

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Portanto, não tendo assunto, para já, fico-me por aqui mas não sem antes partilhar convosco um vídeo interessante. E bonito. 

Talvez até já.