Eu e a moda -- e a alta-costura Chanel, colecção primavera/verão 2016

Não serei a pessoa mais indicada para falar de moda. Embora goste de me vestir com um certo cuidado, não gosto de gastar muito dinheiro em roupa. Não vou atrás de modas, prefiro as coisas de que gosto e que não se vêem por todo o lado. Por exemplo, se as franjas estão na moda, certo e sabido que não uso nada que as tenha. Se o xadrez é o hit da saison, mais do que certo que eu lhe passo ao lado. 

Não me importo -- e, aliás, gosto -- de misturar cores, comprimentos. Gosto de assimetrias e de cores sobre cores e de écharpes. Não me ensaio nada para usar caças estampadas de um tecido atípico e conjugá-las com blusas clássicas, lisas. Gosto de articular a roupa com os sapatos e com os brincos, colares, anéis, pulseiras (geralmente tudo bijuteria e com conta, peso e medida).

Anna Wintour,
editora-chefe da Vogue americana
(que inspirou a personagem que Meryl Streep
interpreta em O Diabo veste Prada)

Dantes, quando não tinha este ofício nocturno do blog, chegava a pegar em blusas normais e fazia-lhe alguns bordados com pedras, tornando-as em peças verdadeiramente diferentes -- isto muito antes de se verem à venda blusas com pedras no decote. 

Como não gosto de usar roupa grossa porque sou encalorada, uso geralmente blusas fininhas, depois um casaquito fino, depois outro igualmente fino mas mais grossinho que o anterior. Este geralmente fica no carro e o outro salta mal entro no gabinete. Geralmente tenho também no carro uma capa de lã ou coisa do género para, quando chego à noite e vou fazer uma caminhada sem ir a casa, vestir tudo, umas coisas por cima das outras (tenho uns ténis no carro). É assim que me sinto bem. 

Gwyneth Paltrow

Nas noites frias, o meu marido vê-me assim e pergunta se acho que está tempo para andar tão mal agasalhada, casaquitos finos, um por cima do outro, e uma capa de lã ou um casaco geralmente de meia manga, de lã, por cima. Digo-lhe que sim, até porque ponho uma echarpe de lã quente à volta do pescoço e sinto-me logo aconchegada.

Portanto, não sou dada a últimos gritos da moda, a roupa de marca, a delírios fashion. Prezo o meu gosto pessoal que é desconstruído e descontraído.

Claro que, conjugando isto com uns saltos bem altos, a coisa ganha logo um ar mais 'a sério' e já posso exercer as minhas funções sem me sentir muito diminuída ao pé das minhas colegas de escritório que levam a moda muito a sério.

O meu marido uma vez ofereceu-me um fato completo, calças e blaser, Armani. Foi comprá-lo com a minha filha. É intemporal. Surpreendeu-me e encantou-me. Jamais esperaria que tivesse tal ideia e que tivesse, por ele, tomado a iniciativa de chamar a minha filha para ir com ele escolher tal coisa. E, se bem me lembro, a minha filha contou que o pai lá entrou, olhou à volta e disse que gostava daquele. Como habitualmente, em três tempos despachou o assunto. E a verdade é que acertou em cheio. Mas eu, por mim, não me sinto minimamente tentada a gastar dinheiro numa toilette de tal calibre. Sou mais de andar a descobrir raridades e autênticas pechinchas nos fins de saldos.

Cara Delevingne, um dos ícons Chanel, com o seu cão
e com um casaquinho transparente, bordado, lindo

Agora uma coisa é certa: se um dia me saírem uns milhões no euromilhões, para além dos destinos que já lhes estão destinados, dar-me-ei ao luxo de entrar na Casa Chanel em Paris para escolher um ou outro modelito.

Além do mais, se há coisa de que gosto é de ver o acto de costurar. E, quando a costura é arte (como é o caso da alta-costura), então é um fascínio.

Partilho convosco dois vídeos relativos à colecção Chanel Primavera/Verão 2016.

Vejo isto e apetece-me logo tirar ideias, desatar a aplicar coisinhas em blusinhas, pintar, bordar, pregar contas, pedrinhas, florzinhas. 

(Mas ou faço isso ou estou aqui a escrever estas coisecas, para as duas coisas o tempo não estica)

Entrevista com o mago da alta costura - Karl Lagerfeld, o sempervirens

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Desejo-vos, meus Caros Leitores, uma magnífica sexta-feira.

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Nossa Senhora de Fátima vai ter um perfil no Facebook?E a investigação do Caso Marquês já vai no Jumbo? E na Fnac? Ai... na volta já estou a ser escutada... (comprei o livro do Sócrates numa Fnac... que medo) O melhor mesmo é eu entrar numa catedral. Na Sagrada Família. Entrem comigo, por favor

Bem, agora que já falei da inesperada prisão de José Eduardo Martins na sequência de eu me ter insurgido aqui com o seu desempenho nos debates na SIC, já posso virar-me para a religião.

Cá vou eu.

Bem, antes disso, para que não se gere para aí algum boato, rectifico: claro que não foi por eu me ter zangado com ele: aquilo foi mesmo uma pegadinha de carnaval. Claro. Quiseram que ele pensasse que tinha alguma coisa a ver com o Caso Marquês, até o puseram na mesma cela onde já esteve Sócrates e tudo. 

Ah, agora a propósito: mais outra piadola. Li, juro que li, que a grande investigação ao Sócrates levada a cabo por esse super-crânio que dá pelo nome de Rosário Teixeira já descambou de vez em pura anedota. Imagine-se onde é que os agentes da justiça agora têm andado a fazer buscas? A sério. Quem não leu a notícia, feche os olhos e imagine onde pode ter sido. Ok, eu digo. Agora andam no Jumbo, no El Corte Inglês, na Fnac, na Bertrand. Querem ver as listas de vendas de 1.500 livros de Sócrates porque acham que isso são vendas a mais, que esses hits costumam estar reservados ao José Rodrigues dos Santos. Já lhes explicaram que a amiga ou o amigo compraram alguns para oferecer a outros amigos e familiares ou para enviar para militantes socialistas que pediram. Mas não. O Rosarinho não vai nessa, ó Vanessa. Não, o Rosy quer saber os detalhes: no Jumbo, quem comprou, porque é que comprou, como pagou, onde arranjou o dinheiro para pagar?

Um dia destes ainda aqui me aparecem dois paisanas, armados em maus, pistola em punho, ui que medo, para eu ir, algemada?, prestar declarações. 

Pois daqui eu confesso: comprei um livro do Sócrates numa Fnac. Paguei com cartão. Pago o cartão com o meu ordenado. O meu ordenado é legal e sobre ele pago impostos. Não tenho nenhuma casa em Vale de Lobos. Não sou prima do presidente da Venezuela. Não sou uma das cinco mulheres de Sócrates. Não é o amigo de Sócrates que paga a minha conta da luz nem que paga ao meu patrão para ele me pagar a mim. 

Só estou para ver se, no fim disto tudo, a mega-operação Marquês tem é a ver com a concorrência que o Sócrates fez ao José Rodrigues dos Santos. 

Bem, onde é que eu ia? Ah, ia no José Eduardo Martins. Mas sobre isso falo no post abaixo, não aqui.

Aqui agora quero falar numa coisa. Estávamos nós a jantar, conversando, espreitando a televisão, quando reparamos que está um padre a falar das obras na Igreja (penso que na Basílica) e o senhor padre fala nas aparições e nas peregrinações e mostram as obras mas, ao entrevistarem os fiéis que por lá andam, as pessoas não sabem bem o que foi, uma diz que está igual mas mais branca, outras pessoas andam à procura dos pastorinhos, depois ouvimos dizer que os túmulos dos pastorinhos estão lá num corredor e mais qualquer coisa e, nós sem prestarmos muita atenção, e, então, aparece uma jovem, toda moderna, nada de freiras nem de padres, uma Relações Públicas completamente à civil, toda moderna, falando das comemorações, concertos e o escambau e até que vão estar ou já estão nas redes sociais. O meu marido que se tinha distraído, exclamou: 'É pá, mas o que é isto?'.

Fui agora à procura e encontrei uma notícia sobre as Comemorações do Centenário (Cento e cinquenta iniciativas assinalam centenário das aparições em Fátima) e leio que, de facto, há uma assessora executiva da Comissão do Centenário, Carla Abreu Vaz. Acho que é esta menina bonita aqui ao lado.

Repare-se que, ao escrever isto, não estou a criticar. Isto é mesmo espanto. Como não frequentamos estes meios, ainda estamos naquela de, em Fátima, aquilo ser organizado e gerido por padres ou freiras; e isto de nos aparecer assim uma moçoila, toda fashion, qual Roberta Medina a anunciar as novidades do Rock in Fátima, deixa-nos de boca aberta. 

E eu interrogo-me: Nossa Senhora irá twitar? Mandará fotos para o Instagram? Gostará que lhe ponham muitos likes no Face? Haverá bué de people a querer amigar-se com ela?

E, uma vez mais, isto não é crítica ou gozo: é que isto me deixa mesmo pasma. Sou de uma outra era. Uma vez, teria eu uns 16 ou 17 anos, não sei, os meus pais lembraram-se de ir conhecer o Santuário de Fátima. Acho que tínhamos ido ver umas grutas lindas ali perto, cheias de estalactites e estalagmites, e o meu pai todo prosa com explicações à volta do calcário e de depósitos sedimentares e tal. Lembro-me que eu tinha uns calções justos e curtinhos, uns little shorts avant la lettre, e uma blusinha de alcinhas, decotada atrás e à frente. Por essa altura usava o cabelo bem comprido mas, enfim, não servia de véu. Acho que fomos com amigos. Nem sei se não fomos até com uma das minhas avós. Mas cada um andou para seu lado, aquilo era enorme. Por todo o lado eu via cenas que despertavam a minha curiosidade: pessoas a andar ajoelhadas, com panos nos joelhos já em ferida, velas com formatos de pernas e braços, sei lá. Às tantas, vi que os meus pais iam a entrar para a Basílica e resolvi ir também espreitar. Mas, nessa altura, quando eu ia a entrar, veio um padre ter connosco a dizer que eu não podia entrar assim: tinha que cobrir o corpo e pôr um véu ou não podia entrar. E a minha mãe também um véu. O meu pai passou-se. Todo ele anti-beatice, aquilo pareceu-lhe uma afronta. A minha mãe ficou também indignada mas não queria que ele se pusesse para ali a discutir com o padre, e, por isso, disse que eu também não precisava de entrar e que ela também não. Alguém sugeriu que eu arranjasse um casaco comprido e que alguém me haveria de emprestar um véu mas eu também já não quis. Achei aquilo verdadeiramente ofensivo, não me deixarem entrar na igreja. Nunca mais me esqueci disso, eu, uma miúda, a ser barrada à porta da igreja.

E agora aparece uma moça, leiguíssima, a falar de festividades religiosas na maior ligeireza, públicos de todas as idades, concertos, sei lá, e com redes sociais à mistura... Estou a ficar pré-histórica. Desapareceram as irmãzinhas da caridade? E padres? Também já são uma raridade? Fátima já estará nas mãos do Luís Montez? Ou já terá caído nas mãos de algum fundo chinês? Ai...

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O vídeo lá em cima é Enra, "pleiades" numa interpretação e coreografia de Saya Watatani e Maki Yokoyama com música de Nobuyuki Hanabusa.

As fotografias são da autoria de Mark Leeming (excepto, acho eu mas não garanto) a da Carla Abreu Vaz.

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Bem. Ainda não é hoje que falo do lobo. Mas, para não darem o vosso tempo por perdido, deixem que vos convide a ver o vídeo abaixo sobre a fantástica Sagrada Familia em Barcelona que, mais do que uma catedral, é um sonho de um homem, uma epopeia em pedra, uma inexplicável utopia que se fez obra, uma casa próxima do paraíso, um castelo, um abrigo, uma desmedida loucura. Vejam, por favor, até ao final para verem como se espera que esteja quando estiver pronta, o que talvez aconteça em 2026.

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E, pronto, agora a seguir é que vem o José Eduardo Martins e a sua extraordinária aventura na prisão.

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José Eduardo Martins, escute lá! Olhe que não fui eu que o mandei prender na 5ª feira passada, ouviu? Eu apenas me chateei consigo por V. ser tão incoerente nos debates na SIC, ouviu? Olhe, a sério que lamento saber que foi preso e ainda por cima por uma estupidez de todo o tamanho. Mas acredite: eu não tive nada a ver com isso... A sério.

Na noite de dia 27 insurgi-me aqui porque o ex-deputado do PSD, José Eduardo Martins, na televisão, parece que fala para ter audiências e, portanto, para continuarem a contratá-lo, diz e desdiz, tudo com igual displicência e convicção. Se antes era geralmente contra o governo do Passos Coelho por achar que tanta austeridade era má para o país, agora que António Costa está a propor um alívio com vista a relançar a economia, é também contra. Passei-lhe aqui um raspanete, portanto.

Foi, portanto, o post que esteve disponível para leitura na quinta-feira. Ora bem. Nesse mesmo dia, logo de manhãzinha -- sei agora -- dois agentes apresentaram-se em casa do dito comentador, ex-Secretário de Estado e ex-Deputado para o prender. À frente dos filhos, acrescente-se, e sem o informarem das razões, levaram-no preso.

O que ele descreve é de loucos. E porque é que o prenderam? Felizmente não foi para me agradarem, senão acharia um absurdo excesso de zelo, não haveria essa nechecidade, até porque se vão a correr prender todos aqueles de quem eu aqui mostro alguma distância, qualquer dia não tinha de quem falar.

Transcrevo o seu artigo, Kafka e eu, do Jornal de Negócios.

No Tribunal, outros agentes, o mesmo traquejo a lidar com criminosos… Lá me encarceraram numa cela que, a rir, disseram já ter albergado um ex-primeiro-ministro. Pedi outra. Já não tinha direito a pedidos. Meia hora a olhar para as grades (nota: nunca ser preso sem levar um livro, pois não ficamos com telemóvel ou tablet) e lá vamos à diligência, o "my day in Court". Se me privaram da liberdade, vou certamente poder perguntar ao juiz ou ao magistrado do MP as razões de tão gravosa medida. Enganem-se. 

Não havia magistrados, mas apenas uma engraçada e populista oficial de Justiça. 

Sentei-me. Olhou para o processo e disse: "Bom, é para lhe perguntar se confirma as declarações que fez. E, eventualmente, se quer acrescentar mais alguma coisa." 

Desculpe!? Sim, é isso mesmo, prenderam-me às 7h30 da manhã em frente aos meus filhos para que eu confirmasse o meu depoimento enquanto vítima de um assalto a minha casa. Não poderia isto ter sido feito por escrito, sobretudo com menor dispêndio de recursos e, já agora, de privação de liberdade?

Será que também tiraram a fotografia da praxe a José Eduardo Martins? 

  

José Eduardo Martins foi preso porque a sua casa de Grândola foi assaltada, apresentou queixa e depois não compareceu quando o chamaram para prestar informações. Vai daí não foram de modas: num dia mandaram-lhe uma multa de 204 euros e no dia seguinte foram a casa prendê-lo. Ah leões!

Diz ele que a casa já foi assaltada 4 vezes. Ou seja: não apanham os ladrões -- e prendem a vítima. É de loucos!

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Este tema para mim está muito fresco. No fim de semana, na nossa casa no campo, um vizinho que tem uma casa no início da rua passou por lá, abrandou e cumprimentou-nos, perguntando se tínhamos encontrado tudo bem. Admirados, dissemos que sim. Ele explicou, então, que, uma vez mais, tinham andado ladrões na zona, que tinham entrado na propriedade dele para roubarem umas ferramentas que tem lá num armazém, que tinham ido de noite, com eles lá, e que os cães até deram por isso mas que deve ter ficado outro a distrair os cães na direcção oposta porque ele foi para lá e não viu nada mexido; e que há dias lhe tinham roubado umas ovelhas; que lá mais abaixo tinham roubado não sei quê.

Perguntei se tinha apresentado queixa. Riu-se: 'Para quê?, não fazem nada e ainda nos metemos em trabalhos, chamam-nos ao tribunal, é coisa para um dia perdido, se não vamos ainda nos multam, só chatices para nada'. Pensei que, se não apresentam queixa, é como se não houvesse assaltos, assim é que ninguém pode fazer alguma coisa.

Mas depois recordei-me de quando assaltaram a nossa casa, há uns dois anos e picos, felizmente tendo levado apenas coisas do exterior. Nessa altura, apresentámos queixa e os agentes da GNR disseram que não podiam fazer nada, não tinham meios. Deu-me até pena do senhor, ali sozinho, nem jeep tinha. Algum tempo depois, recebemos a informação de que o caso tinha sido arquivado por falta de provas ou coisa do género. Felizmente não nos fizeram perder um dia de trabalho.

Mas o que me deixa consternada é que não há agentes para fazerem patrulhas, para vigiarem as casas mesmo em zonas ou em períodos de assaltos; e depois há agentes para andarem a prender as vítimas dos assaltos. É de loucos! De loucos!

Perante isto o que penso é que nem é falta de meios: é falta de gestão, de organização, de cabeça, de tino, é as coisas andarem sem rei nem roque.

O anterior governo apenas desgovernou, deixou tudo de pantanas. A nova ministra, Francisca Van Dunen, que deve ser uma mulher tesa, nem deve ter mãos a medir, tantos os fogos que tem para apagar, tanta a bagunça desorganizativa que deve estar a encontrar por todo o lado. Coitada. Parece ser uma mulher serena e bem que a serenidade lhe vai ser bem precisa.

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Bem. Só espero que deitem a mão a este assunto, que se organizem, que prendam os ladrões e deixem em paz as vítimas. Eu, pela parte que me toca, o que posso fazer é oferecer-me para dar uma ajuda nas patrulhas. Se é esse o problema, olhem, posso avançar em regime de voluntariado.

(Mas olhe, ó Sr. Zé Eduardo, não vale e pena pedir-me que o vá prender outra vez que já tenho a agenda cheia.)

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Desejo-vos, meus Caros Leitores, uma quinta-feira muito feliz.

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Aquelas que, em tempos, foram mulheres muito belas

Bem, agora que que se ouvem tantas meninas a gritarem que vem aí o lobo e que eu já disse o que tinha a dizer sobre o assunto -- deixando umas sugestões para os senhores que nos governam -- vou intervalar.

De qualquer maneira, a quem não aguentar a espera e quiser já ouvir-me a dar conselhos ao Costa, ao Centeno (que, coitado, tão estafado parece estar, dá ideia de já mal poder com uma gata pelo rabo) e ao Mister Foreign Affair e, tagarela como sou, também a falar do orçamento, de caniches que não largam, de incontornáveis popotas e de galinhas bronzeadas e sei lá que mais, pois que salte já daqui até lá para baixo.

É que, aqui, agora, vou falar de mulheres. Da beleza das mulheres quando deixam de ir para novas. (Hélas, como é o meu caso).

 Jennifer Lawrence, 25 anos, e Jane Fonda, 78 anos -  por Annie Leibovitz para a Vanity Fair, 2016

Silêncio e tanta gente - Maria Guinot

Hoje fui ao supermercado à hora de almoço. Todas as semanas levamos as compras mais pesadas para que a terceira idade não tenha que o fazer. Quando me atraso, o meu marido despacha tudo num ápice: as compras cingem-se ao estritamente necessário. Quando eu vou, dou-lhe cabo do sistema nervoso porque o tempo é limitado e eu, sem querer, perco-me. 

Jane Fonda, 1978

Geralmente, mal o apanho de costas, pisgo-me a ver se há promoções na zona dos cremes. Vejo para que idades são eles recomendados para ver se são mesmo os que eu deveria usar, se apagam as rugas, se eliminam a flacidez, e mais qualquer coisa de que agora não me lembro. Vejo se são de dia, de noite, se são tratamentos reafirmantes, se são daqueles que simulam preenchimento, etc. (O que será a outra coisa de que não me lembro?) Adiante. Depois vou ver os mais caros, para ver as novidades. Um balúrdio. Arrepio caminho e, se estou a precisar, fico-me pelos mais básicos.

Volta e meia encontro na casa de banho do escritório algumas colegas retocando as maquilhagens. Só vejo coisas de marca. Eu não. Abasteço-me na fancaria e, de preferência, no que estiver em promoção. Perdulária só sou com livros (ou coisas para a descendência, claro).

Pois bem, hoje havia promoções das boas, 35% de desconto. Abasteci-me, claro está. Agora já apliquei um creme de noite, dos novos. Com um descontão destes, trouxe um daqueles que, só pela embalagem, a gente já vê que é coisa técnica, certamente mais eficaz do que um lifting.

(Só espero amanhã, quando me vir ao espelho, poder constatar que estou com a cara que tinha aos 15 anos, sem uma ruguinha, pele quase de bebé.)

Helen Mirren, 2016

Tenho na parede do meu quarto, umas fotografias de quando me casei, banhada de sol, eu de calças brancas, justinhas, túnica Augustus branca, quase transparente, com uns bordadinhos brancos, cabelo curtinho, risonha, completamente in love e abraçadinha a um moreno sóbrio parecido com um sírio cabeludo e barbudo. 

Helen Mirren por Lord Snowdon, 1995

Por baixo dessas fotografias coloquei uma minha e uma dele quando tínhamos eu um ano (quase careca, apenas uma penugem clarinha, e toda risonha) e ele com dois (cabelo escuro, muito penteadinho e muito sério).

Volta e meia páro a olhar: eu com 1 ano, eu com 20 anos e, depois, se me olhar ao espelho, eu agora. E tento perceber quantas das minhas células actuais sobreviveram desses meus verdes anos. Penso que já devem ter ido todas à vida e, no entanto, sou eu, a mesma.

Mas os traços da idade estão cá e mais virão. Melhor: tomaram que venham que será sinal que estou viva. E, de resto, com cremes milagrosos, quem sabe se não parecerá que cristalizei no tempo, sempre com carinha de vinte anos.

(Estou a brincar, bolas, não quero parecer um fóssil, senão, às tantas, ainda me confundiam com a Senhora Dona Lady).

Diane Keaton por Annie Leibovitz, 2016

Diane Keaton, 1985

Dantes eu pensava que as mulheres eram bonitas quando eram novas e que, depois, eram o que tinha sobrado. Agora já não penso assim. Agora já acho que há beleza em todas as idades. Além disso, quando me distraio, logo penso: olha, de qualquer maneira uma mulher aos 70 ainda é capaz de parecer toda gira aos olhos de um homem de 80. Mas é um pensamento parvo, claro, até porque o que não faltam são mulheres que despertam paixões em homens bem mais novos.

E o que se passa com mulheres, passa-se com homens. Contudo, a pele dos homens parece que resiste melhor ao passar do tempo. Ou, então, sou eu que sou mais benevolente com eles. Mas que os homens ficam mais interessantes, mais inteligentes, melhores companhias, isso é inquestionável -- isto, claro, se não ficarem velhos babacas, taralhoucos.

Mas volto às mulheres para referir aquilo que verdadeiramente penso a propósito disto: interessantes são as mulheres que não têm medo de parecer velhas, feias, sem graça. Interessantes são as mulheres que amam a vida e a querem viver, toda, tenham a idade que tiverem. Interessantes são as mulheres que ousam, que desafiam, que seduzem. Interessantes são as mulheres que gostam do seu corpo, que querem amar e ser amadas. Interessantes são as mulheres que têm prazer em despertar interesse e que estão disponíveis para se interessar pelos imprevisíveis instantes de felicidade que a vida tem para oferecer. Tenham 20, 40, 60 ou 80 ou mais anos.

Charlotte Rampling por Helmut Newton, 1974

Charlotte Rampling, Annie Leibovitz, 2016

Mulheres brancas e pretas, sempre belas em qualquer idade

As mulheres que dão cartas em Hollywood - por Annie Leibovitz para a Vanity Fair  2016

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Hoje, quando cheguei aqui à sala vinha numa de falar de um certo lobo com um filósofo à mistura. Mas, depois de umas boas charutadas (vide post abaixo), nada como dar uma espairecida e, por isso, desviei-me para isto das mulheres. A ver se amanhã venho, então, de lobo pela mão que agora, com o sono com que estou, vou mas é pregar para outras pradarias.

Caso estejam fartos de tanta mulherada, aceitem o meu convite e venham dar vivas a Portugal, enquanto as maria-amélias suspiram de saudades pelos algozes. É já aqui abaixo.

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Alô, alô António Costa, Mário Centeno, Augusto Santos Silva! A hora é de negociar e de ser firme! Não de baixar as calcinhas, ouviram? É deixar as maria-amélias, as vizinhas e as concubinas mais a seita de comentadores avençados carpir, ameaçar, censurar e fazer a intrigalhada deles. Essa é a praia pafiana, não a dos portugueses patriotas.

Ora bem. Depois daquele título quilométrico pouco mais deve haver para dizer. Mas, enfim, palavrosa como sou, cá vão mais uns quantos recadinhos:

1. A hora é de negociar, dizia eu lá em cima. Em primeiro lugar negociar ao mais alto nível: com os presidentes da Comissão Europeia, do Parlamento Europeu, do BCE. E com a Itália, com a Grécia, com a França, com os socialistas espanhóis e com quem provavelmente eles farão governo, com a esquerda democrática europeia, e, que remédio, também com a Popota, vulgo Merkel.

As opções agora são de cariz político e é a esse nível que, em primeiro lugar, a discussão deve ocorrer.

É hora de abordar também a galinha tonta da Lagarde -- mas ir munido dos mil relatórios dos directores do FMI em que eles provam que os programas que impuseram estavam errados e falharam. É que a galinha bronzeada esquece-se muito, mais vale levar-lhe um best of do que foi dito pelos seus próprios colaboradores

Depois dessa cama estar feita, ajeitar então uma ou outra medida com os técnicos de Bruxelas para que eles achem que têm algum poder e não chateiem muito. Os burocratas, formatados segundo uma certa cartilha, são gente tinhosa. Não se deve mostrar que se tem medo deles, convém mantê-los no lugar senão julgam que mandam. Mas também não se deve subestimar essa gente: ladram que se farta, mordem as canelas, chateiam à brava. Convém ir-lhes dando alguns ossos e é bom que ninguém se esqueça disso. Nada de mais, só isso: mantê-los entretidos e satisfeitinhos.

Em síntese e para acabar este ponto: é importante que Portugal não baixe a guarda, não baixe a cabeça, não baixe as calças.

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Mas, se não se importam, vamos com música que vamos melhor.

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2. A lástima que são as manifestações dos capachos dos fundos especuladores e dos investidores selvagens (e não digo nomes porque são muitos e deixaria certamente alguns de fora) apenas nos devem dar dó. 

A indigência dos comentários das gentes que padecem do síndroma de Estocolmo e que choram por mais austeridade, mais sopa dos pobres. mais desemprego e mais emigração também nos deve dar dó.

A cacafonia dos comentadores e dos jornalistas-papagaios que invocam medos ancestrais e enchem a boca com défices estruturais e outros indicadores que ignoram

(a sério: não há ninguém que se vire para um dos que tem a boca a deitar por fora de défice estrutural e lhe pergunte o que é isso, que explique como se calcule, quanto foi nos últimos quatro anos? Havia de ser um fartote, uma daquelas cenas que se tornaria viral num abrir e fechar de olhos) 

apenas nos deve fazer rir.

3. Outra coisa, agora a ver com comunicação.

PR= Public relations

O que é feito dos spin doctors deste governo ou da coligação que o apoia?

Estão as televisões, jornais e blogs da treta cheios de campanhas negras, tudo a dizer que vem aí o lobo, que os burrocratas nos vão dar tautau, e os anjinhos do governo não são capazes de lançar uma onda de informação a sério, didáctica, desdramatizada? E outra, paralela, a desmascarar os anti-patriotas, as maria-amélias, os caguinchas, as vizinhas, as rameiras, os vendilhões e os vendidos? A desmascarar e a gozar com essa gente.

Não há spin doctors de esquerda?!

4. E mais. Era bom, ó senhores socialistas, que alguém fizesse uns videozinhos simples a explicar como se faz um orçamento, daqueles videozinhos que correm pelo facebook e que estão disponíveis no youtube. Uma coisa explicada como se fosse para crianças de 4 anos ou para mariazinhas que gostam de encher linhas inteiras com uma única letra e que no fim batem palminhas de satisfação e lol, lol, lol.

Uma coisa assim. Se eu ganho 100 e tenho encargos de 40 e mais 50 e mais 20, tenho um défice.

Se eu não quiser ter défice, posso cortar nos gastos mas, ó gente, também posso ganhar mais.

Por exemplo. Se eu na minha casa recebo 100 e quero gastar 50 com os meus filhos, 30 com a casa, 10 com transportes e outras despesas, 10 para mim e outros 10 para amortizar uma dívida, posso:

• Cortar nas despesas, ou seja, impor austeridade, ou
• Trabalhar mais e ganhar mais do que 100, ou seja, actuar ao nível da receita.

E outros videos a explicar este tipo de coisas (ex: dívida, impostos, etc) para mostrar que a aritmética é simples mas que gerir um orçamento não é uma coisa determinística, em que as parcelas são fixas, quiçá obra divina: não, há sempre opções. E que optar é próprio de gente livre.

5. Tinha mais coisas para dizer mas, para não cansar a vossa beleza, fico-me por aqui. Mas, antes de acabar, digo ainda só mais esta: o orçamento vai passar e vai mostrar que é possível fazer diferente. Um toque para aqui e outro para ali mas os compromissos serão respeitados e António Costa saberá mostrar que o povo que elege quem governa é soberano (ou, pelo menos, merece ser tratado, com respeito, como tal). E, viva Portugal!

(Olha, até quase versejei)

Soou piroso eu dizer Viva Portugal?
(Paciência. Acho mesmo que falta de auto-estima é um dos problemas deste país.)

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Desejo-vos, meus Caros Leitores, uma quarta-feira muito feliz.

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Pertencemos a uma espécie de vida breve

Julgo que a nossa espécie não durará muito tempo. Não parece ter o estofo das tartarugas, que continuaram a existir semelhantes a si mesmas ao longo de centenas de milhões de anos, centenas de vezes mais do que a nossa existência. Pertencemos a um género de espécie de vida breve. Os nossos primos já se extinguiram todos.  E nós causamos estragos. As alterações climáticas e ambientais que desencadeámos foram brutais e dificilmente nos pouparão. Para a Terra será uma pequena perturbação irrelevante, mas não me parece que escapemos incólumes; tanto mais que a opinião pública e a política preferem ignorar os perigos que estamos a correr e enfiar a cabeça na areia. Somos talvez a única espécie na Terra ciente da inevitabilidade da nossa morte individual: receio que em breve devamos tornar-nos também a espécie que verá conscientemente chegar o seu próprio fim ou, pelo menos, o fim da própria civilização.

Como soubermos enfrentar, melhor ou pior, a nossa morte individual, assim enfrentaremos o colapso da nossa civilização. Não é muito diferente. E não será por certo a primeira civilização a entrar em colapso. Os Maias e os Cretenses já passaram por isso. Nascemos e morremos como nascem e morrem as estrelas, tanto individual como colectivamente. Esta é a nossa realidade. 

A que terra podemos chamar nossa,

sem que um desafio nos tenha feito medir as forças com ela

até lhe pedir perdão?

Não falo de vencedores, dos que não são de nenhuma terra

e de todas se apropriam.

Não falo da luta com o Anjo:

o Anjo vence-nos sempre

e não precisa de qualquer luta para nos esmagar.

Falo da nossa dívida à terra,

desta consciência brusca de amanhecer um dia

ao mesmo tempo que o mundo

by Banksy (algures perto de Calais)

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Migrantes: 10.000 crianças desaparecidas, diz Europol

(Já para não falar nas que morrem pelo caminho ou dão à costa como conchinhas vazias)

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O texto pertence ao capítulo "A fechar: nós" do livro 'Sete breves lições de física', de Carlo Rovelli.

O primeiro vídeo tem, de Ennio Morricone, On Earth As It Is In Heaven do filme The Mission

O poema é A Nossa Terra de Luís Filipe Castro Mendes in Relâmpago, Revista de Poesia 36/37

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Convido-vos a descerem até ao post seguinte onde se fala da nossa natureza humana e do que nos une às borboletas ou aos pinheiros larícios

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Temos bisavós em comum com as borboletas e com os larícios

Que lugar temos nós, seres humanos que compreendem, decidem, riem e choram, neste grande fresco do mundo que a física contemporânea oferece? Se o mundo é um pulular de efémeros quanta de espaço e de matéria, um imenso jogo de encaixes de espaço e partículas elementares, o que somos nós? Somos também nós feitos apenas de quanta e partículas? Mas então de onde vem esta sensação de existir singularmente, e na primeira pessoa, que cada um de nós experimenta? Então o que são os nossos valores, os nossos sonhos, as nossas emoções, o nosso próprio saber? O que somos nós, neste mundo imenso e rutilante?

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Somos parte integrante do mundo que vemos, não somos observadores externos. Estamos situados nele. A nossa perspectiva sobre ele é a partir de dentro. Somos feitos dos mesmos átomos e dos mesmos sinais de luz que os pinheiros nas montanhas e as estrelas nas galáxias trocam entre si. (...)

Temos bisavós em comum com as borboletas e com os larícios. (...)

Aquilo que é especificamente humano não representa a nossa separação da natureza, é a nossa natureza. É uma forma que a natureza assumiu aqui no nosso planeta, no jogo infinito das suas combinações, do influenciar-se e trocar correlações e informações entre as suas partes. Quem sabe quantas e que outras extraordinárias complexidades, em formas porventura completamente impossíveis de imaginar para nós, existirão nos espaços infindos do cosmos... Existe tanto espaço lá em cima que é pueril pensar que neste canto periférico de uma galáxia das mais banais haja algo especial. A vida na Terra não é mais do que uma amostra do que pode acontecer no universo. A nossa alma não é mais do que isso mesmo.

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As fotografias foram feitas este domingo in heaven. A música é de Shostakovich - The Gadfly - Romance numa interpretação de Nicola Benedetti no violino com a BBC Symphony Chorus e a BBC Symphony Orchestra sob condução do maestro Jiří Bělohlávek. O texto pertence ao capítulo "A fechar: nós" do livro 'Sete breves lições de física', de Carlo Rovelli.

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Física, filosofia, arte, poesia - nas palavras de Carlo Rovelli

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Desejo-vos, meus Caros Leitores, uma boa terça-feira.

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Poderia pintar os anjos brilhando

Onde está a parte dos outros que é nossa quando eles estão longe e nós os sentimos tão misteriosamente próximos?

Por que lugar do imenso espaço circulam as palavras, as saudades, os sorrisos daqueles que se querem e que nem sempre podem ver o brilho do olhar e sentir na pele a doçura da voz do outro? Em que infinito lugar gravita, pois, a memória dos que não estão junto a nós mas habitam o nosso coração? 

E qual o céu para onde vamos quando entramos no atraente corredor de luz que nos espera? E em que nos transformamos quando deixamos de ser aquilo que hoje somos? Em pó? Em matéria escura? Numa desconhecida matéria feita de coisa nenhuma, talvez apenas feita de tracejados movimentos, de aparentes aproximações? Ou de ínfimos, muito ínfimos, pontos de luz amorosamente enlaçados? 

E em que outros mundos nos encontrámos, nós os que nos conhecemos desde sempre, talvez de outras vidas? Num mundo rarefeito em que nem o tempo existia? 

E os que assim se conheceram, viverão juntos por toda a eternidade? Mesmo que invisíveis, intangíveis, habitando um misterioso halo de luz, para sempre estarão unidos por um amor inexplicavelmente real?

(Eu acho que acredito que sim. Ou melhor: eu gostava de acreditar que sim).

Energy flow

À volta de cada uma das galáxias, os astrónomos observam o efeito de um grande halo de matéria que revela a sua existência através da força gravitacional com que atrai estrelas e desvia a luz. Mas esse grande halo, do qual observamos os efeitos gravitacionais, não conseguimos vê-lo directamente e não sabemos de que será feito. Foram estudadas muitas hipóteses, mas nenhuma parece funcionar. Que haverá ali qualquer coisa parece já evidente, o que será, não sabemos. Chamemos-lhe hoje "matéria escura". Parece de facto tratar-se de qualquer coisa que não é descrita pelo modelo padrão. Caso contrário, vê-la-íamos. Algo que não é nem átomos nem neutrinos nem fotões...

Não é de surpreender que existam mais coisas no céu e na Terra, caro leitor, do que sonha a nossa filosofia; e a nossa física. No fundo, até há poucos anos nem sequer suspeitávamos da existência das ondas de rádio ou dos neutrinos, que, no entanto, preenchem o universo. 

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Por ora, é isto que sabemos da matéria. Um punhado de tipos de partículas elementares, que vibram e flutuam continuamente entre o existir e o não existir, que pululam no espaço mesmo quando parece não estar lá nada, que se combinam até ao infinito como as vinte letras de um alfabeto cósmico para narrar a imensa história das galáxias, das estrelas inumeráveis, dos raios cósmicos, da luz do Sol, das montanhas, dos bosques, dos campos de cereais, dos sorrisos dos rapazes nas festas e do céu negro e estrelado de noite.

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O título do post pertence a um poema de Herberto Helder. A primeira e a última fotografias foram feitas este domingo in heaven. A música é de Ryuichi Sakamoto - Energy Flow.O texto em itálico pertence ao livro 'Sete breves lições de física', capítulo "Partículas" de Carlo Rovelli.

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Muito gostaria ainda que descessem até ao post seguinte para ler um texto sobre os quanta e sobre as descontinuidades que existem em nós.

Ainda mais abaixo continuo com Herberto Helder, desta vez no último vídeo do Cine Povero.

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O que espero é ver a metáfora apocalíptica ganhar um sentido literal

Acredito cada vez mais que somos o que os outros vêem ou sentem por nós. E que, por isso, somos muitos, tantos quantos aqueles que nos vêem. E tão mais rica a nossa personalidade quanto maior a nossa capacidade de nos transformarmos na interacção com os outros. Acredito, pois, que somos em função daqueles para quem somos. Acredito também que somos consoante o lugar e as circunstâncias onde estamos.

Acredito que apenas uma ou duas ou três ou quatro, poucas pessoas, têm o dom de desvendar em nós aquilo que temos de melhor. E que, ao pé de quem não tenha essa capacidade de nos ver, retrocedemos ao nosso estado normal, mediano, neutro, quase inexistente.

Ou seja, acredito que, portanto, não somos seres unos mas múltiplos -- e incompletos enquanto não formos completamente desvendados, e vulgares enquanto a sensibilidade de um outro, como um líquido revelador, não nos mostrar aquilo que somos capazes de ser.

And the light is forever

Heisenberg imagina que os electrões não existem sempre. Existem apenas quando alguém olha para eles, ou melhor, quando interagem com qualquer coisa. Materializam-se num lugar, com uma probabilidade calculável, ao embaterem em qualquer coisa. Os "saltos quânticos" de uma órbita a outra são o seu modo de serem reais: um electrão é um conjunto de saltos de uma interação a outra. Quando ninguém o perturba, não está em nenhum sítio. Não está num sítio.

É como se Deus não tivesse desenhado a realidade com um traço grosso, mas se tivesse cingido a um leve tracejado.
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Onde estão esses quanta do espaço? Em lado nenhum. Não estão num espaço, pois eles próprios são o espaço. O espaço é criado pelo interagir de quanta individuais de gravidade. De novo, o mundo parece ser relação, mais do que objectos.

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O título do post pertence a um poema de Herberto Helder. A primeira e a última fotografias foram feitas este domingo in heaven. A música é de Kevin Kern: And the Light is Forever. Os dois primeiros parágrafos do texto em itálico pertencem ao capítulo "Os quanta" e o último ao capítulo "Grãos de espaço" do maravilhoso livrinho 'Sete breves lições de física', de Carlo Rovelli.

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Permitam que vos convide a descerem até ao post seguinte onde poderão ver e ouvir um novo vídeo do Cine Povero, também com Herberto Helder.

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Batem nas portas palavras, sobem as escadas desta intimidade.

A manhã começa a bater no meu poema.
As manhãs, os martelos velozes, as grandes flores
líricas.
Muita coisa começa a bater contra os muros do meu poema.

(...)

- A manhã começa a colocar o poema na parte

mais límpida da vida. E o povo canta-o,

enquanto se desfaz nos campos 

Que se levantam aos cumes da seiva.

A manhã começa a dispersar o poema na luz incontida

do mundo.

Herberto Helder :: A manhã começa a bater no meu poema

 VIDEO_POEMA #44 da autoria de CINE POVERO

Da ficha técnica do vídeo:

Herberto Helder (1930-2015):“O poema, VII” in «A Colher na Boca» (1961), dito pelo próprio num disco Vinyl, editado pela Philips, para a série Poesia Portuguesa (1968).

Audio: World’s End Girlfriend, “Black Lake OST”. Vídeos retirados da internet

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As fotografias feitas este domingo in heaven

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Desejo-vos, meus Caros leitores, uma excelente semana a começar já esta segunda-feira.
Be happy.

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