Festa do Avante: uma animada festa temática, uma feira popular, um festival de verão. Fui lá fazer a reportagem.

Perguntaram-me se este domingo queria aproveitar bilhetes para a Festa do Avante. A primeira reacção foi que não.

Há muitos anos deu-me a curiosidade, ouvi falar em artesanato, fomos, os miúdos atrás. Ainda era em Lisboa, talvez na Ajuda, não me lembro bem.

Estava um calor horrível, muita poeira. Os miúdos tinham sede. Beberam. Depois tinham fome. Fomos para comer e havia filas e todos já arreliados comigo, 'o que é que estamos aqui a fazer?', e depois em todo o lado toda a gente nos tratava por tu e por camarada e eu sem saber como dar seguimento à conversa, eu que não sou dada a estas familiaridades. Lembro-me que lá acabámos por comer uma comida de sabores intensos nuns pratos de plástico, no meio de animados 'camaradas'. E eu, para justificar a incursão, trouxe uma garrafa coberta por cortiça. Quando, cá em casa, são feitas limpezas profundas e saem à cena objectos estranhos que não vêem a luz do dia senão nestas ocasiões, lá aparece a garrafa. Nessas alturas coloca-se sempre a questão, 'mas o que é que isto ainda cá está a fazer?'. Mas custa-me deitar fora, ao fim destes anos todos ainda não se ter partido, ainda não ter desaparecido, é um verdadeiro símbolo da resistência.

Resumindo: nunca mais lá pusémos os pés.

Mas, agora, para me convencerem, usaram um argumento certeiro, aliás, O argumento: 'que bela reportagem fotográfica podias lá fazer...'. Bingo.

Lá fomos, eu de máquina a postos.

Tinham-nos dito que não havia como não dar com aquilo, tudo sinalizado.

Qual quê?! Lá andámos às voltas, a perguntar aqui e ali. Sinalizado depois de lá se estar, como é costume nesta terra.

Mas enfim, lá démos com a Festa do Avante. Ao chegar a um cruzamento, um montão de miúdos negros, alguns de bicicletas. Logo um nos pergunta: 'É para o Avante?'. Que sim. 'Então, venham atrás.'. Lá fomos, atrás do nosso guia.

De bicicleta, ágil, levou-nos para um terreno baldio atras de uns prédios, terra batida, uma árvore. Quando estacionámos, naquela poeira e no meio de um montão de carros, ouvi vozes, barulho de talheres.

Um grupo de rapazitos acampados, pequenas tendas, mochilas, ali mesmo - foi o primeiro contacto com o espírito da coisa. Um misto de festival, festa popular, feira de província.

Lá fomos, então. Imensa gente, música, muita cor, muita animação.

Barracas, barraquinhas, artesanato, Alentejo, Viana do Castelo, ..., Cuba, Timor. Aventais bordados, estatuetas africanas. Uma grande feira, uma festa do povo. Muitos jovens, muitos velhos, muita gente de todas as idades, muita gente com ar de quem vem do campo, de quem vem de longe, muitos homens e rapazes de tronco nu, muitos de boné, homens e mulheres de boné, muitos de bóina com uma estrela, muitas mulheres com saias compridas, ar hippie, muitos com ar revolucionário, outros apenas a beber cervejas, cabelos com rastas, muitas mulheres com ombros à vista com grandes tatuagens, muitas crianças, muitas bandeiras.

Os sítios onde se comia, longas bancadas cobertas, a deitar por fora, tudo a comer nos pratos de plástico do costume. E, por todo o lado, o cheiro a tasquinhas de petiscos, cheiro a feira gastronómica, uma mistura de cheiros, carne à portuguesa, feijoada, febras, enchidos, pizza.

O calor não parecia incomodar aquelas pessoas. Todos se cumprimentavam, tudo no maior espírito de feira, de festa, conversando mesmo debaixo daquela soalheira.

Muita gente estendia-se na relva, uns dormiam, outros simplesmente descansavam ou faziam horas para o discurso, muitas famílias faziam picnic à sombra.

E depois há os espaços mais culturais, uma feira do livro, uma feira do disco e uma bienal de artes, esta com pouca gente.

Tirando o irrelevante facto de os quadros estarem quase todos tortos, vi lá obras de qualidade, o espaço era fresco e bem organizado. Gostei de ali estar.

Mas, ali, quem faz a festa são mesmo as pessoas. E, se em grande parte dos casos, os apetrechos revolucionários como as boinas, parecem uma coisa deslocada no tempo e no espaço, outros casos há em que, dada a graça dos utentes, funciona até como um interessante complemento de moda como era o caso do belo moreno deste este grupo.

Não almoçámos lá nem ficámos para os concertos nem para o momento apoteótico que é o discurso do Jerónimo de Sousa (que, vi na televisão, esteve muito bem, uma presença forte, um discursos fluente naquele seu enfatizado tom de voz - contudo, como sempre, mais do mesmo; pode o mundo virar-se do avesso, podem os muros ruir, podem os modelos falir, que a conversa é e será sempre a mesma).

A impressão que me ficou é que é um recinto em que se realiza uma animada festa temática, que tem como motivo os quentes anos revolucionários de décadas atrás.

Toda a gente se produz de acordo com esse dress code, e há um ar de nostalgia, de fraternidade na luta, de saudosos dos movimentos hippies libertários, dos cordões de solidariedade, Timor Lorosae, Cuba livre, sempre, sempre ao lado do povo, cantares chilenos, mantas incas, peruanos, alentejo em luta, a terra a quem a trabalha, o povo unido jamais será vencido. Camaradas. Cerveja, ganza, amizade, noites ao relento. Camaradas. Che. Bandeiras ao alto, bandeiras ao ombro. Avante, camaradas, avante.

E dou por mim a pensar: mas estas pessoas, tantos jovens, estão felizes como se, ao estarem aqui, estivessem a protagonizar alguma coisa de marcante e, no entanto, enquanto aqui andam de tshirt de Che Guevara e de bandeira às costas, ou em tronco nu, radiantes, lá fora o país desanda e afunda-se nas mãos de pessoas sem qualquer competência.

E dou por mim a pensar: mas estas pessoas que aqui estão, convencidas que são revolucionárias e 'contra as políticas de direita', na prática, ao votarem contra o PEC 4, foram as que puseram esta gente no governo.

Não sei se entre os dirigentes do PCP reina a inocência, se o cinismo, se o oportunismo, se o simples instinto de sobrevivência. Não sei, palavra que não sei. Mas, nos simpatizantes que ali vi, aparentemente reina sobretudo a gosto pela pândega ou a alienação da realidade ou a inocência.

Mas não sei, há coisas que tenho dificuldade em compreender.