O PSD até que não começou mal. Olha-se para trás, para aqueles tempos de saudável tumulto e ilimitada esperança, e vê-se um grupo de gente com cabeça e savoir faire. Falavam bem, impunham um certo respeito. Bons tribunos, gente boa de palavra, prosa alinhada, ideias escorreitas. Podia ou não concordar-se mas havia ali uma notória vontade de servir o País e sentia-se que havia elevação. Não eram uns quaisquer: era gente que se sentia ser, maioritariamente, gente de bem.
Mais tarde, alguns, ao envelhecerem, vieram a anquilosar-se e percebemos que, desses tempos, pouco sobrou e que, na verdade, apenas um deles era o esteio do grupo. Dele vinha a nobreza de ideais, o risco desenhado a direito, o corte certeiro, o olhar de águia. Mesmo na forma como conduzia a vida pessoal, percebia-se o desprendimento de quem respeitava as paixões, as alheias e as próprias. Ele foi e é ainda a única e verdadeira referência. Sá Carneiro.
Depois da sua morte, o PSD não mais foi o mesmo. Desencontrou-se. Passou a ter como cola que unia os diversos interesses apenas a apetência pelo poder -- o central, o local, e as administrações nas empresas e institutos -- e, com isso, perdeu a capacidade e o gosto pelo golpe de asa, tornou-se ladino, rasteiro.
Diversas lideranças foram ensaiando estilos mas nenhuma se afirmou nas entranhas do partido. Marcante foi o período Cavaco. Foi a altura em que o PSD virou um saco de gatos que, de vez, aos princípios e aos costumes disseram nada e que, desprovidos de nobres ideais, videirinhamente esfregaram as mãos em torno de subsídios, apoios, formações, obras e mais obras -- para poderem participar na nobre causa de gerir o bodo aos pobres, ou seja, para poderem pôr a mão na massa.
E foram-se sucedendo outros líderes. Nenhum a aquecer o lugar, nenhum a conseguir entrar no coração dos correlegionários, nenhum a estabelecer nova matriz cultural, nenhum a criar escola. Nem Marcelo conseguiu impôr-se tal o emaranhado que encontrou, com armadilhas e alçapões por todo o lado.
Mais recentemente foi Passos Coelho. Uma humilhação para os militantes. Um cadáver político que tarda em poder ser enterrado na cave mais escusa da memória do partido.
Mas não é o único. Lembremo-nos também de Durão Barroso. Outro mau passo. Na verdade, no cômputo geral, da história do PPD/PSD são mais os líderes que os militantes querem esquecer (ou que, mal saíram, logo foram esquecidos) do que os que deixaram saudades.
Neste partido exausto, desenraizado, com as prebendas e as nomeações a rarearem, os militantes de coeur que ainda sobrevivem são já apenas os expatriados intelectuais que sobraram de outras eras e mais uns quantos lunáticos que teimam em imaginar que, nas veias laranjas, ainda corre algum sangue do momento inicial.
Se alguém quiser sequenciar o ADN deste partido não conseguirá fazê-lo: entre o Social e o Popular, as cadeias celulares dividir-se-ão e aquilo do Democrático não passa de uma velha abstração de quem ninguém saberá bem dizer o que significa.
Para conseguir fazer alguma coisa por este partido, tinha que aparecer alguém que viesse para sobressaltar as hostes, que as inquietasse, que fizesse a necessária incisão para daí fazer nascer um novo rumo.
Não será Rui Rio, o soturno homem do norte, nem Santana Lopes, o estroina da capital, que conseguirão fazer renascer o partido de forma a torná-lo, de novo, necessário ao País. Ambos têm os pés enterrados no passado e ambos pensam mais em si próprios do que no País. Querem afirmar-se, citando-se a si próprios, debicando nos outros, o olhar preso ao reflexo que o espelho lhes devolve e as mãos presas à vacuidade que os rodeia -- e isso é nada. Nada.
Ou aparece alguém que consiga perceber que aquilo de que o País precisa é de uma visão moderna de um mundo que é novo e que se afirme com alguma ideia mobilizadora que, de alguma forma, o distinga do ideal humanista, social democrático e socialista (que já tem os partidos da so called geringonça a corporizá-lo), ou será mais uma oportunidade perdida -- e o PSD continuará na rota descendente que o conduzirá inexoravelmente à absoluta irrelevância, um partido de sombras inúteis com um saudoso fundador para sempre emoldurado nas paredes de uma memória cada vez mais longínqua.
..............................
Pinturas de Francis Bacon
Max Raabe interpreta Oops I did it again
...........................................................................
