Uma mulher perigosa (que usa Chanel, ouve Erik Satie, declama baixinho Maria Teresa Horta e tem um quadro de Bela Silva no quarto)

Música, por favor

Erik Satie -Trois Gymnopédies

Ouve-se uma música suave, quase intangível de tão suave.

O quarto é amplo, a janela vai até ao chão, abre para uma varanda de onde se vê o mar ao longe; mais perto, grandes árvores de um verde escuro, talvez cedros. 

Dos lados da grande janela, dois pesados cortinados num estampado abstracto e harmonioso que varia entre o cinza, o azul. Numa das paredes, na que está pintada num antracite brilhante,  um grande espelho ao alto em talha dourada, vai quase até ao chão, enorme, belíssimo. Na outra parede, pintada de um cinzento quase branco tal como as outras, uma grande consola, um busto negro, um grande espelho (mais um). E a luz entra naquele quarto magnífico e reflecte-se nos grandes espelhos e o ar fresco das árvores e do mar ao longe entra, também, e mistura-se com os cheiros florais que vêm dos roupeiros, da roupa de cama.

Numa das paredes não há nada a não ser um quadro, inesperado ali.

Bela Silva - A Terra dos Beijos

Os tons e os motivos da pintura introduzem ali uma alegria e uma modernidade inesperadas. Quem habita este espaço?

O vestido é de tecido pesado e brilha em verde e azul, escamas esmeralda, nuances de um tom de mar profundo e o vestido tomba ao longo do corpo, cai junto ao chão. Os brincos têm uma esmeralda e realçam a profundidade da cor dos olhos. O vestido não tem costas nem mangas e, no pulso, descai uma pulseira pesada, ouro e esmeraldas. Mais nenhuma jóia, seria demais. 

O espelho mostra uma mulher que se olha de lado, de frente, de costas. Ajeita o cabelo que desce quase até aos ombros, apanha-o ao de leve, avalia a melhor forma de o reter, e vigia, no espelho a imagem da mulher que a olha. Depois, não contente, solta-o de novo, despenteia-se, melhor assim, enfia os dedos no cabelo, agita-o, alisa-o ao de leve. 

Calça os sapatos. Altos, bem altos, verdes, escuros, um veludo subtil e umas leves pedras azuis em volta. Com um ligeiro movimento da perna afasta ligeiramente o vestido, quer que o sapato apenas espreite, está bem, dá uns passos, olha-se de lado, de costas, ajeita o cabelo, ensaia o andar. Voluptuosa. Talvez demais. 

Anda de novo, mais discreta, olha agora de lado, um olhar discreto. Avança para o espelho, meneia as ancas mas, apenas, ao de leve. O olhar basta, não é necessário que as ancas introduzam distracção. Mas depois pensa melhor e decide que sim, o andar será lento, as ancas marcarão o ritmo, uma gata andando com cuidada precisão.

Chega-se ao espelho. Passa uma sombra escura nas pálpebras, depois uma sombra clara junto à sobrancelha, depois o eye liner, depois as pestanas tornam-se mais espessas, e o olhar ganha mistério, mais mistério. A seguir olha a boca. Pega num baton, hesita na cor, talvez um rosa quente, talvez uma cor de morango brilhante, olha o baton, olha, no espelho, a boca, avalia, hesita, opta pelo morango doce e vermelho, mais quente. Fecha e reabre os lábios, sorri, olha-se e sorri, e é malícia que assoma ao rosto, gosta, ensaia de novo, sorri do sorriso.

Afasta-se do espelho, vê-se de longe, está bem, gosta.

Depois, um sobressalto. Como podia esquecer-se de uma coisa tão importante? Imperdoável. Era como se fosse nua, que horror, que esquecimento. Pega, então, no frasco Chanel e um leve sopro húmido chega-lhe ao pescoço, afasta o cabelo, agora é a nuca, um pouco, basta pouco. Depois atrás das orelhas, um leve segredo molhado, nada mais que isso.

Debruça-se um pouco e umas gotas tocam o colo, lá bem em baixo, na nervura dos seios. Uma intuição apenas, nada de definido, uma subtil alusão, Chanel em doses fatais, breves, apenas para entendedores.

Afasta-se. Agora sim. Agora está pronta.

Veste então um pequeno casaco de pedras escuras. Depois o despirá mas agora, para entrar, será assim, um  casaquinho sobre o belo e pesado vestido. A sedução apenas adivinhada.

Ensaia o olhar. Depois tem uma ideia. Fotografa-se a si própria. Olha a fotografia. Gosta. 

Cate Blanchett para a Harper's Bazaar por Alexi Lubomirski

Ensaia a imagem enquanto fala e diz em voz baixa, um sussurro apenas,


                                                                                                           Quando menos
                                                                                                            se aguarda
                                 
                                                                                                            Vence-se da flor
                                                                                                             o vício

                                                                                                             O fogo da palavra

                                                                                                             E desobedecendo
                                                                                                             tudo torna ao início

Sorri, ah o fogo das palavras... e o olhar é quente como as palavras que desobedecem desde o início. Sorri, pois, ao espelho e o sorriso começa no olhar e pousa, malicioso, nos lábios.

Antes de sair, olha para trás, de novo, olha-se ao espelho, de frente, de lado, do outro lado, de costas e espreita sobre o ombro, roda, de frente outra vez, de alto a baixo, depois apenas o olhar, ah o olhar que confirma a perigosidade. Ajeita o vestido. 

Sorri. Avança para a porta, avança para ganhar. 

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[O poema chama-se Início e é de Maria Teresa Horta.

E, por poesia, não deixem de ir de passeio até ao meu Ginjal, que hoje temos uma valsa de Ravel para iluminar um torpor especial]

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E, meus Caros, tenham uma bela quarta feira!