Por una cabeza. Tango, moda, fotografia. (E deixo que a imaginação me leve nos seus braços. Estou farta de austeridade!)

Não me apetece falar de política, nem de economia, nem da licenciatura à pressão do Relvas, nem das empresas que estão em gestão corrente, sem administração, porque o governo não tem mão nas distritais do PSD e a governação está, de facto, entregue a um saco de gatos, nem me apetece falar das localidades que estão sem transportes porque acabaram com o comboio do Tua e deixaram de pagar os autocarros, nem me apetece falar da tristeza que é tudo isto. 

O País tem gente tão forte, tão competente, tão capaz e, entregues que estamos a um fraco rei (que, como é consabido, é condição quase suficiente para fazer fraca a forte gente), para aqui estamos a definhar.

Passo em relance a blogosfera e meio mundo passa a vida a lamuriar-se, meio mundo diz mal disto tudo, gente amargurada, gente colada às paredes, destilando tédio, desânimo.

Uma ou outra voz se eleva para dar um murro na mesa, uma outra voz que se ergue para nos mostrar um pensamento livre, uma imagem feliz. Mas a maioria do que vejo é um desfiar lento de desalentos, de cansaços, vidas que se esvaem neste lento passar de dias, sem esperança.

Por isso, que se dane a pobreza franciscana para que querem atirar o país (o nosso e mais alguns), que se dane a tristeza e a abulia. Não tenho paciência para martírios, para desfiar penas. Não critico os outros, os que o fazem. Cada um é como é. Mas eu também sou como sou. 

Por isso, vamos lá: música, por favor (e que me desculpem o encore):

John Williams / Carlos Gardel - Por una cabeza (Violin: Katica Illenyi (Illényi Katica))

Deslizemos, meus amigos.

Quem por aqui me costuma visitar conhece a minha paixão por tangos.

Tenho um sonho: que um dia alguém se chegue ao pé de mim, me puxe pela mão e me conduza com saber e mestria. E, com arrojo, me faça deslizar no salão, me faça rodopiar, livre, ágil, destemperada, feliz. Durante anos lancei esse desafio ao meu par habitual mas seria mais fácil o Relvas recolher ao convento do que o meu par dançar tango (ou valsa ou qualquer outra dança que requeira levantar os pés do chão).

Adiante.

Por isso, fico-me por aqui, sozinha no meio da sala, hesitando entre dançar eu, sozinha, ou deixar-me estar parada, imaginando que estou a ser levada nos braços de um exímio bailarino.

Claro que me preparei a rigor. Limpei o centro da sala, o tango requer espaço para os volteios, para os requebros, para os golpes de raiva, para os abraços quentes de paixão, para as quedas sensuais, para os galanteios descarados.

Iluminei a sala de forma a que a minha sombra apareça reflectida, quero que o cenário fique despido mas iluminado, uma iluminação íntima. Sou, pois, apenas eu e a minha sombra.

Depois o vestuário. Comecei por me despir toda. A seguir perfumei-me (Chanel, claro). Depois os sapatos: bem altos, saltos de agulha, pretos. E mais nada...? Não! Não ficaria bem, o tango requer um belo vestido.

Abri o roupeiro e hesitei. O quê? O que seria apropriado a uma bela noite de tango? Sedas, cetins? Nada me agradava. Até que vi o vestido perfeito: renda preta transparente sobre o meu corpo nu, uns folhos femininos no ombro, as costas livres para poder sentir as mãos do meu par, para lhe dar oportunidade a conduzir-me como deve ser porque condução que é condução tem que ser pele contra pele. Nada de jóias, claro. Apenas uns pequenos brincos pretos, brilhantes.

Muito bem, já está. Vejo-me na sombra da parede. Depois fecho os olhos. O tango avança e eu danço em pensamento. Um pouco antes do fim da música abro os olhos, estou imóvel sentindo a música.

E, então, olho a parede e vejo que uma sombra desliza abraçada, tomba e logo é amparada até ao volteio final, por una cabeza. E o meu coração começa a bater descompassado, feliz.

*

Entretanto, vou até à janela e vejo o sol a raiar sobre o rio. A madrugada chegou enquanto a minha sombra voava, despegada da realidade.

São, pois, quase horas de sair à rua e enfrentar mais um dia. Rio-me. E se fosse vestida assim, de transparências pretas?

Mas claro que não, ninguém repararia. Mais vale guardar a toilette para uma ocasião em que alguém dê valor à criação artística que é aquele vestido.

Dirijo-me, pois, de novo, até ao roupeiro. Tem que ser uma coisa discreta. Hoje é dia de reuniões. As férias aproximam-se e há mil coisas a preparar. Tenho que ir simples, discreta.

Opto pois por uma leve mousseline, um tom pérola, um suave drapeado, um toque de transparência, um estreito cinto a marcar a cintura. Visto, vejo-me ao espelho. Está bem assim. Mas depois volto atrás. Falta qualquer coisa.

Dispo-me de novo, reviro o roupeiro, experimento saias, vestidos, blusas, até calças eu tento, e nada, nada me agrada.

Até que tenho uma ideia: retomo o vestido, o cinto, os sapatos cor de pele, quase invisíveis mas, então, acrescento umas luvas altas e uma capeline, uma enorme capeline. Já sabem que gosto de ser invisível, assim ninguém me vê. Ainda assim, acrescento uns óculos escuros, enormes. Mas antes passo um bâton nos lábios, um bien rouge, claro.

Estou pronta.

*

As fotografias são de Richard Avedon (1923-2004), fotógrafo americano.

E, se ainda vos apetecer continuar na minha companhia, então venham daí. Lá, na minha outra casa, no Ginjal e Lisboa, a love affair, hoje a coisa não está para grandes brincadeiras. As minhas palavras olham a realidade em torno de um poema do Poeta Embaixador Luís Filipe Castro Mendes. A música é maravilhosa; Teresa Berganza canta Manuel de Falla.

*

Tenham, meus Caros, uma belíssima quarta feira. E gozem a vida, meus Caros!

*

(PS: Se ainda não tinham visto antes, tomara que agora não tenham perdido o filme que neste momento, enquanto escrevo, está a passar na RTP1, As vidas dos outros, um dos melhores filmes que vi nos últimos anos)