74 refugiados sírios retidos no aeroporto dão uma chatice diplomática e causam uns transtornos com a Guiné-Bissau que só visto. Gente destas só sabe dar maçadas, não aprendem a estar na moita, a fazer as coisas sem ninguém dar por eles, não vêem como age o Deutsche Bank e a Goldman Sachs que, no maior low profile, já abicharam 7% dos CTT. Nem aprendem com aquela malta que se passeia com malas cheias de dinheiro e a quem ninguém faz perguntas e a quem se deixa que paguem impostos apenas quando lhes apetecer. Irra que esta gente não aprende...!

Quando na terça feira de manhã já estava a sair da autoestrada, ouvi que um grupo de pessoas tinha ficado retido no aeroporto. Não sabiam pormenores. Quando ao fim do dia vinha de volta, a notícia era mais concreta. Eram 74, provinham da Guiné-Bissau e desconfiava-se da veracidade dos passaportes. Na quarta feira de manhã, eu a caminho do trabalho, já referiam que eram sírios, que os passaportes eram falsos. Na quarta feira ao fim do dia já havia um conflito diplomático com a Guiné-Bissau e a TAP já tinha suspendido os voos.

Agora fui tentar saber mais alguma coisa mas já quase não encontro a notícia. Está em vias de deixar de ser notícia. Pouco consegui saber sobre estes 74 portadores de passaportes falsos que estão a causar tantos transtornos.

Quando estava quase a desistir de procurar, descobri que "há 12 crianças e uma mulher grávida, que já foi levada para o hospital. Apesar de os passaportes serem falsos, o SEF já conseguiu identificar que entre os passageiros existem várias famílias". 

Não sei quantos são homens, mulheres, novos, velhos. Não sei o que procuram, de que fogem, se deixaram familiares para trás, que riscos correram, que sonhos abandonaram, que amores sacrificaram. Mas, de tudo, faz-me ainda mais pena pensar que, entre os que estão retidos e a passarem por tudo isto, estejam 12 crianças. Tão cuidadosa que eu sou com as minhas crianças e estas para aqui andam em bolandas, a salto, a tentar ludibriar as autoridades, provavelmente transidas de medo. E os pais das crianças que queriam que elas escapassem à guerra, à fome, que tivessem um futuro melhor, agora são tratados não como pais corajosos mas com a indiferença que merecem os que atrapalham a diplomacia e o fluxo das carreiras aéreas regulares, gente que falsifica documentos, que mancha a fama de serviços que se querem eficientes.

E os jornalistas, formatados para se papaguearem uns aos outros e para se fazerem eco do que as agências de comunicação engendram, também os ignoram. Não interessam. Não são gente. São apenas 74 que para ali estão à espera que alguém resolva o que fazer com eles.

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Música, por favor

Calabrese Máfia Music (Ndrangheta, Camurra e Máfia)

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Entretanto começa a conhecer-se o resultado da venda dos CTT, nomeadamente o nome de alguns compradores de referência. 

Um é o Deutsche Bank com cerca de 2%, outro é a Goldman Sachs, com cerca de 5%. 

Supostamente são investidores financeiros e não estratégicos, gerem fundos, filam onde a carne é mais tenra, atiram-se à jugular das presas mais fáceis. O capitalismo sem rosto, os tubarões invisíveis, a imaterialidade do dinheiro sem pátria, o território onde não entram os fracos, os loosers, gente como os portugueses vítimas da crise que se apegam a constituições e outras inutilidades, nem, muito menos, criaturas sem identidade verdadeira como os 74 sírios portadores de passaportes falsificados.

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Quem se salva no meio de todos estes mares de águas turvas, tormentosas?

Os de sempre. Por todo o lado. Os imediatamente acima referidos e os que abaixo agora se referem. Os mesmos. Sempre. Os que pagam a governantes fracos, os que mandam no mundo, os do mundo paralelo, os que não precisam de leis para se orientarem, os que, aliás, desprezam a lei.

Vejamos mais esta, por cá. Pago os meus impostos atempadamente, pelas vias normais. Se me atrasar, pagarei certamente coimas, isto se não vierem penhorar-me qualquer coisa.

No entanto, quem tem grandes dívidas fica ilibado: não apenas não paga coimas como, imagine-se!, pode aparecer com malas cheias de dinheiro - e isto sem que ninguém lhes vá à perna.

Transcrevo: As dívidas à Segurança Social vão poder ser pagas em dinheiro, independentemente do valor em causa. O governo publicou ontem um despacho mudando as regras para a regularização de dívidas, no âmbito do "regime excepcional e temporário" aberto no início de Novembro.

O Secretário de Estado voltou a aligeirar as regras para a regularização de dívidas dos contribuintes e empresas à Segurança Social, anulando as condições estabelecidas há pouco mais de duas semanas, a 22 de Novembro. Nessa altura, o pagamento de valores em falta através de numerário ficou limitado ao valor máximo de 150 euros. Mas, com o despacho publicado ontem em Diário da República, o governo admite a regularização de dívidas com um pagamento ilimitado em dinheiro. 

Corrupção, ladroagem, tráfico de bens ilícitos, lavagem de dinheiro - todos bem vindos desde que paguem os impostos. Ninguém questionará de onde vem o dinheiro em notas e ninguém os fará pagar juros de atrasos de pagamento.

É o Governo português a lavar as mãos da moral, dos bons costumes, da ética.

Nada de mais: já o fez várias vezes antes e, até que seja apeado, muito mais vezes o fará. Aliás, fá-lo-á sempre que puder.

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Hoje não me ocorre nada agradável para aqui vos deixar. Lamento. Pode ser que amanhã aconteça um milagre e eu apareça aqui a festejá-lo.

Entretanto, para que não fiquem com amargos de boca, sugiro que venham até ao meu Ginjal e Lisboa onde hoje tenho O'Neill dito e cantado e, para quem os quiser seguir, também escrito: há palavras que nos beijam. Valha-nos isso.

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Desejo-vos, meus Caros Leitores muita saúde e um dia muito feliz!

No dia em que morreu Nadir Afonso, relembro o que, sobre ele, escrevi o ano passado. ('Nadir Afonso e outros génios - recordação dos tempos em que trabalhou com Le Corbusier e com Óscar Niemeyer'.)

Nadir Afonso - Catedrais Góticas

Música, por favor, a ver se chove

Ryuichi Sakamoto - Rain

Tenho aqui ao meu lado o livro 'Nadir Afonso conversa com Agostinho Santos', da Editora Âncora, de Janeiro deste ano.

Nadir Afonso é transmontano, nascido em 1920. É arquitecto pela Escola de Belas Artes do Porto, estudou pintura na École des Beaux-Arts de Paris. Colaborou em alguns ateliers de arquitectura, nomeadamente no de Le Corbusier e no de Óscar Niemeyer, dois grandes arquitectos.

Contudo, aos 45 anos abandonou a arquitectura e dedicou-se à pintura. Premiado, condecorado, Nadir Afonso encontra-se representado em numerosos museus em vários países.

Contudo, não é da sua pintura que aqui vos vou falar, ficará isso, talvez, para outra altura. Hoje vou referir apenas dois aspectos que ele relata e que me surpreenderam.

Temos uma ideia por vezes idealizada de algumas das grandes figuras e tendemos a ignorar o seu lado mais humano, mais pequeno.

Charles-Edouard Jeanneret-Gris mais conhecido pelo seu pseudónimo Le Corbusier

Sobre Le Corbusier (1887-1965), arquitecto, urbanista e também pintor, escuso de falar: é um dos arquitectos mais marcantes do séc.XX. O funcionalismo é talvez dos traços mais marcantes da sua obra: funcionalismo nas cidades, nos edifícios, nas próprias mobílias. Um dia, se me lembrar, também falarei dele.

Nadir Afonso recorda os tempos em que trabalhou com o grande mestre e responde assim à pergunta 'Gostou do espaço? Tinha muitos colaboradores?'

Sim, gostei, mas isso não era o mais importante. No primeiro dia, vi Le Corbusier apenas ao longe. Disseram-me: 'Olha, lá está ele, é aquele'. Mas só tive contacto com ele, dois ou três dias depois. Ele punha-se por trás do colaborador a ver o trabalho que estávamos a fazer. Fazia aquilo com a intenção de não ser logo visto. Havia um grande silêncio e ele, muito sorrateiro, lá se pôs atrás de mim a 'espiar' o que eu estava a fazer. Ou melhor, eu não o vi, eu senti na minha coluna vertebral a presença dele. Uns dias mais tarde, num desses momentos, olhei-o, sorri, e afastei-me um pouco para que ele visse melhor o trabalho que eu estava a desenvolver. Ele viu e disparou-me: 'Você está contente com o seu trabalho?'  Fiquei surpreendido com a pergunta e, sem responder, ele voltou e, dessa vez, atacou mesmo: 'Eu, na sua idade, fazia muito melhor. Você, ao pé de mim, é uma unha negra, uma unha negra' e fez questão de mostrar a sua unha. O que ele queria dizer era que eu nem sequer ser a ponta de um dedo dele.

E Nadir Afonso descreve assim o local em que Le Corbusier trabalhava: Era uma espécie de atelier dentro do atelier. Era um cubículo, sem janelas, tipo dois metros por dois metros, eram os seus aposentos, quase ninguém lá entrava.

Um dia Nadir Afonso entrou lá para lhe mostrar as suas pinturas, incitado pelos colegas, dado que Le Corbusier também pintava.

Conta Nadir Afonso: 'Lá fui, e o cenário que encontrei foi, na verdade, mais aterrador do que imaginava. Aquilo era mesmo pequeno, sem luz directa, havia apenas um foco de luz eléctrica, uma secretária de madeira'. 

Quando lhe mostrou as suas pinturas notou que Le Corbusier hesitava, olhava e dizia que estava ocupado, queria ver mas a seguir concentrava-se no trabalho. Desconcertado, Nadir Afonso 'cai na asneira' de lhe dizer que se tinha inspirado na pintura dele e aí, com isso, despertou a ira do génio. Nadir Afonso recorda 'Aí cai o Carmo e a Trindade, sabe, Agostinho, o homem parece que se atirava a mim, estava mesmo a ver que me batia... Aos berros, respondeu-me que aquilo era meu e não dele, e mais isto e mais aquilo, bem, só me lembro de ficar aterrado, de pegar nos trabalhos que estavam em cima da secretária e pôr-me a andar dali para fora.'

Óscar Niemeyer (nascido em Dezembro de 1907) em frente do 'seu' Museu de Arte Contemporânea 

Mais tarde, Nadir Afonso haveria de trabalhar no atelier de Óscar Niemeyer, arquitecto sobre quem aqui já falei, um ilustre e querido centenário cuja obra é inspirada nas curvas das montanhas e dos corpos das mulheres. Relata Nadir Afonso: 'Agora o Niemeyer era simpático, como Le Corbusier, mas tinha, por outro lado, o mesmo defeito do célebre arquietcto francês, era impossível de aturar. Do ponto de vista humano, tenho-o por boa pessoa, mas quando o 'clima' não estava em sintonia com o que pretendia, era o diabo....

E conta: 'No atelier de Niemeyer o esquema era semelhante ao de Paris. O mestre passava-me um croquis para a mão e eu tinha que os desenvolver e assim ia acontecendo. Um dia, atribuíu-me a tarefa de executar o projecto de um casino em Belo Horizonte e, como noutros casos, dá-me o esquisso. Uns tempos depois vê o projecto, diz que está bem e preparava-se para ir para o gabinete. Como eu tinha feito uma pequena alteração, decidi falar-lhe, pois não ficaria bem com a minha consciência, se silenciasse essa questão. Olhe, quando falo em alteração, Nossa Senhora, caíu das nuvens. Aos berros no meio da sala, a acusar-me que eu ia para ali 'escolhanvar'. 

E continua a relatar: 'Reagi seguindo os meus impulsos, opondo-me frontalmente àquela violência verbal. Expliquei-lhe, ou tentei explicar - porque o Niemeyer continuava aos berros - o que se tinha passado e porque tinha, na verdade, feito a pequena alteração. Mas ele estava endiabrado e não ouvia. Recordo-me de ele dizer, aos gritos, que quem mandava era ele e dizia um chorrilho de asneiras. Ao contrário de Le Corbusier, que mesmo exaltado não utilizava palavras grosseiras, o Niemeyer, no momento quente de uma discussão, não se inibia de proferir palavrões. Digo, porque é verdade, que quando se exaltava era mesmo malcriado.

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Fiquei surpreendida porquê? Nem sei. Não estou eu farta de saber que uma obra pode ser pura, límpida, perfeita, coisa quase divina e que, no entanto, o seu autor, por ser gente, terá os seus defeitos, os seus momentos maus, algumas fragilidades, será capaz de pequenas maldades, de gestos menos nobres? Não estou eu farta de saber que, nas pessoas geniais, geralmente, a sua grande obra supera a sua efémera vida, por vezes a sua pequena vida?

E, de resto, pensando bem, que importância têm uns palavrões, uns palavras arremetidas, uns quantos desaforos? 

E não contei a história toda. Em ambos os casos o relacionamento estreitou-se, de forma pouco óbvia, mas estreitou-se. 

Nadir Afonso - Gaivota

Termino com Agostinho Santos a questionar Nadir Afonso: 'Então o que é que mais admira nos homens?'.

A dinâmica quando, além das suas actividades profissionais, culturais, partidárias, associativas, recreativas e outras, ainda lhes sobra tempo para ler, escrever, manter relações públicas, cuidar de gatos, fazer jardinagem e o cultivo de rosas.

'E o Nadir, actualmente, tem outras ocupações ou é exclusivamente artista?'

Eu sou pintor e também qualquer coisa como atrasado mental: quando paro de trabalhar, só me dá para vaguear pelos campos!

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Este texto é parte do que escrevi o ano passado aqui.

Eu, o Natal, o diabo do consumismo e a lembrança de um senhor que há uns dois ou três anos encontrei no estacionamento do Colombo (e que, se calhar, ainda por lá anda)

Nos dois posts a seguir a este, divulgo dois exemplos de cidadania e peço-vos que não deixem de os ver. Há pessoas fantásticas e tudo o que dissermos sobre a sua luta e sobre a dignidade com que a exercem é pouco. Esta terça feira José António Pinto deixou-me emocionada quando ouvi as suas lúcidas e corajosas palavras. Uma pessoa com coluna vertebral e amor ao próximo é assim que se deve mostrar perante os deputados eleitos pelo povo. Uma lição.

Outro que não se cansa de denunciar a promiscuidade e a putrefacção que alastra em locais onde a transparência deveria imperar é Paulo Morais.

Mas isso é mais abaixo. Aqui, agora, a conversa é mais pequena, a dita small talk.

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Confesso que não tenho paciência nenhuma para o ímpeto consumista de natal, nenhuma, nenhuma, nenhuma. No entanto, uma coisa é eu não estar à espera de ser coberta de presentes e, quando me perguntam o que quero, dizer que não quero nada, e outra é eu defraudar as expectativas de quem gosta de receber presentes. 

E, assim sendo, vá de comprar coisas para miúdos e graúdos e, entrando nessa onda, acabar a comprar mais do que inicialmente queria.

Já para não falar em fotografias que tiro às centenas ou milhares e que, para escolher algumas para oferecer, perco horas, hooooraaaass, a ver uma por uma, desesperada, farta, a fazer listas para esta, aquela e aqueloutra (que, depois, na FNAC, para imprimir, são outras tantas horas pois, embora sejam feitas em regime de self service, é preciso esperar pela vez, marcá-las para impressão, e, depois ir levantar os envelopes cheios de fotografias e voltar a separá-las por destinatário; uma seeeeca...!). 

Tudo isto me leva um tempo infinito de que não disponho e que me deixa à beira de um ataque de nervos. Além disso, para as compras, só disponho de um bocadinho à hora de almoço (isto se não tiver compromissos como é o caso desta semana em que praticamente todos os dias tenho reuniões e almoços de serviço) ou ao fim de semana – em qualquer dos casos a pior altura para fazer compras.

Em síntese: um stress. E a casa vai-se enchendo de sacaria e mais sacaria. Depois é preciso separar e fazer embrulhos porque, como é bom de ver, trago tudo em sacos pois não tenho tempo para esperar que os embrulhem nas lojas.

Dispondo de pouco tempo, faço as compras em centros comerciais pois, havendo lojas para tudo e mais alguma coisa, é mais fácil cobrir quase todas as necessidades no mesmo local. O drama é que os centros comerciais, pelo menos os maiores, estão a deitar por fora às horas em que por lá ando. Arranjar lugar para o carro é logo a primeira dificuldade.

Na segunda feira, quase a correr de loja para loja, lá aviei mais uma porção de ‘encomendas’. Por fim, mal conseguia dar passo de tão carregada que ia, até me tremiam os braços, credo. Para ajudar à festa, quando coloquei o bilhete na máquina para sair do parque, a máquina dizia que o bilhete era inválido. Carreguei no botão e ninguém respondia, uma fila de carros enorme já atrás. Finalmente, lá a senhora me falou através da máquina e a cancela lá se levantou. Deve ser o sistema de validação que, de tão sobrecarregado, de vez em quando empanca. 

Consumismo mais estúpido! E eu a alinhar nisto. Todos os anos a dizer que me vou deixar de tal coisa e todos os anos a cair na mesma armadilha.

Agora por barafundas nesta altura do ano, lembrei-me de uma coisa que presenciei aqui há uns dois ou três anos por alturas do Natal.

Para quem conheça o estacionamento da catedral do consumo que dá pelo nome de Centro Comercial Colombo saberá do que falo. Aquilo tem 4 pisos e cerca de 7.000 lugares de estacionamento. Cada piso tem não sei quantas saídas e cada uma dá para seu sítio bem distinto. Uma pode dar para entrar na A1 no sentido Aeroporto/Norte, outra pode dar para Benfica, outra pode dar para a A2/Sul, outra para A5/Cascais e por aí fora. Quem não saia na saída adequada e não se mexa bem naquela confusão de estradas com várias vias em que, se não se entra na via correcta já de lá não sai, está o caldo entornado.

O conselho que dou a quem não esteja habituado a tirar o carro do Colombo é que dê as voltas que for preciso dentro do parque até encontrar uma saída que aponte no sentido correcto, ou seja, que não se aventure a sair por uma que não é a certa pois isso pode dar problemas dos diabos.

Pois bem. Como estava eu a dizer, aqui há uns poucos anos, estava eu a dirigir-me ao meu carro quando um senhor a pé, de sotaque alentejano cerrado, já com alguma idade, com ar meio perdido, me perguntou onde é que era a saída do parque.

Só pela pergunta vi logo que se avizinhava um problema dos grandes.

Disse-lhe que, em cada piso, há não uma mas várias saídas e que, portanto, ele tinha que escolher a que lhe convinha. Olhou para mim sem perceber bem a dimensão do problema. Perguntei-lhe para onde iria ele quando dali saísse. Disse-me que ia para Beja. Só me apeteceu gemer: Ai.... Mas mantive a compostura para não o assustar. 

Perguntei-lhe se pretenderia ir pela 25 de Abril ou pela Vasco da Gama uma vez que isso corresponderia a opções distintas logo depois de sair, e isto saindo pelo local correcto. Olhou para mim admirado. Perguntei-lhe por onde é que tinha vindo. Tinha vindo pela 25 de Abril. Então eu disse-lhe que teria que apanhar uma saída que dissesse A1/Aeroporto/Eixo Norte Sul ou Eixo Norte Sul/A2. Perguntou-me onde eram essas saídas. No meio daquele mar de carros era difícil dizer-lhe; aconselhei que, quando se metesse no carro, fosse andando até descobrir setas que dissessem isso. Vi-o com ar um pouco atrapalhado e então ofereci-me para o guiar, que se ele quisesse eu me metia no meu carro e ele que viesse atrás que eu daria com a saída certa. Disse-me que não, que tinha acabado de chegar, que a mulher, para ir adiantando, já tinha ido andando para o centro comercial, que ele tinha ficado ali para perceber por onde sair e que, então, ia à procura dela. Fiquei ainda mais aterrada. À procura dela? Impossível, nestas alturas, em hora de maior afluxo, encontrar alguém sem referências: é encontrar agulha em palheiro. Ainda por cima o Centro não apenas tem 3 pisos de lojas como tem várias zonas circulares, em que, quem se meta numa, não tem hipótese de se cruzar com quem ande numa das outras. Disse-lhe que o melhor seria telefonar-lhe a perguntar onde é que ela estava. Já com ar afogueado e a começar a ficar preocupado disse-me que só tinham 1 telemóvel e que ele é que estava com ele. Fiquei sem saber o que dizer. Disse-lhe que se não a visse logo, o melhor seria tentar encontrar algum funcionário ou o balcão das informações para a chamarem pelo microfone.

Perguntou-me então onde é que era a escada para o centro comercial. Escadas e elevadores há também vários em cada piso. Lá lhe indiquei qual a escada mais próxima. Perguntei-lhe se tinha fixado onde tinha deixado o carro e vi que ele ficou também apreensivo.

Apesar de estar já cheia de pressa e percebendo a dimensão do problema que ali estava armado, oferecei-me para o ajudar. Disse que não era preciso, que se havia de desenrascar mas eu vi que ele já tinha percebido que se tinha acabado de meter numa valente duma enrascada. Vim-me embora preocupada e volta e meia ainda penso nele. Tomara que ainda não ande por lá perdido, sem saber do carro nem da mulher.

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Relembro: o importante aqui hoje são os dois posts a seguir. A sério.

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Hoje no Ginjal tenho a Eunice Muñoz a dizer Eugénio de Andrade.

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Desejo-vos, meus Caros Leitores, uma bela quarta feira!

José António Pinto, assistente social da Junta de Freguesia de Campanhã, no Porto, um dos homenageados no âmbito do Prémio Direitos Humanos, recebeu uma medalha de ouro mas deixou-a na Assembleia da República. De facto, aproveitou e partiu a louça toda: 'propôs trocar o prémio por políticas que não causem mais estrago na vida dos que deixaram de dar lucro'. A isto, meus Caros Leitores, chamo eu um Cidadão Excelentíssimo. Honra lhe seja feita pois uma pessoa inteira como ele faz mais por Portugal, em poucos minutos, do que mil papagaios, mil carneiros, mil burros, mil camelos, mil bois mansos, mil galinhas, mil beatas, mil virgens, mil sabujos, mil cobardes, mil vendidos, mil vira-casacos, mil vira-latas, mil lambe-cus, mil múmias, mil palhaços, mil deslumbrados, etc, etc, etc, durante toda a sua vida. Grande José António Pinto! Vejam o vídeo/gravação, por favor.

E, se abaixo mostro Paulo Morais a denunciar o que se passa na Assembleia da República no que ao regime incompatibilidade dos deputados diz respeito, aqui agora mostro mais um fantástico exemplo de cidadania. Fantástico e inesperado.

Vinha eu a conduzir para Lisboa e a ouvir a Antena 2, já a noite caía, quando resolvo sintonizar a TSF. E eis que não apenas ouço as palavras de Obama sobre Madiba - palavras arrebatadoras, Obama é um orador cuja voz sabe tocar as cordas da emoção de quem o ouve - quando ouço outra coisa que igualmente me emocionou.

Transcrevo: 

O assistente social da Junta de Freguesia de Campanhã, no Porto, que foi hoje homenageado na Assembleia da República propôs trocar a medalha de ouro por políticas que não causem mais estrago na vida dos que deixaram de dar lucro.

José António Pinto foi um dos homenageados no âmbito do Prémio Direitos Humanos, anualmente entregue pela Assembleia da República, tendo aproveitado para dedicar a medalha de ouro dos 50 anos da Declaração Universal dos Direitos Humanos, aos seus utentes e aos seus pobres.

Perante uma plateia de várias dezenas de pessoas, entre a presidente da Assembleia da República, Assunção Esteves, o júri do prémio e vários deputados, o assistente social disse estar disposto a trocar aquela medalha de ouro por outro desenvolvimento económico.

«Deixo ficar esta medalha no Parlamento se os senhores deputados me prometerem que, futuramente, as leis aprovadas nesta casa não vão causar mais estragos na vida daqueles que, por terem deixado de dar lucro, são hoje considerados descartáveis», disse José António Pinto, tendo recebido um forte aplauso.

Aproveitou para lembrar que enquanto fala, mais de 120 mil pessoas deixaram já Portugal, cerca de meio milhão de crianças perdeu o abono de família, 140 mil jovens estão desempregados e a maior parte dos idosos recebem uma reforma «miserável».

«Quero emprego com direitos para criar riqueza, quero que a dignidade do homem seja mais valorizada do que os mercados, quero que o interesse coletivo e o bem comum tenham mais força do que os interesses de meia dúzia de privilegiados», defendeu, tendo sido novamente muito aplaudido.

Vejam, por favor, o vídeo no qual se ouvem e lêem as palavras que proferiu. 

(Não encontrei nenhum em que se vissem imagens colhidas na ocasião).

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Paulo Morais, em nome da Plataforma Activa da Sociedade Civil (PASC), fala do Regime da incompatibilidade dos deputados à Assembleia da República

Um Leitor a quem muito agradeço deu-me conhecimento do vídeo que aqui vos mostro e que muito vivamente vos recomendo. É que mesmo só visto!

Transcrevo do blogue da PASC : O XV ENCONTRO PÚBLICO PASC - REGIME DE INCOMPATIBILIDADES DOS DEPUTADOS DA ASSEMBLEIA DA REPÚBLICA, realizado no dia 29 de Novembro de 2013, na Sala do Senado da Assembleia da República, foi filmado pela equipa do ARTV - Canal Parlamento, para integrar a sua programação. Fazemos aqui a partilha.

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Pode beber-se um bom vinho por um copo qualquer? Pode... mas não é a mesma coisa. A quem possa, recomendo um pequeno luxo: beber um bom tinto por um Riedel, dito o melhor copo do mundo. Ao som de 'Mandad'ei comigo'. Para quem não alinha em finezas, aqui fica também o Pátio das Cantigas onde o tintol nasce da parede.

Uma Leitora muito simpática escreveu-me e pediu se eu lhe podia dizer a marca dos copos de vinho de que há tempos falei.

Porque a informação pode ser útil a mais alguém, resolvi fazer um post só para falar de copos de vinho.

Vou aqui colocar uma música para acompanhar a prova de vinhos, uma cantiga d'amigo porque o vinho é para se degustar entre amigos, as coisas boas saboreiam-se melhor com companhia.

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Sobre a mesa da minha sala de jantar, uma instalação de copos.
Os Riedel são os dois da esquerda, cada um adequado a sua casta
Os dois da direita não são Riedel: fazem parte do meu serviço de copos oferta de casamento
(estes estão um bocado embaciados pois estavam dentro do louceiro
e as diferenças de temperatura devem gerar alguma humidade que fica lá retida.
Curiosamente os Riedel nunca ficam tão humedecidos.
Podia ter-lhes passado um pano mas, com as pressas, ficaram tal e qual os tirei do armário)

Os copos de que antes tinha falado são Riedel e são frequentemente referidos como os melhores copos de vinho do mundo. Há copos dedicados às principais castas. Pode parecer mariquice e eu não sei o suficiente de vinhos para poder confirmar que um copo Sirah não deve ser usado se o vinho não for dessa casta - mas posso dizer que os copos são mesmo determinantes na cuidada degustação do vinho.

Não é de sempre que sou apreciadora de vinho como hoje sou. Aliás pouco vinho bebia.

No entanto, há tempo frequentei um curso de vinhos ministrado por um grande enólogo e a verdade é que vim de lá outra. Aquele curso foi, para mim, uma verdadeira epifania.

Já falei nisto mas vou repetir-me. Fui para lá a achar que aquele curso não era para mim e que, não apenas eu não gostava de vinho o suficiente para ser capaz de aproveitar o que me iam ensinar, como toda aquela mística que rodeia o acto de beber me parecia uma coisa de faz de conta, uma encenação.

Pois bem: céptica que sou, saí de lá devota.

Quando o curso começou com as provas de águas, ainda eu estava de pé atrás e numa de encarar a coisa na desportiva e meio no gozo.

No entanto, ao fim de pouco tempo já eu estava concentrada a perceber a leveza, a densidade, a frescura das águas. Água da torneira, água do Luso, águas francesas, tenho ideia de que, também, da Austrália, uma água do Japão que era de subir aos céus.

A seguir passou-se para a prova dos copos: experimentávamos o mesmo vinho em diferentes copos. Garanto: pareciam vinhos diferentes. 

Tenho uns copos encarnados daqueles espessos aos bicos e o meu marido sempre se recusou a beber vinho por eles, dizia que estragavam o vinho. Eu que gosto tanto deles, tão lindos, achava que era embirração dele. Afinal que razão ele tinha... Um vinho bebido num copo assim muda de espírito.

Os copos devem ter uma abertura que permita que os odores se soltem do vinho mas que não se evaporem completamente, devem ter uma espessura que não empate o curso do líquido na boca. E devem ter um pé para que a mão o segure por aí, não tocando o vidro onde o vinho se encontra para que não altere a temperatura (já agora: o vinho tinto não é para se servir à temperatura ambiente como erradamente se costuma dizer pois esta pode ser alta ou baixa demais: a temperatura ideal para o tinto deve estar a cerca de 16º).

Um vinho deve ser aspirado, sentido, percebido. O vagar é essencial.

Beber um belo vinho tinto por um Riedel é uma experiência especial. Têm um inconveniente (e que inconveniente...): são caros. Aconselho que se comprem os da gama Vinum que podem ser lavados na máquina. No entanto, já o confessei antes: sou ciosa até mais não poder com estes copos e, por isso, lavo-os à mão. 

Tenho ideia que, em média, andam à volta de 30€ cada par. Não sei ao certo onde se vendem agora. Costumavam ser vendidos nas boas garrafeiras mas agora não sei. Fui à procura no google e vi sobretudo vendas pela internet, inclusivamente no site da própria Riedel mas aconselharia a que, primeiro, procurassem nas boas lojas de vinhos.

Tenho também um serviço de copos austríacos, oferta de uma tia aquando do nosso casamento, aqueles que, na fotografia lá em cima, estão à direita. Foram comprados na antiga Loja José Alexandre do Chiado. São sobretudo elegantes mas são tão frágeis que só os uso em alturas especiais e, nessas ocasiões, ando sempre com o credo na boca pois sei que, se se partirem, não terei como substitui-los. E não proporcionam uma experiência tão completa como os Riedel.

Por causa dos meus medos, acabámos por comprar uns copos mais baratos para as refeições da confusão. Com os miúdos e com aquela barafunda que se gera quando se atiram todos aos comes e bebes, nem eu estava descansada com os Riedel ou os austríacos a periclitarem em cima da mesa, e não estou para estar preocupada com isso quando estamos todos juntos.

Antes tínhamos uns outros que acabaram por se ir partindo e desde há alguns anos usamos no dia a dia os do IKEA. 

São estes aqui ao lado, os da gama IVRIG, e custam 2.5€/cada e, verdade seja dita, não são uns Riedel, claro que não..., mas, para refeições despretensiosas e para as quais não há tempo para rodar o vinho, sentir os taninos ou tentar adivinhar o terroir, servem razoavelmente bem. Têm uma vantagem sobre os outros: se algum se partir, não me estraga o dia.

Um outro sítio onde tenho comprado copos - mas, por acaso, os que comprei foram apenas para brandy - é na loja da Fábrica da Vista Alegre pois vendem lá copos Atlantis a preços mais acessíveis (mas, ainda assim, carotes). São copos que não foram vendidos nas lojas ou sobras de lotes para exportação ou alguns com ínfimos defeitos (embora eu, nos copos, acho que nunca detectei nenhum defeito). São vendidos nos estojos originais e podem ser um bom presente. 

Um Riedel à frente, um austríaco à esquerda
e dois balões Atlantis (que, por acaso, não vieram da dita loja),
um à direita e outro atrás.
Atrás açucareiro Vista Alegre

Também já falei desta loja. É em Ílhavo. Dantes, no fim do verão, eu gostava de lá ir e vinha sempre com belas compras mas agora até evito pois já não preciso de mais louça. Mas, para quem não conheça e não saiba onde comprar presentes bonitos, úteis e a bons preços, e que tenha disponibilidade para dar um passeio, talvez seja uma opção. No mesmo largo da loja, está também o Museu da Vista Alegre, muito agradável e que merece uma visita.

Claro que agora, para acabar em beleza, depois de tanta teoria, deveria poder passar à prática: convidar-vos a virem beber um copo de tinto num Riedel, comer uns queijinhos, e, depois, rematar com uns figos secos torrados e recheados com amêndoas, coisas assim - mas, enfim, isto da internet ainda continua a ter algumas limitações.

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Descobri este pequeno vídeo

 onde se fala da escolha dos copos, a respectiva razão de ser, a sua utilização, etc.

Em português com açúcar, isto é, brasileiro - por Vanessa Sobral

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E agora, sem necessidade de finuras, de Riedel e mais não sei o quê...

O Vinho, Vasco Santana, Pátio das Cantigas

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A música lá em cima é "Mandad'ei comigo", cantiga de Martin Codax (Sec. XIII), do disco "Cantigas D'Amigo" interpretada pelo grupo "La Batalla" & Pedro Caldeira Cabral.

Arranjo e direcção musical de Pedro Caldeira Cabral.
Darabuka - João Nuno Represas
Flauta - José Pedro Caiado
Guitarra - José Pedro Caiado e Pedro Caldeira Cabral
Lute - José Peixoto e Nuno Torka
Percussão e voz - Isabel Biu

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Hoje tinha ideia de vos falar da minha ida às compras, a correr, à hora de almoço e do que, nesta altura, sempre penso quando me vejo carregada de sacaria. Também gostaria de vos ter contado sobre um senhor que há uns dois ou três anos encontrei no parque de estacionamento de um grande centro comercial e que não sei se ainda não andará por lá, perdido, às voltas. Só que hoje estou cansada, levantei-me mais cedo do que é costume, tive um dia um bocado estafante e aquela hora de compras fez o resto (por isso, se detectarem gralhas a eito já sabem a que se deve: estou mesmo cheia de sono... e ainda só estou no princípio da semana). Além disso, amanhã rumo a norte, tenho umas centenas de quilómetros de autoestrada para fazer e, por isso, não quero abusar.

Por isso, também não respondo aos comentários, que agradeço. Não consigo mesmo. Amanhã, se não chegar muito tarde e não vier capaz de me atirar logo para o sofá a dormir, logo tento compensar, está bem?

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No Ginjal também preguicei mas, se forem até lá, não ficarão a perder pois tenho o magnífico Pedro Lamares com O Fraseador. Muito bom.

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E por aqui me fico. Desejo-vos, meus Caros Leitores, uma bela terça feira. 

Saúde!

Soares dos Santos, o tal do Pingo Doce e dos impostos na Holanda e coisa e tal, diz que os portugueses deixam de trabalhar cedo demais. Os desempregados então que o digam... A despropósito: o geneticista Eugene McCarthy diz que a espécie humana nasceu do cruzamento entre um chimpanzé fêmea e um porco. Não sei se será verdade mas lá que alguns 'artistas' ainda parecem sair a esses remotos ascendentes, lá isso parece.

Depois de abaixo ter mostrado momentos de beleza e alegria, e, a seguir, de mistério e ternura em plena natureza, passo agora para temas mais prosaicos.

The crazy things we do, minha gente

Transcrevo algumas partes de uma curiosa notícia:

Um geneticista norte-americano acredita que a espécie humana nasceu do cruzamento entre um chimpanzé fêmea e um porco.

Eugene McCarthy, especialista em animais híbridos, diz que a sua teoria não só explica as poucas diferenças entre humanos e chimpanzés, como algumas das semelhanças com os porcos.

O cientista explica que os humanos têm um conjunto de características que os diferenciam dos outros primatas, deixando uma pergunta com resposta: «E qual é o animal que tem todas essas características? O sus scrofa, o porco comum.»

As características físicas que McCarthy aponta como semelhanças com os porcos e que nos separam dos chimpanzés são a pele sem pelo, uma camada de gordura subcutânea, olhos claros, narizes salientes e pestanas grandes. A estrutura da pele e de alguns órgãos, muitas vezes usados na medicina em humanos, são outros dos elementos que McCarthy aponta como semelhanças com os suínos.

«Eu tenho de admitir que, inicialmente, senti aversão pela ideia de ser um híbrido. A imagem de um porco a acasalar com um macaco não é bonita», reconheceu.

«[No entanto], a minha opinião sobre este animal [o porco] melhorou muito durante a pesquisa. Onde antes via sujidade e gula, agora vejo inteligência, emoções, lealdade e adaptabilidade, com um toque de sensualidade. Qualidades sem as quais os humanos não seriam humanos», sustentou, ainda, McCarthy.

Por outro lado, as notícias dão-nos conta que Soares dos Santos voltou a dissertar sobre a situação do País. Que quer porque quer um acordo PS/PSD e que quer os portugueses a trabalharem até mais tarde e dá o seu próprio exemplo (não mencionando a notícia recente que dá conta que é o 2º mais rico do país com uma fortuna de 2.190,3 milhões de euros ) para ilustrar como, em vez de estar sossegado e caladinho em casa, ainda por aí anda a maçar toda a gente.

E eu, por qualquer razão que o meu subconsciente lá saberá, lembrei-me de juntar estas duas notícia - a da teoria de que de alguns porcos terão montado umas macacas desprevenidas e de, dessa aventura, terá resultado a espécie humana com as bocas do merceeiro-mor que parece ignorar que tomaram os portugueses ter trabalho e viver dignamente (os novos que não conseguem entrar no mercado de trabalho, os de meia idade que, quando caem no desemprego por lá ficam e, ao fim de algum tempo, nem subsídio recebem).


Curiosamente, quando fui à procura de imagens para ilustrar este meu texto inocente, encontrei uma do Kaos na qual vejo que o subconsciente dele também lhe pregou a mesma partida (associar a imagem do ideólogo Soares dos Santos a um porco).

Ele há coisas...

Para resumir: não faço ideia se o Eugene McCarthy é bom da cabeça ou se a teoria dos híbridos tem ou não pernas para andar. Mas um conselho dou eu às minhas Leitoras, mesmo às que não têm cara de macaquinhas (e, pensando bem, o conselho vai também para os Leitores): se virem algum porco a rondar ponham-se em guarda. Nunca se sabe.

Então, se for arraçado de Soares dos Santos ou outros que tais, é sabido que ou nos f... de uma maneira ou de outra: ou sai mais um híbrido ou arranjam maneira de trabalharmos até aos 98 anos. Foge...!

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A música lá em cima é das Dancing Gorilas. As duas últimas imagens são do referido blogue We have Kaos in the Garden.

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Relembro que, a seguir a este, poderão ver dois posts muito diferentes. O primeiro tem moda, dança, uma animação contagiante e vem pela mão de Jean Paul Gaultier. O segundo tem o charme discreto da marca Chanel e vem pela mão de Karl Lagerfeld.

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Muito gostaria ainda de vos convidar a virem comigo até ao meu outro blogue, o Ginjal e Lisboa, onde por lá hoje tenho um poema muito fálico da autoria de A.M. Pires Cabral o que, é bom de ver, me tira um bocado do sério (mas só um bocadinho). A música que se lhe segue tem as palavras de Fernando Pessoa e a voz de Mariana Lucía, uma surpresa.

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E, por hoje, por aqui me fico. Desejo-vos uma bela semana a começar já por esta segunda feira!

A magnífica energia de Jean Paul Gaultier, o homem que dança com as estrelas. Moda Primavera/Verão 2014. De ver o filme até ao fim: tem momentos imperdíveis.

Jean Paul Gaultier 2014, com as participações de: Lindsey Wixson, Coco Rocha, Joan Smalls, Catherine McNeil, Cora Emmanuel, Malaika Firth, Karlie Kloss, Pauline Hoarau, Soo Joo Park, e, claro, Jean Paul Gaultier.

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Se quiserem seguir para bingo (Chanel, claro) é favor descerem até ao post seguinte.

Public Garden by Karl Lagerfeld (ou a sedução de marca, isto é, Chanel)

O filósofo francês é uma graça, é o que tenho a dizer-vos.

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Santa UJM is coming to town. E já cá estão os primeiros presentinhos. Começo com umas lembrancinhas para alguns Secretários de Estado do fantástico governo de Passos Coelho, a saber: Bruno Maçães, Pedro Lomba, Adolfo Mesquita Nunes, Barreto Xavier e Helder Rosalino. Espero que gostem! Ho ho ho...!

Depois de no post abaixo vos ter revelado a minha receita de enfarta-brutos e de vos ter mostrado dois dos meus pimentinhas a lambararem-se com dois pedaços de entrecosto, volto-me agora para a época natalícia.

Santa UJM is coming to town...!

O contexto é o seguinte: este ano, tantos os afazeres profissionais que se avizinham que, ao contrário do que é costume, resolvi começar a fazer compras de Natal mais cedo do que o costume. 

E, vai daí, imbuída que já estou de espírito consumista-natalício, resolvi ir já adiantando os presentinhos para algumas criaturinhas. Como já revelei no título, começo por alguns dos extraordinários Secretários de Estado do não menos extraordinário Governo de Passos Coelho e Paulo Portas.

Assim, com os meus natalícios cumprimentos, aqui lhes deixo nos sapatinhos:

Para o Bruno Maçães, Secretário de Estado dos Assuntos Europeus, também conhecido por Bruninho, o Alemão: 

• Umas cuecas sexy para se apresentar a preceito naqueles eventos em que se perfila de forma a impressionar o mulherio, tão macho man se mostra.

Para o Pedro Lomba, Secretário de Estado Adjunto do Ministro Adjunto e do Desenvolvimento Regional: 

• Um voucher para um cabeleireiro, para sair de lá com um look à maneira a ver se, quando o deixarem voltar a ser o lombinha dos briefings, não nos aparece outra vez com ar mal amanhado. O look que lhe ofereço respeita os requisitos, barba esparsa e cabelo franjado (não prometo é que nele a coisa resulte tão bem).

Para o Adolfo Mesquita Nunes, Secretário de estado do Turismo, o Fô-Fô, o fofinho, o putinho : 

• Um triciclo para se deslocar, já que até ficaria mal se não se apresentasse com um meio de transporte à sua altura.

Para o Secretário de Estado da Cultura, o Jorge Barreto Xavier: 

Outro par de óculos para o caso dos que hoje usa algum dia se partirem.

Para o incendiário Helder Rosalino, Secretário de Estado da Administração Pública, aqui com os cabelinhos penteados e não em pé como sempre se apresenta: 

• Uma soulmate, ou melhor, uma assessora com alguma maturidade, alguém para o aconselhar, para o ajudar a ter mais tino. No entanto, até já estou com pena dela: com as coisas que ele faz a toda a hora, acho que ela, coitada, vai andar sempre estarrecida, nem vai conseguir fechar a boca.

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Relembro: se não souberem o que hão-de fazer para o almoço, já aqui abaixo poderão ver uma receita apropriada para dias frios (e onde podem ver como à minha mesa imperam as melhores maneiras).

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E, por agora, nada mais. 

Aqueçam-se, meus Caros Leitores, e abifem-se e abafem-se que o tempo não está para outra coisa. 

Um bom domingo!

'Sopa caramela' à minha moda ou enfarta-brutos à UJM [... e vejam os meus pimentinhas lambões, uns verdadeiros flinstones]

O meu filho tinha-me sugerido que fizesse para o almoço deste sábado uma sopa caramela. Sabendo do que a casa gasta, leu-me a receita para que eu tentasse segui-la. Perguntou se eu tinha fixado. Mas eu, nisto da culinária como em tudo na vida, parece que sou puxada por uma driving force que me leva a fazer apenas o que, na altura, me ocorre.

Portanto, captei o sentido da coisa e depois fiz conforme me aprouve. Como saíu boa, cheirosa de dar gosto, e toda a gente gostou muito, aqui vos deixo a receita.

Vou dizer as quantidades aproximadas que usei mas cada um adaptará à medida dos comensais.

Numa panelona grande coloquei bastante água, sal, 2 cebolas grandes, uma meia dúzia de dentões de alho com casca, uns bons pedações de entrecosto alto, uns quantos bocados de entremeada e um frangão inteiro partido aos bocados. Deixei a cozer durante cerca de uma hora e tal.

Da panelona retirei um bocadito de água de cozer a carne e, numa outra panela, cozi 2 cebolonas grandes, para aí 12 batatas e talvez 8 cenouronas big size. Quando estavam cozidas, moí bem e fiz um puré espesso. (isto serviu também de sopa para o bebé).

Da panela da carne, depois desta estar a cozer há uma meia hora, tirei mais um bocado de caldo para um tachalhão onde cozi 2 nabos cortados aos bocadinhos, umas 6 ou 7 cenouras daquelas grandonas às rodelas e dois repolhos cortados aos bocados.

Perto do fim das respectivas cozeduras, reparti, respectivamente por cima das carnes e da hortaliça, 2 farinheiras, 1 morcela e 1 chourição de carne. 

Antes de colocar os enchidos no tachão da hortaliça já tinha juntado uma lata grande de feijão manteiga.

Quando tudo estava cozido (a carne e a hortaliça), escorri os caldos para outra panelona e nesse caldo altamente cheiroso cozi um pacote inteiro de massa de cotovelo. Como o caldo era bastante, a massa depois não ficou seca, ficou caldosa.

No final, num enorme tabuleiro alto de louça (era o recipiente maior e que permitia ter as coisas mais fáceis de servir), coloquei na base o creme de batata, cenoura e cebola. Por cima coloquei as verduras com o feijão e, por cima, as carnes partidas e os enchidos também cortados. Ao colocá-las, as coisas afundavam-se no caldo cremoso, misturando-se.

Não juntei a massa no tabuleiro porque não cabia (aliás nem as carnes couberam todas). No entanto, no prato de cada um, juntava-se a massa.

Digo-vos que estava mesmo bom, a massa, a hortaliça e o feijão, os enchidos, o creme de cenoura, as carnes, tudo aquilo ligava muito bem, ficou mesmo saboroso. (Não levem a mal a gabarolice mas ia aqui armar-me em modesta para quê, se toda a gente comeu que deu gosto...?)

Acompanhámos com um tinto alentejano e pão de almeirim.

Tanta a barafunda que precedeu a amesendação e tanta a sofreguidão com que a tropa se atirou ao rancho que, é bom de ver, não se proporcionou tirar uma fotografia. Por isso, esta reportagem sai assim, a seco, sem que possam provar o molho nem sentir o cheirinho.

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Voltei aqui pois estive a passar fotografias para o computador e há algumas em que as crianças estão a comer entrecosto como uns verdadeiros flinstones.

Como nessas fotografias se vê o prato deles, coloco-as aqui para ilustrar este post culinário embora tenha que vos alertar para o facto de que o prato das crianças é a versão ultra light do prato dos adultos (quase que apenas têm massa, legumes e tinha a carne que comeram à unha pois pelam-se por roer um bom osso).

O que falta aos homens que não conseguem acertar-se com nenhuma mulher?

Depois de ontem ter acabado a minha história sobre a Leonor, ou seja, o meu pequeno Conto de Natal, hoje vou falar de um tema muito mais prático.

Porque é que alguns homens arranjam facilmente uma companheira e outros se vêem e desejam e parece que não acertam uma?

Era bom que eu soubesse a resposta pois, divulgando-a, os homens desafortunados que me lêem tinham logo aqui a solução para os seus problemas.

É que eu resposta não tenho: tenho é perguntas e uma ou outra teoria.

Em tempos tive um colega que parecia um bocado atrasado mental. Um bocado é favor. Parecia completamente atrasado mental. Raramente falava, mesmo se estava no meio de uma reunião em que se discutia assuntos que lhe diziam respeito. Era preciso picá-lo, insistir para que falasse. Então, atabalhoadamente, lá dizia umas coisas que ninguém percebia.

Corporalmente também era estranho, alto e meio gordo, todo curvado, aspecto ensimesmado, parecia enrolar-se sobre si próprio. E parecia que andava sempre com a mesma roupa, uma roupa incaracterística.

Ninguém lhe dava nada de especial para fazer porque ninguém sabia se ele era capaz de fazer alguma coisa de jeito. Limitava-se a fazer coisas básicas de cariz basicamente burocrático. Em suma: uma criatura estranha. Quando se cruzava comigo fazia um vago sorriso e um pequeno grunhido, o que eu interpretava como um cumprimento. Toda a gente se interrogava sobre aquele espécime e, sobretudo, ninguém percebia como teria ele conseguido tirar um curso superior.

Durante muito tempo supus que vivesse sozinho, talvez com alguns pais velhos. Quando o conheci deveria ele ter uns 40 ou quarenta e tal anos mas até nisso a coisa era indefinida, ninguém sabia ao certo que idade teria ele.

Alguns anos depois soube, para meu espanto, que tinha enviuvado. É que nunca me passaria pela cabeça que fosse casado. Como poderia uma coisa assim arranjar mulher? Afinal era casado e com um filho adolescente.

Na altura, disseram-me: vai ser o fim dele, da maneira que ele é, vai acabar por morrer sozinho, fechado em casa. Achei que, de facto, só podia ser esse o triste fim dele, coitado.

Na altura já eu trabalhava noutro sítio. Perguntei, Mas continua na mesma? Sem dar uma para a caixa? Sem abrir a boca? Sempre cabisbaixo, incapaz de levantar os olhos do chão? Responderam-me, Ah, sabe lá, muito pior, um bicho, coitado, aquilo só pode ser doença.

E pronto, esqueci-me dele.

Qual não é o meu espanto quando no outro dia uma colega me dizia que a filha se tinha casado e Imagine com quem? Não fazia ideia. Diz-me ela, ar de espanto, Com o filho daquele sujeito estranho que trabalhava lá, aquele que parecia atrasado mental, lembra-se?

Achei engraçado, o mundo é pequeno. E diz-me ela, Mas sabe uma coisa? Voltou a casar.

Digo-vos: fiquei de boca aberta. Voltou a casar?! Mas como? Onde desencanta ele as mulheres? Como as conquista? Falará com elas? E sobre o resto nem ouso perguntar até porque não consigo imaginar. Mas, enfim, tenho que reconhecer: alguns dotes deve ele ter.

Essa minha colega dizia do agora compadre, É de facto um mistério. Mas está um bocado melhor.

Perguntei, E a mulher como é? Normal?

Ela riu-se, Normal. Simpática. Trata-o com carinho. 

Continuei de boca aberta.

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Bom, mas não é caso único. Um amigo meu, e nem vou entrar em grandes detalhes porque sou mesmo amiga dele, é um bocado mal jeitoso, fisicamente muito curioso até. Tem a favor ser boa pessoa, inteligente e muito divertido. Não tem irmãos e tem uma mãe já de bastante idade. A mulher morreu aqui há uns dois anos e ele teve um grande desgosto. Acompanhei o calvário da doença dela e presenciei o sofrimento dele. Já era a segunda mulher. Não sei o que aconteceu à primeira. Por esta que morreu sei eu que ele era apaixonado, companheiros de hobbies, companheiros de vida. Uns tempos depois soubemos que já andava de namoro. E que depois já era uma outra. Pois bem: já voltou a casar, feliz e inocente como um passarinho de primeiras núpcias. O terceiro casamento.

Um outro amigo nosso interrogava-se hoje: mas onde conhece ele aquele mulherame todo?!? 

Não sei, não faço ideia. Mas mais do que isso, intriga-me como é que consegue desencantar mulheres  disponíveis e depois acertar-se com elas, assim, com tanta facilidade?

É um enigma.

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E depois há homens interessantes, bem enturmados (e que, portanto, devem ter facilidade em conhecer e conquistar muitas mulheres) e que, vá lá saber-se porquê, não conseguem acertar com um relacionamento bem sucedido. Não sei se será porque são excessivamente exigentes, se será porque não conseguem entregar-se, ou porque não têm mesmo jeito para a vida a dois. Não sei mesmo.

Não sei mas, na minha ignorância, permito-me adiantar  algumas explicações e vou já dizendo que sou uma pessoa simples, nada de metafísicas, nada de altas psicologias. Aliás, dou as explicações no pressuposto de que eu, sobre esta temática, penso como a maioria das mulheres, as mulheres comuns. Ou seja, admito que haja mulheres de tipo alternativo que pensem de outra maneira - só que, sobre essas, não sei pronunciar-me. Eu aqui posiciono-me no mainstream.

Então, acho eu que a explicação pode residir no seguinte: as mulheres gostam de homens que tenham algum sentido prático, que seja visível (a olho nu) se são bons de pegada (‘pegada’ do verbo pegar, na acepção brasileira do termo: a forma como um homem agarra numa mulher e faz o que tem a fazer), se darão bons maridos, isto é, se as acompanharão nas compras se for caso disso, que colocarão uma prateleira se for necessário, que montarão um candeeiro, que ajudarão a mudar a posição dos móveis se a decoração o exigir, que darão bons genros (e, claro, bons pais de família, se a idade e a vontade da mulher ainda for essa), que as farão rir e as farão sentir-se desejadas, etc.

Digo eu: um homem pode ser sofisticado na argumentação, pode ter um maravilhoso sentido poético, pode conhecer todos os filmes, livros, personagens, autores e o escambau  mas isso será sempre apenas um plus, uma mais valia, um add on. Mas se o resto, o lado prático e essencial da coisa, falhar, então, meus caros, esqueçam.

Qual a mulher que quer ter um poeta ou um sábio ali num canto da sala e que não tenha nenhuma outra serventia? Uma brilhante cabecinha pensadora cheia de ideias encasquetadas, de maniazinhas, de inseguranças, e incapaz de ir sozinho ao supermercado ou de usar um berbequim...? Serve para quê, isso?

Mas, enfim, isto sou eu a falar.

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A música lá em cima é Voamos em Contramão de e por Pedro Abrunhosa.

As imagens foram encontradas no google e não consegui idenficar a proveniência original.

Os dois exemplos que dei não encaixam bem na minha teoria? Não sei. As mulheres que os escolheram se calhar viram neles o que eu não vi.

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Desejo-vos, meus Caros Leitores, um sábado muito feliz.

Leonor - jantar de Natal e noite de amor

Nem pareceria que já estamos em época natalícia se não se fizesse sentir este friozinho agudo, este sol que não consegue esconder a humidade das folhas caídas. 

Por ali, então, a névoa matinal, o frio que se entranha, a neblina que envolve o entardecer, as noites gélidas são a regra. Faz parte da mística do lugar, dizem.

O grupo está, uma vez mais, reunido na grande casa que se esconde entre altas árvores, muralhas, escadarias e muros cobertos de hera. Lá dentro a grande lareira está acesa como sempre mas agora há também aquecedores a gás espalhados pela casa. O frio parece emanar das paredes de pedra e, sem um suplemento de aquecimento, o lugar em vez de acolhedor seria inóspito. A sala brilha agora com os dourados envelhecidos de uma grande árvore de natal decorada com objectos antigos, raros. E existem mais velas acesas do que é costume, o que transmite um ar de ainda maior aconchego e, num recanto, está o presépio que a mulher de Manuel arranja em conjunto com a cozinheira e restantes empregadas da casa.

Por esta altura reúne-se aqui o grupo do costume mas agora com os respectivos cônjuges. É o jantar de natal. Leonor é a única mulher da equipa de gestão e não traz companhia. Aliás, os colegas, por vezes, na brincadeira, insinuam estranhas preferências como justificação para o facto de não ter companheiro que se lhe conheça. 

Estão, portanto, as mulheres dos colegas; já se conhecem umas às outras e é costume, mal se encontram, retomarem, com animação, a conversa que tiveram na ocasião anterior em que se estiveram juntas. Falam quase ininterruptamente, reportando os acontecimentos familiares desde a última vez ou comentando as notícias que preenchem os tempos que correm: filhos que estão a estudar ou a trabalhar fora, as conversas via skype, as saudades, o receio de que por lá fiquem, e espantam-se com a imbecilidade destes ministros, riem-se da imaturidade e cretinice de alguns secretários de estado, e mostram preocupação pela devastação que o governo está a levar a cabo e que empobrece toda a gente e o país no seu conjunto. 

Leonor enturma-se com elas. Nota-se nas senhoras uma certa curiosidade em relação a esta colega dos maridos. Leonor fala também de assuntos correntes, desliga-se de assuntos profissionais quando conversa com elas. De resto, se há várias que não trabalham nem sabem o que isso é, outras há que são médicas, professoras ou reformadas e que, portanto, têm uma visão muito concreta do que é a vida.

Está também a mulher de Duarte embora ele não esteja. Foi ela a atracção principal no início da conversa. Toda a gente se lhe dirigiu para saber como está ele. Maria João explicou que está bem mas que não o tem visto, que não recebe visitas, que está a fazer uma cura de sono, que teve um esgotamento e dos sérios, que os médicos recomendaram um internamento para poder dormir, descansar, desligar-se de tudo. As outras mostram preocupação, querem saber pormenores. O que sentia? Como estava? Não tinha percebido? Como foi?

Maria João explica que foi progressivo. Que o marido chegava tarde a casa, que andava cansado, irritadiço, que tinha insónias, que andava desconcentrado, que os comprimidos que tomava parece que já não faziam efeito, tomava mais e nada resultava e que estava a emagrecer a olhos vistos. Que, a dada altura, chegou a desconfiar que ele tivesse outra mas que afinal ele estava mesmo era arrasado. E que parecia que não conseguia relativizar os problemas, que tudo era motivo para o deixar ainda mais em baixo. E que, depois, outras vezes andava eufórico, que até custava a aturar de tão doido que ficava. Que chegou a temer que ele se tivesse tornado bipolar.

Enquanto Maria João falava, Leonor temia que ela, na sua inocência, voltasse a falar em cortes de ordenados ou coisas do género que levassem as outras a perceber que a história estava mal contada. Mas ela não falou no assunto e Leonor descansou. Mas receava também que alguém, ao ouvi-la, através de um sorriso ou palavra em falso, cometesse um deslize e ela percebesse que, sim, que ele tinha mesmo outra, sempre, já muitas, ou que alguém piedosamente lhe explicasse que ele namorava como se tivesse necessidade de se sobre-ocupar a todos os níveis, e até a nível amoroso. Mas não ocorreu nenhuma inconveniência e Maria João, com naturalidade, foi prosseguindo a sua conversa. Aliás, num aparte, Maria João tinha-se chegado a ela e, num tom de voz muito baixo para que ninguém ouvisse, tinha-lhe pedido desculpa por aquele telefonema de dias antes, que naquela noite estava assustada, tão preocupada, sabe lá o que aquilo foi.

Leonor disse-lhe que ela não tinha que pedir desculpa, que percebia perfeitamente, que a vida no mundo doss negócios, especialmente agora, é muito stressante e que, às vezes, as pessoas se vão abaixo, mas que tudo ia ficar bem, que ele, repousando, estando uns tempos afastado do stress do dia a dia, iria ficar bom.

Duarte tinha aceitado tratar-se com a condição de ninguém, nem no trabalho nem na família, saber qual a verdadeira causa do problema. Leonor tratou de tudo, falou com médicos, acompanhou, aconselhou e apoiou Duarte. Para todos os efeitos, diriam que ele ia tratar-se de um esgotamento nervoso, que iria ficar internado para fazer cura de sono. Depois teria um período de baixa para continuar a ser seguido.

Entretanto, Duarte tinha começado a dizer que ia largar o emprego, que iria viver para o campo. Mas quer os médicos, quer Leonor o aconselharam a que deixasse os planos para depois.

Maria João não soube o que se estava a passar tal como não soube da intervenção de Leonor. Aliás, ninguém soube.

Por várias vezes Afonso tinha perguntado a Leonor se sabia o que se passava com Duarte e ela tinha mantido a mesma versão: parece que estava à beira de uma depressão ou de um esgotamento, seja lá o que isso for, e de tal forma devia ser, que os médicos o mandaram internar.

Neste jantar não está também a mulher de Afonso. De resto, foi uma surpresa para toda a gente. Quando não a viram, toda a gente lhe perguntou por ela. Com ar descontraído, informou que se estavam a separar. Os próprios colegas ficaram a saber naquela altura com excepção de Manel a quem ele tinha dito antes. Algumas senhoras ensaiaram um ar compungido mas alguns dos colegas levaram o caso para a brincadeira, Pois o que seria de esperar? Quem é que atura um tipo destes? E outro, mais malandreco acrescentou logo, Parece que a coisa correu tão, tão mal que ela até terá trocado de gostos: parece que o trocou por uma e não por um. Afonso riu-se, via-se que era assunto que não o incomodava.

Leonor ouvia e sorria, como se o assunto para ela fosse tão irrelevante como para cada um dos restantes.

O jantar foi requintado como sempre mas, desta vez, houve uma inovação: juntou-se à cozinheira um chef conceituadíssimo que preparou algumas iguarias de tipo cozinha de fusão e, em conjunto, serviram uma surpreendente ementa de degustação. A qualidade e criatividade das receitas animaram ainda mais o ambiente que, no entanto, se manteve no mesmo registo suave, adoçado pela luz das velas.

Mais para o fim do jantar Leonor sentiu um pé a subir pela sua perna. Afastou-o quase sem se mexer e continuou a conversar como se nada se passasse. Admitiu que fosse Afonso mas ele também conversava naturalmente com as pessoas do lado e nada no semblante o poderia denunciar.

No final, a cozinheira e o chef vieram saber se tinha estado tudo bem e toda a gente louvou e agradeceu a arte e a perícia que eles tinham demonstrado na confecção da refeição. Depois, na mesa da sala, havia uns saquinhos com umas lembranças.

Despediram-se com boa disposição e, em alguns casos, com verdadeira estima pessoal. Leonor lamentava que o seu amigo Dr. Lampião e a mulher, uma senhora muito querida, não estivessem, mas era sabido que, mal Dezembro começava, eles não descansavam enquanto não rumavam a norte. Por lá as temperaturas exteriores são frias mas o seu coração aquece-se com o calor do reencontro dos seus. Nem a ele, nos mails que trocam, Leonor tinha contado o que se estava a passar com Duarte. Dir-lhe-á mais tarde, e só a ele, pessoalmente.

Quando se estavam a despedir uns dos outros, Duarte que, como de costume, estava de moto, como quem não quer a coisa disse a Leonor, Hoje está para além de boazona. E esse vestido fica-lhe a matar… Posso ir conferir como estamos de underwear?

Leonor com o ar mais normal do mundo, os outros vendo-os a conversar daquela forma pensarão que estão a falar de trabalho, respondeu-lhe, Hoje quero serviço de massagem. Tem competência para isso? Se tiver, dispenso o massagista brasileiro que contratei e arrisco pôr-me nas suas mãos.

Pelo caminho, noite fria e escura, estradas ladeadas por grandes árvores, Afonso foi a serpentear na estrada, ora ultrapassando o carro de Leonor ora deixando-se ultrapassar.

Leonor entrou na garagem, Afonso estacionou no passeio.

Quando Afonso tocou à campainha já Leonor o esperava. Afonso zangou-se, Mas o que vem a ser isto? Já despida? E toda despenteada? Querem ver que me atrasei...? Já aqui esteve o massagista brasileiro ou quê?

Leonor olhou-o e, em voz baixa, perguntou, Estou mal?

- Não... Mas é que estava tão boazona, queria tê-la assim só para mim. E queria ser eu a despi-la devagarinho. 

Olha para ele, que abusador... Mas ainda não percebeu que está aqui só como massagista? Por isso, vá lá, profissionalismo, se faz favor.

- Então, vá, vamos tratar do ambiente. Vou escolher uma música apropriada. Vá-se pondo a jeito. Já sei, Agnes Obel. Vai gostar. Ouça. Deixe-se ir.

 

- Vá, não lhe disse para se pôr a jeito? Deite-se de barriga para baixo. E feche os olhos, não olhe assim para mim... senão não respondo por mim. Sinta as minhas mãos no seu corpo. E descontraia. 

Leonor respondeu, Eu estou descontraída, você é que está desfocado. Concentre-se na massagem e pare você de olhar assim para mim.

- O que é que quer? Sou um simples amador. Se quer profissionalismo, se calhar é melhor chamar mesmo o brasileiro.

Leonor disse, toda ela malícia, Já é tarde para isso senão chamava-o e você ficava a ver... para aprender. Mas daqui a nada você tem que se ir embora, e ainda temos que dormir alguma coisa. 

- Mas, ó Leonor..., nem hoje me vai deixar ficar cá a dormir...?

Nem pense. E vá, se não tem competência para me dar uma massagem, ao menos dispa-se e venha aqui para o meu lado.

Afonso despiu-se, pegou num papel e num lápis que estava na mesa de cabeceira, e provocou, Sim, doutora. Diga lá então o que é que quer que eu faça agora, mas diga tudo, step by step, dite que eu escrevo que é para não falhar nada.

Leonor olhou-o nos olhos, toda ela entrega, sedução, gozo, Largue o papel. Não vou dizer nada. Improvise. Faça o que quiser. No fim logo toma nota de algumas acções de melhoria. Agora não. Agora limite-se a provar do que é capaz.

E ele assim fez.

THE END

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As músicas são, respectivamente:

• Have yourself a little Merry Christmas, por Melody Gardot e 
• Close Watch por Agnes Obel

Este é o último episódio desta história. Dei-lhe o nome de Leonor e Afonso e pode ser lida de seguida, (do primeiro ao último episódio, de baixo para cima, claro) se procurarem esse título nas etiquetas aí em baixo do lado direito. Se quiserem ler apenas o episódio de ontem, está aqui: Duarte - a queda do belo albatroz 

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Sobre a morte de Madiba poderão descer um pouco mais que está já aqui a seguir.

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E, por hoje, é isto.

Desejo-vos, meus Caros Leitores, uma bela sexta feira!