Ao chegar a Lisboa, atravessando a cidade por volta das cinco e picos da tarde, parecia estar a chegar a um outro mundo. Muitos turistas mas também a população normal, mulheres e homens saindo dos seus escritórios, aquela gente ginasticada e bem vestida das grandes consultoras e dos grandes escritórios de advogados do Marquês ou das suas imediações, a usual movimentação junto ao Corte Inglês.
Bastaram alguns dias de isolamento no campo (em que as idas e vindas ao hospital não chegaram a perturbar a primazia rural) para me parecer não pertencer já a este mundo elegante, urbano.
No campo tudo anda ao seu ritmo próprio. O vizinho quando nos diz que já lá passa na nossa casa, pode aparecer apenas seis ou sete horas depois, o canalizador que ia logo lá apareceu três dias depois. E sem justificações, como se fosse normal. No supermercado, as senhoras das caixas metem conversa com os clientes, olham para as outras caixas, distraem-se. Habituados a operações feitas a alta velocidade, muitas vezes em máquinas de auto-pagamento, impacientamo-nos com estes vagares. Mas agora, vendo esta gente apressada nos passeios e as ruas pejadas de carros, sinto que terei dificuldade em voltar a encaixar nisto. O sossego da vida longe das grandes cidades é mais apaziguador.
Na vila abriu um mini-mercado. Fomos lá. É pequeno, tem pouca variedade mas tem o que é preciso. Quando íamos pagar, o meu marido perguntou se tinha multibanco. O senhor sorriu de orgulho. Tenho, sim senhor. Já há aqui muita gente que gosta de pagar com cartão. E eu oriento-me bem com a máquina. Nós estupefactos com a reacção dele. Depois, com a atrapalhação, enganou-se, teve que repetir, desculpou-se: Estas máquinas ainda falham muito. Connosco é o contrário, raramente usamos dinheiro para pagar. Senti até ternura pelo senhor, como se viesse directamente de outros tempos.
Mas não tarda vou mesmo que me reintegrar no mundo apressado, de gente eficiente e sem tempo a perder. O pior é apanhar com colegas ainda jovens, vindos das consultoras, todos cheios de anglicanismos, todos muito auto-centrados, ambiciosos, uns verdadeiros burocratas da gestão, impondo processos eficientes para se fazer coisas inúteis. Tenho vontade de lhes dizer aquilo que o meu amigo contava que a mãe, senhora condessa e grã-finesse de Cascais, dizia quando alguma coisa não lhe agradava: 'não tenho nem idade nem posição social para aturar isto'.
Outra coisa para cujo peditório já me custa muito dar é o das reuniões longas, que são preparadas ao milímetro, que são, de facto, uma feira de vaidades, um desfile de egos. Numa das últimas, tudo na base dos power points sofisticados, vídeos, intervenções cuidadosamente preparadas, apeteceu-me marimbar-me para tudo isso e avancei sem nada, a falar de improviso. Toda a gente admirada. Mas foi assim mesmo.
Bem. Voltando. Hoje, de regresso à cidade. Desfasada da agitação. Mesmo a nível de aspecto físico. Era para ter ficado no Corte Inglês. Leitor amigo disse-me que poderia encontrar lá um perfume que deixei de encontrar nas perfumarias normais. Quando ia a sair do carro, vi-me no meu simplório outfit, saia justa branca, túnica transparente e colorida, sapatos rasos, o cabelo despenteado de vir com ele a secar ao vento no carro -- e achei que não podia ir assim para lá. Toda aquela gente que entrava e saía parecia ter uma sofisticação que me faria sentir uma rústica, completamente ousider naquele templo de consumo Não fui. Vou numa altura em que me sinta mais urbana, mais enquadrada.
Agora aqui em casa, esstive a ler mails. Gosto de ler mails. Mails bem escritos, afáveis. Leio-os e fico agradada.
Durante o dia tive que ler e escrever vários mails de trabalho. Não têm graça. Alguns são até fonte de stress. Por vezes apanha-se gente mesquinha e mal formada pela frente. Se, durante o ano, já convivo bem com eles, agora, em férias, no campo, tudo isso me parece um disparate. No outro dia, à noite, tendo recebido um mail completamente descabido e ainda por cima com um batalhão de gente em conhecimento, notoriamente numa tentativa para me colocar numa posição desconfortável, não fui de modas. Sentei-me, tranquila, a verve em efervescência, e lá vai disto. Mail para ele, com todos os outros em conhecimento. No fim, li em voz alta para o meu marido ouvir. Perguntei-lhe se seria demasiado incómodo. Ele perguntou se não era esse o objectivo porque, se não fosse, não devia tê-lo escrito. Seguiu assim mesmo. Não tenho dúvida de que foi um murro no estômago para quem o recebeu, ainda por cima com os outros todos a testemunharem. Paciência. Não tenho que aguentar aquilo que não me agrada, ainda por cima vindo de alguém que não se dá ao respeito.
Pelo contrário, tomara eu tempo para poder passear pelo campo, pela beira dos rios, fotografar as árvores, as águas, a quietude, para poder ler tranquilamente, para ter tempo para varrer as folhas e a caruma na rua, a casa, para podar árvores, para poder estar rodeada de afecto, para poder escrever aqui, assim, com vagar.
Durante o dia tive que ler e escrever vários mails de trabalho. Não têm graça. Alguns são até fonte de stress. Por vezes apanha-se gente mesquinha e mal formada pela frente. Se, durante o ano, já convivo bem com eles, agora, em férias, no campo, tudo isso me parece um disparate. No outro dia, à noite, tendo recebido um mail completamente descabido e ainda por cima com um batalhão de gente em conhecimento, notoriamente numa tentativa para me colocar numa posição desconfortável, não fui de modas. Sentei-me, tranquila, a verve em efervescência, e lá vai disto. Mail para ele, com todos os outros em conhecimento. No fim, li em voz alta para o meu marido ouvir. Perguntei-lhe se seria demasiado incómodo. Ele perguntou se não era esse o objectivo porque, se não fosse, não devia tê-lo escrito. Seguiu assim mesmo. Não tenho dúvida de que foi um murro no estômago para quem o recebeu, ainda por cima com os outros todos a testemunharem. Paciência. Não tenho que aguentar aquilo que não me agrada, ainda por cima vindo de alguém que não se dá ao respeito.
Pelo contrário, tomara eu tempo para poder passear pelo campo, pela beira dos rios, fotografar as árvores, as águas, a quietude, para poder ler tranquilamente, para ter tempo para varrer as folhas e a caruma na rua, a casa, para podar árvores, para poder estar rodeada de afecto, para poder escrever aqui, assim, com vagar.
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As fotografias foram feitas esta semana num dos bonitos passeios com que tentamos fazer de conta que estamos mais ou menos de férias. Constância. Portugal é um país encantador.
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E queiram descer até ao post que se segue caso queiram ver um céu metafísico e uma lua aluada.
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