Leda e o Cisne - e uma história caliente no Dia de Sto. António

Música, por favor

Melody Gardot - La vie en rose

Com este tempo quente não é possível usar os meus mantos de veludo, e o que eu gosto de mantos de veludo, veludo macio e pesado, verde musgo, azul ultramarino, grenat ardiloso, ou até, mesmo, um mel dourado com sabor a alecrim. Não, com este calor, não é possível. Queria vestes luxuosas, folhos armados com tule, rendas sumptuosas, sedas com brilhos discretos e lavados, queria espartilhos que alguém desapertasse com vagar, queria meias com ligas, meias com costura, queria cabelos em cachos sobre os ombros e uma fina camada de pó de arroz para disfarçar os rubores. Mas como, como com este calor?

Gosto de poder conservar o pudor, gosto que me percebam a virtude. Mas como, como com este calor?

Ainda Junho está a meio e já eu não aguento as vestes e as capas e as meias e tudo o resto. 

Vou até ao bosque que lá está mais fresco. Preciso de um pouco de sombra. O excesso de luz aquece-me o espírito, desvenda-me a alma e eu tenho segredos que precisam de recantos sombrios.

Mas, ainda assim, aqui no bosque, este calor...

Não está ninguém, só eu, e a sombra protege-me a timidez.

Baixo, então, com prudência nos gestos, uma manga, ainda ninguém, depois desaperto o botão de cima do vestido. Ninguém. Depois outra manga, e desaperto o resto. Deixo que o vestido escorregue. Devagar. Respiro o ar doce do campo. Reclino-me aqui, sobre as roupas macias, sinto a frescura que vem das raízes. A terra é fresca.

Depois tiro o resto. Mas a virtude é mais forte. Cubro-me, então, ao de leve, com o cendal macio, transparente como se fosse um sedoso lençol apenas imaginado, como um véu nupcial. 

Fecho os olhos, deixo-me ir, não sei se durmo, se apenas sonho, e da terra já não vem frescura mas uma humidade morna que me envolve. E sinto, então, que uma sinuosa plumagem começa a percorrer o meu corpo. Podia gritar, dizer que não, podia abrir os olhos e tentar perceber quem assim se passeia pelo meu corpo, mas não. Deixo-me ficar, em silêncio, de olhos fechados. Apenas a minha boca se abre, sinto-o.

Depois, mais tarde, ouço um pesado bater de asas, e passos que se afastam. Espero, imóvel. 

Quando finalmente apenas ouço o silêncio que vem da terra, abro os olhos. 

O cendal desapareceu. Talvez o tivesse apenas imaginado. Talvez alguém o tivesse levado. Apenas duas penas brancas, grandes, macias, me cobrem os seios. Sorrio.

Vou voltar mais vezes e tomara que esteja sempre este calor.

*

Leda e o Cisne - Michelangelo

Leda serenidade deleitosa,

que representa em terra um paraíso:

entre rubis e perlas, doce riso;

debaixo de ouro e neve, cor de rosa.

Presença moderada e graciosa,

onde ensinando estão despejo e siso

que se pode por arte e por aviso,

como por natureza, ser fermosa:

fala de quem a morte e a vida pende,

rara, suave; enfim, Senhora, vossa;

repouso nela alegre e comedido.

Estas as armas são com que me rende

e me cativa Amor; mas não que possa

despojar-me da glória de rendido.


*

Um baque surdo. A asa enorme ainda se abate

sobre a moça que treme. Em suas coxas o peso

da palma escura acariciante. O bico preso

à nuca, contra o peito o peito se debate.

Como podem os pobres dedos sem vigor

negar à glória e à pluma as coxas que se vão

abrindo e como, entregue a tão branco furor,

não sentir o pulsar do estranho coração?

Um frémito nos rins haverá de engendrar

os muros em ruína, a torre, o teto a arder

e Agamemnon, morrendo.

                                                                     Ela tão sem defesa,

Violentada pelo bruto sangue do ar,

se impregnaria de tal força e tal saber

antes que o bico inerte abandonasse a presa?

Leda e o Cisne - Rubens

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O primeiro poema é de Luís Vaz de Camões e o segundo é de William Butler Yeats (desconheço o tradutor). 

Já disse também de minha justiça lá para os lados do meu Ginjal e Lisboa. Ao som de Wagner, hoje temos palavras desvendando enseadas secretas em volta da Ilha de David Mourão-Ferreira. Se quiserem lá ir, vão de mansinho para não estragarem a festa, está bem?

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E é isto, meus Caros, que me apraz dizer no Dia de Santo António. 

Tenham, meus Caros, uma quarta feira divertida, feliz, na companhia do vosso Zeus ou da vossa Leda ou de alguém disfarçado de Cisne ou, até, de um cisne de verdade (que ele há gostos para tudo...)!