Diário de bordo: ancinho, regador, balde e mangueira, entrecosto, sorrisos e pauladas. Mais um dia feliz in heaven. Mas antes: devem ou não as camisas de homem ter vinco nas mangas?

Música de festa, por favor

Rodrigo Leão - La fête

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Aqui afastada do palavreio citadino e de assuntos enervantes, com um regime adequado aos horários das crianças (que bela sesta hoje dormi, todos a dormirmos ao mesmo tempo), chego aqui  a esta hora da noite e só me apetece falar deles.

No entanto, sou uma pessoa conscienciosa e, antes, sinto-me no dever de tentar elucidar quem hoje entrou no Um Jeito Manso escrevendo no Google "as camisas de homem devem ou não ter vinco nas mangas". Gosto de ver nas estatísticas quais as palavras de pesquisa que levam as pessoas a entrar aqui. Muitas vezes não percebo como, escrevendo aquilo, conseguem dar comigo. 

Mas, enfim, entram cá e muitas vezes receio que se desiludam.

Nomeadamente, acho que nunca escrevi nada sobre as mangas das camisas dos homens e, provavelmente, quem entrou no UJM deu com uma coisa totalmente diferente daquela que esperava. Mas não seja por isso. Se nunca antes o fiz, faço-o agora. 

Meus amigos e minhas amigas, então, devo dizer-vos que a coisa bem feita e segundo o preceito é não fazer vinco nas mangas das camisas dos homens. Devo, no entanto, dizer que é mais fácil passar fazendo o vinco. Eu, quando passo, faço-o sabendo bem que o não deveria fazer. Aliás, há coisas em que reparo quando estou em frente de um homem. Algumas não vou aqui confessar para não me desfocar do tema principal mas há outras que posso referir. Esta do vinco na manga é uma das que merecem o meu olhar clínico. Posso afirmar, contudo, que a larga, larguíssima maioria usa vinco; presumo até que, quem lhes passa roupa a ferro, até fará gala em fazer um vinco bem definido, quase como se fosse um vinco numas calças clássicas. No entanto, se observo isto é apenas para arranjar uma boa estatística que me defenda já que, como vos confessei, sou igualmente infractora.

Outro erro e esse, sim, já me parece mais grave: calças desportivas (de sarja beige, por exemplo)  - mesmo que acompanhadas por um perfeitamente admissível blaser clássico azul escuro - não deverão ter vinco. A coisa mais despropositada, pirosa mesmo, é ver um homem de calças desportivas e todo vincado, como se alguém se tivesse enganado ao passar a ferro. Nem nas de bombazina eu gosto de ver vinco, mas aí já depende mais da toilette no seu conjunto e de quem as veste. 

Outro pormenor: as meias de homem devem ser discretas, é sabido. Mas não é forçoso que tenham que ser pretas. A maior parte dos homens defende-se, usando meias pretas mas, com um conjunto que puxe para o grenat, por exemplo se houver um pullover dessa cor, são admissíveis e até revelam um gosto atento, umas meias grenat escuro. No entanto, tal também pode querer dizer que o homem liga demasiado a pormenores relativos a moda e isso, nos homens, é insuportável. Por isso, caro Leitor do sexo masculino, se usar meias (escuras, por favor) a condizer com o tom dominante, por favor, não apareça com mais nada que comprove que é quase tão vaidoso como uma menina. Por exemplo, os homens que usam meia a condizer, sapato de berloque, alfinete de gravata, pulseirinha e outras coisas do género, cá para mim são de a gente ficar logo de pé atrás. Os homens querem-se de uma sobriedade a toda a prova. Elegantes, com bom gosto, mas nada de muito evidente.

E pronto, sobre este tema não me ocorre dizer mais nada.

*

Passo então ao meu diário de bordo.

O bebé, grande parte da noite rabeou, como é seu timbre. Ou cai a chucha, ou tem calor, ou qualquer outra coisa e quer logo levantar-se. Acho que gosta demasiado de brincar e, para ele, estar na cama é uma seca. Por isso, a noite passada não consegui ter um sono tão de seguida como é meu costume (a mãe, coitada, habituada a não dormir capazmente desde que ele nasceu, nem se queixou, tem tido noites bem piores; o irmão também não assinalou o facto dado que está habituado a estes desacatos nocturnos). 

De manhã acordaram cedo e tudo querendo ir brincar. O mais velhinho, então, vem com a preocupação de vir trabalhar. 

O ano passado o tio ensinou o mais crescido a dizer que era vítima de
exploração de trabalho infantil.
Ele não decorava a expressão até que, um dia, exclamou:
'Já sei como é: vítima de parque infantil!'

Foi logo pedir ao avô o ancinho e andou toda a manhã a apanhar caruma e folhas secas que transportava, num contentor, até à terra onde o despejava. Tem um jeito que só visto.

Caída no chão, uma esfregona, coisa que faz as delícias do bebé.
O mais crescido, até há pouco, chamava-lhe a 'fisgona' e nós agora também a designamos assim

O pequenino andava com uma pázinha de praia e ali andava de volta, com ar compenetrado, como se estivesse também a cumprir uma missão.

Depois, de tarde, passou-se ao número da brincadeira com água. Começámos por tentar a via soft. Regador, balde para abastecer o regador, etc. A coisa funcionou bem até certo ponto.

Claro que o balde é o de lavar o chão e o bom e o bonito será depois
encontrar a parte de escorrer a 'fisgona' pois, quando cá estão, tudo desaparece
e muda de sítio (mas, depois, vá lá..., aos poucos, tudo volta a aparecer)

Mas depois o mais crescido sentiu que tinha outra incumbência: a rega. De mangueira, responsável, regou tudo, mas regou mesmo bem. A seguir perguntei-lhe se não quereria também dar uma mangueirada no carro, coisa a que a mãe também se candidatou e que ele também cumpriu na perfeição.

'Já está muito bem lavado, não está, Tá? Estava mesmo a precisar, não estava?'

O mais crescido na operação e o mais pequeno no comando do instrumento. Olhando para mim, com ar feliz de quem está a ocupar-se da parte mais crítica da tarefa, mexia no manípulo da torneira, provocando valentes esguichos de água, coisa que não incomodava nada o irmão. Claro que acabaram os dois todos molhados.

Não me perguntem de onde apareceu este chapéu verde.
Herdou de alguém, certamente... alguém com uma cabeça maior que a dele.
O mais provável é que os dele tenham levado sumiço ou andem perdidos no carro da mãe...

E, assim, chegámos à hora de jantar. Fiz entrecosto grelhado, com acompanhamento de legumes e massa (sei que a massa aqui não combina muito bem mas foi a pedido da minha filha, que disse que já tinham comido batatas ao almoço e que ontem já tinha sido arroz). Mas o bebé tinha a sua sopinha e, a seguir, peixinho pois ainda nunca tinha comido carne de porco, nem a mãe achava que fosse comida adequada. No entanto, quem sai aos seus não degenera, tudo bons garfos, e o bebé deu-lhe o cheiro a petisco. Recusou-se, pura e simplesmente, a comer o seu peixe e fez fita, apontando e fazendo os seus sons a pedir entrecosto. Provou e não quis outra coisa. Teria comido como se não houvesse amanhã se o têm deixado mas, ainda assim, comeu a bom comer. O irmão também se 'pelou', pois adora carne com osso e, além do mais, foi autorizado a pegar nela à mão. 

A seguir, brincaram um com o outro com carrinhos, depois de novo tiraram do cesto os restos de lenha que sobraram do inverno. No meio da confusão, o bebé pegou num pau e, com toda a força, deu na cabeça do irmão, ferindo-o e fazendo-o chorar. Lá se fez o curativo e a coisa prosseguiu como se nada se tivesse passado. De novo, já perto da hora do sono, enquanto o pequenino mudava a fralda e a mãe o tentava adormecer, o mais crescido quis de novo ver o livro dos planetas, falar de estrelas, e lembrou-se da Babirucha que tem uma canção dos planetas e lá a procurou (e encontrou sozinho!) no YouTube. Depois seguiu-se ainda a cena de andar de 'fisgona' na mão a ver se havia algumas melgas e, quase à meia-noite, caminha, hora a que o bebé, já a dormir, bebeu o seu último leite.

E agora sou eu que me vou deitar que amanhã, meus Caros, pois este dia promete.

*

Resta-me desejar-vos, a vós, Caros Leitores, um dia bem passado. Saúde e boa disposição!