Poesia in heaven - árvores e palavras. E palavras ditas: David, Eugénio, Natália. And poetry in motion: Akram Khan and Sylvie Guillem. Poesia contra a crise.

Não sou dada a amores platónicos. Para mim o amor tem que ser vivido com a cabeça (é o mais importante: como é sabido e consabido, o amor é, acima de tudo, uma coisa mental) e com o coração (tem que haver, pelo menos no início, palpitações, arritmias) mas também com todos os sentidos (e escuso de os citar porque são todos indispensáveis).

Por isso, tudo o que amo, amo de uma forma também física. E as palavras não são excepção.

Gosto de imaginar, e já aqui várias vezes o referi, que as palavras que escrevemos no computador ou no telemóvel, ao serem transmitidas, andam pelos ares, voam no meio de nós, gosto de pensar que as respiramos. São como pássaros transparentes, atravessam continentes, e depois, vêm e entram-nos em casa, aconchegam-se à nossa frente, na nossa mão, entregam-se indefesas ou provocadoras.

Mas eu quero mais que isso. Não me basta dizê-las, saboreando-as, ou ouvir dizer palavras ou vê-las impressas ou desenhadas. Não me basta. Tenho que poder tocar-lhes. Tenho que lhes associar um cheiro. E não pensem que estou a ‘fazer género’ porque não estou.

O espaço que habito é um espaço também habitado por palavras. Elas estão um pouco por todo o lado.

Não apenas nos livros – que não estão apenas nas estantes: estão nas mesas de cabeceira, nas mesas da sala, no chão e até galgam para cima nas cadeiras e dos sofás, ocupando o lugar destinado às pessoas – mas também cá fora. Escrevi-as em azulejos, escrevi-as em muros, escrevi-as nas paredes dos canteiros (que são altos também para que possam conter poemas).

Eu passo por aqui e posso tocá-las com as minhas mãos, posso respirar o perfume dos pinheiros, dos cedros, dos loendros que lhes fazem companhia.

Aqui, à minha volta, eu tenho o vento, as pedras, os pássaros, as árvores, e o tojo, o alecrim, o rosmaninho, a sálvia, o tomilho (ervas que tantas vezes apanho e ponho na comida) e tenho as palavras de Sophia, de Eugénio, de Natália, de Jorge de Sena, de Herberto, de O’Neill, de David, de Maria Teresa, e de outros.

E, por isso, as palavras de Sophia têm o cheiro luminoso das figueiras, as de Herberto têm o cheiro fresco e doce dos pinheiros, as de David têm o cheiro galante dos cedros, e a todas eu posso tocar, às vezes afagar.

Percorro os caminhos deste local tantas vezes agreste, de grandes frios e grandes calores, de ventos intensos e, enquanto vou inspirando este ar tão puro, vou sentindo a companhia das palavras que tanto amo, voam ao meu lado ou recolhem-se às paredes que eu tanto gosto de sentir e nas quais sinto que estou eu própria impressa.

Tenham, meus Amigos, um belo dia.

E que tenha alguma poesia, se fazem favor.

Contra a crise  que viva a nossa pátria, a nossa bela língua portuguesa, que viva a nossa poesia, que vivam, sempre, as nossas palavras.

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Depois de ter escrito este post e antes de me ir deitar, ainda fui dar uma volta por algumas capelinhas e eis que dou com um delicioso poema que o O Destino marca a hora quase parece ter-me enviado para provar que já há quem pratique aquilo que eu acabei de recomendar (poesia contra a crise) e que não há nada mais perene do que as palavras quando se articulam numa surpreendente e inspirada toada. Confiram, se fazem favor.

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(Ps: E depois, se quiserem, terão uma bela música à vossa espera, um duo de contrabaixo, na Música no Ginjal)