Modas muito sofisticadas, muito à frente, em noite de memórias e risos

Estive a ler: rir faz bem. Sei disso muito bem. Rir liberta. Rir atrai o riso, o riso oxigena o sangue, o riso traz energia. O riso é contagiante. 

Rio bastante. Mesmo se estou aborrecida, mal me distraio já estou a rir. Muitas vezes vou no carro, lembro-me de coisas que me divertiram e desato a rir-me. Vou no carro, sozinha, e na maior galhofa. 

Ainda hoje ao jantar: o meu marido serviu a sopa e, como não aprecia, pôs na minha tigela todas as couves de bruxelas. Parecia um lago coalhado com cabeças de hipopótamos à superfície. Desatei a rir de tal maneira que ele, que não é gargalhadeiro, também desatou a rir.

Quando o meu filho era pequeno fazia coisas que nos desconcertavam e que, quando a posteriori, nos faziam rir até às lágrimas. Ainda hoje. A minha filha contou aos filhos e eles gostam de ouvir. Se a ouço a contar, desato a rir, a chorar a rir, como sempre. 

Por exemplo. Nem sei se já contei. Ele era pequeno e andava no karaté. Uma vez, de noite, levantei-me para ir à casa de banho. Nessa altura o meu quarto não era suite, a casa de banho era no corredor. Dormia apenas com uma tshirt branca. Fui às escuras. Ia pé ante pé para não acordar os miúdos. Nisto ouço um grande grito gutural e um pequeno vulto quase a voar. Dei um grito de todo o tamanho, sem perceber que ser estranho me estava a atacar. Alguém acendeu a luz. Eu tremia. Tinha sido o meu filho. Ouviu um ruído, saíu do quarto e viu uma tshirt branca a flutuar, pensou que era um fantasma e, acto contínuo, tentou aplicar-lhe um golpe de karaté, um pontapé em pleno voo enquanto da garganta lhe saía um grito marcial.

O que esta cena me tem feito rir ao longo dos anos.

Outra vez, no campo. Nessa altura ainda não havia vedação. Eu ia sozinha, passeando devagar. Então, do outro lado dos arbustos, comecei a ouvir uns estalos. Eu andando e o som dos estalos a acompanhar-me em paralelo, sem eu ver o que era. Comecei a assustar-me. 

Acelerei o passo e os estalos do outro lado a acompanhar-me. Já com medo, resolvi subir de volta para casa. Às tantas, comecei a correr e a ouvir os estalos atrás de mim. Mas a subir e cheia de medo, parecia que estava presa. Nisto vejo a minha filha. Quis avisá-la de que estava a ser seguida mas a voz quase não me saía. A custo, enquanto tentava escapar, disse: 'Um cavalo'. Achava que estava a ser seguida por um cavalo. A minha filha olhava incrédula. 'Onde?' e eu aflita: 'Atrás de mim' e mal me saía a voz. E ela espantada disse que era o irmão. E eu, a medo, olhei para trás. Era ele. Parou também muito espantado. E eles: 'Mas onde é que está o cavalo?'. E eu, ainda a recompor-me: 'Ouvi. Vinha atrás de mim... ouvi os estalos'. E eles: 'Um cavalo...? Mas onde é que um cavalo dá estalos...?' A minha filha pôs-se a imitar-me, a correr em câmara lenta, os cabelos ao vento mas também em câmara lenta, uma vozinha de nada: 'um cavalo...'. Por fim eu já chorava a rir. Não sei o que me passou pela cabeça. Nem pensei se era alguém a dar estalos para conduzir o cavalo, se era só o cavalo. O meu filho espantado com aquilo tudo. Mas ainda hoje penso que ele quis assustar-me. Mas era ainda um puto, não assustava ninguém em seu pleno juízo. 

E eu, de cada vez que me lembro dessa minha parvoíce tão ridícula e da minha filha a imitar-me, desato a rir. 

Ou outra vez, teria ele uns quatro anos. Tempos antes, meses, tínhamos ido a Madrid pelo Carnaval e tínhamos-lhe trazido um fato completo de gladiador em plástico cor de bronze, parecia metálico. Num certo dia portou-se mal como tantas vezes acontecia. Eu zangava-me, ameçava-o, dizia que, se continuasse, me zangava a sério, que, se não parasse, apanhava. E, então, nesse dia, fugiu e, para meu espanto, instantes depois apareceu-me no hall a desafiar-me, todo equipado, um pequeno gladiador: 'Vá. Agora podes vir! Bate!'. Um fedelhito, todo mascarado, a desafiar-me. Desatei a rir, a rir. E ainda hoje rio, enternecida, divertida.

E, para ilustrar este insignificante texto, escolhi estas fotografias que mostram algumas maluqueiras a que há quem chame moda. Há muito mais no Panda Entediado. 

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E queiram seguir até ao John Bercow, o espantoso Mr. Speaker

[E ainda não é hoje que mostro o extraordinário alfarrabista]