A Gorda e El amor brujo -- e tanta gente dormindo ao relento nesta noite tão fria

Dormi. Gosto de sentir o sono a chegar. Depois fiquei a meio caminho, não a dormir mas incapaz de acordar. Mais tarde, já acordada, peguei na Gorda e vim de gosto, com ela ao colo, sabendo das suas histórias. As suas mamas são grandes e pesadas, o seu cabelo é fino, a sua vida não tem sido fácil. Talvez se não tivesse sido gorda a sua vida tivesse sido diferente -- mas isso é coisa que nunca se saberá. 

Não sei o que vê ela no David. Um fraco. Ela cheia de convicções, com uma cabeça cheia de vontades e com uma sensualidade que se apanha à mão e ele tão hesitante, tão rente à normalidade. Mas, bem sei, são coisas que não obedecem a um manual. Há paixões que nascem sabe-se lá como, instalam-se quando juraríamos que não teriam terreno fértil, e, mesmo quando sujeitas a rudes golpes, deixam-se ficar, parece que adormecem, que se esfumam. Mas não, renascem ao mínimo novo sopro. Renascem sempre com igual força, ignorando mágoas passadas, escamoteando improbabilidades futuras. Paixões à rédea solta são bicho quase impossível de domar. Sei disso. E a Gorda que o diga. Toma decisões, põe-nas em prática, percorre caminhos envolta noutros braços, dá o corpo à tentativa de maternidade, ousa, luta. Contudo, é a esperança de voltar a ter o seu David que lhe dá razão para continuar a viver.

Mas a Gorda não é apenas a mulher que procura uma vida normal. É também a jovem que percorre colégios, a casa da avó, de tias e primas, é a mulher que carrega o peso de uns pais que transportam uma vida que deixaram para trás, é a filha única, sem mais família e com as posses limitadas de uma professora, que arca com o peso do envelhecimento dos pais, é a mulher que um dia resolve desfazer-se de parte do estômago, perder quarenta quilos, voltar a ter formas de mulher.

Bonita, com uns belos olhos, uma boca bem desenhada, formas acolhedoras, a Gorda não nos esconde os seus sentimentos, os seus cansaços, a sua vontade de liberdade e o seu medo de solidão.

Eu, que gosto da grande literatura, não posso dizer que encontre ali construções verbais que me deixem em estado de encantamento. Mas encontro aquela escrita muito bem cerzida, de uma honestidade desarmante, que prende do princípio ao fim, como se a pele, a respiração e o sangue da mulher que a escreve estivessem inteiros ali. Talvez se sinta ali um livro de memórias, um diário, um registo confessional, íntimo, -- ou talvez desperte em nós vontade de que ela, a Gorda bonita, seja feliz. Ou tudo isto misturado na dose certa.

(Um dia ainda perco a vergonha e vou mesmo pedir-lhe um pratinho de marmelada).

Não apenas gosto muito de ler o que Isabela Figueiredo escreve como acho que deve ser uma boa pessoa, uma mulher muito genuína. E A Gorda é, sem dúvida, um livro a não perder. Aqui fica, pois, a minha recomendação.

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Depois saímos e estava muito frio. Voltei atrás para vestir um casaco mais forte, para pôr uma écharpe de lã. E levei o meu chapéu de feltro castanho claro com uma fita em ouro velho que a minha filha me ofereceu pelo natal. Assim, já o frio sabe bem. Passeámos no meio de multidões sorridentes, faladoras, perfumadas.

Pelo meio, omnipresentes, pares de polícias. Por todo o lado também carrinhas da polícia. De vez em quando, sobrevoando-nos, um helicóptero. Por vezes o ruidoso bicho voador pára, fica ali, ameaçador. Ninguém estranha. Só nós não percebemos o que se passa. Depois, acabamos por deixar de prestar atenção a isso, talvez seja esta a nova forma da normalidade.

Já quase não há iluminações de natal. As gigantes árvores de natal luminosas estão apagadas. Mas a festa parece continuar.

Jantámos numa esplanada, num praça muito bonita. Os aquecedores de rua, os candeeiros, a forma como as mesas estão dispostas, tudo contribui para que seja muito agradável.

A cerveja gelada soube muito bem e o resto também.

Quando estávamos quase a acabar o bom jantar, reparei que, mais lá à frente, se estava a formar uma fila de gente. Gente ruidosa. Muitos. Dezenas. Intrigada, sem conseguir perceber, peguei na máquina fotográfica e dei-lhe zoom. Pareceu-me que eram os sem-abrigo que dormem nas caixas de cartão do outro lado que estavam a ir buscar comida. Via-os com sacos e caixas. Uma meia hora depois a fila foi-se desfazendo. Quando acabámos de jantar, passámos relativamente perto das arcadas do outro lado. Dezenas de pessoas. Muitas a enfiarem-se nos abrigos feitos de cartão. Mais à frente, em cima de canteiros em largos movimentados, edredons, mantas, cartões. Mais gente a dormir ao relento. Sempre os houve mas multiplicaram-se desde a última vez em que por aqui andámos.

As outras pessoas passam ou estão sentadas por ali, ignorando-os, como se aquelas pobres pessoas sem casa fizesse parte da paisagem.

Este mundo está a andar às arrecuas. Não consigo aceitar isto sem que se me gelem as minhas impotentes mãos.

Mas faço por não pensar nisto. Enquanto por aqui ando, estes meus pensamentos são fúteis, inúteis. Esqueço-os.

Muito frio. Apesar do que se vê por todo o lado, é agradável andar a passear à noite, sentindo o frio. O meu marido tira do bolso um gorro. Com a gola subida e o gorro enterrado fica muito bem, gosto de o ver assim. Tem um ar quase subversivo que me agrada. 

Depois penso que um chocolate quente é que era. Ele não quer, não aprecia coisas doces. Compramos, então, só para mim. A empregada da loja pergunta que mais. Digo que é só o chocolate e ela admira-se. Venho então pela rua, encasacada, com o meu chapéu de feltro quentinho, com um copo de chocolate espesso, bem quente. E sabe-me tão bem. Bebo-o aos golinhos gulosos, devagar, porque está muito quente e para que renda mais.

Mais à frente, os donos desta livraria de rua, meio alfarrabista, recolhem, com vagar, as mesas com livros. Parecem não sentir o frio.

Logo a seguir alinham-se cabeleiras coloridas. Se calhar é porque um dia destes vai ser, outra vez, carnaval. Tenho sempre vontade de trazer uma. Já, noutras vezes, estive para trazer uma. Aliás, já uma vez trouxe uma cabeleira ruiva, ondulada, comprida. Mas é quase normal, não fora tão avermelhada e tão brilhante e quase pareceria cabelo de verdade. Não dá pica usá-la.

São as lilases ou azuis turquesas que mais me atraem. Talvez seja desta. O meu marido vai achar um disparate. Claro que é um disparate. Mas há coisa mais disparatada do que nunca fazer disparates?

Depois, já tarde, regressámos. Não sei de notícias. Presumo que as televisões continuem a recordar Soares e fazem bem. Também acho bem que se fale dele com alegria, a rir, recordando a sua valentia descarada, a sua capacidade de ver para além do imediato, a formidável displicência que vinha da sua absoluta confiança na sua intuição e na sua alegria de ir experientando as surpresas da vida.

Tirando isto não sei que mais diga. Vou ver se espreito os jornais online a ver o que aconteceu no mundo. E vou ver os blogues aqui ao lado onde há gente que escreve tão bem e sobre temas tão interessantes.

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Talvez até já.

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