Um par de sapatos

Um par de sapatos -  Vincent van Gogh, 1886

Se, entretanto, já leram o que escrevi no post mais abaixo, saberão que, a ler livros que percorrem os caminhos do pensamento, não sou flor que se cheire. Não fui feita para nadar nas funduras, sou mais de procurar a luz que beija a superfície. Os labirintos do fundo do mar, que são parecidos com as convoluções da mente, contêm meandros onde há que ter vagares para se lá estar; ora, eu não sou de me deter, em sossego, nos desvãos por onde algumas mentes gostam de vaguear. Se por, um acaso ou incontida curiosidade, não resisto e por lá entro, logo quero perceber onde eles levam, quero atalhar caminho, fazer batota, chegar ao fim. O verdadeiro prazer de percorrer os caminhos apenas o alcanço se vou sem ir pela mão, se puder ir, em campo aberto, a correr ou aos saltos se assim me apetecer, se puder interromper, mudar a meio, parar a olhar para o outro lado, sair do trilho, subir a rochas para de lá olhar noutra direcção.

Mas, se isso é verdade, não o é menos se eu disser que inesperado e gostoso prazer tenho também se, andando por lá, ansiosa, querendo ver a luz -- sentindo que mergulhei num deserto sufocante feito de corredores cheios de intermináveis prateleiras, e prateleiras cheias de infinitas gavetas, e gavetas cheias de minúsculos e incontáveis compartimentos, e tudo, tudo, tudo, com etiquetas, etiquetas desnecessárias, repetitivas, ilegíveis -- descobrir, de repente, um oásis, uma clareira, uma luminosa e acolhedora capela.

Transcrevo:

(...) Pela pintura de van Gogh nem sequer podemos determinar onde estão estes sapatos. À volta deste par de sapatos camponês não há nada a que possam pertencer, nem aonde, apenas um espaço indeterminado. Nem sequer estão pegados a eles torrões de terra do campo de cultivo ou dos carreiros, o que poderia ao menos apontar para o seu uso. Um par de sapatos de camponês e nada mais. E, apesar disso...

Da abertura escura do interior deformado do calçado, a fadiga dos passos do trabalho olha-nos fixamente. No peso sólido, maciço, dos sapatos está retida a dureza da marcha lenta pelos sulcos que longamente se estendem, sempre iguais, pelo campo, sobre o qual perdura um vento agreste. No couro, está a marca da humidade e da saturação do solo. Sob as solas, insinua-se a solidão do carreiro pelo cair da tarde. O grito mudo da terra vibra nos sapatos, o seu presentear silencioso do trigo que amadurece e o seu recusar-se inexplicado no pousio desolado do campo de Inverno. Passa por este utensílio a inquietação sem queixume pela segurança do pão, a alegria sem palavras do acabar por vencer de novo a carestia, o estremecimento da chegada do nascimento e o tremor na ameaça da morte. Este utensílio pertence à terra e está abrigado no mundo da camponesa. (...)

Todas as vezes que a camponesa, já noite dentro, põe de lado, no seu cansaço dorido mas são, os sapatos e, estando ainda escura a madrugada, os volta a tomar para si, ou quando, nos dias de descanso, passa junto deles, ela sabe tudo isto sem quaisquer considerações ou observações. (...)

Camponês e camponesa plantando batatas -  Vincent van Gogh, 1885

Prelúdio em B-flat Minor, BWV 867 -- J.S. Bach, Nancy Gerst, pianista

com as palavras de Martin Heidegger em 'Caminhos de Floresta' 

no capítulo 'A origem da Obra de Arte', 

(de onde também transcrevi as palavras acima a partir do livro da ed. Fundação Calouste Gulbenkian )

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E queiram, então, se para aí estiverem virados, claro, descer até ao post seguinte onde se fala também de arte com alguns casos práticos.

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