A minha amiga, a empregada dela e...pasme-se, um mail da célebre advogada...!

Há alguns dias que não vos dou conta do que se tem passado com os meus amigos colunáveis. O último dia foi este, caso queiram relembrar.

Retomo onde tinha ficado no outro dia, na sessão de fotografias da minha amiga. 

[Dado que, aparentemente alguma das fotografias da Kristin Scott Thomas - que eu estava a usar por ser pessoa do género da minha amiga - pertencia a um site não recomendado pela Google, não me arrisco a colocar aqui outra e, por isso, vou optar por colocar menos fotografias e usar apenas uma ou outra devidamente inspeccionada. Agora vou usar as da Charlotte Rampling, que também dá alguns ares]

Música, por favor

Natalie Merchant - Nursery Rhyme of Innocence and Experience

Na própria noite em que eu lá tinha estado, ligou-me a minha amiga, que eu tentasse enviar-lhe por mail algumas, que tinha tido uma ideia. Já tarde e más horas, lá seguiram algumas, as melhores. Entretanto retoquei outras,  e resolvi passar depois por lá para lhe deixar a pen. No dia seguinte, ligou-me a dizer que tinha adorado, que nunca tinha percebido que gostava tanto de ser fotografada. Com uma voz que se adivinhava maliciosa, contou-me que queria aproveitar o dia dos namorados para fazer uma surpresa. 

Depois, como se não tivesse relação com o assunto, com ar desprendido, disse-me que a filha ia passar a noite com uma amiga e que ainda tinha que preparar as coisas, que ia ter um jantar decisivo.

Eu ouvi calada, não fosse ela arrepiar caminho e deixar de falar. Quando ela me tinha falado com aquelas pressas ainda pensei que fosse para enviar por mail ao marido mas, surprise, surprise…!, parece que afinal o destinatário é outro. Quem diria?

Perguntei-lhe se o livro do Chomsky era para a mesma pessoa. Riu-se. ‘Não, pelo contrário… essa pessoa é que me sugeriu que comprasse esse livro para oferecer ao meu neo liberal marido…’ e riu, irónica.

‘Amizades de esquerda…?’, perguntei. Ela riu, ‘dessas três palavras, uma não é a mais correcta’ e voltou a rir.

Despediu-se, beijinhos, beijinhos.

Quando lá passei para deixar a pen com as fotografias só encontrei a empregada. Pedi para entrar para deixar um recado escrito e ela veio atrás de mim a dizer que já agora despedia-se, que era o último dia que lá trabalhava, que só andava a aguentar aquilo ‘derivado’ aos miúdos mas que agora até a mais nova se ia embora e que ela já não tinha razão para se sacrificar mais.

Perguntei-lhe que sacrifícios eram esses. Suspirou ‘sabe lá…!’. Que a senhora passa o tempo todo ao computador ou ao telefone, ou então sai e volta aérea, que a única pessoa que lá vai é uma amiga e conversam as duas pelos cotovelos e vêem papéis, e escrevem agarradas ao computador, que não quer saber da casa para coisa nenhuma, que não é capaz de ‘determinar’ sobre coisa nenhuma, nem o que há-de ser a comida, nem nada, que às vezes quase não há nada na despensa nem no frigorífico, que se não for ela a insistir e a ir às compras ninguém come naquela casa, que a miúda até já evita jantar em casa, que ninguém ali se interessa por nada, que esta gente rica é elegante porque não come, se for preciso é só uma sopa e é se ela a deixar feita, que a senhora durante o dia come uma salada e um iogurte e que ela se não trouxer uma bucha de casa a maior parte dos dias não teria nada para comer, que só se preocupam quando recebem pessoas; que o senhor é um vaidoso, quando a encontra é para chamar a atenção para o vinco das calças ou para o brilho dos sapatos, de resto é como se ela não existisse, e que aquilo, trabalhar assim, numa casa tão grande e sem condições e sem ninguém querer saber de nada, é uma chatice; e que a senhora de uma moradia da rua de trás anda a desafiá-la há muito tempo e que ela agora aceitou.

E depois contou que a senhora tem coisas que só visto. Que no outro dia estava toda arranjada como se fosse sair mas que foi para lhe pedir para ela a fotografar, que ainda tirou umas quantas mas que ela não gostou de nenhuma. Falava como se a minha amiga não fosse boa da cabeça.

E lá vi o livro do Chomsky em cima da mesa ao lado do sofá.

Despedi-me, desejei-lhe felicidades e vim-me embora. 

Tudo sorrisos e felicidades e, afinal, como de costume, tudo uma história mal contada. 

Uma anónima, uma máscara em Veneza

Entretanto, o resto da semana passada foi complicado, nem me lembrei deles, não soube de mais nada. 

Eis senão quando hoje de manhã dou com um mail de um endereço esquisito. Abro e fico passada. Dá para acreditar num disparate destes?

Transcrevo para que possam perceber o meu espanto:

“Um amigo comum falou-me do que tem escrito no seu blogue. In dubio pro reo - este é um princípio básico no direito. Em caso de dúvida, decida-se a favor do réu. Portanto, nada de fazer julgamentos precipitados sem provas concretas.

Com base numa conversa que não ouviu e nuns papéis que voaram, pressupõe e dá a entender que estamos perante uma situação em que alguém está a enganar não se sabe quem ou, melhor ainda, que estamos perante um escaldante caso amoroso que acaba imprevistamente numa cena digna de um filme de terceira categoria: papéis a voarem, carros a partirem em alta velocidade e o pobre do protagonista sozinho e abandonado.

Sugiro-lhe que não se precipite, que não tire conclusões apressadas. Sabe, num escritório de advogados tratamos de tantos assuntos, opinamos em tantas matérias e litigamos, quando necessário, sobre coisas tão diversas que bem podia aquilo que testemunhou ter também, ou apenas, um cariz profissional.

Será que era um encontro privado ou profissional, que era uma situação de litígio ou apenas diferenças de opinião, seria o fim de um relacionamento ou um desentendimento pontual no início de uma relação, quem sabe se de negócios? Quem sabe? Eu sei, mas não conte comigo para saber.

E não se esqueça, in dubio pro reo."

Assim, tal e qual. Li e reli. Depreendo que a anónima que tão 'simpaticamente' se me dirigiu é, nem mais nem menos, a advogada. Vejam bem.

Como não sei de quem se trata, aproveito a quadra carnavalesca para
a apresentar assim, veneziana - a misteriosa advogada

Acho este mail uma coisa inacreditável.

Primeiro: o mundo é assustadoramente pequeno. Pensa-se que se está numa sala quase às escuras a escrever para absolutos desconhecidos e, para grande surpresa, descobre-se que afinal estamos cercados por gente que nos conhece e que adivinha do que estamos a falar. 

Segundo: os homens tendem muito facilmente para a mais incrível patetice. Quando era suposto e prudente que, ao ver que aqui relatei um facto passado com ele mas onde não dava pistas objectivas, o meu amigo ficasse sossegadinho a ver se eu me esquecia do assunto, não, fez o contrário: desatou a telefonar, a escrever mails e, pior, muito pior, a avisar outras pessoas que agora se arrogam o direito de me enviar mails cheios de misteriozinhos. Absurdo.

A um e a outra e a quaisquer outros que se sintam tocados pelo que escrevo, volto a esclarecer: isto é um conto da carochinha, ficção, tudo inventadinho. Nem o meu amigo da história existe, nem a mulher, nem a advogada, nem sequer eu. Eu sou uma ficção. Sou apenas um braço que nada num aquário cheio de medusas. Read my lips: tudo inventado.

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Tenham, meus Caros, uma rica quarta-feira. E divirtam-se, meus Amigos, apesar do Carnaval já lá ir.

E, se estiverem para isso, vão lá espreitar a minha outra casa, o Ginjal e Lisboa. Hoje temos Regina Guimarães, umas palavras minhas sobre as palavras, uma fotografia que fiz no sábado, Schumann e ... uma redecoração total com Uma Mulher à Janela (de Picasso). Este tempo ensolarado já me está a fazer lembrar o verão, é o que é.