Eu e o marido da minha amiga, ao telefone

Uma leitora amiga deixou-me ontem nos comentários um prudencial conselho: que eu estou a 'cutucar a onça com vara curta', que eu devia ter mais cuidado com a mulher do meu amigo, que as mulheres são perigosas. 

É verdade, eu sei, sou mulher, sei como somos. Mas penso que não há problema, a mulher do meu amigo, minha amiga também, é uma querida. E eu também sou, ora essa.

Por isso, não se assustem, acho que não corro riscos de maior. E, de qualquer forma, o risco, na dose certa, dá um picantezinho gostoso à nossa existência.

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Música, por favor.

Natalie Merchant - Motherland

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Como seria de prever, hoje voltaste a ligar-me, cedíssimo. 

Eu estava ainda no carro, ia para o trabalho, tu tinhas estado a correr, disseste-me e, pela respiração  ofegante, dava para perceber que era verdade e eu gostava de esclarecer se a tshirt era preta ou azul escura mas fiquei-me com a dúvida; depois ias para o duche na casa de banho do gabinete, antes de começares a tua jornada de trabalho. E eu pensei que a seguir colocarias Acqua di Gio mas não disse nada, longe de mim atrapalhar-te o raciocínio. Que tinhas estado a fazer horas para eu sair de casa, que és decente - arfaste possesso. 

Eu caladinha, já estava à espera desta reacção, nestas coisas primárias és muito previsível. Que eu pare com isto, que brincadeira de mau gosto vem a ser esta?, que não estás a perceber qual a ideia, que não devo estar a ver bem os danos que posso causar a ti e à tua família e também a mim própria, e mais isto, aquilo e o outro.

Mas, meu amigo, já te expliquei, gosto de escrever, isto é ficção, é uma historiazita à toa. E, de resto, quem lê estas singelas palavras? Apenas umas centenas de pessoas e, como falámos ontem, as probabilidades de alguém ser nosso conhecido são remotas. Sabes bem disso. Mas que mal tem? Ficarem a saber que começas a beber chá e acabas a beber cerveja? Que drama...!

No entanto, como andas stressado - a tua mulher bem se queixa disso -, o teu sentido de humor é inexistente. Furioso, já me gritavas: mas que estupidez, parece um ajuste de contas! - e eu ri-me, inocente, mas que contas em comum é que nós temos, homem de deus?, que parvoíce a tua, já eu não posso dar largas à minha verve?, olha que tu…!

Depois, fulo da vida mas apreensivo (embora disfarçando – só que eu conheço-te bem, escusas de disfarçar), querias saber o que a tua mulher queria comigo. Deves mesmo estar muito cansado e enervado para perderes, desta forma, a compostura habitual. Orgulhoso e convencido, sempre a achares que és o maior (e os prémios que tens recebido ainda mais te alimentam o ego), eis-te agora a descer do pedestal, mostrando insegurança. Então isso é coisa que se pergunte, meu amigo...? Achaste, porventura, que eu te ia dizer? Não me conheces?

Mas, pensa, qual o espanto? Não sabes que sou amiga dela há tanto tempo? Trocamos confidências, e embora sejamos tão diferentes como o dia é da noite, gostamos de conversar, o tempo passa a correr quando estamos juntas. Não sabes isso?

E continuei: Tem é que ser só eu e ela porque, em grupo, como sabes melhor que eu, parece que fica possuída pelo espírito da tia condessa, um sorriso permanente, uma leveza que a torna ainda mais aérea, conversas soltas, uma simpatia que quase se liquefaz de tão doce. Mas, quando estamos só nós duas, é outra coisa; não que seja muito diferente mas, pelo menos, é mais focada, menos radiosa. De qualquer forma, apesar do longo convívio, sinto sempre que ainda não a conheço na totalidade. Aliás, nunca compreenderei como é possível ser-se assim como ela é, leve, aérea, etérea, permanentemente predisposta ao pecado mas sempre na mais cândida das inocências.

O quê?! O que é que disseste?! Pecado?!– perguntaste, sem perceber o alcance da minha afirmação, mas já incomodado.

(Fingi que não ouvi e continuei o monólogo). E depois, de vez em quando, aparecem umas pontinhas soltas. Imagina que ontem, antes de nos separarmos, tirou da carteira um post it, a letra não era a dela, com o nome de um livro, A Democracia e os Mercados na Nova Ordem Mundial, do Chomsky. Dá para acreditar?! Queria saber se eu conhecia. Fiquei espantada. Quando lhe perguntei para que era, se ia comprar, se era para ela, quem lhe tinha recomendado, riu-se, aquelas gargalhadas dela, cristalinas, tão cristalinas que não conseguimos perceber se são de alegria genuína ou se aquilo é uma qualquer forma de canto.

Irritaste-te: que diabo de história é essa? Chomsky, sabe lá ela quem é Chomsky? Estás a inventar!, já gritavas. Com muita calma perguntei-te qual seria a razão para inventar uma coisa destas. Mas como os homens são muito primários, tive que te avisar: olha, não lhe fales nisto, não vá ser algum livro para te oferecer…

Chomsky? – perguntaste admirado e já a aceitar isso como provável. Os homens são mesmo infantis.

Disse-te ainda que para a semana, quando estiveres na China, vou lá um dia a tua casa para estar com ela, só nós duas, vamos fazer uma coisa, uma experiência nova para as duas. Aqui sorri, tenho este lado de bad girl, e aguardei pacientemente o fim do silêncio que se fez do outro lado.

Durou algum tempo, devias estar a equacionar hipóteses, até que perguntaste, irritado: estás parva? Esclareci que não. Então que raio de conversa é essa!? Educadamente lembrei-te que estava no carro, a caminho do trabalho, que estar num carro fechado a receber telefonemas em alta voz com gente aos gritos não faz parte dos meus hábitos de higiene auditiva e mental; além disso estava a chegar, ia entrar no parque de estacionamento subterrâneo, ia perder a rede, (senti que não acreditaste mas olha que era verdade), desejei-te boa viagem para a China e sucesso nos negócios e pedi que não quebrasses a confiança que tenho em ti, que não comentasses nada com a tua querida mulher.

Silêncio, não foi? Ficaste imenso tempo calado.


Insisti: Espero que cumpras. Senão processo-te (e ri-me)... Olha, a propósito: por causa de outra coisa, podes dar-me o número de telemóvel da tua amiga advogada? Agora tenho que desligar, manda-me por mail ou por sms, ok? Se não tiveres tempo, deixa, eu ligo para a tua secretária. Beijos.

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E tenham, meus Caros, um belo fim-de-semana!