Onde é que eu estava no dia 25 de Abril...? Em relação a 1974, logo conto. Em relação a 2012, conto-vos aqui.

Música, por favor

Pedra filosofal (letra de António Gedeão), interpretação de Manuel Freire

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Comecei o dia com uma caminhada matinal. Frio, com um vento inóspito, a acinzentar-se este dia de 25 de Abril.

No local onde poucas horas antes estava um palco iluminado, de onde saíam os sons que animavam uma Praça cheia de gente a cantar e dançar, estava agora apenas uma grande estrutura metálica nua onde quatro homens pareciam pequenas figuras animadas que se aproximavam perigosamente do céu.

Mais abaixo, os festejos municipais: freguesias em luta contra a extinção, gente com cravos, balões, bombeiros, marchas pela banda filarmónica, gente com cravos. Muitos cravos. Cravos nas mãos, cravos nas lapelas, cravos a enfeitar carrinhos de bebés, cravos nas coleiras dos cães.

Depois o caminho levou-me inevitavelmente até à beira do rio. Aqui de novo gente a trabalhar. Agora aparentemente tapando fendas nos edifícios em risco de derrocada (pensos rápidos em corpos fracturados...?),  e eu só pensei que tomara que não vão descaracterizar o meu belo palácio a céu aberto.

Numa precária ponte de ferro, estreita e enferrujada, um pescador, indiferente aos festejos ou às efervescências partidárias, esperava tranquilamente o peixe, suspenso num ambiente hoje de beleza discreta e suave.

Um pouco mais à frente, um homem solitário, com um ar de serena sabedoria, enfrentava o horizonte meditando longamente, indiferente à fria ventania que fazia voar o seu sobretudo.

Mas o 25 de Abril é dia de alegria e convívio e eis que, para escapar à chuva, ao frio, ao vento, nos deslocámos em bando até ao CAM, um lugar muito nosso, repleto de memórias e vivências. 

Curiosamente, hoje o CAM (Centro de Arte Moderna da Gulbenkian) estava quase deserto. Um privilégio quase privado, uma maravilha. Um imenso espaço para as crianças poderem brincar, correr à vontade.

E se você, Leitor, foi um dos poucos que hoje, por acaso, almoçou no restaurante do CAM e viu umas mesas juntas, perto da grande parede de vidro encostada ao frondoso jardim, com um grupo muito divertido, com crianças irrequietas, brincalhonas, então saiba que eu estava lá.

Há tão poucos dias tinha lá estado (quando fui à exposição de Fernando Pessoa) e tinha visitado uma das temporárias, uma de nome A kills B. Nesse dia, entrei, espreitei e saí sem perceber qual a ideia. Pareceu-me uma bizarria sem história. E nem mais me lembrei daquilo.

Pois hoje, meus Amigos, pude constatar, uma vez mais, que as coisas são aquilo que a gente faz com elas. 

O que ali se passou hoje não poderei dar-vos conta por exceder o que se pode transmitir com palavras rápidas. Mostrar-vos-ei, contudo, algumas imagens para que fiquem com uma ideia da brincadeira que ali se passou, com o que as crianças deliraram, descobrindo cada recanto, subindo, descendo, olhando, perguntando, rindo, brincando. Uma festa, meus Amigos, uma festa!

A exposição em si é o que poderão ver - mas a festa que as crianças fizeram a partir dela ou dentro dela fizeram-me pensar que o autor gostaria, certamente, de saber a felicidade extraordinária que proporcionou a quem lá brincou e a quem os viu assim, livres, inocentes, descobridores.

Uma coisa que não identifico mas que parece um motor fez as delícias do mais crescidinho que, felizmente, contou com as explicações sempre pacientes do tio que ele adora.

Mal chegou depois a casa, tentou simular com os carros e com outros brinquedos o dito motor que o tinha deixado maravilhado e, falando sozinho, explicava ele o que era, repetindo as explicações técnicas que tinha ouvido ao tio.

A princezinha, de início reticente, depois intrigada, por fim, toda decidida, subia e descia os degraus, andava de compartimento em compartimento, abrindo e fechando as portas, risonha, radiante. Não parava.

E eu, que queria tirar uma fotografia de grupo tive que esperar, esperar, porque segurá-los era tarefa impossível. Tiveram que ser agarrados e levados ao colo. Aqui a princesinha, bem encostadinha ao irmãozinho que, não tarda, está aí para ajudar à festa.

(Quando suo as estopinhas para tirar uma fotografia em que estejam todos e é uma eternidade até que se juntem e não comecem a desistir os que, em primeiro lugar, alinharam - e, em que depois de tanto esforço, lá se juntam, mas fica sempre um a fugir, outro a olhar para trás, outro a esgueirar-se colo abaixo e os mais velhos todos torcidos a ver se evitam a fuga dos pequenos - interrogo-me sobre qual o estratagema que as famílias reais e as famílias surreais (do jetset, por exemplo) usam para conseguir  aquelas fotografias em que aparecem todos muito arranjadinhos, muito sossegados, todos a olharem para a câmara. Será que as crianças estão sedadas?)

Se o Leitor vir a primeira fotografia desta série relativa à exposição, verificará que existe um guarda-fatos à esquerda. Esse roupeiro tem uma abertura nas costas e esse buraco dá para o estrado que pode ser visto nas restantes fotografias.

Pois até o bebé, que só há pouco começou a andar, andava doido com aquilo, era vê-lo a enfiar-se por ali adentro, sempre em riscos de cair do buraco abaixo. Não parou, irrequieto e feliz, e a pobre da mãe (ainda com as calças molhadas depois de um passeio no parque, junto de pombos e patos, que acabou mais cedo dada a intensidade da chuva que, entretanto, tinha começado a cair) não sossegou um minuto.

Moral da história?

Bem, já a formulei: qualquer coisa, por estranha que pareça, por desnecessária que pareça, pode tornar-se uma festa. Bastará que a imaginação, o sincero desejo de fruição, a disponibilidade para a alegria, sejam postas em acção.

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Ao cair da noite, já em casa, preenchemos a declaração do IRS e isso só não me estragou o dia, que tinha sido tão bom, dada a minha resiliência. Roubo, roubo, roubo. Mas é feio falar de dinheiro pelo que vou passar à frente. E passo à frente para me despedir.

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Terei muito gosto em receber-vos lá na minha outra casa, junto ao rio. No Ginjal e Lisboa, hoje as minhas palavras são quase uma prece em torno de um poema de José Tolentino Mendonça. A música, belíssima, é Bellini.

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E, meus Caros, espero que o vosso 25 de Abril também tenha sido bom e recordo-vos que amanhã não é segunda feira. Parece mas não é: amanhã, meus Caros, já é quinta feira - e que seja uma bela quinta feira é o que vos desejo.