Não é preciso chegar ao cimo

Acabei o livro. Sem nunca chegar ao cimo. Entrar dentro das montanhas. Não propriamente chegar ao ponto mais alto, pôr bandeira, marcar pontos mas, apenas, conhecer a vida das montanhas.

Conheço bem esse sentimento. Olhar a montanha e ter vontade de entrar dentro dela. No meu caso, em especial, o que mais gosto mesmo, mesmo, mesmo, é de estar de longe e saber: ali é a minha casa. E nada se ver. Parece que ali não há nada. E, no entanto, distingo: aquelas árvores são as que plantei. Por debaixo delas passo eu às vezes. Por ali passeia o gato branquinho e cor de mel. Mas de longe nada se adivinha. É sempre assim. Uma montanha, seja ela de impor respeito ou pequena serra de trazer por casa, é sempre uma arca de tesouros, um lugar de mistérios. De longe, tudo igual. Mas, quando nos aproximamos, quando entramos pelos caminhos, quantas descobertas. 

Entrar dentro de uma, conhecer-lhe os caminhos, identificar os cheiros, os sons, perceber as nuvens que se anunciam ao longe, a árvore recortada contra o horizonte, a ruína de pedra num lugar que já poucos conhecem. Mesmo eu aqui. Parece que estou sozinha no universo, só eu e o meu compagnon de route. E, no entanto, quando, ao cair do dia, sinto um cheiro que vem de longe eu sei que é o vizinho que mora no início da estrada, longe, que foi limpar os currais das vacas que são lá em baixo, perto do vale, onde há uma represa. Deve ter passado na sua carrinha de caixa aberta e deve ter ido recolher os animais, limpar, pôr o feno, encher os tanques. E, no entanto, de longe nada se vê. Nem eu, que vivo entre a sua casa e o lugar das vacas, lá muito para baixo, dou por nada. Se não fosse pelo cheiro que o vento traz lá de baixo eu também não saberia.

Dantes, incomodava-me muito com esse cheiro. Diria 'que horror, não se aguenta, que cheiro a estrume...'. E, no entanto, agora sei que durará pouco tempo e que é um cheiro natural, um cheiro que assinala uma hora do dia, uma rotina. Sei também que é a essa hora que os pássaros cantam com maior entusiasmo. Despedem-se uns dos outros. Ou festejam que tenha passado, em paz, mais um dia. E os dias parecem todos iguais mas é ilusão, são todos diferentes. E tudo adquire uma cadência própria que parece instalar-se no que é a ordem natural das coisas.

Paolo, que andou pelas alturas, nos Himalaias, e que habitualmente também vive nas montanhas, gosta da vida simples e sabe da simplicidade fazer páginas de uma escrita que me prende. O sol no vale, as subidas escarpadas, os lagos, os animais que se vêem e os que apenas se pressentem (como o leopardo que deve estar alerta, espreitando lá no alto), as poucas pessoas das poucas aldeias, o frio, os ramos cobertos de gelo, as árvores muito altas, as pegadas que se encontram, as cabanas abandonadas, os pequenos templos que o tempo vai erodindo, a água que corre por entre as pedras, as aves que voam nas alturas, os dias feitos de pequenas tarefas e que marcam o passar do tempo, andar em círculo, um devir manso, sem propósito, apenas apaziguado, a existência simples.

Não é preciso um argumento, não é preciso suspense, não é preciso um desfecho. Basta o simples suceder dos dias, a simplicidade das pequenas tarefas. E as páginas do livro vão fluindo à medida do caminhar de Paolo.

Também eu aqui. Varro, sacudo tapetes, lavo, estendo roupa, cozinho, leio, caminho, falo ao telefone, escrevo, preparo uma infusão, bebo-a, ouço o gato a chamar, dobro a roupa lavada e perfumada pelo sol e pelo vento, preparo-me para dormir. Pouco mais tenho a declarar. E, no entanto, sinto cada vez mais que esta é a forma certa de viver. Falta-me só a proximidade dos meus. Se, ao que tenho hoje, pudesse juntar a vinda da família cá a casa e eu e fazer comida para todos e andar a agarrar-me aos pequeninos enchendo-os de beijinhos, fotografando a doçura do tempo suavemente pousada nos nossos sorrisos, esta minha tranquila existência seria perfeita.

Não se deve querer muito, não se deve pedir muito, não se deve esperar muito. Deve-se é ficar bem com pouco. O pouco basta.

E eu digo isto como se estivesse certa do que digo, é uma característica minha, mas não estou, é simplesmente o que penso, o que penso agora. Pode acontecer que, quando viver mais, quando aprender mais, consiga ter maior ambição. Mas hoje penso isto.

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As fotografias, como é bom de ver, foram feitas aqui, neste pedaço de terra a que chamo heaven.

A canção é a mesma mas gosto tanto e gosto tanto destas duas interpretações que conto com a vossa compreensão para me perdoarem o exagero. Quando gosto, gosto. Exageradamente.

Não é uma maravilha?
Eles, todos eles, o espaço, a paz, a harmonia, a beleza, a quietude, a suavidade.
Intemporal como devem ser os momentos perfeitos.

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A todos desejo uma boa semana a começar já por esta segunda-feira.

Saúde. E, se possível, alegria.