A boa companhia que fazem as mulheres livres e inteligentes

Vagueio entre Agustina e Paula Rego. Leio textos de uma, respostas de outra. Que véus se soltaram de sobre os pudores de uma e outra para assim falarem? 

As suas palavras fascinam-me. Há nelas a raiz da fala, da escrita, do pensamento. E há também a seiva original da voz, do canto, da expressão dos sonhos, do esconjuro dos medos. Não são palavras produzidas: são palavras nascidas. Palavras que nascem do corpo de duas mulheres raras e com qualquer coisa de indefinível em comum. 

Percursos de vida que não se intersectaram mas em que a força do imaginário bem português sempre esteve presente.

O tempo passa. Não é mau que passe. É como um filme, nós passageiros efémeros e também efémeros espectadores. Há treze anos de diferença entre ambas: Agustina está com 94 e Paula prestes a fazer 82.

Agustina cansou-se das palavras, deixou de falar, deixou de escrever. Paula parece ausentar-se, de quando em vez, para o seu mundo povoado de histórias e medos. 

E, no entanto, quando Agustina ainda gostava de provocar, as coisas que ela dizia. Parecia soltar palavras ao vento e elas que se juntassem a seu bel-prazer. Só que as palavras, elegantes, sabiam arrimar-se com estilo. E do estilo nascia o sentido. E, depois, lendo melhor, o sentido sempre lá estivera. Liberdade. Prazer. Uma vontade de sacudir o pó à prosa molestinha que os medianos produziam. Ela não. Prosa rija, desempoeirada, lavada de fresco, posta a corar ao sol, bem cheirosa, reluzente, tratada com cremes caseiros ardilosamente preparados com pólen, flores de laranjeira, verbena, jasmim, risos cristalinos cruzando os jardins, segredos desfiados em surdina nos corredores escusos, bolsinhas perfumadas, recadinhos indecorosos escondidos em envelopes de seda. E setas certeiras atiradas ao som de irrefreadas gargalhadas. Prosa gostosa a de Agustina.

Como as pinturas de Paula. Por ali habita gente oriunda de dramas camilianos, de bruxedos, de sibilas agustinianas, de sustos, e lobos uivando na noite escura, meninas matreiras, sargentos com grandes botas, mulheres-cães, avestruzes bailarinas, mulheres parindo em camas antigas, homens bebés entregues aos carinhos maternais de matronas condescendentes, anjos a fingir, cães rosninhos, saias drapeadas, luas prateadas iluminando a noite escura. E ela, Paula, inventora desbragada, rindo, riso de menina malvada, de menina perigosamente inocente.

Leio uma, leio outra. Pelo meio, olho a janela, vejo os desenhos que a luz e as sombras desenham no vidro.

Faz um calor bom. A salamandra distribui um calor suave e um perfume azinho na sala. E o sol que entra em casa sobe-me pelo corpo, sabe-me bem. 

Faço um chá. Um amigo deu-me ervas suas. E eu agora preparo uma infusão. Misturo lúcia-lima e hortelã-pimenta no pequeno depósito rendilhado, mergulho-o na água fervente. Deito um pequeno pingo de mel. Fica muito bom. Agarro a caneca quente com as duas mãos, aqueço-me. E volto a Agustina. E volto a Paula. Há uma autenticidade sem véus, há uma aceitação sem amarguras, há uma sinceridade substantiva. Sinto-me bem entre gente assim.

Fotografo, então, enquanto o sol não se põe, o pequeno painel de azulejos onde fiz escrever os versos de Sophia que tenho como lamento-desejo meu:

Pudesse eu não ter laços nem limites

Ó vida de mil faces transbordantes

Para poder responder aos teus convites

Suspensos na surpresa dos instantes!

As mulheres inteligentes e livres têm uma força que os homens -- ainda que também inteligentes e livres -- não conseguem ter. Mulheres assim não têm medo, são bravas, expõem-se sem rebuços, ousam. Os homens não, os homens raramente conseguem ser completamente livres, temem expor a sua fragilidade, temem ser alvo de chacota, temem a rejeição. Disfarçam então, mostranto-se violentos, desinteressados, superiores. As mulheres não precisam de escudos, entregam o peito às balas. Estão habituadas a abrir as pernas para que a vida por lá entre, para que a vida por lá saia, para que os médicos por lá espreitem. O seu corpo é um campo de batalha, um campo de glória, um pátio de prazeres. Habituadas a não temer a invasão das entranhas, as mulheres nada temem. Pelo menos as mulheres livres, com cabeça.

Ler ou escutar mulheres assim é uma lição, um exemplo, um prazer. Agustina e Paula, minhas companheiras de um dia no campo, in heaven.

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De novo aqui comigo

O mundo de Agustina

É assim Paula Rego

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Porque o mundo tem mais graça se às mulheres livres e inteligentes se juntarem homens também com um toque de diferença e graça, trouxe aqui David Gilmour, rapaz que já vai nos 70, com Smile.


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E queiram prosseguir, meus Caros Leitores, para um encontro com Amadeo, no Chiado

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