A vida in heaven

Bom. No post abaixo já cumpri o meu dever de boa concidadã do CR7. A sério que fiquei contente e, coração mole como sou, até me emocionei ao ver o campeão todo choroso, agarrado ao filho, e a mãe tão feliz que estava, e a namorada também toda enlevada. Derreto-me com cenas destas.

Adiante que isso é a seguir. Agora vou dar largas à minha veia bucólica: vou contar-vos sobre o fim de semana passado.

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Ave Mundi

Quando chegámos estava um clima britânico: um frio discreto, uma névoa prateada, uma quase chuva.

Em dias assim, mal se entra em casa, sente-se um frio desumano, quase húmido. Depois, à medida que as horas passam, a casa vai-se chegando a nós, mais morna, mais acolhedora. O aquecimento começa a produzir efeito, a nossa presença torna as grossas paredes menos austeras, a luz acende-se, o ambiente aconchega-nos. Tenho uma manta nova, lãzinha fina de xadrez de um lado, pêlo branco macio de outro. Grande, quentinha, muito leve. 

No entanto, pouco depois de chegar, não é ao regaço da casa que eu me acolho, isso ficará para depois. Vou percorrer os meus caminhos. Vejo tudo com atenção.

Se junto a uma vereda algum bocado de terra está revolvido, dou logo por ele. Algum pequeno animal por ali andou a escavar.

Ou algum ramo partido, deu-lhe o vento ou foi a humidade que o cansou.

Ou o manto verdejante que cobre a terra e que dias antes ainda apenas mal despontava. Debruço-me, encanto-me. Fui afastar as ervas que cercavam o pequeno rebento de pinheiro e piquei-me, eram urtigas aquelas ervas. Fotografo outras, tão perfeitas, quase parecem flores, que milagre da natureza.

Um bocado de tronco que é o que apenas resta duma árvore que morreu agora está coberto de musgo, tão macio, tão bonito.

Num outro bocado de tronco, desta vez do meu grande pinheiro que o ano passado soçobrou à ventania agora despontam pequenas asas brancas, macias, rendilhadas. Será talvez uma espécie de cogumelos, não sei. O que sei é que é muito bonito, uma perfeição alada. 

O chão está molhado, a humidade é muita. Pelos campos vou vendo pequenas teias de névoa. Isto costuma ver-se cedo, quando as manhãs ainda conservam a frialdade da noite. Mas agora é de tarde e as pequenas teias estão por todo o lado.

Como sempre, vou pé ante pé, não quero perturbar a harmonia nem a alegria dos pássaros. Chilreiam de árvore em árvore, talvez conversem, talvez namorem, talvez cantem como se falassem. Fico imóvel debaixo de um dos mais altos pinheiros. Parece uma orquestra e, no entanto, não vejo um único pássaro. Ponho os óculos de sol porque são graduados mas nem assim. Devem estar aninhados no esconso dos ramos, não se vêem cá de baixo. Tenho que trazer binóculos para tentar descobri-los, invejosa da vida boa que levam.

Depois ouço um restolhar, pequenos passos numa corrida. Deve ser um coelho mas também não o vejo. Há aqui um mundo exuberante, porém oculto.

A barreira de pedra está negra, molhada. Gosto de passar a mão por lá. A superfície é macia, lisa, macia. As bagas da pyracantha sobressaem sobre o negro brilhante da rocha.

Então começa a chover, cada vez com mais força. As árvores ficam a escorrer, a terra fica ainda mais perfumada.

Nos sítios em que as árvores mais unem as copas e os caminhos mais se atapetam com folhagem morta, cheira a húmus, e o cheiro é orgânico, cheira a corpo de mulher. Gostava de me aninhar também eu num desvão de rocha, no regaço de um tronco, ficar ali a ouvir a chuva, entre os pequenos animais que habitam este território que cheira a inocência, a virgindade.

Mas como explicaria depois o facto de chegar a casa toda molhada? Como explicar que não sou doida? Que sou apenas um pequeno animal daquele reino abençoado?

Quando nos viemos embora, o chão da casa estava em grande parte húmido. Geralmente entramos pela cozinha e o entra e sai em dias de grandes chuvadas e os sapatos que sempre vêm molhados fazem com que a tijoleira acabe quase molhada apesar dos tapetes. Na sala, com as portadas que volta e meia se abrem para se entrar por aí, a mesma coisa. As casas de banho, por causa dos banhos, meio molhadas ficam. E pingo que caia depois já não seca, tanta a humidade. Apanho umas laranjas para trazer. Ainda se tornariam mais doces mas já se comem e prefiro comer destas, puras, cheias de sumo limpo às de supermercado que não sabem a nada quando comparadas com as minhas.

Trago também uns ramos de alecrim. Prenunciando a primavera, já está todo florido.

Ponho nos assados, ponho na caldeirada. Fica muito bom, dá um sabor a paraíso aos meus cozinhados.

Ao fechar o portão reparo num aranhiço verde como o ferro sobre o qual está.

(Não sei se é aranhiço, não faço ideia. Parece.)

Um bichinho pequeno, verde, mal se dá por ele.

Vou ao carro buscar a máquina fotográfica, o meu marido impacienta-se, já é quase noite, o tempo está mau, muito ainda que fazer antes de chegarmos à cidade.

Mas quero depois confirmar que, apesar de nos termos vindo embora, alguém ali ficou a guardar a casa. 

Aqui está, para que testemunhem: o meu fiel guardião. Verde, lindo.

(... Eu sei... o portão está a precisar de uma pintura, eu sei...)

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A música lá em cima é Ave Mundi de Rodrigo Leão que já antes aqui entrou e que, certamente, muitas mais vezes ainda voltará a entrar: gosto muito.

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Relembro: Se querem ver as fotografias da gala de entrega do Ballon d'Or 2013 e um vídeo com fantásticos golos do CR7 é só descerem até ao post seguinte.

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Permito-me ainda convidar-vos a conhecerem um lindo poeminha de amor e a ouvirem Cora Coralina a dizer como mandou a gramática dos filhos às malvas porque senão não conseguiria escrever poesia. É no Ginjal, claro, onde também mostro uma declaração de amor a uma certa ursinha.

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E, assim sendo, por aqui me fico por agora. 

Desejo-vos, meus Caros Leitores uma terça feira mesmo boa.