O que devemos fazer quando tudo arde?

No post abaixo falo da irrelevância das pessoas à medida que nos distanciamos delas. Falo e demonstro-o através de uma fotografia.

Mas isso é no post a seguir. Aqui, neste, interrogo-me. Podia fazê-lo em silêncio. Mas, ainda assim, interrogo-me em voz muito baixa.

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Que farei quando tudo arde? pergunta o escritor. Que faremos? Ou melhor, o que deveremos fazer?

Se desanimamos, o caminho fica livre para aqueles para quem não passamos de um empecilho ou da crua demonstração da sua ignorância. Se deixamos de acreditar, fica tudo tão mais fácil para quem prefere caminhar sobre um chão de cinzas. Se lutamos sem saber a favor de quê, podemos vir a sofrer desilusões ou podemos ser manipulados. Que fazer então? Que fazer quando tudo arde?

Somos frágeis. Estamos indefesos. Uma rede de homens sem rosto, sem ética, sem moral, inimputáveis, cerca-nos. O medo paralisa-nos, a dúvida tolhe-nos.

Pelas nossas casas adentro chegam vozes de pretensos sábios. Conheço pessoalmente alguns. Sei bem que são umas nulidades, nada fazem, apenas falam. Dizem uma coisa ou o contrário. Sempre sérios, até displicentes, como se falassem altruisticamente, do alto da sua sabedoria. Mas fazem opinião. Quem não os conheça é facilmente levado a acreditar nas suas palavras artificiais. 

Depois há outros, igualmente umas nulidades. Não estudaram, nunca trabalharam, formaram-se na escola do paleio barato, do ardil, do jogo, da esperteza, das palavras vazias de sentido e de humanidade.

Há ainda outros, os que não conhecem a vida, nem a História nem as pequenas histórias de pessoas concretas. São os que vivem entre as paredes das universidades, fazendo papers, lendo papers, académicos experimentalistas. Incultos, ambiciosos, frios.

E há os que veiculam todas estas vozes, veículos passivos. Ou vendidos.

São essas vozes que entram pelas casas, que manipulam a opinião das indefesas pessoas. Que as assustam, as calam, as desanimam.

E há os poucos que têm de facto o poder. São poucos. Estão na trilateral, nos grandes bancos: é a alta finança. São, de facto, poucos. Mas rodeiam-se de gente que facilmente se deixa domesticar - uns por ganância, outros por servilismo, outros por mimetismo. Apoiam governantes, escolhem-nos. Fantoches úteis. Depois, quando deixam de servir, largam-nos, tornam-se um peso inútil.

O que a população sofre não interessa. De facto, não interessa.

Mas só agem assim porque encontram pela frente gente vencida, rendida. Uma imensa multidão sem força, sem vontade, sem ânimo.

Agem assim porque não sentem, de facto, qualquer resistência, porque as casas vão ficando pobres, vazias. Porque as casas vão sendo invadidas pelo medo, pela vergonha, pela pobreza, pela insegurança.

As casas estão a ser tomadas pela destruição. O edifício que pensávamos ser sólido, o edifício da democracia, do estado social, parece ser, afinal, um edifício frágil, no qual a erosão exerceu irremediável corrosão.

Como chegámos aqui?

Desde há algum tempo deixei de ser capaz de ler os livros de António Lobo Antunes. Mas hoje é de títulos de livros dele que me lembro, como se fossem premonitórios, como se houvesse alguma maldição a pairar sobre nós:


Conhecimento do Inferno 
                        Auto dos Danados
                                             Exortação aos Crocodilos
                                                            Não Entres Tão Depressa Nessa Noite Escura
                                                                                                       Que farei quando tudo arde?
                                                                                                                             O Arquipélago da Insónia
                                                                                                                                                    Comissão das Lágrimas 

Um mundo de inferno, tomado pelos danados, dominado por insaciáveis crocodilos, e nós perdidos numa noite escura, o mundo que amavámos a arder, e nós aqui andando vergados como uns condenados, perdidos em ilhas e caminhando insones, em lágrimas.

Como foi isto possível?

Como nos tornámos irrelevantes figurinhas?

Como nos deixámos transformar em pequenos objectos dóceis, que se deixam dobrar, vergar, dominar, manipular?

Não sei. Aos poucos, fomo-nos rendendo, fomo-nos tornando dóceis, rasteiros, facilmente pisáveis, quase invisíveis.

No entanto, ainda me forço a acreditar que nos podemos voltar a erguer. Talvez um dia, em breve, nos ergamos, nos unamos, e juntos, de pé, caminhemos e expulsemos das nossas vidas todas as sinistras criaturas que, em má hora, deixámos entrar nas nossas vidas, destruindo o mundo em que acreditávamos.

Acredito nisso, forço-me a acreditar.

E olho, como exemplo, os inteligentes seres que se mantêm livres, indomados, certamente felizes.

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A música é Tabula Rasa, I, de Arvo Pärt,  interpretada por Adele Anthony e Gil Shaham, no violino, Erik Risberg, no piano, com a Gothenburg Symphony Orchestra. A imagem que ilustra o vídeo é uma pintura de Vieira da Silva.

Duas das fotografias foram feitas este domingo no Ginjal e a do meio na Casa da Cerca (não registei o nome do autor da pintura e não consegui obter essa informação no site).

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Relembro que, abaixo, continuo o meu lamento. Caso queiram fazer-me companhia, é descerem até ao post seguinte.

No meu outro blogue, o Ginjal e Lisboa, a love affair, levada pelas palavras de Maria Rosário Pedreira, entro num templo e, atrás de mim, entra alguém que, dizendo o meu nome, quase me faz morrer de amor. Sou uma sentimental. A música é uma vez mais uma maravilha. Descobri há pouco tempo a música do Mali e fiquei fascinada.

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E quero desejar-vos uma semana muito boa a começar já por esta segunda feira. Saúde e felicidades!