'Um ramo de rosas' para os Leitores de Um Jeito Manso

num jardim da antiga china podia
ler-se que era proibido colher flores,
mas o vento não sabe ler...
*

                                                                     Rosa. Rosa do mundo.
                                                                     Queimada.
                                                                     Suja de tanta palavra.

                                                                     Primeiro orvalho sobre o rosto.
                                                                     que foi pétala
                                                                     a pétala lenço de soluços.

                                                                     Obscena rosa. Repartida
                                                                     Amada.
                                                                     Boca ferida, sopro de ninguém.

                                                                     Quase nada.

                                                         Quando à noite desfolho e trinco as rosas
                                                         é como se prendesse entre os meus dentes
                                                         todo o luar das noites transparentes,
                                                         todo o fulgor das tardes luminosas,
                                                         o vento bailador das primaveras,
                                                         a doçura amarga dos poentes,
                                                         e a exaltação de todas as esperas.

                                                              Ali, onde as rosas se doavam
                                                              a quem, pousando a mão, se debruçasse,
                                                              ficou uma saudade sem história
                                                              Nem dor... Só de alegria
                                                              o sentimento pleno a quem ousasse
                                                              colhê-las na memória.

                                                              Ninguém perceberá morta a distância,
                                                              nem o aroma breve que evolavam.

                                                              Só a saudade de uma luz perfeita,
                                                              descendo na minha alma a minha vida,
                                                              descobre, junto a uma pétala desfeita,
                                                              o teu olhar puríssimo.

                                                                      Coroai-me de rosas,
                                                                      coroai-me em verdade,
                                                                      de rosas —

                                                                      Rosas que se apagam
                                                                      em fronte a apagar-se
                                                                      tão cedo!

                                                                      Coroai-me de rosas
                                                                      e de folhas breves.
                                                                      E basta.

                                                            Abro a rosa com as pétalas viradas para dentro
                                                            de mim, sugando-me o ser com os seus lábios
                                                            de veludo. E quando estou dentro da rosa, ouvindo
                                                            a música que corre ao longo do caule, num êxtase
                                                            de seiva, troco em versos o que a rosa me diz,
                                                            sentindo que a rosa se fecha, em botão, para
                                                            que o meu ser não saia de dentro dela. Então,
                                                            sei que habito o próprio centro do efémero,
                                                            enquanto as pétalas vão caindo, uma a uma,
                                                            à medida que a rosa se abre, e o sol que entra
                                                            para dentro da rosa, empurrando o meu ser
                                                            para fora do seu centro, corre nas minhas veias,
                                                            como seiva de fogo, até fazer com que os outros
                                                            botões nasçam, para que me suguem o ser, até
                                                            entre mim e a rosa não haver senão a frágil
                                                            fronteira de um espinho, em que me pico,
                                                            sentindo que a gota de sangue do meu dedo
                                                            podia ser a seiva em que a rosa nasce do ser
                                                           que a deseja, no instante efémero do amor.

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Um Ramo de Rosas
Colhidas por José da Cruz Santos
na Poesia Portuguesa e Estrangeira

Direcção gráfica de Armando Alves

da Editora Modo de Ler 

Todos os poemas podem ser lidos no muito belo livro cuja imagem mostro acima entre ramos de rosas aqui em casa. 

• O primeiro é de Eugénio de Andrade e chama-se Rosa do Mundo. 
• O segundo chama-se As Rosas e é de Sophia de Mello Breyner. 
• O terceiro, Ali, onde as rosas... é de Ruy Cinatti.  
• O quarto é uma ode de Ricardo Reis. 
• O último é Rosa com Espinho e é de Nuno Júdice.

• A fotografia a preto e branco é Rose de Robert Mapplethorpe.´
• A inscrição em itálico como legenda da fotografia encontra-se na entrada do livro 
• O primeiro vídeo é o desdobrar de uma rosa ao som da Suite Nº 1 para Violoncelo de Bach. 
• O seguinte é The Rose interpretado por Janis Joplin. 
• O bailado é o ballet  Le Spectre de la Rose dos Ballets Russes baseado num poema de Théophile Gautier aqui com  Lillian Gish e Patrick Dupond. 
• O último vídeo é A red, red rose de  Robert Burns cantado por Andy M. Stewart
• A seguir à rosa com espinho está Marilyn Monroe.

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Se vos apetecer continuar um pouco mais na minha companhia, convido-vos a virem até ao meu Ginjal e Lisboa onde as minhas palavras se deliciam com um cesto de laranjas e com as palavras de Herberto Helder. A música é outra grande interpretação de Martha Algerich, desta vez tocando Domenico Scarlatti.

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E nada mais por hoje. 

Mas quero ainda desejar-vos uma terça feira muito feliz. 

E, com este ramo de rosas, quero dizer-vos que vos desejo que o perfume e a graça da vida nunca vos abandone.