A passiva mansidão dos portugueses. A maledicente verborreia portuguesa. A inconsequência portuguesa. E, para me distrair disto, convido-vos a verem a minha casa. Sejam bem vindos aqui, in heaven.

Música, por favor

Beethoven - Hélène Grimaud interpreta Sonata ao luar

*

Pouco tenho visto televisão, nada de debates, afasto-me das notícias.

No entanto, de vez em quando não posso deixar de ouvir os choros e o desespero de quem vê a sua casa ameaçada pelas chamas ou outras tristezas assim; ou de sentir a perplexidade que sempre sinto quando sei que, uma vez mais, um homem irrompeu num local público, desta vez num cinema, e disparou sangrentamente contra quem ali estava descansado, em paz; ou de saber que José Hermano Saraiva morreu - e, depois, ao passear pela blogosfera, ver que uns louvam, mas outros desprezam e desprezam com um acinte que me causa até um certo enjoo.

Há pouco vi-o, num relance, numa entrevista em sua casa, já muito fraco, e gostei de o ouvir falando do país, referindo que o país estará sempre acima de tudo, como aliás sempre o referiu. A forma como divulgava as muitas pequenas terras de Portugal, elogiando as actividades culturais e económicas, a forma sempre enfática como contava as petites histoires dentro da história dos locais que visitava e das gentes que o povoaram, parece-me estar acima da mediania corrente e isso a mim basta-me. Como é que, tendo acabado de morrer uma figura tão marcante da comunicação e da cultura portuguesa (por questionáveis que fossem algumas das suas afirmações), uma pessoa que tanto amou o país e que tanto trabalhou para o enaltecer, há tanta gente que se compraz a escrever palavras desdenhosas sobre ele? Acho deplorável.

Conheço relativamente bem - de trabalhar desde há vários anos com empresas espanholas de vários tipos e de pontos diferentes de Espanha - o que diferencia a mentalidade portuguesa da mentalidade espanhola.

Os espanhóis, do ponto de vista profissional, não sabem mais, não são mais organizados, não são tecnologicamente mais evoluídos, ou mais cultos ou mais trabalhadores, nem nada disso, do que os portugueses - muito pelo contrário. De forma geral, trabalhar com grande parte das empresas espanholas é um castigo: não planificam, não cumprem, não assumem que não cumprem, dizem uma coisa e fazem o contrário, a seguir não assumem nem que não fizeram nem que disseram o contrário. É aquilo que se diz: de Espanha, nem bom vento, nem bom casamento. Mas há aspectos em que, geralmente, levam vantagem em relação a nós. Têm brio, têm orgulho, vão em frente de uma forma ou de outra, não se perdem em tretas, estão-se nas tintas para a envolvência da coisa e, pragmaticamente, nem que seja às três pancadas, atiram-se ao que interessa. E conseguem-no. Os portugueses, pelo contrário, descrêem por princípio, invocam insucessos passados e sentem-se, por isso, com direito a estar desmotivados, injustiçados, e desculpam-se com as circunstâncias, ou perdem-se em perfeccionismos deslocados ou desnecessários, ou com discussões em volta da forma, menosprezando o conteúdo e, com isso, acabam por perder o ânimo, acham que não vale a pena, que o sucesso é improvável, desgastam-se nisso, deixam passar a oportunidade. Sabem muito. Lutam e acreditam é pouco.

Isso está bem patente no que se passa nas ruas de Espanha. Foram anunciadas medidas de austeridade em Espanha e, em três tempos, aí está meio mundo na rua, dando o peito às balas. 

Por cá é muita conversa, muita escrita, muita polémica. O Bispo das Forças Armadas fala alto e bom som o que toda a gente pensa e logo um coro de virgens ofendidas vem dizer que é de mais, que, sendo da Igreja não devia falar assim, que não devia ter dito que o governo é corrupto e mais não sei o quê, e, num ápice, aí está toda a gente enredada, numa conversa mole que não interessa nem acrescenta uma vírgula. Se houvesse mais gente como ele e isto não fosse essencialmente um bando de marias amélias que mais não fazem do que brandir argumentos de sacristia, outro galo cantaria. 

A propósito de qualquer coisa, aí está meio mundo armado em sacristão, a benzer-se ou a censurar quem disse, quem fez, quem protestou. O país a ser destruído, sem economia, sem cultura, sem valores, sem futuro, e meio mundo anda enredado em tretas, incapaz sequer de um murro na mesa.

Quem descreve muito bem o espírito acomodado, ancestral, do velho e timorato camponês que existe dentro de grande parte da população portuguesa, é o autor de um dos mais estimulantes lugares da blogosfera, o Kyrie Eleison. Talvez ele tenha razão, talvez parte da explicação para esta inquietante mansidão resida nisso. Mas talvez, a par dessa ruralidade atávica, haja também ainda vestígios,  pastosos, de uma nobreza decadente. É que não há só camponeses, há também quem se ache sempre superior, quem ache que dêem os outros o corpo ao manifesto, quem ache que a si próprio não se exige mais do que assistir da galeria, do que fazer soar uns dichotes indiferentes e pretensamente superiores.

Talvez que essa mescla de provincianismo atrofiante e de presunção improdutiva explique esta inércia doentia dos portugueses.

Não dançam nem saem da pista: um espectáculo deprimente de um país espoliado que não sabe protestar consequentemente.

Por delicadeza vamos deixar-nos morrer. (Mas é que, se fosse por delicadeza, ainda teria alguma graça; mas nem isso é).

*

Portanto, saturada de tanta passividade e desta mansidão que leva a que não se saia das tábuas,  desligo a televisão e, em parte, desligo-me da blogosfera e, estando de férias, longe da cidade,  entrego-me a actividades mais compensadoras.

Estive a ler um livro que me agradou muito, 'Tempo da Música, Música do Tempo' por Eduardo Lourenço, organizado por Barbara Aniello. 

A música que hoje escolhi para nos acompanhar foi-me sugerida durante a leitura. Sobre ela escreveu Eduardo Lourenço em 1955:

"Sonata ao luar. Beethoven escreve aqui a mais chopin[iana] das suas obras e dizemos isto sem fazer de Chopin o 'metron' de Beethoven. Mas por isso mesmo poucas obras servem melhor para descobrir (manifestar) a diferença entre um e outro.

Beethoven quer sempre dizer alguma coisa mesmo quando o que quer dizer diz respeito ao indizível, a esta conversa entre o real e o sonho e o sonho com a noite. Chopin conversa consigo sobre a tristeza, a melancolia da noite mas sem saber onde se dirige. Quem sabe é o seu coração que seus dedos seguem. Em Beethoven o sentimento nunca está só, mesmo aqui onde parece nada mais haver que um rendez-vous do sentimento consigo mesmo."

A música que escolhi para o Ginjal, Música para cordas, percussão e celesta de Béla Bartók, também me foi sugerida após ler as palavras de Eduardo Lourenço: "(...) A sugestão é mediata, de um espaço musical de uma homogeneidade pura e solitária, universo de um tom que se cria avançando toda a sua lei como um triângulo forma um cone. Assimilação com o universo dos grandes espaços da pintura de Giorgio de Chirico. Uma pureza estelar, um vermelho gelado dos confins da tristeza, universo galáctico. Nada existe aí senão uma correspondência extática de formas depuradas, pensamentos de Deus na aurora de um mundo onde o sentimento espera a sua hora de nascimento. (...)"

*

Tirando isso, cozinhei, limpei a casa de teias de aranha e de bichos de conta, varri dentro e um pouco fora; e, porque ainda não estou extraordinariamente ágil, ainda há muito trabalhinho por fazer. Amanhã será.

Para amenizar o esforço, fui-me distraindo, fui fotografando algumas partes da minha casa. É a minha forma de vos acolher aqui, mostrando-vos um pouco do meu espaço.

Galo à janela sobre um banco que era de uma das minhas avós

Gosto muito de galos. Já os pintei de muitas maneiras. Acho que as suas penas coloridas e o seu porte garboso lhes conferem um glamour especial. Por isso, também os tenho aqui, como objectos, em profusão. Uns adquiri-os eu, outros têm-me oferecido.

A chaminé da minha cozinha - Galos, galinhas, mel, um moinho para alfazema trazido de França pela minha filha

Aqui in heaven o meu fogão está sob esta chaminé e isso confere logo um prazer suplementar à actividade culinária. Não é a mesma coisa cozinhar um perfumado estufado debaixo de uma chaminé ou debaixo de um exaustor. Há galos em vários objectos da cozinha mas, para não vos maçar, passo para a sala. Mas, a caminho da sala, no pequeno corredor que a liga à cozinha, mostro-vos mais alguns apontamentos de cor.

Há pratos de barro. É pena porque o que não se vê bem é o mais bonito,
das louças Fortuna Ofícios de Azeitão perto de Palmela e foi a minha mãe que mo ofereceu.
De frente, uma flor em vidro, artesanato urbano, oferta do meu filho
Ao fundo, encostadas à parede, as minhas canadianas felizmente já praticamente inúteis

Entramos, então, na sala que já se antevia pela porta que a ligava à cozinha e sigamos a bicharada.

Aqui, na sala, no chão, temos uma família inteira.
Junto ao galo, à galinha e aos galitos, tenho um tronco de árvore que me parece um torso feminino e,
portanto, foi elevado à categoria de escultura natural

Quem aqui chegue pela primeira vez pode ficar surpreendido com 'cenas' como esta mas logo se habitua pois vai encontrar de tudo em toda a parte e, às tantas, já nada espanta.

Aqui não há galos mas apenas alguns dos meus chapéus.
Devia ter posto o de meio por cima para vos mostrar porque é o que prefiro, um belo chapéu basco.
No chão uma malinha antiga e umas socas todas em madeira
 (creio que vieram dos Picos da Europa mas não juro).

Já agora, antes de sairmos da sala, para ir varrer noutro lado, mostro-vos a parte de cima da lareira. A lareira, que fuma lindamente, foi adquirida, em peças, numa oficina da Serra de Sto António, no Parque Natural de Aires e Candeeiros, terra de gente dos mil ofícios e onde tudo se encontra com grande qualidade. A barra de madeira foi adquirida também pelas mesmas bandas. Acho-a linda, é uma madeira rija, macia, com uns belos veios e, por mestria do senhor que a montou, encaixa na perfeição na lareira e na parede.

Tenho aqui peças de artesanato tradicional e artesanato urbano. Por cima, na parede, uma peça especial,
de muita estimação, que me foi oferecida com muito carinho: um bordado muito antigo
das colchas de Castelo Branco, feito pela falecida mãe da pessoa que me ofereceu,
 ela própria pessoa já de avançada idade.
A moldura é artesanal, em madeira.

Saímos da sala para, com vossa licença, entrarmos numa das casas de banho e, se o faço, é para mostrar uma cadeira de que, num determinado contexto, hoje falei num mail que troquei com uma das leitoras do Um Jeito Manso.

Trata-se de uma cadeira muito antiga que foi restaurada, pintando-a casca de ovo
e dourado, pelos meus pais que, quando se reformaram, descobriram que tinham imenso jeito para
trabalhos deste tipo.
Foi também estofada com um tecido que escolhi para se adequar à barra de azulejo pintada à mão
 em azul (que aqui não se vê) e cujos motivos estão na louça dos toalheiros,
na louça da bancada e noutros apontamentos.
A toalha das mãos é também antiga, era de uma avó do meu marido.
Por cima, não dá bem para perceber, mas é um espelho com moldura em talha dourada

Quando há muitos anos adquirimos a casa, odiei a tijoleira que reveste o chão, odiei mesmo. Pensei que seria a primeira coisa a saltar. Mas, aos poucos, habituei-me. Não é tão amarela como parece nesta última fotografia, é mais como se vê nas da sala, um tom ocre. Agora já gosto, dá um tom luminoso e alegre à casa. Eu que gosto tanto de casas arejadas, cheias de luz, com este chão parece que o sol lhe está sempre a bater. Não apenas não me imagino a ter a trabalheira e a despesa de o substituir, como já não me imagino a ter um chão que escurecesse ou entristecesse a casa.

E é isto. É assim a minha casa aqui in heaven.

*

Hoje, lá no meu Ginjal e Lisboa as minhas palavras voam em volta de um veleiro chamado Ariane, um poema de Miguel Torga. Na música tenho ainda Béla Bartók, tal como acima vos referi. Se tiverem ainda paciência para me continuar a aturar, terei muito gosto em ter-vos por lá.

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E é sábado, um dia que tem tudo para ser um dia feliz. Enjoy it!