Uma noite tranquila em casa de Eva

Música, por favor

Mendelssohn - Barenboim interpreta Songs without Words

E então chegou a casa. Pousou a carteira, as chaves do carro.

Foi à casa de banho, desmaquilhou-se.

Depois foi à cozinha e encheu um copo de sumo.

Com o copo na mão, foi até ao quarto, escolheu uma música (sem palavras). A hora era tardia, a noite estava amena, quase parecia verão, abriu a janela que dá para a varanda. Ao longe, no silêncio nocturno, um vago marear que, sem aragem, não podia ser o som da ondulação dos cedros, era, só podia ser, o som do mar.

Olhou-se no espelho, o sorriso tinha-se recolhido, estava um pouco cansada.

Com lentidão, puxou uma ponta da echarpe de rede, sentiu-a a deslizar devagar pelo pescoço até que ficou toda na sua mão, pousou-a depois sobre o busto negro; a seguir, com lentidão, despiu o casaquinho. Olhou-se no espelho. Talvez um ou dois quilos a mais. Terá que caminhar com mais intensidade, terá que emagrecer um pouco.

Depois deixou descair uma alça e arqueou ligeiramente os ombros para a frente, para favorecer a descida, depois, com a mão, aliviou a pressão da outra alça, arqueou de novo os ombros, deu um jeito e o vestido iniciou a trajectória descendente, descaiu todo ele, deixando os seios a descoberto e ficando retido nas ancas.

Olhou-se assim no espelho. A barriguinha lá estava e, com o vestido assim descaído, preso nas ancas, quase parecia a Vénus de Milo.

Vénus de Milo

Ou, então, Rubens. Uma das saudáveis mulheres de Rubens.

Rubens- The Union between Earth and Water

Sorriu da auto-condescendência. 

Alivou a pressão do vestido, puxou-o um pouco para baixo e ele caíu, pesado, nos pés.

Levantou um pé, depois outro, apanhou-o, pendurou-o num cabide, organizada.

Olhou-se no espelho. Meias de seda, de cor neutra, ligas de renda, saltos altos. Pensou no príncipe árabe a dizer poesia.

A seguir retirou os brincos, depois a pulseira, e só então se sentiu quase despida.

Apeteceu-lhe ir até à varanda, descansar um pouco antes de se deitar.

Pegou no telemóvel, no copo, mas, ao chegar à porta, sentiu que a aragem estava fresca. Voltou atrás e pegou na écharpe de renda transparente. Envolveu-se nela e, tal como estava, foi então até à varanda.

O som remoto de um carro que passava lá em baixo na estrada, o vago som do mar, de dentro o som da música – um quase silêncio, portanto. 

Sentou-se na cadeira que está no recanto mais abrigado e ali, descansada, ouvindo a música, pensou no suave e morno roçar da mão do príncipe. Malandreco.

E pensou também num certo sorrisinho alarve, parvo, insuportável.

Fez então uma chamada. Quando atenderam, disse secamente: ‘Não quero saber que ele seja dos nossos, estou-me nas tintas, o tipo é execrável, estaria bem na república das bananas, não aqui, que isto, parecendo que não, ainda passa por ser um país civilizado. Além disso, já disse não sei quantas vezes que não o reconheço como sendo dos nossos’.  Do outro lado alguém devia estar a protestar mas ela interrompeu, ríspida: ‘Não quero saber. E a esta hora não tenho paciência para ouvir argumentos que me maçam. Faça como quiser mas tenha em consideração aquilo que eu quero’.  Desligou, vagamente irritada.

Encostou-se para trás, bebeu o resto do sumo, olhou a noite, respirou fundo. Que paz, afinal.

Deixou-se estar assim, tranquila. A seguir fez nova chamada e a voz agora era quente, ciciada, sorridente: ‘Por onde andas?...  A dormir? … A uma hora destas? … E não te ocorreu que eu poderia precisar de resolver umas quantas coisas contigo?’ e riu-se com a resposta que veio do outro lado e a gargalhada espontânea era agora de menina marota.

‘Não sejas preguiçoso. Ainda se fosse para atravessares a cidade…’ e ria, alguém a fazia de rir de gosto.

‘Vá lá…. Ainda se fosse para atravessar a rua…’ e depois voltava a rir.

Depois concluíu, mas a voz era doce: ‘A esta hora não tenho paciência para pedir. Ok. Quem quer vai, não é? Está bem, vou eu’.

Quando ia desligar, lembrou-se: 'Espera, não desligues, como é que entro? Qual é o santo e senha?' e sorria, era uma menina marota. 'Quem? Deixa cá ver....' e pensava, 'Pode ser o Eugénio'.

Do lado de lá ouviu dizer num sussurro, um sussurro cheio de silêncios, 'Então fixa:

                                                               Vê como o verão

                                                               subitamente

                                                               se faz água no teu peito,

                                                               e a noite se faz barco,

                                                               e a minha mão marinheiro.'

Eva fechou os olhos, encantada. E respondeu: 'A senha, então, será:

                                                                         Tenho o nome de uma flor

                                                                         quando me chamas.

                                                                         Quando me tocas,

                                                                         nem eu sei

                                                                         se sou água, rapariga,

                                                                         ou algum pomar que atravessei.'

E sorria. Olhou-se ao espelho, depois hesitou, deveria levar a écharpe?, talvez não, afinal não ia atravessar nenhum pomar, apenas o corredor.

Mas quando ia bater à porta, hesitou. Determinada, voltou para trás. Foi buscar a écharpe. Ensaiou ao espelho a melhor forma de a passar pelos ombros, deixando uma das pontas mais comprida, e sorriu, pensando: 'Afinal, qualquer Eva usa parra..'*

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Os poemas são de Eugénio de Andrade e têm o título, respectivamente de 'Arte de navegar' e [tenho o nome de uma flor...] 

NB: Todos os episódios desta história estão agrupados no separador 'Eva - a mulher dos olhos verdes', à direita, lá mais para baixo

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E tenham, meus Caros, um belo domingo!

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* - Os créditos e os agradecimentos à Mary (vide comentário abaixo)