E o que eu gosto de poemas que me divertem, meio loucos, meio quase não-poemas? E fotografias malucas?

Bom. Depois de ter estado a trocar ideias para um negócio e já a alinhar um business case com uma possível sócia, a ver se agora penso noutra coisa senão amanhã, quando estiver numa reunião, em vez de estar focada como convém a uma executiva muito alinhada, estou é a pensar em casos práticos para leccionar no curso de Sedução para Desajeitados.

É que não consigo deixar de pensar: acho que poderíamos seguir o método da AESE que é o Método do Caso. 

Por exemplo, casos concretos: 

• Como é que uma tímida pode conquistar um engatatão. 
• Como é que uma medrosa pode conquistar um convencido. 
• Como é que um homem que tende a ser destravado pode conquistar uma beata. 
• Como é que um mulher insegura pode conquistar um homem ainda mais inseguro. 
• ...

Bom... matéria não falta, acho que é curso para três anos. Licenciatura à moda de Bolonha. 

Pronto. Adiante.

Tenho que desligar do tema, senão acabo a noite já a vender inscrições. Sinto-me como se tivesse visto A Luz. 

Mudar para poesia, por exemplo. Poesia, resulta sempre. Mas hoje estou com vontade de coisa soft. Tem dias em que ainda suporto as profundidades, profundidades relativas, claro, profundidades disfarçadas de ligeireza. Mas hoje não, hoje tem que ser na base da leviandade, coisa que me leve para a farra, que me faça sentar em volta do poeta, eu e mais uns quantos desatinados como eu, e vá de rir a noite toda. Coisa que a gente olhe uns para os outros e pergunte: Mas isto é poema ou anedota? e logo alguém diga: 'Que é que isso interessa? Toca mas é a rir!'

Vamos lá.

Pneumotórax

Febre, hemoptise, dispneia e suores noturnos.

A vida inteira que podia ter sido e que não foi.

Tosse, tosse, tosse.

Mandou chamar o médico:

— Diga trinta e três.

— Trinta e três… trinta e três… trinta e três…

— Respire.

— O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.

— Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?

— Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

Porquinho-da-Índia

Quando eu tinha seis anos

Ganhei um porquinho-da-índia.

Que dor de coração me dava

Porque o bichinho só queria estar debaixo do fogão!

Levava ele prá sala

Pra os lugares mais bonitos mais limpinhos

Ele não gostava:

Queria era estar debaixo do fogão.

Não fazia caso nenhum das minhas ternurinhas…

— O meu porquinho-da-índia foi minha primeira namorada.

Agora um poema sério. Vá lá. 

Difícil ser Funcionário

Difícil ser funcionário

Nesta segunda-feira.

Eu te telefono, Carlos

Pedindo conselho.

Não é lá fora o dia

Que me deixa assim,

Cinemas, avenidas,

E outros não-fazeres.

É a dor das coisas,

O luto desta mesa;

É o regimento proibindo

Assovios, versos, flores.

Eu nunca suspeitara

Tanta roupa preta;

Tão pouco essas palavras —

Funcionárias, sem amor.

Carlos, há uma máquina

Que nunca escreve cartas;

Há uma garrafa de tinta

Que nunca bebeu álcool.

E os arquivos, Carlos,

As caixas de papéis:

Túmulos para todos

Os tamanhos de meu corpo.

Não me sinto correto

De gravata de cor,

E na cabeça uma moça

Em forma de lembrança

Não encontro a palavra

Que diga a esses móveis.

Se os pudesse encarar…

Fazer seu nojo meu…

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O Pneumotórax e o Porquinho-da-Índia são de Manuel Bandeira. 

O Difícil ser Funcionário é de João Cabral de Melo Neto.

As fotografias são da autoria do espanhol Chema Madoz

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E, se estiverem para aí virados, desçam, por favor, que serão muito bem vindos em Cuba, com Karl & Tony, by Chanel

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E ainda queria alinhavar dois dedos de prosa a propósito da crítica do António Guerreiro a O Meças de J. Rentes de Carvalho. Ou isso ou qualquer coisa à volta disso. A ver se ainda dá ou se fica para amanhã.