Relvas ainda é ministro e outras desgraças nacionais (e não só nacionais). Viro-me então, de novo, para as minhas estantes e para um dos meus quadros: este é o espaço que habito

Música, por favor

Salute to Bach:  - Oscar Peterson : Piano; NHOP : Double bass; Martin Drew : Drums

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Tive a casa cheia até tarde e só agora, ainda mais tarde e a más horas volto aqui. Passa da 1 da manhã, não estou na melhor forma física e seria inteligente ir-me deitar. Mas gosto sempre de aqui deixar qualquer pequeno apontamento - uma palavrinha, um sonzinho, uma imagem - para quem gosta de me visitar (com este calor, não podendo oferecer-vos uma bebida fresca, uns crepes recheados de gelado, ou uma outra qualquer petite chose, tem que ser isto...).

Estive agora a ver o noticiário: confirma-se a enorme adesão à greve dos médicos perante a compreensão da população, vejo depois a greve de professores em que alguns dizem que vivem numa situação precária há anos e anos e que agora temem ir para o desemprego, ouço que o homem que fez o parecer que deu o Relvas como quase licenciado agora se demitiu, constato que nem Relvas tem a hombridade de pintar a cara de preto e sair de fininho do Governo, nem Passos Coelho tem o acto de higiene de correr com ele, vejo que em Espanha (aqui tão perto de nós) as ruas estão a ferro e fogo, vejo, vejo, vejo... e pergunto-me em que momento é que a Europa se enganou no caminho e, em vez de seguir em frente, se enfiou neste beco sem saída.

Como é possível que esteja tudo tão mal em todo o lado? Que os lugares de poder estejam tomados por gente tão irremediavelmente medíocre? Em que momento os mais capazes se retiraram e deixaram o campo livre a esta gente desabilitada que anda a estragar o que tanta gente capaz levou tanto tempo a construir?

É deprimente isto.

Por isso, não me apetece a esta hora dissertar sobre temas que me deixam tão indisposta.

Antes da casa de encher, estive, como de costume, atendendo telefonemas, respondendo a mails, preguiçando e, claro, de máquina em acção, como se estivesse a fazer reportagem num campo pejado de acção.

Claro que corro o risco de vos maçar pois que interesse pode ter andar a mostrar-vos o que tenho aqui à minha volta? Mas olhem, não me dá, neste momento, para mais nada e como eu gosto de ver livros e imagens de livros na casa das pessoas, faço de conta que vocês também acharão alguma piada...

Continuemos pois, com a vossa desculpa, em visita guiada pelos livros que me rodeiam aqui nesta sala.

Ana Luísa Amaral, Ana Marques Gastão, Nuno Júdice, Rui Caeiro, João Paulo Cotrim,
António Ramos Rosa, José Alexandre Caldas Ribeiro, Revistas várias de poesia, etc

Estes são os que estão na mesinha de apoio que está junto à mesa onde costumava escrever. Por isso, tem essencialmente livros de poesia. Poderão ver alguns que têm aparecido referidos no meu Ginjal. Tenho o hábito de, volta e meia, pegar num livro ao acaso, abrir ao acaso e ler um poema. Geralmente é assim que os selecciono para aquele meu outro blogue. A Poesia é, para mim, arte maior, a decantação e a síntese perfeitas. Preciso de me confrontar com a limpidez das palavras para me manter atenta à verdade íntima das coisas.

Depois, andando a custo e encostada, tentei apanhar o reflexo do rio na minha estante às ondas.

Já uma vez aqui falei de uma das peças que me ofereceram pelo nascimento de uma das crianças, há já muito tempo.
Só recentemente reparei a sério na etiqueta e diz G. Armani.
Pelo nascimento de outra recebi a caixinha biscuit com outra criança a brincar.
Depois são caixinhas muito antigas, heranças de família (como se costuma dizer - e é verdade)

Contudo, na fotografia o efeito do reflexo da imagem azul perde-se. Em vez de se ver o rio que, de facto, se vê, na fotografia aparece como um reflexo de luz. 

Aproveito para vos falar desta estante. Ao pé da minha casa anterior havia uma loja de móveis que essencialmente fornecia mobiliário para embaixadas. Tratava-se, claro, de mobiliário clássico. Tinha uma grande garagem por baixo que servia de armazém. Uma das vezes que lá fui, fiquei fascinada. Vi uma estante todas às ondas, incluindo o vidro, às curvas. Na altura achei que era extravagante demais para o meu gosto, que era  cara e que era grande demais para o sítio que eu tinha livre. Tem dois metros e setenta de comprimento o que nem é muito mas era demais para o espaço que eu, na altura, tinha livre. 

Mas a estante não me saía da cabeça e, então, lá readaptámos o espaço, lá cedemos à tentação. Entretanto já mudámos de casa e eu tinha pavor que algum vidro se partisse porque já não se arranja quem faça vidros curvos, com raio à medida, como estes. Mas a estante resistiu a cá está, linda, agora reflectindo o rio (que, lamentavelmente , não consegui captar nas fotografias).

Aqui guardo peças também frágeis ou delicadas.
Numa das molduras, os meus filhos, pequenos, a brincarem no jardim da minha mãe.
Foi a minha mãe que me deu esta pequena moldura, muito bonita, toda de florzinhas

Mas é uma estante um pouco frágil e tento não a sobrecarregar demais. Uma vez uma das prateleiras começou a abaular e eu receei que desmoronasse e que os livros, ao cairem, partissem o vidro. Por isso, agora ponho sempre uns deitados por cima dos outros na prateleira debaixo para ajudar a suster aquela prateleira tendencialmente periclitante.

Mas tenho todos os recantos aproveitados com móveis para guardar livros.

Esta é uma pequena estante onde guardo biografias, autobiografias ou crónicas, Não apanhei na fotografia a parte debaixo, pelo que pode dar a ideia que assenta directamente no chão mas não, tem por baixo uma gavetinha e a base do móvel. Agora está um bocado desfalcada porque no outro dia andava à procura de umas coisas, retirei de lá uns quantos livros e ainda não voltaram ao seu devido lugar. Em cima, apesar de aqui não se ver, tem um barco de madeira antigo, paixão do meu marido, em tempos homem do mar. Esta estante é como eu gosto delas, de linhas muito simples. Não tem portas de vidro, ao contrário da maioria das minhas estantes mas, como é pequena, limpa-se bem.

Bom, e acho que, por hoje, já chega de estantes. Para acabar, mostro-vos apenas um dos quadros que aqui tenho. Quando escolhemos pintura não vamos pelos nomes, nem pelas modas, nem pela lógica de investimento. Guiamo-nos simplesmente pelo nosso gosto. Uma vez, estávamos a passar na Plaza Mayor em Madrid e vimos um pintor de rua, um homem ainda jovem com 'pinta' de pintor, tímido, ou seja, não era daqueles que fazem pintura a metro para vender aos turistas e o fazem com espalhafato. Tinha os seus trabalhos metidos em pastas, não à vista. Pedi para me mostrar. Fiquei encantada. Gosto de pintura abstracta. Esta parecia-me uma parede gasta, pinturas sobrepostas, restos de vida. Comprámos.

(Não consegui colocar a máquina bem a direito pelo que a fotografia saíu um bocado inclinada)
Escolhi uma vela prateada e uma cor de rosa suave para ladear o quadro pois são as cores dominantes da pintura
As flores das pequenas jarras que estão por baixo são também nos mesmos tons,
com um toque sépia pois a imagem faz-me lembrar a parede de uma casa que atravessou gerações, já só restos, memórias, vestígios das pessoas que habitaram o espaço

Chegados cá, mandei fazer a moldura e aqui está a obra. Eu acho-a linda. Não foi cara, não foi adquirida em nenhuma galeria nem me lembro agora do nome do autor mas, para mim, o valor das coisas é aquele que nós lhes damos, não os que constam dos catálogos.

E pronto, já chega, não vos maço mais. A ver se amanhã estou mais inspirada e se começo mais cedo...

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E, se ainda vos apetecer, muito gostaria de vos receber também lá no meu Ginjal e Lisboa. Hoje as minhas palavras desiludem-se em volta de uma pequena poesia de Sophia. O cântico que se poderá, por lá, ouvir é ainda Salieri.

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Chegados a sexta feira, desejo-vos um dia muito bem vivido. Divirtam-se, está bem?